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James Bond 10 - Der Spion, der mich liebte
James Bond 10 - Der Spion, der mich liebte
James Bond 10 - Der Spion, der mich liebte
Ebook216 pages2 hours

James Bond 10 - Der Spion, der mich liebte

Rating: 3 out of 5 stars

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About this ebook

Vivienne Michel ist in Schwierigkeiten. Auf der Flucht vor ihrer verstrickten Vergangenheit in die amerikanische Provinz, landet sie im Dreamy Pines Autohof. Weit entfernt von der privilegierten Umgebung, in der sie aufgewachsen ist, ist das Motel auch die Haltestation zweier abgebrühter Killer - des perversen Sol Horror und des tödlichen Sluggsy Morant. Als ein cool-charismatischer Engländer auftaucht, schöpft Viv, die in tödlicher Gefahr schwebt, nicht nur Hoffnung, sondern spürt eine fesselnde Faszination. Denn es ist James Bond, 007 - der Mann, von dem sie hofft, gerettet zu werden; der Spion, von dem sie hofft, geliebt zu werden.

Jeder kennt sie: die teils stark von den Vorlagen abweichenden Verfilmungen der James-Bond-Romane. Pünktlich zum 50-jährigen Jubliäum der Filmreihe gilt es die Ian-Fleming-Originale erstmals im "Director's Cut" zu entdecken!

Eine der größten Filmikonen überhaupt wird 50 Jahre alt! Passend dazu kommt Ende 2012 der 23. Teil der Saga mit dem Titel "Skyfall" in die Kinos! Cross Cult schließt sich den Jubilaren des Mythos mit einer Wiederentdeckung der meisterhaft erzählten Agenten- und Spionageromane aus der Feder Ian Flemings an und beginnt die schrittweise Veröffentlichung aller James-Bond-Originalromane.

Endlich wird es möglich sein, Titel wie "Goldfinger", "Thunderball" oder "You Only Live Twice" komplett in ungekürzten Übersetzungen und mit den ursprünglichen Kapitelabschnitten und -überschriften zu lesen. Es verspricht eine einzigartige James-Bond-Bibliothek zu werden, die dazu einlädt, dem Kult um den britischen Gentleman-Geheimdienstler mit der "Lizenz zum Töten" auf den Grund zu gehen.
LanguageDeutsch
PublisherCross Cult
Release dateSep 17, 2013
ISBN9783864250897
James Bond 10 - Der Spion, der mich liebte

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Reviews for James Bond 10 - Der Spion, der mich liebte

Rating: 3.0914788010025065 out of 5 stars
3/5

399 ratings18 reviews

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  • Rating: 4 out of 5 stars
    4/5
    It was a long time ago that I read it, but I thoroughly enjoyed it, and all the more so for the fact that it was told from the perspective of the woman.
  • Rating: 4 out of 5 stars
    4/5
    An odd Bond --as if written by Mignon Eberhart or some other damsel-in-distress writer --POV s a young Canadian woman (living in Britain) sent to close down a motel in the the woods of upstate New York, menaced by two sadistic gangsters when James Bond just happen to stop by en route from an assignment in Toronto and rescues her.
  • Rating: 2 out of 5 stars
    2/5
    This is such a strange "James Bond" book, as James is barely in it! He doesn't show up until chapter 10 - and there's only 15 chapters! Overall, this is a pretty boring effort. It is written from the point of some woman named Viv, and the first 6 chapters are all about her, and they are dull, dull, dull. Then two tough guys, Horror and Sluggsy, cross her path, and then, finally, 007. SPOILER ALERT - he rescues her, has sex with her, and then leaves her. The End.
  • Rating: 2 out of 5 stars
    2/5
    I don't like how this starts off pretending that James Bond is real and that Fleming is just communicating something he learned from other sources. I hate that trope. With the exception of A Series of Unfortunate Events, I've never seen it done really well enough to not completely disjoint me from the story.Edit: Ugh...At least the first five chapters are the life-story of an insipid, obnoxious Bond girl as well as her adventures in being raped by her boyfriend. This is not why I read Bond.Update: It continued in this vein. It was painfully boring until Bond's eventual arrival near the end of the book. Viv was just an annoying character (though Fleming did a pretty decent job characterizing her). She was not likable (or even pitiable). Hopefully, this was an experiment on Fleming's part and this is never repeated.
  • Rating: 3 out of 5 stars
    3/5
    This was the first James Bond story that I have read, though I've seen quite a few of the movies, including the one that shares a title with this book. However, the only similarities between this book and the movie are the title, and a character by the name of Bond, James Bond. It was an okay read, full of terribly corny dialogue and characters, some PG-13 type sex and violence, and not much else.
  • Rating: 4 out of 5 stars
    4/5
    It's hard to go wrong with a classic like this and Ian Fleming didn't disappoint. It's a fast paced action adventure and the low page count makes it impossibly fast to read.It is one of the shortest and most sexually explicit of Fleming's novels, as well as a clear departure from previous Bond novels in that the story starts off the the perspective of the "Bond girl." In fact, most of the book is from her perspective and takes place before she ever meets 007!A young Canadian woman by the of Vivienne Michel finds herself traveling across America on a scooter. She breaks for a bit at a motel and is offered a job watching the place by herself until the end of the season. On her first night alone, two thugs come in to rough her up and do who knows what else. Bond himself does not appear until two thirds of the way through the book, when he waltzes in the motel after suffering a flat. Obviously he saves the day and seduces the girl, but in order to learn all the awesome details you'll have to read this classic for yourself.
  • Rating: 2 out of 5 stars
    2/5
    The Spy Who Loved Me is the ninth novel in the James Bond series and completely different from Fleming's other books in the series: The story is told from the view point of a female character and is devoid of much of the action and language that are the coin in the world of espionage. Instead, what we have is a sexual ingenue who gains experience rather quickly through this story arc which takes her from her native French-speaking Canada to London, Switzerland and back to North America. In seeking to start over from her misadventures of the heart and body, Viv has fled Europe and seeks to start over in Florida. She first heads back to her hometown and then starts her journey southwards. In upstate New York, short on funds, she agrees to work as a front desk clerk at The Dreamy Pines Motor Court. Here, a situation develops and Viv finds herself in a jam.

