Céline: Ein »L wie Liebe«-Spinoff

Ruth Gogoll

CELINE

Ein »L wie Liebe«-Spinoff

© 2014

édition el!es

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ISBN 978-3-95609-107-0

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   Routine   

Céline betrat ihre Praxis und legte den Schlüssel in die Schale auf ihrem Schreibtisch, wie sie es immer tat. Dann zog sie ihre Jacke aus und hängte sie auf einen Bügel am Garderobenständer, wie sie es ebenfalls immer tat – seit wie vielen Jahren schon?

Plötzlich erschien es ihr merkwürdig. Sie verhielt mitten in der Bewegung und starrte den Garderobenständer an, als hätte sie ihn nie zuvor gesehen.

Wie viele Dinge hatte sie seit Jahren immer gleich getan, tausendmal am Tag? Einfach aus Routine, Gewohnheit?

Es gab auch andere Dinge, die Gewohnheit waren . . . wie ihre Ehe zum Beispiel.

Sie setzte sich an den Schreibtisch und legte ihr Gesicht in die Hände, rieb darüber, als wäre sie sehr erschöpft. Vielleicht war sie das, auch wenn sie auf der Fahrt hierher einmal wieder festgestellt hatte, dass sie zu der eher seltenen Spezies der Frühaufsteher gehörte. So früh am Morgen war kaum jemand unterwegs, die meisten Angestellten fuhren erst später ins Büro.

Aber sie war ja keine Angestellte. Sie war selbständig. Selbständige Psychologin mit eigener Praxis.

Nicht, dass das viel bedeutete. Es brachte weder Ruhm noch Geld. Aber daran hatte ihr ohnehin nie viel gelegen. Sie liebte ihren Beruf, weil sie Menschen helfen konnte. Und die Dankbarkeit dieser Menschen war ihr Lohn genug.

Nun ja, fast. Von irgendetwas musste man ja auch leben.

Bisher war das kein Problem gewesen. Als verheiratetes Paar ohne Kinder blieb einiges an Geld übrig, selbst nach der Steuer.

Bisher . . .

Sie stand auf und ging zu einem Wasserkocher hinüber, der auf einem niedrigen Regal stand.

Gedankenverloren drückte sie den Knopf an dem Gerät herunter, der es einschaltete. Schon wieder Routine.

Im selben Moment, als sie das merkte, wurde sie wütend. Gab es denn nichts, das sie zuvor noch nie getan hatte? Sie schaltete den Wasserkocher wieder aus.

Heute war ihr Hochzeitstag. Ihr fünfzehnter. Fünfzehn Jahre, dachte sie. Wo sind diese fünfzehn Jahre hin?

Nicht dass sich außer ihr selbst jemand daran erinnert hätte. Aber das war ja auch kein Wunder. Sie hatten keine große Hochzeit gefeiert damals. Nur ein kurzer Gang zum Standesamt, zwei Mitbewohner aus dem Studentenwohnheim waren die Trauzeugen gewesen. Nach ein paar Minuten war es vorbei.

Es gab ein Foto, auf dem sie beide strahlten, nachdem sie aus dem Standesamt herausgekommen waren. Wie zwei Kinder, die gerade einen Lutscher bekommen hatten.

Und das waren sie ja auch gewesen: Kinder. Zwanzig Jahre alt. Zumindest sie war so alt gewesen.

Sie warf erneut einen Blick auf den Wasserkocher und schüttelte den Kopf. Sie schaltete ihn wieder ein. Es hatte ja keinen Sinn, Dinge nicht mehr zu tun, die sie so lange getan hatte, wenn sie noch nicht einmal wusste, was sie stattdessen tun sollte.

»Was habe ich tatsächlich noch nie getan?«, murmelte sie seufzend.

Bis vor kurzem hatte es etwas gegeben, das sie noch nie getan hatte: Bis vor kurzem hatte sie nie mit einer Frau geschlafen.

Aber auch das hatte sich jetzt erledigt.

Sie dachte mit Schaudern an den Besuch im Swingerclub zurück, an all diese Leiber, die sich herumwälzten, schwitzten, ächzten und stöhnten. Warum hatte sie das nur getan?

Zumindest erinnerte sie sich nicht mehr an allzu viel davon. Sie war zu betrunken gewesen. Nur der Muskelkater in ihrem Körper – Schmerzen an Stellen, von denen sie gar nicht wissen wollte, wie es dazu kam, dass sie schmerzten – hatte ihr ein Gefühl davon vermittelt, dass sie weit über ihre Grenzen gegangen war. Grenzen, die sie in nüchternem Zustand nie überschritten hätte.

Und wofür hatte sie das getan? Für nichts und wieder nichts.

