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    Der Verstoß
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    Ebook134 pages1 hour

    Der Verstoß

    By L. R. Carrino

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    About this ebook

    Don Antonio ist ein Boss der neapolitanischen Camorra, der seine Kinder im Geiste der Bibel erzogen hat. Sein Sohn Giovanni verbrachte einige Monate in der Jugendhaftanstalt und ehelichte dann Mariasole - eine Ehe, die den schwelenden Konflikt zwischen der eigenen
    und einer anderen Mafia-Familie beenden soll. Doch dann trifft Giovanni Salvatore. Er ist von ihm derart angezogen, dass er es ohne Salvatore nicht mehr aushalten kann. In der Welt des Don Antonio ist dies die größte Sünde. Eine Sünde, die teuer bezahlt werden muss.
    Der neapolitanische Autor L.R. Carrino erzählt von den intensiven inneren Kämpfen, die Giovanni ausfechten muss, bis er sein Anderssein akzeptiert, und legt dabei besonderes Gewicht auf die homophobe Intoleranz in der Welt des organisierten Verbrechens.
    LanguageDeutsch
    PublisherPulp Master
    Release dateJan 21, 2013
    ISBN9783927734623
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      Der Verstoß - L. R. Carrino

      Inhalte

      Montag, 00.07 Uhr

      Sonntag, 17.55 Uhr

      Sonntag, 16.38 Uhr

      Sonntag, 12.15 Uhr

      Sonntag, 03.46 Uhr

      Samstag, 22.45 Uhr

      Samstag, 21.50 Uhr

      Freitag, 23.49 Uhr

      Montag, 02.18 Uhr

      Christian Gabriele Moretti:

      Der schwule Mafioso: Zur Konstruktion und

      I. Homophobe Systeme

      II. Dekonstruktion der Männlichkeit und di

      2. Die Konstruktion von Männlichkeit und d

      3. Schlussbetrachtung

      Impressum

      Promotion

      Salvatore lacht, er hat weiße Zähne, volle Lippen, abstehende Ohren, grüne Augen und sieht mich an und lacht. Kein Auge lässt er von mir und hält sich an meinem Arm fest, nur nicht das Gleichgewicht verlieren, nur nicht abrutschen. Er klammert sich an mich, und wie klein Salvatore ist, wie ein winziger Wurm.

      Montag, 00.07 Uhr

      Mariasole hat recht. Kein Mensch verkauft in Neapel noch geschmuggelte Zigaretten. Damit gibt sich niemand mehr ab, es bleibt nicht genug hängen und dann die Bullen, immer und überall.

      Ich meine, man muss sie ja nicht auf der Piazza Dante verkaufen, aber auf der San Domenico hat es immer noch welche gegeben. Sogar die Frau, die nahe der Poliklinik Zigaretten in ihrer Wohnung verkauft hat, ist vor zwei Monaten verhaftet worden. Sie haben sie geschnappt und Sohn und Schwiegertochter gleich mit. Die, die mir der Junge gegeben hat, sind viel zu leicht, die schmecken nicht. Außerdem rauche ich keine geschmuggelten Zigaretten, nur im Notfall. Sonntagnachts zum Beispiel, wenn alles geschlossen ist. Tja, und wie komm ich jetzt an Zigaretten? Ich muss wohl bis zur Piazza Garibaldi, dabei hab ich keine Lust, den Rettifilo entlangzufahren.

      Ich binde mir die Armbanduhr über die Manschette. Die Schnalle ist defekt, sie geht immer auf. Und die Pistole stecke ich hinten in die Hose, unter das Hemd. Normalerweise trage ich sie so, dass sie nicht mit der Haut in Kontakt kommt, denn vom Metall kriege ich immer Ausschlag, aber im Sommer geht es eben nicht anders.

      »Haben wir es eilig, Giovanni?«

      »Ein wenig.«

      »Was hast du vor? Es ist doch Sonntag.«

      »Komm schon, Salvatore, bist du so weit? Wo hast du die Umschläge? Ist alles fertig?«

      »Hier sind sie. In den gelben ist das Geld. Im weißen steckt die Liste mit den Namen und Adressen. Sonst weißt du doch nicht, wo alle wohnen.«

      »Bist du bescheuert, oder was?«

      »Ach was, wenn du fertig bist, verbrennst du die Liste samt Umschlag und keiner kriegt was mit.«

      »Du bringst mich noch mal in Schwierigkeiten.«

      »Schwierigkeiten bekommst du, wenn du das Geld nicht ablieferst.«

      »Ja, schon gut ... ich fühl mich nun mal unsicher mit all den Namen und Adressen … «

      »Und was willst du sonst machen? Etwa an alle Türen in Secondigliano klopfen?«

      »Schon gut, Klugscheißer. Du bist immer super or ga nisiert, ein Scheißbuchhalter eben.«

      Salvatore macht das Licht aus, schließt den Gashahn und schaltet den Hauptschalter der Wohnung aus. Wir gehen raus.

      Acht Stockwerke, runter ist es angenehmer. Diese Wohnhäuser sind alt, fast alle Wohnhäuser in San Biagio sind alt und haben keine Fahrstühle.

      Am Ende der Treppe liegt ein Innenhof. Als wir unten sind, fällt mir ein klappriger, blauer Fiat Punto auf. Er steht links, unter den kaputten Schaufensterscheiben, die Windschutzscheibe hat ein paar Löcher, anscheinend hat jemand auf die Scheibe geschossen, sie ist aber nicht zerstört worden und steckt immer noch im Auto.

