Die Gedichte

Rainer Malkowski

Die Gedichte

Mit einem Nachwort

von Nico Bleutge

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detaillierte bibliografische Daten sind im Internet

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Zweite Auflage 2012

© Wallstein Verlag, Göttingen 2009

www.wallstein-verlag.de

Vom Verlag gesetzt aus der Stempel Garamond

Umschlaggestaltung: Susanne Gerhards, Düsseldorf

Druck und Verarbeitung: Hubert & Co, Göttingen

ISBN (Print) 978-3-8353-0523-6

ISBN (E-Book, pdf) 978-3-8353-2458-9

ISBN (E-Book, epub) 978-3-8353-2459-6

Inhalt

Was für ein Morgen (1975)

Einladung ins Freie (1977)

Vom Rätsel ein Stück (1980)

Zu Gast (1983)

Was auch immer geschieht (1986)

Das Meer steht auf (1989)

Ein Tag für Impressionisten und andere Gedichte (1994)

Hunger und Durst (1997)

Die Herkunft der Uhr (2004)

Nachwort von Nico Bleutge

Verzeichnis der Gedichttitel und -anfänge

Inhalt

Was für ein Morgen

Für Margarete

Laufende Untersuchung

Mein Schrank kann nichts dafür

meinem Tisch kann ich keinen Vorwurf machen

auch Stühle und Sessel

sind außerhalb jeder Verantwortung

sollten aber Pfannen und Töpfe

schuld daran sein

daß ich nicht mehr leben mag in meinem Haus:

ich werde es schon noch herausfinden.

Schlechter Esser

Stockige Luft,

in der zwei mal zwei vier ist.

Die eiserne Klammer um meinen Kopf.

Wenn ich sie löse,

zerplatzt er.

Und schneller

als mein Nachbar über der Suppe

erstaunen kann,

sind alle meine Gedanken

in zwanglose Winde zerstreut

– und ich mit ihnen:

unauffindbar

unter zufälligen Planeten.

Auf der Strecke

Mäßiges Schnitzel vor Ulm.

Im Zwielicht

die entzündeten Augen eines Signals,

das auf Rot steht.

Wir alle

müssen einmal sterben,

sagen die Überlebenden.

Der Zusammenstoß war laut

und vermeidbar.

Nur der Familienvater mit der

Verbundscheibe im Hals

sah verwundert aus.

Aber, nicht wahr:

so sind die Lokomotivführer heute.

Alles wissen sie,

und es hilft ihnen nichts.

Wüßte ich einen

Dies ist ein Morgen

zu schön

um nicht an den Tod zu denken.

Die fabelhaft indirekte

Beleuchtung,

die Wolkenschollen

locker im Blau.

An einem Morgen wie diesem

fuhr ich durch Simmering;

sah Grabmal und Küchenkraut.

Sah die erbitterte Steinmetzfrau

staubwischen

auf den Schultern der Engel.

Wüßte ich einen –

ich gäb ihm meinen Tag

unbenutzt.

Ausgrabung

Gestern haben sie hier ein antikes

Theater ausgegraben,

fast zweitausend Jahre alt.

Aber das ist nicht das Erstaunlichste:

auf der untersten Steinstufe

fanden sie

ein nahezu vollständiges Skelett.

Offensichtlich ein Zuschauer, der sich weigerte,

zu glauben,

daß alles aus ist.

Leichenzug

Gleichschritt.

Die Frau, die ins Schweigen

ihr Taschentuch verliert.

Die Delle in der Tuba.

Die schaufelnden Schuhspitzen

des Pfarrers –

Wär ich so jung

wie der picklige Meßbub vorn.

Er kämmt mit den Fingern

gelangweilt den Scheitel.

Kinderfoto

bis an die Hüfte reicht

das Gras dem Knaben

er sieht den Vögeln zu

wer darum weint

wird der nicht Flügel haben

der Knabe geht

mit einem Traum zur Ruh

Wollte ich heute sein wie am Anfang

Am Anfang hatten sie keinen Teller für mich,

denn ich war ihnen nicht ähnlich.

Da begann ich mich zu verstellen.

Ich lernte die Suppe zu löffeln wie sie.

Jedes Jahr wurde ich ihnen ähnlicher,

und eines Tages

heiratete ich die Tochter des Kochs.

Wollte ich heute sein wie am Anfang:

ich müßte mich wieder verstellen.