    Enter James Bond. His car has broken down on a dark and stormy night and he seeks refuge at the motel. The scene is set: There's thunder, lightening, bad guys and a damsel in distress! The action unfolds quickly and with missing scenes: For the first time in a Bond novel, we are not sure of what Bond is doing throughout as we are only seeing him when and how Viv sees him. And the image that she sees, without the benefit of actually knowing him, provides another dimension to Bond's character in that we have a greater sense of his physicality and presence via the impact he has on his surroundings and people.

    The sexual content of The Spy Who Loved Me is surprisingly explicit, given that it was published in 1962 - a time when social conventions had not yet allowed for open discourse on sex and sexuality. Even now, nearly fifty years later, the sexual candor may make the listener uncomfortable, especially when Viv delivers the lines about how,
    All Women love semi-rape. They love to be taken. It was his sweet brutality against my bruised body that had made his act of love so piercingly wonderful...
    Fleming always manages to deliver a provocative sentiment in his Bond novels; but the whole of The Spy Who Loved Me seems to have been intended to incite unconventional sentiment: The departure from the action-adventure modus, the detailing of Viv's sex life, the contempt Fleming seems to bear women... At the same time, there is a certain literary bravery in Fleming's willingness to write something different and controversial, inserting it into a successful series where certain expectations had been set.

    The Spy Who Loved Me was narrated by the British-American narrator, Nadia May (a.k.a. Wanda McCaddon.) Nadia May delivered the story with confidence and empathy; but Ms May sounds a bit old to be voicing a twenty-five year-old, especially as there is no convention with the story indicating that The Spy Who Loved Me is the reminiscence of an older woman. The tense is only slightly future past perfect, so listeners may reasonably have expected a younger voice. There were minor processing issues in regard to the quality of the audio itself, most noticeably at the beginning of the audio; but nothing terribly egregious: Perhaps a slightly-too-heavy hand on the expander which led to an odd sound chop at the end of some words.

