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    James Bond 07 - Goldfinger
    James Bond 07 - Goldfinger
    James Bond 07 - Goldfinger
    Ebook384 pages6 hours

    James Bond 07 - Goldfinger

    By Ian Fleming

    3.5/5

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    About this ebook

    Goldfinger ist Ian Flemings siebter Bond-Roman und führt den britischen Geheimagenten um die ganze Welt, um einen von Gold besessenen Größenwahnsinnigen aufzuhalten ...

    Auric Goldfinger: grausam, schlau, frustrierend vorsichtig. Er betrügt beim Canasta und ist ein Gauner im großen Stil, der auch im alltäglichen Leben ständig krumme Dinger dreht. Er ist die Art von Mann, die James Bond hasst. Daher ist es ein Glück für Bond, dass er im Auftrag der Bank von England und des MI5 herausfinden soll, was der reichste Mann des Landes mit seinem unrechtmäßig erworbenen Vermögen vorhat - und in welcher Verbindung er zu SMERSCH steht, dem gefürchteten sowjetischen Korps, das Jagd auf Spione macht. Doch sobald er sich erst einmal in der Organisation dieses gefährlichen Verbrechers befindet, wird 007 klar, dass Goldfingers Pläne grandioser - und tödlicher - sind, als man sich je hätte vorstellen können. Er plant nicht nur den größten Goldraub in der Geschichte, sondern auch Massenmord ...

    Jeder kennt sie: die teils stark von den Vorlagen abweichenden Verfilmungen der James-Bond-Romane. Pünktlich zum 50-jährigen Jubliäum der Filmreihe gilt es die Ian-Fleming-Originale erstmals im "Director's Cut" zu entdecken!

    Endlich wird es möglich sein, Titel wie "Goldfinger", "Thunderball" oder "You Only Live Twice" komplett in ungekürzten Übersetzungen und mit den ursprünglichen Kapitelabschnitten und -überschriften zu lesen. Es verspricht eine einzigartige James-Bond-Bibliothek zu werden, die dazu einlädt, dem Kult um den britischen Gentleman-Geheimdienstler mit der "Lizenz zum Töten" auf den Grund zu gehen.
    LanguageDeutsch
    PublisherCross Cult
    Release dateJun 13, 2013
    ISBN9783864250835
    James Bond 07 - Goldfinger

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    Reviews for James Bond 07 - Goldfinger

