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    Zabajone - Poesie, poesiacce & C.
    Zabajone - Poesie, poesiacce & C.
    Zabajone - Poesie, poesiacce & C.
    Ebook91 pages46 minutes

    Zabajone - Poesie, poesiacce & C.

    By Mario Bellomo

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    About this ebook

    Poesia dialettale, d’amore, sociale, politica, storica, intimistica, eccetera. Tutto sommato è importante il momento, è importante l’attimo, in cui sboccia e si dona, da sola. A volte la pianta è longeva, altre volte si avvizzisce a 38 anni e non sboccia più, se non raramente, come quando…

    “Quando una luna mi riporta indietro,
    sopra i capelli mossi dal vento del mare
    d'inverno d'incanto mi sento
    volare, e poi ancora stupore,
    nel fango del tempo
    che manda in letargo
    amori lontani perduti
    nei sogni che hanno creato,
    fantasmi di sabbia
    mossa dal vento del mare
    d'inverno d'incanto diventa
    illusione e poesia.

    « La poesia non è di chi la scrive, è di chi... gli serve! »
    (Mario Ruoppolo/M.Troisi a Pablo Neruda/Philippe Noiret - Il Postino)
    LanguageItaliano
    PublisherMario Bellomo
    Release dateAug 2, 2014
    ISBN9781291970920
    Zabajone - Poesie, poesiacce & C.

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      Zabajone - Poesie, poesiacce & C. - Mario Bellomo

      Poesia dialettale, d’amore, sociale, politica, storica, intimistica, eccetera. Tutto sommato è importante il momento, è importante l’attimo, in cui sboccia e si dona, da sola. A volte la pianta è longeva, altre volte si avvizzisce a 38 anni e non sboccia più, se non raramente, come quando…

      "Quando una luna mi riporta indietro,

      sopra i capelli mossi dal vento del mare

      d'inverno d'incanto mi sento

      volare, e poi ancora stupore,

      nel fango del tempo

      che manda in letargo

      amori lontani perduti

      nei sogni che hanno creato,

      fantasmi di sabbia

      mossa dal vento del mare

      d'inverno d'incanto diventa

      illusione e poesia.

      « La poesia non è di chi la scrive, è di chi... gli serve! »

      (Mario Ruoppolo/M.Troisi a Pablo Neruda/Philippe Noiret - Il Postino)

      Prometeo

      per chi,

      e poi, perché...

      Se volo più in alto,

      e nasce una canzone,

      se quando ti rivedo

      muore una parola...

      è per me

      te,

      o che...?

      E sempre lì parlò,

      e andavo biascicando

      come un saggio, ch'è onniscente...

      solo che la differenza

      era data dal proseguo:

      non capisco proprio niente.

      Cosa guardi amico mio?

      siamo tanti prometei

      quando affrontano paure

      con i nodi senza capi.

      Finché dici "basta ormai!

      non ne voglio sogni morti!

      riprendeteveli tutti,

      niente belli, niente brutti..."

      E invece non bastava,

      quelli belli li volevo,

      e allora l'ho creato.

      Io creatore,

      di una bocca che sorride

      insieme agli occhi,

      già cantici alla vita.

      E loro, "dicci, che succede?

      nel tuo cuore hai trovato...

      ...una scintilla come il sole?

      Sai che ti vogliamo bene:

      la mettiamo pure in testa,

      solo al cuore... non conviene".

      Tu mi guardi, amico mio,

      mi bastava anche guardarla

      senza mai tendere mano,

      che non fosse a far da ombrello.

      E solo chi sapeva il vero,

      che capiva dove andavo,

      m'ha punito a fuoco lento,

      e poi col ferro m'ha accecato.

      Mentre là dove m'appese

      giunse infine al gelo il vento,

      e solo il corpo le lasciavo...

      * * *

      Un cancelletto verde

      e parolette brevi,

      sorrisi un po' assassini,

      e il gioco è preparato,

      la trappola è partita :

      timidezza da leone,

      io sfacciato, come un pollo,

      indifesa e sei una tigre

      io mi guardo, poi m'accorgo,...

      sguardo acuto come un pesce,

      ancora dormo,

      ed è ormai giorno.

      * * *

      Vedo solo che sei sempre più bella;

      sei come un fiore

      che mentre cresce, ripete quell'attimo eterno

      e s'apre, in una sinfonia di profumo e colore,

      che non sembra possa morire, neanche d'inverno...

      sogno d'amore,

      per me sei solo, sempre più bella.

      * * *

      Sei fiore dolce

      piccolo eterno,

      occhi infiniti,

      mare d'inverno,

      luce nel viso

      l'amore, un sorriso,

      e ancora sei una,

      piccola luna.

      Fiore d'aprile

      sei veramente,

      oro dei monti,

      nato da niente,

      cerco una mano,

      col cuore, lontano,

      amore e fortuna,

      piccola luna.

      * * *

      Non basta essere buoni,

      deve essere concesso.

      E se anche tu hai pensato

      di migliorare un po' te stesso,...

      non basta essere bravo,

      deve essere permesso...

      e solo dopo fai carriera

      e su per giù, probabilmente,

      permetterai a chi sarà sotto

      d'esser tanto, oppure niente

      più di quello che è previsto

      da un trattato dove è nata

      l'arroganza della gente,

      che non serve essere buoni

      se non vuoi sentirti fesso.

      * * *

      Cieli chiari da guardare

      occhi come laghi che sui

      monti sono gioie da nascondere,

      bei diamanti incastonati

      fra gli alberi verdi protesi

      come ciglia folte per parlare,

      e poi, campi di grano

      che lottano col vento,

      capelli, che asciugano

      sorgenti dei monti

      sono lacrime

      che piangono

      che ridono

      che vivono

      che vanno a sfociare

      dentro un mare di rose

      rosse

      labbra

      che parlano

      che dicono...

      di te.

      * * *

      Ed è a quel punto

      che ti senti vivo,

      e più vivi e più ti uccide,

      come la vita,

      così l'amore illude

      a ciò che non è;

      e invece appare

      al posto suo,

      di chi crede tu sia

      realtà del suo futuro

      fatto di sogni,

      la morte dell'amore,

      che solo morendo

      può essere eterno.

      * * *

      Lascia un po' soli questi due affanni,

      lasciali soli a contare i malanni;

      io non sapevo che dietro le quinte

      c'era un canuto

      burattinaio.

      Viva le donne e le pose più spinte.

      Viva le donne adesso che raglio...

      Io non vedevo che c'era lo sputo

      sopra i fiori,

      sotto

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