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    Das bisschen Schönheit werden wir nicht mehr los.
    Das bisschen Schönheit werden wir nicht mehr los.
    Das bisschen Schönheit werden wir nicht mehr los.
    Ebook106 pages51 minutes

    Das bisschen Schönheit werden wir nicht mehr los.

    By Patrick Salmen

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    About this ebook

    "Einen Poeten nannten sie ihn abwertend, jedoch nicht ohne ein gewisses Augenzwinkern."

    "Einst hat er ein Wort verloren. Gefunden hat er es bis heute nie wieder. Fortan wollte er also achtsamer mit der Sprache umgehen."

    "Manche erzählen gar nichts."

    Patrick Salmen schon.

    In "Das bisschen Schönheit werden wir nicht mehr los" blickt Patrick Salmen durch die Spalten von Tüllgardinen und sieht einsame Menschen vor Kaffeetassen, belauscht in Routine erstickte Frühstückskonversationen und erzählt von entzauberten Momenten der Zweisamkeit. Seine Helden klettern auf Kräne und auf Hochsitze, sind Kleingartenkartenspieler und Baustellenbesetzer, Kunstliebhaber und Vaterfiguren, und immer wieder sind es die verlorenen Seelen der Gesellschaft, die er eindringlich mal in lyrischer, mal in prosaischer Form beschreibt. Patrick Salmen erzählt Geschichten, die ihre ganz eigene intensive Stimmung erzeugen und beim Leser mehr als einmal in der Erinnerung nachklingen.

    Nach seinem erfolgreichen Debüt "Distanzen" und dem Nachfolger "Tabakblätter & Fallschirmspringer" ist "Das bisschen Schönheit werden wir nicht mehr los" Patrick Salmens dritte Buch-Veröffentlichung bei Lektora.
    LanguageDeutsch
    PublisherLektora
    Release dateMar 4, 2014
    ISBN9783954610211
    Das bisschen Schönheit werden wir nicht mehr los.

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      Das bisschen Schönheit werden wir nicht mehr los. - Patrick Salmen

      Nelken

      Niemand, jemals

      Zwei Wohnwagen

      Weit vor den Toren der Stadt

      Schneerelikte

      Als einzelne Farbtupfer

      Auf der grünen Leinwand

      Dort stehen sie

      Als vergessene Requisiten

      Vor dem Kernkraftwerk

      Gundremmingen

      Hier haben sie beschlossen zu bleiben

      Im Hintergrund, heuschreckengleich

      Das Surren und Zirpen

      Der Strommasten

      Auf dem Wohnwagen

      Eine umgeknickte Antenne

      Hinter ihnen

      Salutierende Schornsteine

      Ihren mattgrauen Atem in die

      Wolken hauchend

      Wartende sind sie

      Jemand wird kommen

      Und sie abholen

      Womöglich möchten sie bleiben

      Grün sei es doch

      Hier auf der Wiese

      Vor den Kühltürmen

      Des Kraftwerks

      Und in der Landschaft

      Liegt ein roter Plastikball

      Irgendwann wird man sie finden

      Niemand, jemals

      Die Armee der gescheiterten Gleitflieger

      Eine Militärparade. Aufgereiht in symmetrischen Abständen. Mit strammen, gestreckten Körpern, erhobenen Hauptes, stehen sie in der Landschaft. Sie wirken bedrohlich und doch strahlen sie eine gewisse Ruhe auf mich aus. Eine Konstante. In Briefen und Notizen. Ein immer wiederkehrendes Motiv. Zentral. Zwanghaft. Sie wachen am Gleisrand. Auf den Feldern. Mit breit ausgestreckten Armen. Manchmal zeigen sie in die Höhe, strecken sich nach oben.

      Manchmal erinnern sie mich in ihrem Stolz und in ihrem entschlossenen Ausdruck an einen kleinen Jungen aus einem vergangenen Traum. Mit festem Willen und dem absoluten Glauben an sich rennt er mit ausgebreiteten Armen über die Landebahn eines alten stillgelegten Flughafens und versucht zu fliegen. Ja, die Strommasten, sie scheinen jederzeit abheben zu wollen.