Sex war für sie immer etwas Schönes und Selbstverständliches gewesen. Zwischen zwei Menschen, die sich liebten. Sie hatte es nie als eine Freizeitbeschäftigung betrachtet, die man in Gruppen betrieb.

Aber zumindest konnte sie dieses Erlebnis auf der Liste der Dinge, die sie nie hatte tun wollen, abhaken. Einmal und nie wieder.

Was hatten diese Frauen nur davon? Sie schüttelte den Kopf. Bei Männern konnte sie es ja verstehen, dass sie in so einen Club gingen, aber die Frauen?

Gut, sie selbst war auch da gewesen, aber im Nachhinein hatte sie sich überrumpelt gefühlt. Vielleicht hatte sie ein wenig die Neugierde getrieben – sogar eine Art professioneller Neugierde –, aber es hatte sich doch schnell herausgestellt, dass die Art Neugierde, die Teil ihres Berufes war, im Swingerclub nicht ausreichte. Dort wollte man Taten sehen.

Und die hatten sie ja auch bekommen. Marion und Wolfgang, Lucie und Nils und wie sie alle hießen. Die meisten hatten sich nicht vorgestellt, und Céline war auch gar nicht daran interessiert, ihre Namen zu erfahren. Sie wollte sie nie wiedersehen.

Wenn sie durch die Stadt ging, hoffte sie nur, dass sie keinem von ihnen begegnen und – noch schlimmer – dass keiner von ihnen sie erkennen würde, falls sie sich einmal über den Weg liefen.

Das Allerpeinlichste wäre wohl, wenn einer von ihnen in ihre Praxis käme.

Weshalb? Céline lachte trocken auf. Wegen sexueller Probleme?

Da sich der Wasserkocher mittlerweile abgestellt hatte, nahm sie einen Teebeutel heraus und hängte ihn in eine Tasse, goss heißes Wasser darauf.

In der Praxis trank sie nur Tee. Kaffee regte sie zu sehr auf, und sie brauchte Ruhe für ihre Arbeit, Nervenstärke.

Starke Nerven, ja. Früher hatte sie nie daran gezweifelt, dass sie die hatte, aber mittlerweile . . .

Mit der Teetasse in der Hand ging sie zu ihrem Schreibtisch zurück und setzte sich. Sie erwartete eine Patientin, die immer vor der Arbeit kam, weil es zeitlich für sie anders nicht möglich war. Und da Céline ohnehin morgens immer früh aufwachte, kam es ihr gerade recht, dass sie vor der üblichen Zeit anfangen konnte.

Sie lehnte sich zurück und nippte an ihrem Tee. Er war noch zu heiß, um ihn in großen Schlucken zu trinken.

Erneut blitzten Bilder vor ihrem geistigen Auge auf. Was hatte sie von Sex mit einer Frau erwartet? Hatte sie überhaupt etwas erwartet?

Nein, eher nicht. Marions Angebot war überraschend gekommen, und alles, was danach passiert war, auch. Sie hatte sich keine Gedanken darüber gemacht, sondern es einfach geschehen lassen.

Was sollte nun der große Unterschied sein? Außer dass Frauen weichere Hände hatten, weichere Münder, Brüste.

Plötzlich erinnerte sie sich an einen ganz besonderen Mund. Sogar an das Gesicht dazu. Dunkle Haare, dunkle Augen. Und ein kleines Muttermal auf der Wange. Winzig eigentlich, aber aus der Nähe konnte man es gut erkennen. Dann, wenn diese Frau eine küsste.

Sie konnte gut küssen, diese Frau, soweit Céline das hatte beurteilen können. Küsse mit Frauen waren vor diesem Besuch im Club nicht gerade ihre Spezialität gewesen.

Und sind es immer noch nicht. Sie hob die Augenbrauen. Es war bestimmt nur Anna Lessing zu verdanken, dass sie überhaupt darüber nachdachte. Sie hatte Céline immer wieder in die Welt lesbischer Frauen entführt, die Céline nicht kannte.

Gut, dass Anna nicht mehr ihre Patientin war. Anna mit ihren dunklen Haaren und dunklen Augen und der tiefen, erotischen Stimme.

Aber kein Muttermal. Nein, kein Muttermal. Célines Lippen verzogen sich amüsiert. Hatte sie diese Frau im Club vielleicht nur deshalb als etwas Besonderes empfunden, weil sie sie an Anna erinnerte?

Anna hatte eine eigenartige Faszination auf sie ausgeübt. Sie war nicht die einzige lesbische Patientin gewesen, aber die einzige Schriftstellerin. Begabt mit einer unerschöpflichen Phantasie, was die sexuellen Interaktionen zwischen Frauen betraf, und einer wunderbaren Sprache, die das sehr detailliert zu beschreiben wusste.

Manchmal hatte Céline das Gefühl gehabt,