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    Hardenberg: Romantische Erzählungen nach dem Nachlass des Novalis
    Hardenberg: Romantische Erzählungen nach dem Nachlass des Novalis
    Hardenberg: Romantische Erzählungen nach dem Nachlass des Novalis
    Ebook55 pages45 minutes

    Hardenberg: Romantische Erzählungen nach dem Nachlass des Novalis

    By Jürg Amann

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    About this ebook

    In seinem ersten längeren Prosastück "Hardenberg" erzählt Jürg Amann von den letzten schicksalhaften Jahren des früh gestorbenen romanitschen Dichters Novalis alias Philipp Friedrich Freiherr von Hardenberg (1772-1801). Eine sorgfältige Auseinandersetzung mit dem Lebensgefühl der Romantik, zwischen Todes-Sehnsucht und der Tod-Feindschaft des modernen Bewusstseins.
    LanguageDeutsch
    PublisherHaymon Verlag
    Release dateJan 30, 2014
    ISBN9783709973271
    Hardenberg: Romantische Erzählungen nach dem Nachlass des Novalis

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      Hardenberg - Jürg Amann

      Scheffau/Tirol

      I

      «Ich habe mir ein Mädchen gewählt. Es ist ein Fräulein von Kühn.»

      Novalis

      Frühreif. Will allen gefallen. Gehorsam und Furcht vor dem Vater. Ihre Dezenz, ihre unschuldige Treuherzigkeit. Ihr Starrsinn und ihre Schmiegsamkeit gegenüber Leuten, die sie fürchtet oder die sie einmal schätzt. Ihr Betragen in der Krankheit. Ihre Launen. Wovon spricht sie eigentlich am liebsten? Gegen Freunde ist sie immer artig, wohltätig. Hang zum kindischen Spiel. Hängt sich an Frauen. Ihre Urteile, Gesinnungen. Ihr Aufzug. Beim Tanz. Geschäftig im Hause. Liebt die Geschwister. Feinheit des musikalischen Gehörs. Lieblinge. Geschmack, Religion. Freier Lebensgenuß. Liest sie übrigens gern? Hang zu weiblichen Arbeiten. Sie will nichts sein. Sie ist etwas. Ihr Gesicht, ihre Figur, ihr Leben, ihre Gesundheit, ihre Bewegungen, ihre Sprache, ihre Hand. Sie macht sich nichts aus Poesie. Ihr ruhiges Betragen gegen andere. Offenheit. Scheint aber zur wirklichen Reflexion noch nicht gekommen zu sein. Noch zu jung, noch zu sehr Kind dazu. Mit wem ist sie eigentlich bisher umgegangen? Wo ist sie gewesen? Was hat sie gesehen? Was ißt sie gern? Das scheue Betragen manchmal. Ihre Angst vor der Ehe. Man muß sie wohl nach ihren Eigenheiten fragen. Auch ihre Mutter vielleicht. Ihre Art sich zu freuen und zu betrüben. Was ihr am meisten an Menschen und Sachen gefällt. Ist ihre Fraulichkeit erwacht? Was sagt sie zu anderen Mädchen? Ihr Tabaksrauchen. Ihre Anhänglichkeit an die Mutter, früher, als Kind. Die Anekdote über den Vater. Die Konfirmation. Einmal hat sie von der Mutter Schläge gekriegt. Ihre Gespensterfurcht. Drei Ritter ritten ums Tor herum. Wie sie ein Dieb hat halten wollen. Ihr Gesicht bei Zoten. Ihre Gabe nachzuahmen. Ihre Wirtschaftlichkeit. Sonstige Urteile: sie ist mäßigwohltätig, irritabel-sensibel. Ihr Hang, gebildet zu sein. Ihre Abscheu vor Klatsch und Gewäsch. Ihr Achten auf fremde Urteile. Beobachtungsgeist. Kinderliebe. Ordnungssinn. Auch Herrschsucht zuweilen. Und leidenschaftliche Sorgfalt in dem, was sich schickt. Zuviel Liebe drückt sie oft. Sie ist kalt und durch und durch. Ungeheure Vorstellungs- und Verbergungsgabe wie bei allen Frauen. Feinsinn und sehr viel Takt. Ihre Natur scheint uns Kunst, unsere Natur scheint ihr Kunst zu sein. Frauen sind geborene Künstlerinnen. Sie individualisieren, Männer universalisieren. Sie glaubt an kein künftiges Leben, aber an die Wiederkehr alles Lebendigen. Sie kann zu große Aufmerksamkeit nicht leiden und nimmt doch Vernachlässigung übel. Verbirgt ihre Wunde vor allen. Liebt den Wein. Ißt gern Kräutersuppe, Rindfleisch und Bohnen. Sie liebt die Komödie, fürchtet sich vor Spinnen und Mäusen. Läßt sich nicht duzen. Denkt mehr über andere nach als über sich selbst.

      II

      «Daß ich nicht mehr lebte wie ein verzweifelter Spieler, dessen ganzes Wohl und Weh davon abhängt, ob ein Blütenblatt in diese oder jene Welt fällt.»

      Novalis

      Es ist für mich eine traurige Pflicht, Ihnen mitzuteilen, daß Sophie nicht mehr ist.

      Ich bin aus Grüningen mit der fast apodiktischen Gewißheit weggegangen, daß Sophie nur noch wenige Tage zu leben habe. Wenn ich nur immer weinen könnte, aber ich bin in einer schlaffen, angstvollen Gleichgültigkeit, die mir jede Faser lähmt. Es ist eine Verzweiflung in mir, deren Ende ich nicht absehe. Der Ekel, den mir alles, Vergangenheit, Gegenwart und Zukunft, einflößt, ist unbeschreiblich. Mein Kopf ist im wüstesten Zustand. Wenn ich kann, so schlafe ich.

      Acht Tage vor ihrem Tod verließ ich sie, mit der festen Überzeugung, sie nicht wiederzusehen. Es war über meine Kräfte, die entsetzlichen Kämpfe der unterliegenden Jugend ohnmächtig mitanzusehen.

      Es ist Abend um mich geworden, während ich noch in die Morgenröte hineinsah. Meine Trauer ist grenzenlos wie meine Liebe. Es ist Abend geworden, und es ist mir, als würde ich früh weggehen, und da möchte ich doch gern ruhig werden, ganz in ihrem Geiste möchte ich leben, sanft und gutmütig sein, wie sie es war.

      Die Stunden des bittersten Schmerzes sind vorüber. Schon mehr bin ich an den Anblick, das Dasein, an das Gefühl der Leere, an die Erinnerung

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