Erst wenn der Schlüssel verlegt ist

wenn die Tür Rost ansetzt in den Angeln

wenn Radio und Fernsehen gesperrt sind

und natürlich das Telefon

wenn der Briefträger nicht mehr klingelt

wenn die Freunde verreist sind

wenn die Nachbarn sich abgewöhnt haben

nach dir zu fragen

erst dann

dann vielleicht

wird sich herausstellen

was du bist

ein Ruf

oder ein Echo

und ob dein Ohr fein genug ist

das zu entscheiden.

Ich trete meine Uhr in den Sand.

Ich will mir den Baum nicht merken,

unter dem ich meinen Anzug ablege.

Und wenn ich hinausschwimme,

höre ich nichts als den Wind.

Unablässig

durchwühlt er die Zweige nach seinem Namen.

Verlassene Wallfahrtskirche

Dieser Platz, groß genug

für zehn oder zwölf Busse:

jetzt

mit toten Blättern bedeckt.

Im Pfarrhaus drüben

eine fleischige Hand an der Gardine.

Was ist zu halten von Bittgängern

außerhalb der Saison?

Die eisenbeschlagene Tür

ruckt zögernd ins Schloß;

unsicher über das Maß

an Stille, das mir zumutbar ist.

Ob Gott an mich glaubt?

Ich zähle die Rautenfliesen

im Mittelgang.

Es ist sehr weit

zu den Gesichtern der Heiligen

und dem Altartuch, das steif

vor Kälte

um den Marmorblock steht.

Wo Raum ist

Nicht in Häusern, nicht in Worten,

nicht unter Händen im Dunkeln –

wo der Horizont mitwandert,

wo alle Ziele gleich weit sind,

wo Raum ist

und keine Herberge, wo kein Strauch

die Unendlichkeit bedeckt,

da ist Zuflucht.

Ich trage meine Unruhe über die Felder,

und sie steigt auf mit den Krähen.

Versuch mit Zürich

Hier, im Goldenen Winkl,

wurde Gottfried Keller geboren.

Leberli

ißt man in der Reblaube vorzüglich.

Darf ich Ihnen mehr zeigen?

Vielleicht den schwimmenden Käfig

der Frauenbadeanstalt.

Oder möchten Sie die patriotischen

Brunnen besehen?

Ich habe sie gezählt

an einem leeren Novembertag.

Meine Zufälligkeit,

abgespiegelt in den Scheiben

honetter Juweliere und Confiserien,

zwingt mich zur Präzision.

Wenn es auch wenig hilft,

diese oder eine andere Stadt

auswendigzulernen

gegen das Fremdsein.

Stilleben

Der Mond scheint

auf die halbleere Bierflasche

vor mir.

Wie lange schon?

Irgendwann diese Nacht

ging der Ofen aus.

Irgendwann diese Nacht

hörte die Uhr auf zu ticken.

Irgendwann diese Nacht

hatte ich eine Verabredung mit mir

und bin nicht gekommen.

Stadtrand vor Tag

Hundertstimmig schreien die Vögel

in den verlassenen Gärten den Tag herbei.

Dir bleiben noch drei Stunden Schweigen.

Dann werden die Brötchen vor die Tür gelegt,

der Nachbar läßt sein Auto an:

du gehst von dir fort

und lebst.

Morgende gibt es

leicht weiß

da

scheint alles möglich.

Gestern abend, zum Beispiel,

habe ich lange daran gedacht.

Einmal, auf einem Sandberg

Einmal, auf einem Sandberg,

an einem heißen Sommertag an der Havel,

habe ich einen gelben Vogel erfunden

als ich noch jung war.

Der flog nur für mich

und meine Freunde

und starb im Schilf bei Lindwerder

am Abend des Tags.

Nun weide ich ihn aus.

Pfadfinder rückwärts

Immer wieder die Rucksäcke,

die man als Junge

keuchend über Chausseen trug,

alte Kähne im Spreewald,

das Oberschenkelreißen

in zu enger Schulbank.

Die Lucies und Marions

auf Kellertreppen

und unter Kirschbäumen.

Krankenzimmer, Schläge,

Hoffnungen,

in eine Tapete geritzt.

Der erste Schreibtisch, Verse,

eine Silbe, die nicht auf der Zunge zerging.

Ich sagte, er sagte,

wir taten, wir unterließen:

dieses ganze verdammte

Wiederkäuen der Vergangenheit bis

sie immer schmackhafter wird.

Sonnenaufgänge

und -untergänge,

die kühle Zwiesprache,

nachts,

mit dem Brunnen in Goslar.

Reisen, Räusche

und hastig abgeworfene Bettdecken.

Pfadfinder rückwärts –

immer

über die eigene Fährte gebeugt.

Ja, da ist einer gegangen und also

lebt er.

Lebt er auch heute?

Heute, ein Tag,

der verdeckt

geschieht.