    3.5/5

    625 ratings27 reviews

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    • 4/5
      Read one of these every year on vacation. No idea why, really. Have to say, he's one of the all time greats in the genre of course, the godfather I suppose, but wow, some of the writing really doesn't hold up. Not all writers have this much backwards thinking about social subjects just cause it was of 'the time'. Flemings thoughts in this one on women, Koreans, and homosexuality aren't just offensive, they are hysterical. Some seriously idiotic stuff.
    • 3/5
      Amusing stuff - read it primarily because the new Bond novel takes place right after it and also has Pussy Galore.
    • 4/5
      Fleming's formula for the British, Bond spy adventure has never worked better.
    • 4/5
      I came to this book without having seen the Sean Connery film except as short excerpts in documentaries on film, photos in books, and such. The upside of this is that I had some clear visual references for the characters in my head which made reading more enjoyable. The most interesting thing about the book is that it is very different from what I knew of the film. There are no fantastic gadgets, no trick cars. Bond's one "secret agent"-styled piece of equipment turns out to be fairly mundane: a knife in the heel of his shoe. There are, also, the very non-PC cultural references concerning Koreans, Cold War-era Russia, Americans, Italians and the changing gender roles that were a major part of the sixties that would, surely have the younger generation crying "foul". This was nothing unfamiliar to me having grown up in the 1960s. I enjoyed the broadly drawn, stereotypical characters and was surprised at how late in the book one of the more famous characters, Pussy Galore, doesn't show up until three-quarters of the way through the book. Another thing I found interesting that Bond gets his butt kicked more than I expected compared to the judo-chopping martial artist in the films. I also learned more about golf than I would have expected in spy novel. Now I really want to go out and get the movie version.
    • 4/5
      Fun to be reading this on the Opening Day of baseball 2016, as I just got to the part about "Operation Grand Slam"! I hadn't read it since my early teens, and I was glad to pick it up again. My favorite part of this book is Oddjob - the toughest damn bad guy ever! My disappointment in this book was it's negative portrayal of Koreans and lesbians. Fleming seems to believe that gay women really just need a strong male to straighten them out. I know it's a reflection of the times it was written in, but it's still hard to read. But the "Bond" action is pretty dang good, especially the last handful of chapters! It'll be interesting to read "Trigger Mortis" next!
    • 4/5
      The movie bored me, so I wasn't looking too forward to this particular installment of Bond, however I was very pleasantly surprised! World-building was phenomenal. I particularly liked the character development of Goldfinger himself. He started off as something of a sympathetic character - it was hard for me to see him as being a "bad" guy simply because he wishes to reap the full benefits of his own endeavors. As a huge endorser of First-Sale Doctrine, I felt it was his right to what he chose with his own gold that he had lawfully purchased. To me, his morals became exceptionally questionable when the incident with the cat occurred (I won't spoil it, but...poor kitty...). He then became thoroughly reprehensible once we find out what happened to his assistant Jill. Finally, he become irrevocably hell-bound once his ultimate plans are revealed. It was a gradual, brilliant unfolding. I was very pleased. My favorite part of the novel was when James believed he was dying/dead and starts pondering what heaven would be like - how would the various dead Bond girls feel about each other once they had James with them in heaven? It was rather amusing.And finally - Yay! Felix to the rescue!!!
    • 4/5
      Bond is dealing with an attempt to steal the gold from Fort Knox.
    • 4/5
      And here is where the Bond books are getting much, much better and more creative. I enjoyed both this one and *Dr. No* very much. There are still some pacing glitches, but on the whole, Bond is a much more realized figure. Of course, there is some interesting cultural critiques, no doubt that Fleming also espoused being a direct model for Bond in many ways, that are quite of their time, but Bond is of his time anyway. An enjoyable read!
    • 5/5
      Rating: 4.8* of fiveThe 1964 film gets almost five stars. I doubt very seriously the book would get more than one.So, first let's talk about the song. *swoon* If you don't like the song, don't ever tell me. I will unfriend you and make a voodoo dolly to do awful, awful things to you. Ever read The Wasp Factory? Yeah, that'll sound like Sunday school. K? Clear enough? Good.Then there's Connery beefcakin' around in a skimpy swimsuit. There's a passel of cool cars, including the iconic Aston Martin DB5 *swoon* and a 1964 Thunderbird and a 1964-1/2 Mustang convertible *gasp* and...I'd better stop, things could get messy.The real over-the-top-putter moment is the fight sequence in Fort Knox, with all that lovely (fake) gold. Odd Job, the villain with the lethal hat, comes to a shocking (heh) end, after a balletic slugfest. And of course the nuclear bomb inside the truckbed tool case is disarmed at...007 seconds to go!I feel sure there was a plot in there somewhere, but frankly if you're watching Bond films for plot you're a sad creature. It's got verve and gusto and style. Watch it to bathe in the unrepentant sexism and piggery and racism of a bygone day, served up without malice. It's all there, it's all appalling by today's lights, but it wasn't put there to shock or edify as it would be today. That's just how it was, so that's what they show.If they remake this one in the Craig reboot, I will be on tenterhooks waiting to see what they come up with to call Pussy Galore the pilot.I loved every ridiculous frame of it.
    • 4/5
      I got a good chuckle at some of the old-fashionedness of the story. Like when Bond gets shot down by Tilly Masterton, who opts to hang out with Pussy Galore. Bond rants to himself about women with their hormones reversed and what sissies so many people are today. But later he gets Pussy to switch teams pretty easily, so I guess the joke is on Tilly. Anyway, sometimes it seems the Bond in the books is closer to Austin Powers than the James Bond we think of in the movies. He walks into one trap after another, some of which were pretty obvious.
    • 4/5
      Auric Goldfinger is perhaps the quintessential Bond villain: Wealthy beyond compare; menacing calmness personified and patient to the extreme (unnecessarily so in the case of the most lethal of his enemies: "Perhaps I should have killed you Mr Bond when I had the chance..."); a cheat at Canasta and golf; evidently asexual - unless his conquest is first painted head-to-toe in liquid gold. He drives (or rather is driven in) an almost anachronistic and armour-plated yellow Rolls Royce Silver Ghost; is a chauvinistic xenophobe who likes to employ foreign servants and bodyguards by the dozen. His evil plans know no bounds. Even all the bullion in Fort Knox isn't safe.Bond on the other hand is made of sterner British stuff. At least that's what Fleming will have you believe. Despite the corny characterisation I was mildly shocked at the steady stream of questionable and racially charged quippery that emanates from 007. His homophobic rant towards the story's end - directed in his own mind at the charming 'Lesbian' crime boss named Ms Pussy Galore, and his dismissive judgement that an Italian mafia boss' swarthiness meant that he would "...probably HAVE to shave every three or four hours..." {my capitals} made me arch an eyebrow in true Roger-Moore-as-Bond fashion. The traps that Bond falls into would surely have him failing the modern-day MI6's entry requirement at an early opportunity (I hope!), but he is devilishly dashing and so somehow gets away with it. Nice to see one or two scattered references by Fleming to Bond's earlier escapades - a table partner at the Baccarat table in Casino Royale, and his former love Vesper Lynd from that same mission - illustrating a depth of character that is usually absent from the film adaptations. The usual glamourous locations are to be found of course: Miami {this is 1959 don't forget!), the French countryside, Geneva, Kent's finest stately homes and golf clubs, and, er, an East River warehouse in New York... I wanted a change of pace and flavour - and that's what I got. Fleming's books are a lot of fun and really quite silly, but he does manage to instill a sense of urgency and excitement through his thrillers. Recommended for those seeking a page-turner that'll make you laugh at all the bits you're not supposed to.
    • 4/5
      4.5 stars perhaps. One of the best in the series, so far.
    • 4/5
      This is my favorite Bond book so far out of the 7 I have read. Goldfinger is an amazing villain with a very unique personality. I enjoyed the travels through France and Switzerland. 4.6
    • 3/5
      This has been a long time coming. Doctor No, as much ass as it kicked in the Bondverse, will have to wait?I read it in November and it?s been far too long, I?m afraid, that I couldn?t give it a proper review, and now?now??, it?s time for Goldfinger to get a comment or two! It?s time to look at Bond?s seventh adventure! an adv. trailing off of the high note double-face-punch of From Russia, w/ Love and Dr. No, an adv. that I really expected to keep up the quality of the previous bad-guy?s-name-as-story-title book (especially considering I associated good feelings with the film), but it fails to come anywhere near it, or even near the quality of Diamonds are Forever, previously imagined as the low point for the series. We?re introduced straight away to the villain, a cunning, wealthy douchebag the likes of which we?ve seen before, in a fashion the likes of which we?ve seen twice before: Villain X is cheating at a card game for an incidental figure of cash he doubtlessly doesn?t need, and it?s up to Bond to figure out how he?s cheating and put an end to his highly original trickery. This game, a repeat of scenes from Casino Royale and Moonraker, is the best part of the story. Auric Goldfinger is a terrible character, the sort of clich?d, 2-dimensional villain you find in numerous young adult thrillers these days, with piercing x-ray eyes that seem to see through Our Hero(ine) at all times (i.e., this is brought up every time Bond looks at Goldfinger). After Bond successfully helps Background Character From CR beat a cheating fat blob of shit, he travels back to England and talks with M about his next assignment no one could have foreseen: GO WATCH THIS GOLDFINGER CHAP HE?S GOT A SUSPICIOUS AIR ABOUT HIM I DARESAY. Oh, and Oddjob is here to kick ass and chew bubblegum as one of the more fascinating flat, racial stereotypes.'Have you ever heard of Karate? No? Well that man is one of the three in the world who have achieved the Black Belt in Karate.?Taking a break from the story?which at this point starts to feature a 30-page action-packed game of golf b/w Bond and Goldy?, we all know that Ian Fleming held a lot of typical beliefs of snooty upper-class white folks back in the mid-20th century, and Goldfinger actually manages to be more racist and more sexist than any previous Bond story?including the infamous Live and Let Die. This time all enmity is directed rather than at women (general), or the French, or Negroes, or Germans, or Americans, or Russians, or even the majestic Chigroe of Doctor No, but at Koreans and, you guessed it, lesbians! ?Bond intended to stay alive on his own terms. Those terms included putting Oddjob and any other Korean firmly in his place, which, in Bond?s estimation, was rather lower than apes in the mammalian hierarchy.Fleming is downright vicious in creating his cast of Korean servants, and I mean vicious. He doesn?t hold anything back, doesn?t hide any of his beliefs behind ?kind? patronizations like before. Yes, Mr. Fleming, we know Koreans are all heartless, stupid, disgusting people, the most ruthless people on the planet, who only communicate by raping ugly white women and making incoherent barking noises. Sure, sure?Bond said amiably, ?I may be able to. I got us out of our graves.?After getting us into them.?Bond looked thoughtfully at the girl. He decided it would be ungallant to spank her, so to speak, on an empty stomach.The (apparent) Bond girl this time around is one Miss Tilly Masterton (and until the end of the book, I mistakenly read that as Masterson; it seems the scriptwriters did as well), but she sadly turns out to be a lesbian, and because of this, she?s killed for being wrong and stupid. Her actions that lead to her death make absolutely no logical sense, and only serve to push Ian?s belief that lesbians are?well?I?ll let Ian speak for himself:Bond came to the conclusion that Tilly Masterton was one of those girls whose hormones had got mixed up. He knew the type well and thought they and their male counterparts were a direct consequence of giving votes to women and ?sex equality?. As a result of fifty years of emancipation, feminine qualities were dying out or being transferred to the males. Pansies of both sexes were everywhere, not yet completely homosexual, but confused, not knowing what they were. The result was a herd of unhappy sexual misfits?barren and full of frustrations, the women wanting to dominate and the men to be nannied. He was sorry for them, but he had no time for them.Thankfully, Bond?s manliness is enough to magically turn the leader of the lesbian outcasts, Pussy Galore (as sexist and cheesy as it is, that name is awesome), straight with absolutely no character development involved. A couple glances is enough to correct her ?mixed up hormones,? or whatever the fuck sex equality and voting rights did to the poor girl.Around page 140 of 191, after a long game of golf, and an even longer ?chase? scene, Bond and Tilly are captured by Goldfinger and co., and for some reason, I guess for the sake of the plot, Goldfinger has the brilliant idea to keep Bond around and in fact hire him to help his men break into Fort fucking Knox. Things go awry and Bond bangs Pussy. The end.?There is no harm he can do at the rear of the plane but he is not to approach the cockpit door. If need be, kill him at once, but I prefer to get him to our destination alive. Understood???Arrgh.?F.V.: 60%[988]
    • 4/5
      James Bond, agent with Britain's Secret Service and with a license to kill (as denoted by the double-ought digits in his agent number, 007) meets up with Auric Goldfinger, a card cheat and greedy-for-gold businessman who is also suspected of gold smuggling and subsequently undermining world markets. Bond is given the assignment to figure out how Goldfinger is doing it. In the process, Bond discovers that Goldfinger has an even more ambitious scheme of robbing Fort Knox of $15 million in gold bullion!

