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    Nelson Mandela hatte vielleicht eine schöne Zeit auf Robben Island: Erzählung
    Nelson Mandela hatte vielleicht eine schöne Zeit auf Robben Island: Erzählung
    Nelson Mandela hatte vielleicht eine schöne Zeit auf Robben Island: Erzählung
    Ebook88 pages1 hour

    Nelson Mandela hatte vielleicht eine schöne Zeit auf Robben Island: Erzählung

    By Otto Tremetzberger

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    About this ebook

    Nicht mehr da sein. Immer weniger werden, leben und irgendwann auch verschwinden, ohne dass es jemandem auffällt, ja letztlich, ohne dass es einem selbst auffällt ...
    Ein Keller. Ein Garten. Ein See. Die Sehnsucht nach Urlaub vom gewohnheitsmäßigen Leben führt einen jungen Mann in verschiedene Räume, in denen er zu sich selbst findet. Es ist schließlich ein verlassener, fensterloser Raum, der ihn in seinem radikalen Nachdenken über Ängste der Vergangenheit und der Gegenwart wie eine zweite Haut umgibt. Mit allem Überflüssigen verliert er allmählich sogar das Gefühl für sein eigenes Sein und das Vergehen der Zeit, die Nähe der wärmenden, schwarzen Wände spendet unerwarteten Trost.
    In diesem Experiment der totalen Selbstzurücknahme werden in poetischer Sprache die bloß feinen Unterschiede zwischen Anfang und Ende, zwischen Rückzug und Aufbruch inszeniert.
    LanguageDeutsch
    PublisherLimbus Verlag
    Release dateFeb 20, 2014
    ISBN9783990390030
    Nelson Mandela hatte vielleicht eine schöne Zeit auf Robben Island: Erzählung

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      Nelson Mandela hatte vielleicht eine schöne Zeit auf Robben Island - Otto Tremetzberger

      Otto Tremetzberger

      Nelson Mandela hatte vielleicht eine schöne Zeit auf Robben Island

      Erzählung

      1.

      Ich werde dann nicht mehr da sein.

      In diesem Raum, der kein Fenster hat. Bloß eine Tür, über die ich jederzeit hinausgelangte, zur Stiege, nach oben, in den Garten, wenn ich wollte, sogar weiter zum See.

      Wie lange schon bin ich hier? Zwei Monate? Ich bin nicht sicher. Mag sein, ich irre mich. Ich habe jede Vorstellung von Zeit verloren.

      Von den schwarz gestrichenen Wänden geht eine unerklärliche Wärme aus, als wären sie von innen beheizt. Dahinter, auf der anderen Seite, habe ich geträumt, erstrecken sich weitverzweigte Gänge, leere, gleichfalls fensterlose Räume, Hunderte an der Zahl, alle unter der Erdoberfläche. Und alle sind sie gleich eingerichtet: Stellagen aus grob geschnittenem Holz, die bis an die Decke reichen, ein quadratischer Tisch und zwei Stühle. In der Ferne dröhnen unsichtbare Maschinen. Im Traum begegne ich keinen Menschen. Sie halten sich versteckt. Ich kann ihre Nähe spüren. Und die von Tieren.

      Ich sitze im Dunklen. Ich benötige kein Licht, um mich zurechtzufinden. Die Finsternis ist vollkommen, nicht einmal der Glanz einer Oberfläche ließe sich darin erkennen. Ein Spiegel bliebe schwarz, gerade so wie die Wände aus Beton. Trotzdem ist es, als sähe ich die Gegenstände vor mir, klar und deutlich; die aufgeschlagene Zeitung auf dem Boden, an der Stelle, wo sich der Abfluss befindet, den Artikel über Idaho Falls, 1961, die Schwarz-Weiß-Fotografie, darauf den Löschwagen, Panzerfahrzeuge. Brandrauch steigt auf, Gebäude sind aufgerissen, wahrscheinlich eine Explosion, denke ich. Soldaten in Strahlenschutzanzügen stehen herum, als erwarteten sie das strenge Kommando eines Vorgesetzten. Ich lese. Obwohl mir nicht bewusst ist, dass ich die Lippen bewege, habe ich den Klang meiner Stimme in den Ohren, laut und eindringlich. Und dann denke ich: Die Zeitung existiert vielleicht gar nicht.