    Redacted from the original blog review at dog eared copy, The Spy Who Loved Me; 05/24/2012
  • Rating: 1 out of 5 stars
    1/5
    Most of the book is a romance, narrated by a woman. If you've read any Ian Fleming, you know this is a recipe for disaster. It's some of the worst stuff I've ever read. There is some action in the middle, which is readable by comparison. Eventually James Bond even shows up, but since there's so little to the plot, he has to be written as sleepy, sloppy, and bumbling. If he behaved at all like James Bond, the bad guys would be dead within a paragraph of his arrival. The girl falls in love with him anyway (naturally - all any woman in Fleming's mind wants is for her rapist to be a gentleman), and her heart will never be the same again.
  • Rating: 5 out of 5 stars
    5/5
    "Love of life is born of the awareness of death, of the dread of it. Nothing makes one really grateful for life except the black wings of danger."Fleming structured the novel in three sections—"Me", "Them" and "Him" to describe the phases of the story.MeVivienne "Viv" Michel, a young Canadian woman narrates her own story, detailing her past love affairs, the first being with Derek Mallaby, who took her virginity in a field after being thrown out of a cinema in Windsor for indecent exposure. Their physical relationship ended that night and Viv was subsequently rejected when Mallaby sent her a letter from Oxford University saying he was forcibly engaged to someone else by his parents. Viv's second love affair was with her German boss, Kurt Rainer, with whom she would eventually become pregnant. She informed Rainer and he paid for her to go to Switzerland to have an abortion, telling her that their affair was over. After the procedure, Viv returned to her native Canada and started her journey through North America, stopping to work at "The Dreamy Pines Motor Court" in the Adirondack Mountains for managers Jed and Mildred Phancey.ThemAt the end of the vacation season, the Phanceys entrust Viv to look after the motel for the night before the owner, Mr. Sanguinetti, can arrive to take inventory and close it up for the winter. Two mobsters, "Sluggsy" Morant and Sol "Horror" Horowitz, both of whom work for Sanguinetti, arrive and say they are there to look over the motel for insurance purposes. The two have been hired by Sanguinetti to burn down the motel so that Sanguinetti can make a profit on the insurance. The blame for the fire would fall on Viv, who was to perish in the incident. The mobsters, are cruel to Viv and, when she says she does not want to dance with them, they attack her, holding her down and starting to remove her top. They are about to continue the attack with rape when the door buzzer stops them.HimBritish secret service agent James Bond appears at the door asking for a room, having had a flat tyre while passing. Bond quickly realizes that Horror and Sluggsy are mobsters and that Viv is in danger. Pressuring the two men, he eventually gets the gangsters to agree to provide him a room. Bond tells Michel that he is in America in the wake of Operation Thunderball and was detailed to protect a Russian nuclear expert who defected to the West and who now lives in Toronto, as part of his quest to ferret out SPECTRE. That night Sluggsy and Horror set fire to the motel and attempt to kill Bond and Michel. A gun battle ensues and, in the process of escaping, Horror and Sluggsy's car crashes into a lake. Bond and Michel retire to bed, but Sluggsy is still alive and makes a further attempt to kill them when Bond shoots him.Viv wakes to find Bond gone, leaving a note in which he promises to send her police assistance and which he concludes by telling her not to dwell too much on the ugly events through which she has just lived. As Viv finishes reading the note, a large police detachment arrives. After taking her statement, the officer in charge of the detail, reiterates Bond's advice, but also warns Viv that all men involved in violent crime and espionage, regardless of which side they are on—including Bond himself—are dangerous and that Viv should avoid them. Viv reflects on this fact as she motors off at the end of the book, continuing her tour of America, but despite the officer's warning still devoted to the memory of the spy who had loved her.
  • Rating: 2 out of 5 stars
    2/5