      One of the great things about the Bond novels is that, unlike the films, Bond is not the hero who emerges from his escapades unscathed and looking pretty. In past novels, the vicissitudes of the trade are visited upon Bond and others in rather shocking and graphic detail. As any given scene is introduced and unfolds, you really aren't sure how it's going to end and hence, Fleming brings true suspense to his spy thrillers:
      "He let his head fall back with sigh. There was a narrow slit down the centre of the polished steel table. At the far end of the slit, like a foresight framed in the vee of his parted feet, were the glinting teeth of a circular saw."
      Scenes don't end the way you think they will and, it's in the how far they go that leaves readers a bit shocked or even gasping aloud.

      Goldfinger was written in 1959, and what might give today's readers/listeners pause in regards to the Bond novels is the political incorrectness in the stories. The sentiments that are expressed can be jarring and it is somewhat bizarre that in every novel so far there has been at least one passage or idea expressed that compels a knee-jerk reaction to the 21st century reader. In Goldfinger, there is this:
      "Bond came to the conclusion that Tilly Masterson was one of those girls whose hormones had got mixed up. He knew the type well and thought they and their male counterparts were a direct consequence of giving votes to women and 'sex equality'. As a result of fifty years of emancipation, feminine qualities were dying out or being transferred to the males. Pansies of both sexes were everywhere, not yet completely homosexual, but confused, not knowing what they were. The result was a herd of unhappy sexual misfits - barren and full of frustrations, the women wanting to dominate and the men to be nannied. He was sorry for them, but he had no time for them."
      Cringe-worthy indeed. Wait until you see how Fleming draws Pussy Galore :-/

      Simon Vance narrated Goldfinger ably and well: His characters are well delineated, though if one were to quibble, it would be that his American accents are not quite what they could be. Vance's later works (e.g. Paul is Undead by Alan Goldsher wherein he narrates the part of a native Chicagoan) show how far he has come in ten years :-)

      Redacted from the original blog review at dog eared copy, Goldfinger; 01/19/2012.
    • 4/5
      I ordered four of the original James Bond thrillers to have a matched set replacing old worn out paperbacks. The books are much more exciting and believable than the gadget filled overglossy charactered movies. The story lines are more subtle. Those that prefer the movies cannot be true readers.
    • 1/5
      Absurd, nonsensical, hateful and dull.
    • 3/5
      ok but too many unbelievable parts. why doesn't goldfinger just kill bond ? how did bond survive the plane crash? how is bond able to change pussy's sexual orientation?i remembered thecard cheating part of the movie pretty well.
    • 2/5
      An exciting read, if by 'exciting read' you mean a mercilessly complete, thirty-page description of a golf game.
    • 4/5
      One of the better bond books indeed. Takes the form of three parts - Canasta cheating discoveries, golf shenannigans and megalomania Fort Knox tomfoolery. Good stuff. Oh and there is also OddJob to revel in. Auric Goldfinger makes a formidable baddy even though his demise is a little too easy. The narrative rattles on at a fair old pace and as with all the best Fleming books, the other characters are more interesting than Bond himself. Forget the sexist attitudes, I mean complaining about those is irrelevant - its Bond - what did you expect. This is a great boys own adventure and well worth a read or a revisit.
    • 3/5
      Yes, it's dated, and yes, it's sexist, and yes, many of the plot devices have been used by Fleming before ... but it still has good forward momentum and stylish writing. Not his best (by a long shot) but enjoyable -- and I (for one) enjoyed the golf match. May be the only Bond novel that the movie is superior to the book.
    • 4/5
      The most cartoonish and movie like of the James Bond novels that I've read so far. But none the less a good read. I am always impressed how Fleming condenses so much plot in 250 pages or less.
    • 1/5
      Running on fond memories of watching the Bond films in my childhood, I was recently inspired to pick this up. I wish I hadn't bothered. See, it wasn't the I didn't expect the sexism and the racism...ok I probably didn't expect the homophobia...but I didn't expect it to be so blatant! I expected useless women who's only function to the plot was to fall into Bond's arms or die, to be honest I'm used to it. I didn't expect a diatribe blaming homosexuality on women getting the vote. I didn't expect a character to die because she was lesbian. Admitedly, once a lesbian showed up I expected that Bond would cure her of this affliction with the power of his ALMIGHTY PENIS but, still, I can be annoyed that I was right and it did. Not to mention the child abuse thrown in to explain lesbianism. And, of course, the blatant racism. I'd expected that we wouldn't have any possitive characters who weren't white, but still, the out and out, blatantly stated racism was just too much for me. I wouldn't recomend this to anyone and won't read it again. I James Bond is a real man that I think Pussy Glaore was better sticking with women.
    • 3/5
      Bond no. 7; Auric Goldfinger smuggling gold in the form of gold cast luxury cars, using the "Spangled Mob" of Las Vegas Mafia for his gains, and - again - cheating at cards. Add Pussy Galore, a shady crime lady, and Aurics secretary, the converted Tilly, who help James prevail. This is the book I like least, it's missing the rafinesse and detail of some of the others and seem to be knit from a general receipe.
    • 3/5
      Overall, this was, I think, my least favorite James Bond book to date. Some of the concepts were inventive and interesting, but most of them fell flat and the entire chapter devoted to the description of a golf game was too much for me. Plus the last line where he ruthlessy kisses Pussy Galore...too much.
    • 3/5
      Goldfinger's not one of my favorite Bond books, but it's a decent enough read. My main complaint is that Fleming re-uses the "rich man cheating at cards" plot device to introduce the character of Goldfinger. This pushes the book into feeling like he was looking to quickly write another volume instead of having a complete story to tell. In spite of this, the later parts of the book worked out pretty well.
    • 3/5
      Despite having seen many of the films, this was my first exposure to one of Ian Fleming's Bond novels. The plot, basically, involves Bond having to stop the dastardly Auric Goldfinger from stealing all of the bullion in Fort Knox and using the money to finance anti-American spy interests. The book is an amazing document of its time - in addition to the Red Menace of Communist influence over Western politics, there are also discussions of the inherent genetic cruelty of Korean people, and how lesbianism is an unfortunate but predictable outcome of allowing women to vote. In these regards it's so ludicrous you almost can't get offended (I mean, seriously, how does one come out against SUFFRAGE?!?), but I'm sure some would be prevented from enjoying the book on those grounds. Overall, though, it's a fairly interesting but straightforward spy story. Fleming's Bond is an interest character, because he shows absolutely no hesitation when required to kill, but at the same time, he feels guilty about it afterwards. That's an interesting quirk that you don't see in enough modern action heroes, and it was nice to find it in what was otherwise a constant stream of stiff-upper-lippism.