      Der Schein einer Kerze, auf dem Tisch in der Mitte des Raumes, reicht gerade noch bis zur Decke. Dort oben, eine Menschengröße über mir, hat sich eine Spinne eingenistet. Ich sehe das Netz zum ersten Mal. Ich habe wohl länger geschlafen als sonst. Es wäre mir sonst aufgefallen. Ich bin neugierig, nach welcher Beute die Spinne damit fischt. Sie wird verhungern, befürchte ich. Leben hier Insekten? Wovon sollte die Spinne sich sonst ernähren? Nicht einmal ein gewöhnlicher Zuckergast ist mir aufgefallen. Mir selbst käme es lächerlich vor, Hunger oder Durst zu empfinden. Der Gedanke an ein Verlangen ist hier belanglos. So wie die Vorstellung von Schmerz oder einem glücklichen Leben. Hier, in dieser Welt (Es ist eine Welt und kein Zimmer!), in der ich mich befinde, rückt nach und nach alles Menschliche von mir weg. Ich habe ein wenig vergessen, wer ich bin. Vorstellungen, Erinnerungen gehen verloren, die Farben verblassen.

      Ein Gefängnis? Nur ein Dummkopf würde so empfinden. Habe ich etwa ein Verbrechen begangen? Ich glaube nicht. Ich hege keine besondere Abscheu gegenüber anderen. Ich empfinde keine Enttäuschung. Ich maße mir kein Urteil an. Gleichgültig sehe ich die Dinge. Unbeschwert verbringe ich meine Zeit.

      2.

      Im April des letzten Jahres, genau genommen 20.., verbrachte ich zwei Tage in Zürich. Ich war eingeladen worden, über bestimmte, noch weitgehend unbekannte Ansätze in der ikonografischen Forschung zu sprechen. Drei oder vier Mal im Jahr kam eine Anfrage. Eines Tages (ich glaube, an einem Montag) bekam ich einen Anruf aus Zürich. Den Namen habe ich mir nicht gemerkt. Ich sagte zu, ohne dass ich recht zuhörte. Ob ich überhaupt Zeit hätte, ob ich zu dem nachgefragten Thema etwas sagen könnte, ob ich Spesen erstattet bekäme, vielleicht ein Honorar, darüber zerbrach ich mir nicht den Kopf. Ich war in diesem Jahr schon viel herumgekommen, Budapest, im Februar Paris. Eine Reise nach New York hatte sich wieder zerschlagen.

      Um Zeit zu sparen, hatte ich mir vorgenommen, mit dem Flugzeug zu reisen. Aber wie so oft hatte ich den Termin aus den Augen verloren und zu lange mit der Buchung gewartet. Trotz vieler Telefonate bekam ich keinen Flug. Auf diese Weise verlor ich einen ganzen Tag!

      Ich nahm einen Zug, der um fünf Uhr dreißig von Linz über Salzburg nach Innsbruck abfuhr. Von dort gingen die Züge weiter in die Schweiz. Ich wunderte mich darüber, dass es keine direkte Verbindung gab. Dann erfuhr ich, es habe Fahrplanänderungen gegeben. Die Fahrt wollte kein Ende nehmen. Ich langweilte mich, obwohl ich größtenteils schlief. Den Zug rüttelte es hin und her. Ständig wachte ich auf.

      In Innsbruck tat mir alles weh. Meine Beine, die ich im Abteil übereinandergeschlagen hatte, waren eingeschlafen. Ich humpelte über den Bahnsteig, mit steifen Knien und fröstelnd. Ein kalter Wind blies. Auf den Gipfeln der umliegenden Berge, und nur dort, lag Schnee. In der Stadt war er schon geschmolzen. Lose Kieselsteine hakten sich in den Rädern meines Trolleys fest. Der Koffer geriet in einem fort aus der Spur, hüpfte auf und ab wie ein Hund, der an seiner Leine zerrt. Auf der Rolltreppe verlor ich den Halt. Der Koffer machte sich los und rutschte im Schuss die Treppe hinunter. Der Lärm war ohrenbetäubend, wie bei einem Maschinengewehr. Unten angekommen, am Fuß der Treppe, schleuderte die Wucht der Fahrt den Koffer in die Bahnhofshalle hinein. Wie von einer Sprungschanze flog er drei, vier Meter durch die Luft. Nur durch ein Wunder kam niemand zu Schaden. So einfach verspielt man sein Glück.

      Im unbeheizten Warteraum saß eine weltberühmte Schriftstellerin ohne Mantel und Schal und fror genauso wie ich.

      Während der Weiterfahrt in die Schweiz gab es ein Problem. Der Zug hielt auf freier Strecke. Anfangs kümmerte mich der Halt nicht. Weil es nicht mehr weit zur Grenze war, dachte ich an eine Passkontrolle. Ein Uniformierter kam am Abteil vorbei. Vielleicht hat sich ein Verbrecher in den Zug geschlichen. Ich nutzte die Wartezeit, las noch

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