    Why did Fleming choose to write a novel in the first person of a female protagonist? I have no idea. Perhaps he was tired of complaints about the way he wrote his female characters; perhaps someone, whom he felt he must answer, had accused him of misogyny and he wanted to show an empathy for the fair sex; perhaps he was simply bored and wanted a change.Whatever the reason, Fleming makes a fair fist of it. His Vivienne Michel is well executed; the character has had less than happy experiences with men but she is resilient and remains unembittered and untwisted. She is a strong yet attractive character. This is not the writing of a misogynist in any degree.The problem with The Spy who Loved Me is that the reader comes away with the feeling that it started from the wrong premise. Graham's "Marnie", my own "Motherhood" or any of du Maurier's forays into the opposite sex, all start with the story and then tell that from the POV that seems to work best. The Spy who Loved Me, on the other hand, gives the impression that Fleming started off with the character and then groped around for a story to hang it on. Very likely under editorial pressure, he tried to turn it into a Bond novel. Unfortunately, some eighty pages have already been spent explaining how Vivienne came to be where she is at the start. When the action starts, it feels as though it has been tacked on as an afterthought. No doubt it has; it's a McGuffin (the term Hitchcock coined to describe the matter that the film purported to be about). The arrival of the villains is nothing more than an excuse to bring Bond into the thing. When, half way through the novel, James Bond actually arrives, it is far from vintage stuff: a jaded and world-weary depiction of a jaded and world-weary 007.Had Fleming followed his apparent first instincts and written a novel about Vivienne Michel, leaving Bond out of things entirely, he might have done something creditable; it comes across in every line of the second half that he did not want to write Bond. As it is, The Spy who Loved Me ends up neither fish, flesh, fowl nor good red herring.Many years ago, charlatan traders used to sell "mermaids", fabricated from half a monkey carcase sewn onto half a fish. The Spy who Loved Me has a similar quality.(Incidentally, anyone concerned about the infamous "all women like semi-rape" line can rest easy. Placed in its context it is clear that it it is not referring to rape at all.)
  • Rating: 3 out of 5 stars
    3/5
    the story begins on page 78, chapter 8. up util that point, we are given an extraordinary loooooong introduction to our heroine, whose name is Viv (I think). You can see the effect she had on me. Viv is a woman and this may be the best profile of a woman written by a man in the 20th century, but she still scomes out a bimbo. If it wasn't Fleming writing this thing, I'd have thrown the book against the wall and wsaid the heck with it. But with page 78, it gets good, as they say down south.
  • Rating: 3 out of 5 stars
    3/5
    3 stars is for the effort of making an attempt of telling Bond in a different way. Unfortunately as we all know Ian Fleming did not tap into the female sub-conscious particularly well and I was generally shocked with the comment about all women 'loving semi-rape'. Apart from that the story rattles along at a decent pace but it is no more than an afternoon's diversion. Not the best Bond book by a long way.
  • Rating: 1 out of 5 stars
    1/5
    The most telling thing about this book is that when Fleming sold the rights to the Bond series, he specifically mandated they could use no more of the book than it's title.
  • Rating: 3 out of 5 stars
    3/5
    In view of the entire series, The Spy Who Loved Me added some variety into the picture. While the variety was fun at times, and gave a new perspective to James Bond, by itself it was not that enjoyable. The majority of the book seemed to be establishing the main character, rather than telling an exciting story. When I read a Bond book it is because I want a story a) about Bond, and b) full of action. This work did not live up to my hopes, but is worth a read if you are a junkie for reading the entire series.
  • Rating: 4 out of 5 stars
    4/5
    This one was my first James Bond novel. After more than a decade I re-read it yesterday and I have to say it is still a great novel.Highly recommended.
  • Rating: 3 out of 5 stars
    3/5
    Bond no. 10, 1962; though Bond features in this story, it is told by the protagonist Vivienne Michel, who is rescued by Bond from murder attack, when her former employer tries to stage an assurance fraud. I can only guess that fleming followed an author's whim to try and show Bond in the eyes of a woman - who is, although courageously aiding Bond in mastering the crisis, nevertheless an adoring "Bond-girl" - so the books drips a bit of admiration...
  • Rating: 3 out of 5 stars
    3/5
    The Spy Who Loved Me is the oddball of the Bond stories. It's told from the point of view of the "Bond girl", and James doesn't even show up until we're more than halfway through the book. He doesn't save the world, just a girl who's being set up in an insurance scheme by some small-time hoodlums. No gadgets, no supervillain. But it's a pretty good read anyway. Not one of my favorite Bond adventures, but not my least favorite either.
  • Rating: 3 out of 5 stars
    3/5
    Oh, Mr. Fleming. This was a very very new low for you. I love you and all, but where was James Bond in this book? I'll tell you where James Bond was. James Bond was making animalistic love to some girl in the shower. I read these books for the espionage, not so that I can read the "erotic romance" so to speak. I don't mind it - don't get me wrong - but a whole book about it fell quite quite short.