Morgen, das ist

die Zeit bis zum Tod.

Kartographie

Frag mich

oder frag mich nicht –

mein Lindos

wirst du nicht finden.

Anders die Krüge,

anders die Schwellen

und anders,

später,

werden die Läden

gegen die Mauer geschlagen

für eine kurze Spanne Tanz

und Gelächter

hinter dem Rücken

der Ewigkeit.

Frag mich

oder frag mich nicht:

kein Ort, an dem wir

wirklich

gewesen,

ist auf der Karte verzeichnet.

Nach Art der Familienfotografen

Ganz schön von Zeit zu Zeit

den Finger auf die Karte legen

und sagen zu können: hier

war ich.

Weißt du noch – Attersee?

Der Auspuff war kaputt.

Wir warteten in dem Gasthof,

in dem Gustav Mahler drei Sommer lang –

oder waren es vier?

Magda Schneider

saß unter den Kastanien

und wehrte mit dem Bierfilz

die Wespen ab.

Mir fiel eine ins Glas.

Kurz darauf,

mittags, feuriges Geläut

über dem Feld.

All das am Rande.

Du kennst ja die ungeschickte Art

der Familienfotografen.

Ganz vorne ein Bootssteg, ein Dampfer

und irgendwo hinten

der,

auf den es ankommt:

ein schwer erkennbarer Mensch

mit Brille und Hut.

Lektüre bei Schnee

Es führt keine Spur zu mir

durch den Schnee.

Wen könnte ich herbeiwünschen?

Die Wirklichkeit

ist eine fremde Erzählung auf meinen Knien.

Selbst die Fabelwesen in ihr

leben.

Tagebuch

Wir verstehen uns nicht,

das ist gut.

Lange glaubte ich,

es gäbe vielleicht eine Brücke

von dir zu mir.

Ich schlief unruhig.

Ich hoffte mich krank.

Nun schneide ich mir Weiden

und pfeife

im Dickicht des Ufers.

Mit deinen Augen

Einmal war ich dir nah.

Ich durchwuchs dein Fleisch.

Ich legte meine Lider

genau unter deine.

Zusammen schlugen wir die Augen auf

und ich sah:

drei Schritte weiter ein Korbstuhl,

darin ein Mann,

der Zeitung las.

Schwere Zigarre

Schon seit zwei Jahren

möchte ich ein Gedicht über eine Zigarre machen.

Aber eher

spießt man die flüchtige Liebe aufs Wort

als daß mit Silben

eine 70er Fehlfarbe gelingt, eine veritable,

verstehen Sie, eine mit Rauch

und Effekt:

genußvoll nimmt sie der Leser

meinem Gedicht aus der Hand.

Die Liebe, denkt er und zieht mal:

na, ich weiß nicht,

aber die Fehlfarbe hier

brennt verläßlich und gut.

Wir zwei

Sie und ich zusammen in einem Raum

das sind zwei Personen.

Sie allein in einem Raum

und ich allein in einem Raum

das sind zwei andere Personen.

Sie allein in einem Raum

und ich allein in keinem Raum

oder umgekehrt oder anders

oder früher oder später –

wir zwei

sind nicht zu zählen.

an eine die nicht gemeint ist

du bist schön

du bist hochbeinig

glatthäutig im blauen Tuch

ich bin

zu jeder Vokabel bereit

hilf

meiner ermatteten Sehnsucht

hilf ihr weit

über dich hinaus

zu mir

Auf dem Friedhof St. Margarethen

Wange an Wange sehen wir:

im Beinhaus die Schädel

der Ungeliebten.

Hüftknochen, um die

nie zärtliches Fleisch war.

So sicher urteilen

über die Lieblosigkeit der Liebe

die Liebenden.

Mitten in einen Vers

Mitten in einen Vers

über die Vergeblichkeit menschlicher Beziehungen

klingelt das Telefon.

Sollen wir kommen? fragen die Freunde.

Ja, rufe ich erleichtert, ja!

Und der Vers bleibt auf dem Schreibtisch liegen,

wo er eine Weile verstaubt.

Was ist mit denen

die unbeschwichtigt ausfahren

nur für eine Stunde

und sie kommen nicht zurück?

Und was mit denen die

warten

das Wort auf der Zunge?

Die Zeit wird fleckig

auf ihren Händen.

Ach, sagen sie:

so viele Jahre vergingen?

Und erleichtert

zerfallen sie zu Staub.

Was geht er mich an?

Wie wichtig ist ihm, was

mir

wichtig ist?

Und doch schreckt mich, er könnte

entmutigt stehenbleiben –

er,

da drüben,

auf der anderen Straßenseite,

der sich wie ich

stemmt gegen den Novemberwind.