    Book preview

    James Bond 07 - Goldfinger - Ian Fleming

    Pflege

    TEIL EINS

    ZUFALL

    GEDANKEN BEI EINEM

    DOPPELTEN BOURBON

    James Bond hatte zwei doppelte Bourbons intus, saß in der Abflughalle des Flughafens von Miami und grübelte über das Leben und den Tod nach.

    Menschen zu töten, gehörte zu seinem Beruf. Er hatte es nie gerne getan, und wenn er töten musste, tat er es so effizient er konnte und vergaß es sofort wieder. Als Geheimagent mit einer der seltenen Doppelnullnummern – der vom Secret Service erteilten Lizenz zum Töten – war es seine Pflicht, den Tod mit der kühlen Distanziertheit eines Chirurgen zu betrachten. Wenn es passierte, passierte es eben. Bedauern war unprofessionell – schlimmer noch, es belastete die Seele.

    Und doch hatte der Tod des Mexikaners etwas seltsam Beeindruckendes an sich gehabt. Es lag nicht daran, dass er den Tod nicht verdient hatte. Er war ein böser Mann gewesen, ein Mann, der in Mexiko als capungo bezeichnet wurde. Ein capungo war ein Bandit, der bereits für vierzig Pesos tötete, was in etwa fünfundzwanzig Schilling entsprach – obwohl er für den Mordversuch an Bond vermutlich mehr erhalten hatte –, und seinem Aussehen nach zu urteilen war er bereits sein ganzes Leben lang ein Werkzeug des Schmerzes und des Leids gewesen. Ja, es war eindeutig Zeit für seinen Tod gewesen, doch als Bond ihn vor weniger als vierundzwanzig Stunden getötet hatte, war das Leben so schnell und so endgültig aus seinem Körper gewichen, dass Bond es fast in der Form eines Vogels aus seinem Mund hatte fliegen sehen, wie es der Volksglaube auf Haiti beschrieb.

    Der Unterschied zwischen einem Körper mit einer Seele darin und einem leeren war bemerkenswert. In einem Moment war jemand da, im nächsten war er fort. Dieser Mann war ein Mexikaner mit einem Namen und einer Adresse gewesen, einer Arbeitsgenehmigung und vielleicht auch einem Führerschein. Dann war etwas aus seinem Körper gewichen, aus dieser Hülle aus Fleisch und billiger Kleidung, und zurückgeblieben war nur eine leere Papiertüte, die darauf wartete, vom Müllwagen eingesammelt zu werden. Und der Unterschied, das Ding, das den Körper des stinkenden mexikanischen Banditen verlassen hatte, war größer als ganz Mexiko gewesen.

    Bond schaute auf die Waffe hinab, die es getan hatte. Die Kante seiner rechten Hand war rot und geschwollen. Schon bald würde sich ein Bluterguss bilden. Bond dehnte die Hand und massierte sie mit seiner linken. Während der kurzen Flugreise hatte er das in regelmäßigen Abständen getan. Es war ein schmerzhafter Vorgang, aber wenn er dafür sorgte, dass das Blut weiterhin ungehindert durch seine Hand floss, würde sie schneller heilen. Man konnte nie wissen, wie bald man die Waffe wieder brauchen würde. Bonds Mundwinkel verzogen sich zu einer zynischen Grimasse.

    »National Airlines, die ‚Fluglinie der Stars‘, bittet alle Passagiere für den Flug NA 106 nach La Guardia Field, New York, zu Gate Nummer sieben. Bitte gehen Sie an Bord.«

    Der Lautsprecher verstummte mit einem hallenden Klicken. Bond schaute auf seine Uhr. Es würde noch mindestens zehn Minuten dauern, bis der Transamerica-Flug aufgerufen wurde. Er winkte eine Kellnerin zu sich und bestellte einen weiteren doppelten Bourbon on the rocks. Als das breite, klobige Glas gebracht wurde, schwenkte er die Flüssigkeit darin herum, damit das Eis sie ein wenig verwässerte, und kippte dann die Hälfte hinunter. Er drückte seine Zigarette aus, stützte sein Kinn auf seine linke Hand und starrte mürrisch über die funkelnde Rollbahn zum Horizont, wo der letzte Rest der Sonne auf beeindruckende Weise im Golf verschwand.

    Der Tod des Mexikaners war die Vollendung eines üblen Auftrags gewesen, eines der schlimmsten, die er je hatte erledigen müssen – schmutzig, gefährlich und ohne irgendwelche angenehmen Nebeneffekte, abgesehen davon, dass er dadurch aus dem Hauptquartier herausgekommen war.