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James Bond 10 - Der Spion, der mich liebte - Ian Fleming

Herzens

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ICH

ANGSTHASE

Ich lief davon. Ich lief vor England, vor meiner Kindheit, vor dem Winter, vor einer Reihe unschöner und unangenehmer Liebesaffären, vor den paar abgenutzten Möbeln und dem Haufen abgetragener Kleidung davon, die sich im Laufe meines Lebens angesammelt hatten. Und ich lief vor der Trostlosigkeit davon, vor dem Moder, dem Snobismus, der Klaustrophobie der Engstirnigkeit und meiner Unfähigkeit, es im Leben zu etwas zu bringen, obwohl ich ein recht attraktives Ding bin. Tatsächlich lief ich vor fast allem außer dem Gesetz davon.

Und ich hatte schon eine recht ordentliche Strecke zurückgelegt – fast, auch wenn das ein wenig übertrieben ist, einmal halb um die Welt. Ich hatte von London aus den ganzen Weg bis zum Dreamy Pines Motor Court Motel zurückgelegt, das sich gut fünfzehn Meilen westlich von Lake George befindet, dem berühmten amerikanischen Urlaubsort in den Adirondacks – dieser riesigen Ausdehnung von Bergen, Seen und Kiefernwäldern, die den Großteil des nördlichen Teils des Staates New York bildet. Ich war am ersten September aufgebrochen, und heute war Freitag, der dreizehnte Oktober. Als ich loszog, war die schmutzige kleine Reihe aus domestizierten Ahornbäumen in meinem Hof grün gewesen, oder zumindest so grün, wie es ein Baum in London im August sein kann. Nun flammten die echten Ahornbäume, die hier und da zwischen der milliardenstarken Armee der Kiefern wuchsen, die sich nach Norden in Richtung der kanadischen Grenze erstreckte, wie Schrapnellsplitter auf. Und ich hatte das Gefühl, dass ich oder zumindest meine Haut sich ebenso sehr verändert hatte – von der schmutzigen Blässe, dem Ergebnis meines Lebens in London, zu der Frische und Farbe und dem Funkeln des Lebens in der freien Natur, dem früh Zubettgehen und all diesen anderen wundervoll langweiligen Dingen, die Teil meines Lebens in Québec gewesen waren, bevor ich beschloss, nach England zu ziehen, um zu lernen, wie man eine »Dame« wird. Mein dunkler Teint war natürlich sehr unmodisch, und ich hatte sogar aufgehört, Lippenstift und Nagellack zu verwenden, aber für mich war es, als würde ich eine geborgte Haut abstreifen und wieder in meine eigene zurückkehren. Ich war auf kindliche Weise glücklich und zufrieden mit mir selbst, wann immer ich in den Spiegel schaute und feststellte, dass ich mir kein anderes Gesicht aufmalen wollte. Ich will nicht selbstgefällig klingen. Ich war einfach nur vor der Person davongelaufen, die ich die vergangenen fünf Jahre lang gewesen war. Mit der Person, die ich nun war, war ich nicht sonderlich zufrieden, aber die andere hasste und verabscheute ich, daher war ich froh, ihr Gesicht los zu sein.

Der Sender WOKO (sie hätten sich wirklich einen besseren Namen ausdenken können!) in Albany, der Hauptstadt des Staates New York, die etwa achtzig Kilometer südlich von meinem derzeitigen Aufenthaltsort lag, verkündete, dass es achtzehn Uhr war. Der Wetterbericht, der folgte, gab eine Sturmwarnung mit orkanartigen Windböen. Der Sturm bewegte sich von Norden herunter und würde Albany gegen zwanzig Uhr erreichen. Das bedeutete, dass es eine laute Nacht werden würde. Das machte mir nichts aus. Stürme jagen mir keine Angst ein, und obwohl die nächste lebende Seele meines Wissens gut fünfzehn Kilometer die nicht sonderlich gute Nebenstraße nach Lake George hinauf wohnte, riefen der Gedanke an die Kiefern, die sich schon bald draußen im Sturm biegen würden, und die Vorstellung von Donner, Blitz und Regen ein Gefühl von gemütlicher, warmer und geschützter Vorfreude in mir hervor. Und Einsamkeit! Vor allem Einsamkeit! »Abgeschiedenheit wird ein Liebhaber, Einsamkeit eine geliebte Sünde.« Wo hatte ich das gelesen? Wer hatte es geschrieben? Es beschrieb so genau, wie ich mich fühlte, wie ich mich als Kind immer gefühlt hatte, bis ich mich dazu gezwungen hatte, »mit dem Strom zu schwimmen«, »ein Teil der Masse zu sein« – ein gutes Mädchen, immer gut drauf, zu allem bereit. Und ich war kläglich daran gescheitert, zu sein »wie die anderen«! Ich verdrängte die Erinnerung an mein Versagen. Nicht jeder muss in Gesellschaft leben. Maler, Schriftsteller und Musiker sind einsame Menschen. Das Gleiche gilt für Staatsmänner, Admiräle und Generäle. Allerdings muss man fairerweise hinzufügen, dass das auch auf Kriminelle und Verrückte zutrifft. Sagen wir einfach, ohne zu schmeichlerisch zu klingen, dass wahre Individuen einsam sind. Es ist keine Tugend, wenn überhaupt, ist es das genaue Gegenteil. Man sollte sein Leben teilen und mit anderen kommunizieren, wenn man ein nützliches Mitglied der Gesellschaft sein will. Die Tatsache, dass ich so viel glücklicher damit war, allein zu sein, war zweifellos ein Anzeichen für einen fehlerhaften, einen neurotischen Charakter. Ich hatte mir das in den vergangenen fünf Jahren so oft eingeredet, dass ich heute, an diesem Abend einfach nur mit den Schultern zuckte, mich an meine Einsamkeit klammerte, durch die große Lobby zur Tür ging und nach draußen trat, um einen letzten Blick auf den Abend zu werfen.

