Contos Meio Estranhos (Kind of Weird Short Novels)

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Agradecimentos

Prólogo

Paixões, Segundo São Elas

Dona Beja e Seo Cosminho

A Árvore que Atrapalha

Conto Aoristo

A Condessa e a Pinoia

O Julgamento de Dioniso

Chão da Terra

Retirada

Sobre autor

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Agradecimentos 

Enfim, tomei coragem. Explicarei os motivos no tópico sobre o autor, para os que chegarem até lá depois de haver passado incólumes pelos oito contos que se seguirão. Alguns, na verdade, são muito estranhos até para mim. Quem sobreviver à maratona, favor me dizer qual achou o mais estranho deles.

Aqui, quero apenas deixar consignado meu profundo amor e sentimento de gratidão à mulher que me atura desde 1987, convivendo com um cérebro portador de um alucinante Distúrbio do Déficit de Atenção (vulgo DDA), transtorno neurológico este que também me é altamente complexo de lidar.

Sandra Jasponte Monteiro Sampaio é seu nome. Sandra faz das tripas compreensão, buscando dentro de seu psiquismo recursos mentais para lidar comigo e, quando não os encontra, tenta arduamente criar os que não existem (e são a maioria…), pois estão fora da Curva de Gauss.

Incansável lutadora, que (imagino) deve muitas vezes sentir ganas de me atirar pela janela do oitavo andar. Ou me empurrar para os trilhos do trem (que vem veloz). No entanto, Sandra não sucumbe à tentação e isso é admirável, pois tenho consciência do quão difícil é lidar com minhas características mentais. Sou, e serei sempre, eternamente grato a ela, meu grande amor.

Também gostaria de dizer a meus queridos filhos – Rodrigo, Maira, Priscilla, Ivan e Rudah – que sinto muito por não haver conseguido ser o pai que merecem e lhes dar a atenção devida. Apesar de amá-los muito, sinto não haver consegui participar de suas vidas com a cumplicidade que um pai deveria ter com seus filhos. Vida de DDA.

Finalmente, the last but not the least, agradeço a todos aqueles que conseguiram conviver comigo e se manter psiquicamente saudáveis, assim como aos que não me atiraram ao lixo. E à vida, por ainda estar vivo.

E, in memoriam, a meu pai, que faria cem anos de idade hoje, 13 de dezembro de 2014. Ele faleceu de parada cardíaca no final de 1980, quando corria atrás de um gato que invadiu sua casa às três horas da madrugada de um domingo. Jamais se soube o que houve com o gato.

Prólogo 

Esses contos me foram paridos sem aviso prévio há mais de trinta anos, alguns manuscritos em papel e outros datilografando (sim, existia isso antigamente!) em uma Olivetti puramente mecânica. Dormiram anos a fio, com revisões episódicas.

E sempre que os arranco da clausura, olham para mim com ar de interrogação e mistério. Sem jamais se revelarem completamente, mantiveram certa aura de inescrutáveis alguns ou delirantes outros. No entanto, muitas vezes pedindo por algum polimento. Mas não demais.

Não sei se existe qualquer estrutura conhecida neles, algum estilo ou algo analisável, o que seja. Apenas sinto que eles estão vivos, mexendo-se em seus casulos. E ultimamente acho que estão querendo sair ao mundo, vir à luz e expor seus arcanos.

Então, boa sorte a cada um deles: que sintam as vibrações humanas, sem desespero. Vida!

Paixões, Segundo São Elas 

Cara de judeu, testa de aço, braços e pernas argolados. Medianamente natural. De qualquer lugar, pode-se mesmo dizer. Vestido como quiser, sem qualquer aprumo. Sorri devagarinho, e raramente. Tem dente de ouro, cheque especial e relógio de bolso (que não usa). Surrado terno preto quase, desbotado; camisa esbranquiçada, tons amarelentos; puídos punhos, e colarinho; vezenquando falta algum botão, no meio do peito. Gravata quase nunca, borboleta. Cadarço mal amarrado, sapato preto; sola com furo..., meio-furo fronteiro. Não chega a ajudar mais ainda no encardimento das peúgas, ralas de uso. Quinta coluna, só.

Tipinho engraçadinho. Passa por debaixo de escada mas pisca três vezes cada olho, durante. Um de cada vez. Toma pinga quase nunca e fuma demais. Dos baratinhos, que os caros dão mais câncer, sempre diz. Voz sumidiça de frango engasgado, olhar baço castanho-escuro e flutuante. Sempre-nunca, nunca-sempre. Ele é assim. E parece mesmo ser assim.

Já ela, não. É completamente diferente, a começar pelo sexo. Agrada-lhe muito o sexo. Dos outros, especialmente. Vive entretida com o sexo – dos outros. Sabe-se mulher – entantamente não se sente. Tipo assim ausente qualquer carmim – nas faces ou nos superiores lábios. Movediços e ainda não tão buliçosos quanto os inferiores; futuramente.

E foi isso, ou outra coisa qualquer, que se a fez iniciar no ainda recente interesse, curiosidade mesmo, pelo sexo alheio. E alheio para ela não era apenas o oposto, não. Era também, mas não principalmente. O daquela mulher à sua frente, por exemplo.

Suada e roliçosa fêmea, de jeitão bem comum, normalzinho. ‘..., devia ter seus segredos’, pensava ela. E começou a imaginá-la em sua intimidade, já que intimidade ela considerava um viciozinho comum, que todos tinham e até mesmo ela.

