Die Tore des Reiches
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About this ebook
„Die in dieser Publikation erstmals in Deutsch veröffentlichte Kurzgeschichte „Gates of Empire“ erschien erst 1939, drei Jahre nach Howards Tod, in der Januar-Ausgabe (Volume 2, Number 1) des Pulp-Magazins „Golden Fleece“. Sie ist auch unter dem Titel „The Road of the Mountain Lion“ bekannt.
Die Geschichte spielt 1166/67 zur Zeit der Kreuzzüge. Howard hat seinen „Helden“ Giles Hobson inmitten realer geschichtlicher Ereignisse und realer Personen platziert. Aber Howard ist sogar noch weiter gegangen und lässt seinen fiktiven Helden Giles Hobson die Schlacht von Al-Babein am 18. März 1167 auslösen.
Howard hat für diese Geschichte umfangreiche Recherchen betrieben und verschiedene Originalquellen herangezogen So wird z. B. das Treffen von Hugo von Caesarea und Geoffrey Fulcher mit dem Kalifen von Ägypten, von Wilhelm von Tyrus (1130 – 1184) in seiner Geschichte der Kreuzzüge und des Königreichs Jerusalem annähernd so beschrieben, wie Howard es in seiner Geschichte wiedergibt.
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Die Tore des Reiches - Robert E. Howard
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Kapitel 1
Diejenigen, die ausgelassen im Keller von Godfrey de Courtenays Burg feierten, hörten das Klirren der mürrischen Wachen auf den Türmen und das böige Aufheulen der Frühlingsstürme nicht. Und den Lärm der Feiernden verschluckten die massiven Mauern.
Eine zischende Kerze beleuchtete die groben, feuchten und wenig einladenden Mauern, an denen Korbflaschen und große Weinfässer standen, über die sich ein staubiger Schleier von Spinnweben gelegt hatte. Bei einem Fass war der Deckel herausgeschlagen und lederne Trinkgefäße wurden von Händen, die zunehmend unsicherer wurden, immer und immer wieder in die schäumende Flut getaucht.
Agnes, eine der bedienenden Dirnen, hatte den massiven Eisenschlüssel zum Weinkeller vom Gürtel des Haushofmeisters gestohlen; und, durch die Abwesenheit des Herrn mutig geworden, feierte eine kleine, aber nicht wirklich erlesene Gruppe mit der typischen Sorglosigkeit derjenigen, die nicht an den folgenden Tag denken.
Agnes saß auf dem Knie des Knappen Peter und schlug zu einem obszönen Lied, das beide in verschiedenen Stimmlagen und Melodien grölten, mit einer Kanne unkontrolliert den Takt. Ale schwappte über den Rand der wackelnden Kanne und floss in Peters Kragen, ein Umstand, den er nicht mehr wahrnahm.
Das andere Frauenzimmer, die fette Marge, rollte über die Sitzbank und schlug sich ihre üppigen Oberschenkel in lauter Würdigung einer pikanten Geschichte, die Giles Hobson gerade erzählte. Von seiner Art her hätte diese Person der Herr der Burg sein können, anstatt ein umherschweifender, von jedem Wind des Missgeschicks umher geworfener Tunichtgut. Zurückgelehnt auf einem Fass, die gestiefelten Füße übereinander geschlagen, lockerte er den Gürtel, der seinen gewaltigen Bauch in seinem verschlissenen Lederwams hielt und tauchte seinen Mund noch einmal in das schäumende Ale.
„Giles, beim Barte des heiligen Withold, sagte Marge, „verrückter Gauner, der nie eine Rüstung getragen hat. Sogar den Raben, die deine Knochen an einem Galgenbaum anpicken, werden vor Lachen die Seiten platzen. Ich grüße dich, Prinz aller unflätigen Lügner!
Sie schwenkte einen riesigen Zinntopf und leerte ihn ebenso beherzt, wie jeder Mann im Königreich.
In diesem Moment betrat ein anderer Feiernder, der von einem Botengang zurückkam, die Szene. Die Tür am Kopf der Treppe ließ eine schwankende Figur in eng anliegendem Samt herein. Durch die kurz geöffnete Tür drangen Geräusche der Nacht - Schläge von Wandbehängen irgendwo im Haus, saugend und flatternd im Wind, der durch die Ritzen peitschte; ein schwacher verärgerter Zuruf von einem Wachmann auf einem Turm. Eine Windböe heulte die Stufen hinunter und brachte eine Kerze zum Flackern.
Guillaume, der Page, schob die Tür zu und ging mit wackliger Vorsicht die groben Stufen hinunter. Er war nicht so betrunken wie die anderen, aber nur, weil er noch jung war und es ihm an Aufnahmevermögen für den vergorenen Likör fehlte.
„Wie spät ist es Junge?" fragte Peter.
„Lange nach Mitternacht, antwortete der Page, unsicher nach dem offenen Fass tastend. „Die ganze Burg schläft, außer den Wachmännern. Aber ich habe das Klappern von Hufen durch den Wind und den Regen gehört; ich dacht‘ das ist der zurückkehrende Sir Godfrey.
„Lass ihn zurückkehren und verflucht sein! schimpfte Giles und schlug schallend auf Marges fettes Hinterteil. „Er mag der Herr des Bergfrieds sein, aber zurzeit sind wir die Herren des Weinkellers! Mehr Ale! Agnes, du kleine Schlampe, noch ein Lied!
„Nein, mehr Geschichten! tobte Marge. „Der Bruder unserer Herrin, Sir Guiscard de Chastillon, hat großartige Geschichten über das Heilige Land und die Ungläubigen erzählt, aber, beim heiligen Dunstan, Giles Lügen überstrahlen die Wahrheiten des Ritters!
„Verleumde nicht einen – hick! – heiligen Mann, der auf Pilgerfahrt und Kreuzzug gewesen ist, hickste Peter. „Sir Guiscard hat Jerusalem gesehen und an der Seite des Königs von Jerusalem gekämpft – wieviele Jahre?
„Zehn Jahre sind es, wenn der Maitag kommt, seit er ins Heilige Land gesegelt ist, sagte Agnes. „Lady Eleanor hat ihn die ganze Zeit nicht gesehen bis er gestern morgen zum Tor herauf ritt. Ihr Ehemann, Sir Godfrey, hat ihn noch nie gesehen.
„Und würde ihn nicht erkennen? grübelte Giles. „Und Sir Guiscard ebenfalls nicht?
Er blinzelte und fuhr sich mit seiner breiten Hand durch die sandfarbenen Haarbüschel. Er war betrunkener als er dachte. Die Welt drehte sich wie ein Kreisel und sein Kopf schien schwindelig auf seinen Schultern zu tanzen. Durch die Dämpfe von Ale und einen unsteten Geist wurde eine verrückte Idee geboren.
Schallendes Gelächter kam ungestüm von Giles Lippen. Er richtete sich taumelnd auf und verschüttete sein Getränk in Marges Schoß, was sie zu einem Ausbruch außergewöhnlicher Obszönität veranlasste. Er schlug voller Freude mit seiner offenen Hand auf einen Fassdeckel.
„Viel Glück! kreischte Agnes. „Bist du verrückt Mann?
„Ein Scherz!" Die Decke warf sein Bullengeschrei zurück. „Oh, heiliger Withold, ein Scherz! Sir Guiscard kennt seinen Schwager nicht, und