Ich hasse Kiefern. Sie sind dunkel, stehen sehr still und man kann weder unter ihnen Schutz suchen, noch an ihnen hochklettern. Sie sind sehr schmutzig und mit einem schwarzen Dreck bedeckt, unter dem man kaum noch den Baum erkennen kann. Wenn sich dieser Dreck mit ihrem Harz vermischt und man dieses Gemisch berührt, saut man sich richtig ein. Ich finde ihre zackigen Formen irgendwie feindselig, und die Art, wie sie so nah zusammenstehen, ruft bei mir den Eindruck einer Armee hervor, die mir den Weg mit Speeren versperrt. Das einzig Gute an ihnen ist ihr Geruch. Wann immer ich sie in die Finger bekommen kann, benutze ich Kiefernnadelessenz für mein Bad. Hier in den Adirondacks war der endlose Anblick der Kiefern regelrecht Übelkeit erregend. Sie bedecken jeden Quadratmeter Erde in den Tälern und reichen bis zur Spitze jedes Bergs hinauf, sodass der Eindruck eines mit Spitzen versehenen Teppichs entsteht, der sich bis zum Horizont erstreckt – ein endloser Ausblick auf recht dämlich aussehende grüne Pyramiden, die darauf warten, gefällt zu werden, damit man aus ihnen Streichhölzer, Garderobenhaken und Ausgaben der New York Times herstellen kann.

Etwa zwanzigtausend Quadratmeter dieser dummen Bäume waren gerodet worden, um das Motel zu bauen, denn viel mehr war dieser Ort nicht. »Motel« ist heutzutage kein gutes Wort mehr. Man benutzt eher elegantere Bezeichnungen wie »Autohof« oder »Ranchhütten«, seit Motels mit Prostitution, Gangstern und Mördern in Verbindung gebracht werden, denen ihre Anonymität sehr gelegen kommt. Dieser Ort war zumindest für Touristen, wie es in der Branche so schön heißt, ganz angemessen. Es gab diese gewundene Nebenstraße durch den Wald, die eine angenehme Alternativstrecke zwischen Lake George und Glens Falls im Süden darstellte. Auf halbem Weg lag außerdem ein kleiner See, der den niedlichen Namen Dreamy Waters trug und ein traditioneller Lieblingsplatz für Picknickausflüge war. Am Südufer dieses Sees war das Motel gebaut worden. Seine Lobby mit dem Empfangsbereich lag zur Straße hin und dahinter erstreckte sich das Hauptgebäude, das die einzelnen Hütten in einem Halbkreis umstanden. Es gab vierzig Hütten mit Küche, Dusche und Toilette, und sie alle boten einen Blick auf den See dahinter. Die gesamte Anlage war in Bauweise und Ausstattung hochmodern – lackierte Fronten aus Pechkiefer und hübsche knubbelige Holzdächer, Klimaanlage, Fernsehen in jeder Hütte, ein Kinderspielplatz, ein Swimmingpool, ein Golfabschlagplatz am See mit schwimmenden Bällen (fünfzig Bälle für einen Dollar) – der ganze Schnickschnack. Essen? Eine Cafeteria in der Lobby und zwei Mal täglich Lebensmittel- und Getränkelieferungen aus Lake George. Und das alles für zehn Dollar für ein Einzel- und sechzehn Dollar für ein Doppelzimmer. Kein Wunder also, dass es die Besitzer bei einem Kostenaufwand von etwa zweihunderttausend Dollar und einer Saison, die nur vom ersten Juli bis Anfang Oktober andauerte – wobei das Motel nur vom vierzehnten Juli bis zum Labour Day tatsächlich ausgebucht war –, nicht leicht hatten. Zumindest hatten mir diese schrecklichen Phanceys das erzählt, als sie mich für nur dreißig Dollar die Woche plus Unterkunft als Empfangsdame eingestellt hatten. Gott sei Dank war ich diese Leute nun los! Ob ich erleichtert darüber war? Heute Morgen um sechs fiel mir gleich ein ganzer Felsbrocken vom Herzen, als ihr glänzender Kombi auf dem Weg nach Glens Falls die Straße heruntergefahren war, um von dort nach Troy weiterzubrausen, von wo diese Monster stammten. Mr Phancey hatte noch ein letztes Mal nach mir gegrabscht, und ich war nicht schnell genug gewesen, um ihm auszuweichen. Seine freie Hand war wie eine flinke Eidechse über meinen Körper gehuscht, bevor ich meinen Absatz in seinen Fuß gebohrt hatte. Daraufhin hatte er mich losgelassen. Nachdem sich sein schmerzverzerrtes Gesicht wieder geglättet hatte, hatte er leise gesagt: »Also schön, Zuckerpüppchen. Kümmer dich einfach gut um den Laden, bis der Boss morgen Mittag zur Schlüsselübergabe kommt. Süße Träume heute Nacht.« Dann hatte er mir ein Grinsen geschenkt, das ich nicht verstand, und war zum Kombi gegangen, in dem seine Frau bereits auf dem Beifahrersitz gesessen und uns beobachtet hatte. »Komm jetzt, Jed«, hatte sie streng gerufen. »Du kannst deine Triebe heute Abend in der West Street ausleben.« Sie hatte bereits den Gang eingelegt und rief mir süßlich zu: »Mach’s gut, Schätzchen. Schreib uns jeden Tag.« Dann hatte sie das schiefe Grinsen von ihrem Gesicht gewischt, und ich hatte einen letzten Blick auf ihr welkes, verhärmtes Profil erhascht, während das Auto auf die Straße abgebogen war. Puh! Was für ein Paar! Wie aus einem Buch – und was für ein Buch! Liebes Tagebuch! Tja, es könnte kaum schlimmere Menschen geben, und jetzt waren sie weg. Von jetzt an musste die menschliche Rasse auf meinen Reisen einfach besser werden!