Via-a nua, no quarto de sua também imaginada casa de subúrbio. Brincando com seu distúrbio. Poderia ser só ou não, isso não importava na imaginação. Via, ah... E nessas horas, ainda iniciante na arte, ficava com as narinas dilatadas, olhos glúteos e respiração daquele jeito. Suava por debaixo. Pelos baixios de seus pelos.

Seu amigo judeu, ao lado, como se inexistisse. Carinha de sempre, jeitinho ancestral. O que lhe passava pela cabeça, nem ele sabia. E ela, muito menos. Mas ela imaginava. E era sempre da mesma maneira, como um diapositivo velho e surrado: nu, de costas e olhando sua cueca encardida contra a luz do abajurzinho da sala. Logo desistia de imaginá-lo. Não pagava a pena, sentia.

Continuavam a andar, lado a lado. Ela ainda úmida da mulher vista de recém, mas que entrara numa lojinha meia quadra atrás, deu um suspiro e voltou à falta de conversa com o seu testa. Talvez fosse uma lojinha de aviamentos..., a fêmea vista suada compraria novelos para tricotar coletes, refrescosamente nua na poltrona da sala e com um sedoso gato aninhado por de sobre seu púbis, ao voltar para sua casinha. Suburbana moradia.

Ela já não se aguentava mais. À noite, na cama, sozinha. Tinham-lhe posto na cabeça – por sinal fora sua amiga magrela, também colega de escritório – que o ‘testinha ´tava a fim dela’. Não era a primeira vez nem seria a última. ‘Mas havia de ser sempre um sebozinho?’, defendia-se. Armadamente desarmada, a greco-romana.

Com a magrela a coisa já era bem outra. Davam-se muito bem e a magrela não era ciumenta, pensava. A colega gostava mesmo é de mulher. E não o negava a quem quer que fosse, desde que não fosse homem. No íntimo, detestava-os. Por fora, sempre se chegava a eles, mas para servir às amigas.

Se umas eram-lhe ingratas, outras acabavam por retribuir fortemente seus favores. De corpo, a magrela era um pedaço. Esguia mas uma Vênus moderna, com as carnes muito bem arranjadas. Ela sabia disso e aproveitava. Desfizera vários arranjos de novos casais, tipo recuperação de ex-namorados para amigas nem tanto, segundo confidenciava às novas. Afinal, o quê é que tem? Também é gostoso, você vai ver, dizia, um dia.

E, na noite desse dia, ela resolveu ‘ir ver’. Estava que não dava mais, o teso apertando-lhe as goelas. Todas. Decidiu.

Nua, já no encharco do novo sentimento, cobriu-se com um roupão de banho e foi ao telefone da pensão. Sentia-se escorregando. A magrela precisava estar em casa.

Alô? Magrela? Oi, sou eu... 'Tô querendo‘ver’...

Meia hora mal passada, aparece suntuosa a Magrela. Entra no quarto, arfante e dilatada. Flecha os olhos na nova hospedeira dos amores, que agachada de bunda para a porta. No fundo do quarto, quase larga a garrafa de rum que lhe enchia o copo, ali ao pé de seu barzinho improvisado no rés-do-chão. Esperava nua, a malandra. Corou de susto e cobriu-se logo com o roupão que lhe rodeava o pescoço. De galinha a ser abatida.

‘Que noite, hem querida?’, disse como veludo a pulsante amiga, arrancando o sobretudo e se mostrando não menos preparada que ela. Seu corpo brilhava de prazer, rijo e esguio como na imaginação da outra. Espreguiçou-se com a vibração dessas horas, mexeu-se um tanto e foi sentar-se com a malícia numa das poltronazinhas do quarto. Era um quarto até que bem grande, pensaram as duas ao mesmo tempo. Tomadas pela empatia mútua da ocasião.

Ela, ainda parada, de roupão entreaberto, recompôs-se de si mesma, deslizou para a cama, recostando-se num almofadão, com o copo cheio de rum na mão. No corpo cheio, intumescimento.

A magrela e ela olharam-se, com o fio do amor físico. Ela apontou um pé para o barzinho de canto de quarto, com o escândalo se mostrando ao desejo.

Já estou quente demais, meu amor. Mas se você quer...

E levantou-se da poltronazinha, com a irreverência da paixão. ‘Nua..., ela está nuinha...!’, pensou a outra. Sentiu uma mornidão gostosinha e latejante.

A magrela, já agachada servindo-se do rum e de costas para ela, deixou-a entrever os pelos, por baixo de seu volumoso ressalto. Assim que a magrela se levantou com o copo abastecido na mão esquerda, a outra percebeu que sem ter percebido estava se roçando com os dedos da direita. Excitadíssima. Sentindo a coisa, magrela não resistiu e chegou-se a ela.

Tirou-lhe os dedos dali e colocou-os em si mesma. Seus olhos, ensimesmados, fecharam-se e a paixão aumentou. Pararam as duas. Era muito cedo ainda, disse magrela. E voltou mais sensual e úmida que antes para a poltronazinha, bebericando seu rum.

Já bem à vontade, a noviça do amor sabático começou a contar:

‘Isso já faz quase um ano...’, disse. ‘Eu trabalhava numa firmeca ali no bairro. Lá não tinha banheiro separado, não. Era uma entrada só e dentro umas quatro casinhas separadas. Uma hora lá, fui fazer meu xixi, entrei no único mijadeiro livre que