    Ein großer Mann in Mexiko besaß einige Mohnfelder. Die Blumen dienten nicht der Dekoration. Sie wurden zu Opium verarbeitet, das dann schnell und vergleichsweise günstig von den Kellnern eines kleinen Cafés in Mexiko-Stadt namens »Madre de Cacao« verkauft wurde. Das Madre de Cacao bot jede Menge Schutz. Wenn man Opium brauchte, ging man einfach hinein und bestellte die Menge, die man benötigte, mit seinem Getränk. Man bezahlte an der Kasse für das Getränk, und der Kassierer teilte einem mit, wie viele Nullen man an den Rechnungsbetrag anhängen musste. Es war ein ordentlicher Handelsbetrieb, der außerhalb Mexikos niemanden kümmerte. Doch dann verkündete die Regierung im weit entfernten England, motiviert durch den Druck der Vereinten Nationen, etwas gegen den Drogenschmuggel unternehmen zu wollen. Man beabsichtigte, Heroin in Großbritannien zu verbieten. Diese Neuigkeit löste in Soho Alarm aus und beunruhigte auch respektable Ärzte, die ihren Patienten Qualen ersparen wollten. Prohibition ist der Auslöser des Verbrechens. Schon bald waren die üblichen Schmuggelkanäle aus China, der Türkei und Italien nahezu erschöpft, weil die Leute in England illegale Vorräte anlegten. In Mexiko-Stadt lebte ein freundlicher Import-Export-Händler namens Blackwell, der eine heroinsüchtige Schwester in England hatte. Er liebte sie und hatte Mitleid mit ihr, und als sie ihm schrieb, dass sie sterben würde, wenn er ihr nicht half, glaubte er, dass das der Wahrheit entsprach. Er machte sich daran, den illegalen Rauschgifthandel in Mexiko zu erforschen. Schon bald gelangte er über Freunde und Freunde von Freunden ins Madre de Cacao und von dort zu dem großen mexikanischen Mohnbauern. Während seiner Bemühungen erfuhr er einiges über die wirtschaftliche Seite des Gewerbes und kam zu dem Schluss, dass er das Geheimnis des Lebens entdeckt hatte, wenn er auf diese Weise ein Vermögen machen und gleichzeitig der leidenden Menschheit helfen konnte. Blackwell handelte mit Düngemitteln. Er besaß eine Lagerhalle und eine kleine Fabrik sowie drei Mitarbeiter, die für die Untersuchung der Erde und die Erforschung der Pflanzen zuständig waren. Blackwell hatte keinerlei Probleme damit, den großen Mexikaner davon zu überzeugen, dass sich sein Team hinter der respektablen Fassade damit beschäftigen konnte, Heroin aus Opium zu gewinnen. Der Transport nach England wurde von dem Mexikaner schnell in die Wege geleitet. Für den Gegenwert von tausend Pfund pro Reise nahm jeden Monat einer der diplomatischen Kuriere des Außenministeriums einen zusätzlichen Koffer mit nach London. Der Preis war angemessen. Der Inhalt des Koffers, den der Mexikaner bei der Gepäckaufbewahrung an der Victoria Station abgab und den Abholschein an einen Mann namens Schwab, c/o Boox-an-Pix, Ltd, W. C. 1., schickte, war zwanzigtausend Pfund wert.

    Unglücklicherweise war Schwab ein übler Kerl, der sich nicht um die leidende Menschheit scherte. Wenn amerikanische jugendliche Straftäter jedes Jahr Heroin im Wert von mehreren Millionen Dollar konsumierten, dachte er, konnten das ihre britischen Cousins und Cousinen ebenfalls. In zwei Räumen in Pimlico mischten seine Leute Heroin mit einem Pulver gegen Magenbeschwerden und brachten es in den Tanzclubs und Spielhallen in Umlauf.

    Schwab hatte bereits ein Vermögen gemacht, als ihm die Geistereinheit der Kriminalpolizei auf die Schliche kam. Scotland Yard beschloss, ihn noch ein wenig mehr Geld scheffeln zu lassen, während sie die Quelle seiner Lieferungen unter die Lupe nahmen. Sie beschatteten Schwab und wurden schon bald zur Victoria Station und von dort zu dem mexikanischen Kurier geführt. Da ein fremdes Land seine Finger mit im Spiel hatte, musste zu diesem Zeitpunkt der Secret Service eingeschaltet werden, und Bond erhielt den Auftrag, herauszufinden, woher der Kurier seine Ware bezog, um den Zufluss an der Quelle zu zerstören.

    Bond folgte dem Befehl. Er flog nach Mexiko-Stadt und gelangte schnell ins Madre de Cacao. Dort gab er sich als Käufer aus dem Londoner Drogenhandel aus und erhielt Kontakt zu dem großen Mexikaner. Der Mexikaner empfing ihn herzlich und verwies ihn an Blackwell. Er wusste nichts über Blackwells Schwester, doch der Mann war offensichtlich ein Amateur, und seine Verbitterung über das Heroinverbot in England war echt. Bond brach eines Nachts in seine Lagerhalle ein und platzierte dort eine Thermitbombe. Dann setzte er sich in ein Café, das gut anderthalb Kilometer entfernt war, beobachtete, wie die Flammen über die Dächer am Horizont schlugen und lauschte dem lauten Plärren der Feuerwehrsirenen. Am nächsten Morgen rief er Blackwell an. Er legte ein Taschentuch über das Mundstück des Telefonhörers und sprach hindurch.

    »Tut mir leid, dass Sie letzte Nacht Ihr Geschäft verloren haben. Ich fürchte, Ihre Versicherung wird nicht für den Verlust dieser Bodenproben aufkommen, die Sie untersucht haben.«

    »Wer spricht da? Wer sind Sie?«

    »Ich komme aus England. Dieses Zeug, das Sie da herstellen, hat dort drüben eine Menge junger Leute umgebracht. Und vielen dauerhaften Schaden zugefügt. Santos wird mit seinem Diplomatenkoffer nicht mehr nach England reisen. Schwab wird heute Abend bereits im Gefängnis sein. Dieser Bond, mit dem Sie sich getroffen haben, wird uns ebenfalls nicht durch die Lappen gehen. Die Polizei ist ihm in diesem Moment auf den Fersen.«

    Am anderen Ende der Leitung erklangen ängstliche Worte.

    »Also gut, aber machen Sie so etwas ja nicht noch mal. Bleiben Sie bei Düngemitteln.«

    Bond legte auf.

    Blackwell war nicht clever genug. Ganz offensichtlich war es der große Mexikaner, der die falsche Spur durchschaut hatte. Bond hatte vorsichtshalber das Hotel gewechselt, doch als er in dieser Nacht nach einem letzten Drink an der Copacabana in seine neue Unterkunft zurückkehren wollte, stellte sich ihm plötzlich ein Mann in den Weg. Der Mann trug einen schmutzigen weißen Leinenanzug und eine weiße Chauffeursmütze, die ihm viel zu groß war. Unter seinen aztekischen Wangenknochen lagen dunkle Schatten. In einem Winkel des schmalen Munds hing ein Zahnstocher, im anderen eine Zigarette. Seine stecknadelkopfgroßen Pupillen und die glänzenden Augen deuteten auf Marihuana hin.

    »Du magst Frau? Hoppereiter machen?«

    »Nein.«

    »Farbige Frau? Schöner großer Hintern?«

    »Nein.«

    »Vielleicht Bilder?«

    Die Geste der Hand, die unter das Jackett glitt, war Bond so vertraut, so voller alter Gefahren, dass er bereits darauf vorbereitet war und vollkommen ruhig blieb, als die Hand hervorschnellte und die lange silberne Klinge in Richtung seines Halses schnellte.

    Fast automatisch führte Bond eine Verteidigung aus dem Lehrbuch aus. Sein rechter Arm schoss vor und sein Körper drehte sich mit ihm. Ihre beiden Unterarme trafen sich auf halbem Weg zwischen den Körpern, sodass der Messerarm des Mexikaners abgelenkt und seine Deckung durchbrochen wurde. Bond verpasste ihm mit der Linken einen Schlag gegen das Kinn. Bonds steifes, angespanntes Handgelenk hatte keinen weiten Weg zurückgelegt, vielleicht sechzig Zentimeter, doch die Unterkante seiner Handfläche, die durch die gespreizten Finger zusätzliche Stabilität erhalten hatte, war mit enormer Heftigkeit von unten gegen das Kinn des Mannes geprallt. Der Schlag hob den Mann beinahe vom Bürgersteig. Vielleicht hatte dieser Schlag den Mexikaner bereits getötet, ihm das Genick gebrochen. Doch als er rückwärts taumelte und nach hinten fiel, zog Bond seine rechte Hand zurück und führte mit der Handkante einen seitlichen Schlag gegen die dargebotene Kehle aus. Es handelte sich um einen tödlichen Handkantenschlag auf den Adamsapfel, bei dem man die Finger wie eine Klinge einsetzte und der von den Kommandotruppen angewandt wurde. Selbst wenn der Mexikaner noch am Leben gewesen sein sollte, war er zweifellos tot, bevor er auf den Boden aufschlug.