Dame im Museum

Das ist ein Tag, wie sie ihn liebt:

Stille und ein schwacher Geruch

nach Bohnerwachs.

In den Akazien draußen

stoßweise Wind.

Der Wächter auf seinem Stuhl

ist eingeschlafen.

Keine Schulklasse heute.

Niemand da, der sie stört,

wenn sie sich von den alten Meistern

Stunde für Stunde

dasselbe Rätsel aufgeben läßt.

Sommer

Spiegelnde Chaussee

unter der Julisonne.

Mein Schritt

klopft Nägel in die Luft.

Ein Fenster schlitzt

erschrocken den Mittag.

Im Schatten der Kammer

schlägt die Bäuerin das Kreuz.

Ihr träumte,

es hätte der letzte Mensch

die Erde

schon gestern verlassen.

Dorfstraße,

von den Schatten verlassen.

Der zögernde Schritt einer Katze

erprobt

die Dehnbarkeit der Zeit.

so einfach ist das

ein Stuhl eine Blume

ein gefüllter Teller

ein geschlossener Mund

eine Hand die sehr weiß ist

ein Bild ein Baum

eine Note

dies alles will nichts und

heißt nicht

und segelt lautlos durch den Tag

Vor Würzburg ohne Posaunen

Der Main

stellt Pappeln auf und

strömt

gegen die Fahrtrichtung.

Aber der Wind

faltet die Bäume zusammen.

Erzähl mir nicht,

es sei

etwas jenseits des Flusses

außer Campingwagen

und flatternder Wäsche.

Die Welt,

eben noch zugfenstergroß,

geht klanglos unter

mit dem sinkenden Lid.

Meistens gebe ich mir vorher

ein Pensum auf.

Aber wenn ich den verwachsenen Jagersteig geh,

vergesse ich,

was ich herausfinden will.

Denke nur: die Häuser

liegen so klein im Tal.

Und bin sonderbar getröstet

über die Richtigkeit dieser Banalität.

Später

raste ich in einem Holzschlag.

Döse,

höre: die Schafe

schellen über den Berg.

Was für ein Morgen

Was für ein Morgen!

Die Sonne kam

als wir sie schon nicht mehr auf unserer Rechnung hatten.

Jetzt den Rücken hinhalten

und stillsein.

Carl Philipp Emanuel Bach ist an der Reihe.

Er begleitet uns zu Honig auf Toast

und schwarzem Kaffee.

Sonata d-Moll. Es geht uns zu gut

für gebotene Präferenzen.

Erleichtert,

mit triumphierend geschlossenen Augen

nehmen wir Abschied von allen Plänen.

Jeder für sich:

auf glückliche Weise

verschollen in seinem Stuhl.

Samstag, Bahnhofstraße

Welche Erleichterung auf einmal,

samstags, im Menschengewühl

der Bahnhofstraße,

wenn der Blick auf die steinernen Züge

der Brunnenfigur fällt.

Unbewegt

lächelt die Nymphe ins Leere;

keinem Ziel ergeben,

das läppisch ist.

Die ist nicht von mir.

Die las ich bei Becker.

Die Geschichte des Mannes,

der ein Jahr lang nichts anderes

tat

als den Baum

vor seinem Fenster zu fotografieren.

Ich finde, das ist

eine gute Geschichte.

Einer erzählt sie dem andern

und schweigt dann und wünscht

sich auch

für soviel Hingabe

einen Gegenstand.

Interview zum Neunzigsten

70 Jahre Arbeit – unbeirrt:

ein schwerer Stand für den Reporter,

einen Mann im Alter

der Absichtserklärungen.

Die Schmetterlinge, Käfer und Bienen

in den Glaskästen an der Wand

geben sich für eine Anklage nicht her.

Sie verlassen das Arbeitszimmer.

Gehen im rauchenden Morgen

den privaten Uferweg.

Haben Sie sich nie

für Politik interessiert?

Nein, sagt der alte Mann.

Aber glauben Sie nicht,

daß eine solche Haltung der Professoren

den Nationalsozialisten die Machtübernahme

erleichtert hat?

Möglich, sagt der alte Mann.

Sie steigen ins Boot,

und der Alte rudert den Jungen

höflich über den See.

duldsamer Himmel

der da selig in sich

über das Feld stolpert

den brockigen Acker

der Ausflügler an Föhntagen

im jungen November

unter einem Himmel der postkartenblau

ist und duldsam

aus sehr großer Höhe –

der Einzelne der nichts

beiträgt

zur Lösung der Fragen

die in