Ich hatte dagestanden, auf die Straße gestarrt, auf der die Phanceys verschwunden waren, und mich an sie erinnert. Nun drehte ich mich um und schaute nach Norden, um nach dem Wetter zu sehen. Es war ein wunderschöner Tag gewesen, glasklar und für Mitte Oktober recht heiß, doch nun sammelten sich hohe, unheilvolle Wolken am Himmel. Sie waren dunkel und von pinken Spitzen durchzogen, wo sie die untergehende Sonne reflektierten. Heftige kleine Windböen huschten zwischen den Baumwipfeln hin und her, und hin und wieder trafen sie die einzelne gelbe Lampe über der verlassenen Tankstelle am Ende des Sees weiter die Straße hinunter und ließen sie schaukeln. Als mich eine anhaltende kalte und heftige Böe erreichte, brachte sie das Flüstern eines metallischen Quietschens von der schwankenden Lampe mit sich, und dieses leise, geisterhafte Geräusch ließ mich genussvoll erschaudern. Am Ufer des Sees hinter den letzten Hütten schwappten kleine Wellen hektisch gegen die Steine, die metallisch schimmernde Oberfläche des Sees kräuselte sich, und manchmal bildeten sich weiße Schaumkronen. Doch zwischen den starken Böen war die Luft still, und die wachsamen Bäume auf der anderen Seite der Straße und hinter dem Motel schienen näher heranzurücken, als würden sie sich um das Lagerfeuer des hell erleuchteten Gebäudes hinter mir zusammenkauern.

Plötzlich musste ich auf die Toilette und lächelte in mich hinein. Es war das durchdringende Kitzeln, das man als Kind empfindet, wenn man im Dunkeln Verstecken spielt und im Schrank unter der Treppe sitzt und das leise Knarren einer Bodendiele und das näher kommende Flüstern der Suchenden hört. Man hält in angespannter Angst die Beine umklammert und wartet auf die Ekstase, entdeckt zu werden, den Lichtspalt von der geöffneten Tür und dann – der Höhepunkt – das drängende »Psst! Komm hier rein zu mir!«, die leise geschlossene Tür und der kichernde warme Körper, der sich fest gegen den eigenen drückt.

Während ich nun als »großes Mädchen« dort stand, erinnerte ich mich an all das und erkannte das sinnliche Prickeln, das von einer flüchtigen Anspannung hervorgerufen wurde – der Schauer, der einem den Rücken hinunterläuft, die plötzliche Gänsehaut, die ein Überbleibsel der primitiven Angstsignale unserer tierischen Vorfahren ist. Ich war darüber amüsiert und genoss den Moment. Schon bald würde es einen Wolkenbruch geben, und ich würde mich vor dem Heulen und dem Chaos des Sturms in meine hell erleuchtete, gemütliche Höhle zurückziehen, mir einen Drink machen, Radio hören und mich sicher und rundum wohlfühlen.