    Bond stand einen Augenblick lang schwer atmend da und starrte auf den zusammengesackten Haufen billiger Kleidung, der dort im Staub lag. Er blickt sich auf der Straße um. Es war niemand zu sehen. Ein paar Autos fuhren vorbei. Andere waren womöglich während des Kampfes vorbeigefahren, aber er hatte in den Schatten stattgefunden. Bond kniete sich neben den Körper. Er fand keinen Puls. Die Augen, die aufgrund des Marihuanas so geglänzt hatten, waren bereits stumpf. Das Haus, in dem der Mexikaner gelebt hatte, war leer. Der Bewohner war ausgezogen.

    Bond zog die Leiche hoch und lehnte sie gegen eine im Schatten liegende Wand. Dann strich er seine Kleidung glatt, überprüfte, ob seine Krawatte gerade saß und kehrte in sein Hotel zurück.

    Am nächsten Morgen war Bond dann ganz früh aufgestanden, hatte sich rasiert und war zum Flughafen gefahren, wo er den ersten Flug raus aus Mexiko nahm. Dieser hatte zufällig Caracas zum Ziel. Also flog Bond nach Caracas und lungerte dort in der Transitlounge herum, bis ein Flieger nach Miami ging, eine Transamerica Constellation, die ihn noch am selben Abend weiter nach New York bringen würde.

    Wieder knisterte und hallte der Lautsprecher. »Transamerica bedauert, Ihnen mitteilen zu müssen, dass sich aufgrund eines technischen Defekts der Flug TR 618 nach New York verzögern wird. Die neue Abflugzeit ist acht Uhr morgen früh. Wir möchten alle Passagiere bitten, sich am Ticketschalter von Transamerica zu melden, damit man sich dort um Ihre Unterbringung für heute Nacht kümmern kann. Vielen Dank.«

    Na toll! Auch das noch! Sollte er auf einen anderen Flug umbuchen oder die Nacht in Miami verbringen? Bond hatte seinen Drink völlig vergessen. Er nahm das Glas, legte den Kopf zurück und kippte den Bourbon bis auf den letzten Tropfen hinunter. Die Eiswürfel klackerten fröhlich gegen seine Zähne. Das brachte ihn auf eine Idee. Er würde die Nacht in Miami verbringen und sich betrinken, und zwar so richtig, sodass er sich von irgendeinem Flittchen, das er unterwegs aufgegabelt hatte, ins Bett würde schleppen lassen müssen. Er war seit Jahren nicht mehr richtig betrunken gewesen. Es war höchste Zeit. Diese zusätzliche Nacht, die er völlig unerwartet gewonnen hatte, war eine freie Nacht, eine Nacht, die nicht zählen würde und in der er machen konnte, was er wollte. Er würde sie zu nutzen wissen. Es war an der Zeit, dass er sich mal wieder richtig gehen ließ. Er war zu angespannt, zu grüblerisch. Warum zum Teufel saß er hier herum und hing seinen finsteren Gedanken über diesen Mexikaner nach, diesen capungo, der geschickt worden war, um ihn umzubringen? Es war eine Frage von töten oder getötet werden gewesen. Außerdem brachten Menschen ständig andere Menschen um, überall auf der Welt. Menschen benutzten ihre Autos, um andere damit umzubringen. Sie verbreiteten ansteckende Krankheiten und husteten anderen ihre Mikroben ins Gesicht, ließen die Gashähne in ihren Küchen aufgedreht und verströmten Kohlenmonoxid in geschlossenen Garagen. Wie viele Menschen waren zum Beispiel am Bau von Wasserstoffbomben beteiligt, angefangen bei den Bergarbeitern, die das Uran abbauten, bis hin zu den Aktionären, die Bergbauaktien besaßen? Gab es auch nur einen Menschen auf der Welt, der nicht in irgendeiner Weise, wenn auch nur statistisch gesehen, daran beteiligt war, seinen Nachbarn zu töten?

    Das letzte Tageslicht war verloschen. Unter dem indigoblauen Himmel blinkte die Landebahnbefeuerung grün und gelb und warf winzige Reflexionen auf die ölige Oberfläche der Rollbahn. Mit einem ohrenbetäubenden Dröhnen donnerte eine Douglas DC-7 die Hauptlandebahn hinunter. Die Fenster in der Transitlounge vibrierten leicht. Einige Leute standen auf, um die Landung zu beobachten. Bond versuchte, ihre Gesichtsausdrücke zu deuten. Hofften sie, dass das Flugzeug abstürzen würde – damit sich ihnen ein Schauspiel bot und sie etwas hatten, worüber sie reden konnten, etwas, um die Leere in ihren Leben zu füllen? Oder hofften sie auf eine sichere Landung? Was wünschten sie den sechzig Passagieren? Sollten sie leben oder sterben?

    Bond verzog die Mundwinkel. Hör auf damit. Sei nicht so verdammt morbide. Das ist nur eine Reaktion auf einen schmutzigen Auftrag. Du trittst auf der Stelle und bist es leid, immer so knallhart sein zu müssen. Du sehnst dich nach einer Veränderung. Du hast zu viel Tod gesehen. Du willst ein Stück vom Leben – leicht, weich, angenehm.

    Bond bemerkte, wie sich Schritte näherten. Sie blieben neben ihm stehen. Er sah auf und erblickte einen gepflegten, wohlhabend wirkenden Mann mittleren Alters. Sein Gesichtsausdruck war verlegen und distanziert.

    »Verzeihung, aber Sie müssen Mr Bond sein … Mr, äh, James Bond?«

    DAS SÜSSE LEBEN

    Bond legte Wert auf Anonymität. Sein »Ja, so ist es« klang abweisend.