      Heute Nachmittag hat das Auto da nicht gestanden, ganz sicher nicht, ich sehe es zum ersten Mal. Aber heute Nachmittag bin ich auch mit den Gedanken woanders gewesen. Es hat auch in den letzten Tagen nicht hier gestanden, davon bin ich überzeugt. So geht das nicht, nein, so geht das überhaupt nicht, ich bin so durcheinander. Früher oder später bekomme ich noch eins über den Schädel und krieg es nicht mal mit.

      Wir müssen über den Innenhof, bevor wir rausgehen. Ich sehe kurz hoch und entdecke sie an den Fenstern. So ist das nun mal, wenn man die Leute kennt, wenn man weiß, wie sie sind, wie sie sich bewegen, wie und warum sie sprechen, wenn man wirklich weiß, wie es in Neapel läuft, dann kann man mit diesen Scheißkerlen alles abziehen, was man will. Man kann sie sich hinten in die Tasche stecken, man kann sogar dafür sorgen, dass sie sich gegenseitig niedermetzeln. Man kann sie dazu bringen, den Blick zu senken, wenn sie einem begegnen.

      Wir müssen über den Innenhof, bevor wir rausgehen.

      »Und das Auto da?«

      »Das haben die Jungs von oben hier abgestellt.«

      »Das darf aber hier nicht stehen.«

      »Und das sagst du mir?«

      »Logisch. Wem denn sonst?«

      »Okay. Ich rede morgen mit ihnen.«

      »Ist schon gut, vergiss es. Ich bringe es ihnen schon bei.«

      Im zweiten Stock lehnen drei Kerle am Geländer.

      Einer raucht, einer spricht, einer trägt eine Militärmütze mit gebogenem Schirm. Er beobachtet uns, als wir unten vorbeigehen, gibt dann dem, der raucht, ein Zeichen. Der wiederum sieht den an, der spricht und jetzt plötzlich schweigt. Dann gehen sie hinein.

      Salvatore spricht leise, sehr leise, damit man ihn nicht hört.

      »Eins verstehe ich nicht ganz. Dein Vater hat nichts mehr dazu gesagt?«

      »Wozu?«

      »Na wegen der Gehälter, dass du sie verteilst ... «

      »Immer noch diese Geschichte? Ich hab’s dir doch gesagt, wir haben es gemeinsam beschlossen, Papa und ich. Ist doch besser, ich bringe die Gehälter persönlich vorbei. Dann glauben sie, dass sie uns wichtig sind, sie denken, es interessiert uns, ob es ihnen gutgeht, ob sie alles haben, was sie brauchen.«

      »Es gibt doch genug Leute, die das machen können. Es gibt andere. Warum musst ausgerechnet du das machen?«

      »Die U-Boote setzen wir nur bei denen ein, die we nig bekommen. Die U-Boote bringen nämlich gleich noch den Einkauf mit, vor allem den Frauen, deren Männer im Knast sitzen. Was soll ich deiner Meinung nach machen? Soll ich dafür sorgen, dass einer von denen Franco ’O Vaccaro das Gehalt bringt? Der spuckt mir ins Gesicht, was noch harmlos wäre.«

      »Schon klar, aber das habe ich nicht gemeint. Ich habe nicht von den U-Booten gesprochen.«

      »Was ist denn los? Hast du ein Problem damit?«

      »Nein.«

      »Ich habe aber den Eindruck, es stört dich.«

      »Aber nein, wie kommst du darauf? Du weißt doch genau, was ich sagen will.«

      »Du bist doch so klug, warum fällt dir keine andere Lösung ein? Und jetzt hör auf damit, hier haben nämlich die Mauern Ohren.«

      »Mein Güte, was sind wir empfindlich heute.«

      Wir gehen durch das Tor, hinaus auf die Via San Biagio dei Librai, mein Blick begegnet dem der Alten und ich hebe kurz meine Hand und grüße. Um diese Zeit verkauft sie noch. Ich grüße auch den Jungen auf dem Mofa, der mir vorhin die Zigaretten gegeben hat. Auf der Piazza San Domenico beobachtet uns eine Gruppe Drogenkuriere, es müssen so sechs bis zehn sein. Ich habe das Gefühl, alle beobachten mich, sie gaffen uns an, durchbohren uns mit Blicken, als wüssten sie Bescheid. Automatisch gehe ich ein wenig schneller, sodass Salvatore hinter mir bleibt.

      Wir sind am Auto. Ich habe es an der Mezzocannone abgestellt und dabei unmöglich geparkt. Natürlich steckt ein Strafzettel am Auto. Interessiert mich einen Dreck, morgen sorge ich dafür, dass er sich in Nichts auflöst. Wir steigen ein und ich starte den Motor. Dann mache ich Musik an. Salvatore sieht mich an, sagt nichts, lauscht nur der Musik. Er dreht den Rückspiegel auf seine Seite, betrachtet sich, macht einen Finger feucht und fährt sich damit über die Augenbrauen. Dann dreht er den Spiegel wieder zu rück, bringt ihn wieder in die Position von zuvor, aber nicht ganz genau und ich sehe jetzt hinten gar nichts mehr.

      Ich will, dass du bei mir bist

      wenn draußen schlechtes Wetter ist

      ich will, dass du bei mir bist

      aber ich will nichts wissen

      »Was ist das? Die neue CD von Ida?«

      »Ja, genau, die hat mir Peppino besorgt.«

      Ich verlasse die Mezzocannone, fahre Richtung Rettifilo, ich will nämlich zum Bahnhof und rote Marlboro kaufen. Doch

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