Es wurde dunkel. Heute Abend würde es keinen Vogelchor geben. Sie hatten die Zeichen schon vor einer ganzen Weile erkannt und sich in ihre Unterschlüpfe im Wald zurückgezogen. Das Gleiche galt für all die anderen Tiere – die Eichhörnchen, die Streifenhörnchen und die Rehe. In dieser ganzen wilden Umgebung war nun nur noch ich draußen. Ich atmete noch ein letztes Mal tief ein. Die Luftfeuchtigkeit hatte den Geruch der Kiefern und des Mooses verstärkt und nun kam noch ein penetranter, unterschwelliger Erdgeruch hinzu, der an den einer Achselhöhle erinnerte. Es war fast so, als würde der Wald aufgrund der gleichen angenehmen Aufregung schwitzen, die ich verspürte. Von irgendwo ganz in der Nähe erklang der fragende Ruf einer Eule. Dann verstummte sie wieder. Ich entfernte mich ein paar Schritte vom hell erleuchteten Eingang, stellte mich mitten auf die staubige Straße und schaute nach Norden. Ein heftiger Windstoß blies mein Haar zurück. Ein blauweißer Blitz zuckte über den Horizont. Sekunden später grollte leiser Donner wie ein erwachender Hund. Dann kam der Sturm, und die Wipfel der Bäume begannen zu zucken und zu tanzen, und die gelbe Lampe über der Tankstelle schaukelte und blinkte, als ob sie mich warnen wollte. Sie warnte mich tatsächlich. Plötzlich wurde das tanzende Licht vom Regen verwischt und seine Leuchtkraft von einer näher kommenden grauen Wand aus Wasser geschwächt. Die ersten großen Tropfen trafen mich, und ich drehte mich um und rannte los.

Ich schlug die Tür hinter mir zu, verschloss sie und schob die Kette vor. Gerade noch rechtzeitig. Denn schon im nächsten Moment krachte der Wolkenbruch herunter und wurde zu einem gleichmäßigen Dröhnen aus Wasser, dessen Klangmuster zwischen heftigem Trommeln gegen die Dachbalken und einem höheren, deutlicheren Rauschen an den Fenstern variierte. Nach ein paar Sekunden gesellte sich das heftige Platschen der überfließenden Regenrinnen zu diesen Geräuschen. Und damit war das lautstarke Hintergrundrauschen des Sturms eingestellt.

Ich stand immer noch da und lauschte behaglich, als der Donner, der sich leise hinter meinem Rücken angeschlichen hatte, aus dem Hinterhalt angriff. Plötzlich flackerte ein Blitz im Zimmer auf, und im gleichen Augenblick ertönte ein Krachen, das das gesamte Gebäude erschütterte und die Luft erklingen ließ wie eine Klaviersaite. Es war nur eine einzige gewaltige Explosion, die ebenso gut von einer großen Bombe hätte kommen können, die nur wenige Meter entfernt eingeschlagen war. Ein scharfes Klirren erklang, als ein Stück Glas aus einer Fensterscheibe auf den Boden fiel, und dann folgte das Geräusch von Wasser, das auf das Linoleum platschte.

Ich bewegte mich nicht. Ich konnte nicht. Ich stand verkrampft da und hatte die Hände auf die Ohren gepresst. So hatte ich mir das nicht vorgestellt! Die Stille, die ohrenbetäubend gewesen war, löste sich im Gebrüll des Regens auf, ein Gebrüll, das so angenehm gewesen war, doch nun sagte: »Du hättest nicht gedacht, dass es so schlimm werden würde. Du hast noch nie einen Sturm in den Bergen erlebt. Dieser kleine Unterschlupf, den du hier hast, ist ziemlich armselig. Wie würde es dir gefallen, wenn ich für den Anfang das Licht lösche? Dann ein Blitzschlag durch dieses Streichholzdach über deinem Kopf? Und dann stecke ich die ganze Hütte in Brand, nur um dir den Rest zu geben – und vielleicht erledige ich dich mit einem Stromschlag. Oder soll ich dir einfach so viel Angst einjagen, dass du nach draußen in den Regen rennst und versuchst, diese fünfzehn Kilometer nach Lake George zu überwinden? Du bist also gern allein, ja? Tja, dann sieh dir das hier mal an!« Wieder blitzte es im Zimmer blauweiß auf, wieder ertönte direkt über mir eine ohrenbetäubende Explosion, doch dieses Mal dehnte sich der Donner aus und polterte in

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