    »Na, das ist ja ein unglaublicher Zufall.« Der Mann streckte ihm seine Hand entgegen. Bond erhob sich langsam, ergriff die Hand und ließ sie wieder los. Sie war weich und schwammig – wie eine handförmige Schlammpackung oder ein aufgeblasener Gummihandschuh. »Mein Name ist Du Pont. Junius Du Pont. Sie werden sich wohl kaum an mich erinnern, aber wir sind uns schon einmal begegnet. Darf ich mich zu Ihnen setzen?«

    Das Gesicht, der Name? Ja, sie kamen ihm tatsächlich irgendwie bekannt vor. Vor langer Zeit. Nicht in Amerika. Bond kramte in seinem Gedächtnis, während er den Mann betrachtete. Mr Du Pont war etwa fünfzig – rosig, glatt rasiert, und seine Garderobe stammte von Brooks Brothers, was typisch für amerikanische Millionäre war. Er trug einen dunkelbraunen Einreiher und ein weißes Seidenhemd mit einem kurzen Kragen. Die gerollten Enden des Kragens wurden unter dem Knoten einer schmalen dunkelrot und blau gestreiften Krawatte von einer goldenen Kette zusammengehalten. Die Manschetten des Hemds ragten einen guten Zentimeter aus den Ärmeln des Jacketts hervor und waren mit runden Manschettenknöpfen aus Cabochon geschliffenem Kristall versehen, in die winzige Angelköder eingearbeitet waren. Die Socken waren aus dunkelgrauer Seide und die Schuhe aus altem poliertem, mahagonifarbenem Leder gefertigt. Außerdem hielt der Mann einen dunklen schmalkrempigen Stroh-Homburger mit einem breiten bordeauxroten Band in der Hand.

    Mr Du Pont nahm Bond gegenüber Platz und zog Zigaretten sowie ein einfaches goldenes Zippo-Feuerzeug hervor. Bond bemerkte, dass er leicht schwitzte. Er kam zu dem Schluss, dass Mr Du Pont genau das war, was er zu sein schien: ein sehr reicher, etwas verlegener Amerikaner. Er wusste, dass er ihn schon mal gesehen hatte, konnte sich aber nicht erinnern, wann oder wo.

    »Möchten Sie auch eine?«

    »Danke.« Es war eine Parliament. Bond tat so, als würde er das ihm angebotene Feuerzeug nicht bemerken. Er hasste es, wenn ihm jemand ein Feuerzeug hinhielt. Stattdessen nahm er sein eigenes und zündete sich die Zigarette an.

    »Frankreich, ’51, Royale-les-Eaux.« Mr Du Pont schaute Bond erwartungsvoll an. »Dieses Casino. Ethel, also Mrs Du Pont, und ich saßen an dem Abend neben Ihnen am Tisch, als Sie dieses große Spiel mit dem Franzosen hatten.«

    Bonds Gedächtnis spulte zurück. Ja, natürlich. Die Du Ponts waren die Nummern 4 und 5 am Baccaratisch gewesen. Bond selbst hatte an sechster Stelle gesessen. Sie waren ihm wie harmlose Leute vorgekommen. Er war froh gewesen, an diesem fantastischen Abend, an dem er Le Chiffre ruiniert hatte, ein solch starkes Bollwerk zu seiner Linken zu haben. Nun sah Bond alles wieder vor sich – den hellen Lichtkegel, den grünen Filz, die rosafarbenen Krabbenhände, die über den Tisch krabbelten, um nach den Karten zu greifen. Er roch den Rauch und den beißenden Gestank seines eigenen Schweißes. Was war das für ein Abend gewesen! Bond lächelte Mr Du Pont angesichts der Erinnerung zu. »Ja, natürlich erinnere ich mich. Tut mir leid, dass ich Sie nicht gleich erkannt habe. Aber das war wirklich eine aufregende Nacht. Ich habe mich die ganze Zeit über eigentlich nur auf meine Karten konzentriert.«

    Mr Du Pont erwiderte das Lächeln und wirkte glücklich und erleichtert. »Aber ich bitte Sie, Mr Bond. Das verstehe ich natürlich. Und ich hoffe, Sie verzeihen mir, dass ich Sie so überfallen habe. Aber es ist so …« Er schnippte mit den Fingern, um eine Kellnerin auf sich aufmerksam zu machen. »Wir müssen einfach etwas zusammen trinken, um unser Wiedersehen zu feiern. Was möchten Sie?«

    »Danke. Bourbon on the rocks.«

    »Und für mich einen Dimple Haig mit Wasser.« Die Kellnerin entfernte sich.

    Mr Du Pont lehnte sich strahlend vor. Ein Hauch von Seife oder Aftershave wehte über den Tisch. Lentheric? »Ich wusste sofort, dass Sie es sind. In dem Moment, als ich Sie dort sitzen sah. Aber ich dachte mir: Junius, du liegst zwar nur selten falsch, wenn du glaubst, jemanden wiederzuerkennen, aber geh lieber zu ihm und überzeuge dich davon. Nun, ich wollte heute Abend mit Transamerican fliegen, und als sie die Verspätung ankündigten, beobachtete ich Ihr Gesicht, und – bitte verzeihen Sie meine Direktheit, Mr Bond, aber – aufgrund Ihrer Miene war es sehr offensichtlich, dass Sie ebenfalls mit dieser Maschine fliegen wollten.« Er wartete darauf, dass Bond nickte. Dann sprach er hastig weiter. »Also lief ich zum Ticketschalter und warf einen Blick auf die Passagierliste. Und da stand es: J. Bond.«

    Mr Du Pont lehnte sich zurück und wirkte sehr stolz, dass er so clever gewesen war. Die Getränke wurden gebracht. Er hob sein Glas. »Auf Ihre Gesundheit, Sir. Heute ist wahrlich mein Glückstag.«

    Bond lächelte unverbindlich und nahm einen Schluck von seinem Bourbon.

    Mr Du Pont lehnte sich wieder vor und schaute sich um. Die umliegenden Tische waren nicht besetzt. Trotzdem senkte er seine Stimme. »Ich wette, Sie denken jetzt: Tja, es ist nett, Junius Du Pont wiederzusehen, aber worum geht es hier? Warum ist er so überaus froh darüber, mich ausgerechnet heute Abend zu treffen?« Mr Du Pont hob die Augenbrauen, als ob er Bonds vermutete Reaktion nachspielen wollte. Bond setzte einen höflichen und leicht fragenden Gesichtsausdruck auf. Mr Du Pont lehnte sich noch weiter über den Tisch. »Ich hoffe, Sie werden mir vergeben, Mr Bond. Normalerweise stecke ich meine Nase nicht in die Geheimn… äh … Angelegenheiten anderer Leute. Aber nach dem Spiel in Royale hörte ich, dass Sie nicht nur ein großartiger Kartenspieler sind, sondern auch ein … äh … Wie soll ich das ausdrücken? … Dass Sie eine Art, äh, Ermittler sind. Sie wissen schon, so etwas wie ein Geheimagent.« Mr Du Ponts Indiskretion hatte dafür gesorgt, dass er knallrot angelaufen war. Er lehnte sich zurück, zückte ein Taschentuch und wischte sich damit über die Stirn. Dann starrte er Bond nervös an.