      Aufgereiht in den stets gleichen Abständen, parallel zu den Zugschienen verlaufend, bilden sie die Armee der gescheiterten Gleitflieger. Zu schön, um sie während einer Reise ungesehen am Fenster vorbeirasen zu lassen. Zu symmetrisch und gleichmäßig, als dass sie das unberührte Bild der Natur in irgendeiner Weise stören würde. Abertausende Strommasten. Und in allen Ländern sehen sie verschieden aus.

      Dann gibt es noch die mit den hängenden Armen. Sie wirken kraftlos und verbraucht, scheinen sich mit ihrem Schicksal abgefunden zu haben. Bewegungslose Starre. Nicht mehr als Kabelhalter in einem riesigen Filmstudio.

      Wie Bäume sprießen sie. Überall in der Welt. Ihre Stahlstämme bohren sich aus dem Erdreich. Ob sie auch eine Art Wurzelsystem besitzen? Kleine Stromleitungssprossen, die sich durch das Erdreich schlängeln?

      Manchmal glaube ich, einen kleinen, vergessenen Bahnhof wahrzunehmen. Doch es sind nur Gartenlauben oder Forsthütten. Weit hinten sitzt ein Mann auf seinem Hochsitz. Alles verschwindet irgendwann hinter Bäumen oder verzerrt sich im Rausch der Geschwindigkeit.

      Was bleibt, sind die Strommasten. Sie drängen sich auf, nicht vergessen zu werden. Irgendwann werden sie zusammenfallen. Die weltgrößte Kettenreaktion. Wie Dominosteine werden sie fallen. Einer nach dem anderen. Ich kann nicht in Worte fassen, was ich in ihnen erkenne, was sie für mich ausstrahlen. Vielleicht so etwas wie Würde.

      Die Möglichkeit eines Paradieses

      Ein Blechschild

      Heimat ist eine Bratwurst am Baumarktcontainer

      Das Paradies dann womöglich

      Ein Gewächshaus

      Am Stadtrand oder das Gartencenter

      Im Industriegebiet mitsamt Hollywoodschaukel

      Rasenmähern und Geranien

      Auf Europaletten

      Und samstagmittags steigt man in sein Auto

      Fährt los, kauft sich eine Rostbratwurst

      Am Container auf dem Baumarktparkplatz

      Und überlegt, wer sich denn eigentlich

      Diese Blechschilderweisheiten

      Ausdenkt, und dann beißt man hinein

      Und denkt sich

      Heimat ist eine Bratwurst am Baumarktcontainer

      Irgendwann kaufe ich mir einen Rasenmäher

      Fahre nach Hause zurück und mähe und

      Mähe und mähe, bis die Nacht ein-

      Bricht und singe dabei ein

      Lied über das Glück

      Und Bratwurst

      Oder Heimat

      Lalalalala

      Lalalala

      Lalala

      Lala

      La

      Das Schachspiel

      Sie hat jetzt wieder regelmäßigen Besuch. Zunächst hat sie die Tischdecken und Vorhänge gebügelt, das gute Porzellangeschirr herausgeholt und das alte hölzerne Schachspiel auf den Küchentisch gestellt. Dann hat sie Schnittblumen gekauft. Sie hat Kaffee gekocht und den Bienenstich angeschnitten. Nun sitzt sie am Küchentisch und schaut nach draußen. Am Mittag gegen 13 Uhr stehen die Gerüstarbeiter und Maler vor ihrem Fenster. Und manchmal, so glaubt sie, werfen diese einen heimlichen Blick in ihre Wohnung. Dann stellt sie sich vor, wie die Männer am Abend heimkämen und ihren Frauen von ihr erzählen würden. Sie würden von ihrer Frisur erzählen, von dem schönen Geschirr und den alten Büchern in ihrer Wohnung. Sie würden erzählen, dass in der Wohnung eine attraktive Dame im mittleren Alter wohnt. Dass es schön wäre, sie doch eines Tages kennenzulernen und mit ihr eine Partie Schach zu spielen. Sie würden berichten, dass es nach frischgemahlenem Kaffee rieche. Nach Bienenstich. Und nach Schnittblumen. Nach zwei Wochen waren die Männer fort. Und wenn man das Fenster öffnet, dann riecht es nach frischer Farbe. Auf dem Küchentisch steht ein Schachspiel. Am

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