    Bond zuckte mit den Schultern. Mr Du Pont begegnete Bond mit einem Blick, der trotz seiner Verlegenheit hart und aufmerksam war. In den graublauen Augen seines Gegenübers lag eine Mischung aus Offenheit, Ironie und Bescheidenheit. »Ich habe mich tatsächlich mal an Spionage versucht. Ein Überbleibsel des Krieges. Ich dachte, es wäre lustig, weiterhin Cowboy und Indianer zu spielen. Aber in Friedenszeiten hat so etwas keine Zukunft.«

    »Verstehe.« Mr Du Pont machte eine wegwerfende Geste mit der Hand, in der er seine Zigarette hielt. Seine Augen wichen Bonds aus, als er die nächste Frage stellte und auf die nächste Lüge wartete. (Bond kam zu dem Schluss, dass in diesem Schafspelz von Brooks Brothers ein Wolf steckte. Dieser Mann war sehr scharfsinnig.) »Und jetzt haben Sie sich zur Ruhe gesetzt?« Mr Du Pont lächelte väterlich. »Womit verdienen Sie jetzt Ihr Geld, wenn Sie mir die Frage gestatten?«

    »Import und Export. Ich arbeite für Universal. Vielleicht haben Sie schon mal davon gehört.«

    Mr Du Pont spielte das Spiel mit. »Hm. Universal. Mal überlegen. Aber ja, natürlich habe ich von denen gehört. Ich kann nicht behaupten, dass ich je Geschäfte mit ihnen gemacht hätte, aber dafür ist es wohl nie zu spät.« Er lachte tonlos. »Ich habe jede Menge geschäftliche Interessen in allen Bereichen. Das Einzige, von dem ich ehrlich behaupten kann, kein Interesse daran zu haben, sind Chemikalien. Das mag mein Pech sein, Mr Bond, aber ich bin keiner der Du Ponts aus der Chemieindustrie.«

    Bond hatte den Eindruck, dass der Mann recht zufrieden damit war, diesem Klan nicht anzugehören. Er kommentierte die Bemerkung nicht. Stattdessen warf er einen Blick auf seine Uhr und hoffte, dass Mr Du Pont dadurch schneller zum Punkt kommen würde. Außerdem nahm er sich vor, genau darauf zu achten, wie viel er von sich preisgab. Mr Du Pont hatte ein freundliches, rosafarbenes Kindergesicht mit einem recht feminin wirkenden Schmollmund. Er wirkte so harmlos wie alle Amerikaner mittleren Alters, die mit ihren Kameras vor dem Buckingham Palace standen. Doch Bond spürte, dass hinter der altmodischen Fassade eine Menge beharrlicher, scharfsinniger Eigenschaften schlummerten.

    Mr Du Ponts vorsichtige Augen bemerkten Bonds Blick auf seine Uhr. Er schaute auf seine eigene. »Ach du meine Güte! Schon sieben Uhr, und ich plappere vor mich hin, ohne zum Punkt zu kommen. Sehen Sie, Mr Bond, ich habe ein Problem, bei dem ich Ihren Rat sehr schätzen würde. Wenn Sie die Zeit erübrigen könnten, nun, da Sie die Nacht ohnehin in Miami verbringen werden, würde ich es als große Ehre betrachten, wenn Sie es mir gestatten würden, Ihr Gastgeber zu sein.« Mr Du Pont hielt eine Hand hoch. »Ich kann Ihnen versichern, dass Sie sich bei mir wohlfühlen werden. Wie es der Zufall will, besitze ich einen Teil des Floridiana. Vielleicht haben Sie davon gehört, dass wir um Weihnachten herum eröffnet haben? Ich freue mich, sagen zu können, dass die Geschäfte bestens laufen. Wir haben es dem kleinen, alten Fountain Blue wirklich gezeigt.« Mr Du Pont lachte nachsichtig. »So nennen wir hier unten das Fontainebleau. Also, was sagen Sie, Mr Bond? Sie bekommen die beste Suite – selbst wenn das bedeutet, dass ich ein paar gut zahlende Gäste auf die Straße setzen muss. Und Sie würden mir damit einen großen Gefallen tun.« Mr Du Pont blickte ihn flehend an.

    Bond hatte bereits beschlossen, das Angebot anzunehmen – ohne darüber nachzudenken. Was auch immer Mr Du Ponts Problem sein mochte – Erpressung, Gangster, Frauen –, es würde irgendeine dieser typischen Sorgen sein, die reiche Männer hatten. Das war genau die Art von entspanntem Leben, nach der er sich gesehnt hatte. Also würde er die Gelegenheit ergreifen. Bond schickte sich an, etwas Höfliches zu sagen und sich bescheiden zu geben. Doch Mr Du Pont unterbrach ihn. »Bitte, bitte, Mr Bond. Und glauben Sie mir, ich bin dankbar, wirklich sehr dankbar.« Er schnippte mit den Fingern, um die Kellnerin an ihren Tisch zu holen. Als sie kam, wandte er sich von Bond ab und bezahlte außerhalb seines Blickfeldes die Rechnung. Wie viele sehr reiche Männer schien er davon auszugehen, dass es einer unanständigen Entblößung gleichkam, öffentlich mit seinem Geld herumzuwedeln und jemanden sehen zu lassen, wie viel Trinkgeld er gab. Er stopfte seine aufgerollten Geldscheine zurück in seine Hosentasche (die Gesäßtasche wurde von den Reichen nicht für so etwas benutzt), und ergriff Bonds Arm. Er spürte Bonds Abwehrhaltung und zog seine Hand zurück. Sie gingen die Treppe hinunter in die Haupthalle.

    »Also, dann kümmern wir uns mal um Ihre Reservierung.« Mr Du Pont steuerte auf den Ticketschalter von Transamerica zu. Mit ein paar knappen Sätzen bewies Mr Du Pont seine Macht und Effizienz in seinem eigenen, seinem amerikanischen Reich.

    »Ja, Mr Du Pont. Natürlich, Mr Du Pont. Ich werde mich darum kümmern, Mr Du Pont.«

    Draußen glitt ein glänzender Chrysler Imperial an die Bordsteinkante heran. Ein robust wirkender Chauffeur in einer beigen Uniform eilte um das Auto herum, um die Tür zu öffnen. Bond stieg ein und machte es sich auf dem weichen Sitzpolster bequem. Im Inneren des Wagens war es angenehm kühl, fast schon kalt. Der Mitarbeiter von Transamerican kam mit Bonds Koffer aus dem Flughafengebäude geeilt, übergab ihn dem Chauffeur und verschwand mit einer halben Verbeugung wieder nach drinnen. »Zum Bill’s on the Beach«, sagte Mr Du Pont zu dem Chauffeur, und der große Wagen glitt über den überfüllten Parkplatz auf die Straße.

    Mr Du Pont lehnte sich zurück. »Ich hoffe, Sie mögen Steinkrabben, Mr Bond. Haben Sie die schon mal probiert?«

    Bond bejahte die Frage und fügte hinzu, dass er sie sehr gern mochte.

    Mr Du Pont sprach über das Bill’s on the Beach und über die jeweiligen Vorzüge von Stein- und Alaskakrabbenfleisch, während der Chrysler Imperial durch Downtown Miami brauste, vorbei am Biscayne Boulevard und über den Douglas MacArthur Causeway quer über die Biscayne Bay. Bond gab entsprechende Kommentare von sich und ließ sich auf dem freundlichen Strom aus Geschwindigkeit, Bequemlichkeit und gehaltvollem Smalltalk treiben.

    Sie hielten vor einem weiß gestrichenen Gebäude

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