Zia Armida e il medico del paese
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Book preview
Zia Armida e il medico del paese - Agata Faleschini
http://creoebook.blogspot.com
Agata Faleschini
Zia Armida
e il medico del paese
Questa è un’opera di fantasia. Nomi, personaggi, luoghi e avvenimenti sono fittizi o usati in modo fittizio. Tutti gli episodi, le vicende, i dialoghi di questo libro, sono partoriti dall’immaginazione dell’autore e non vanno riferiti a situazioni reali se non per pura coincidenza.
A voi che mi avete
raccontato
tante cose
A te che sei
il seme
della mia poesia
LA CITTÀ È IN FESTA
Luci, schiamazzi,
luci di auto che non aspettano,
pacchi e fiocchetti,
sorrisi e frasette,
la città è in festa.
Ma l’uomo che abita in riva al mare
Bruno il marinaio, non ama la città in festa,
ama il riflesso delle luci specchiate sull’onda,
che calma, copre il mare avvolgendo
la barca Maria Pia.
Ondeggiando la città in festa,
culla e riempie di un sapore antico
e misterioso il mare.
Ma al marinaio non piace,
a lui piace solo guardarla da lontano,
ha paura del frastuono e del chiasso
che lo fa sentire ancora più solo.
Quel lontano Natale del 2011,
si rinchiude nella sua festa,
quella dorata che aveva sempre conservato.
Come rilucente scatola di cioccolatini,
ogni tanto ne solleva il coperchio
e con occhi puri e papille innocenti,
ne assaggia qualcuno come fosse
sempre la prima volta.
È quella la sua più bella festa,
poi richiude nella notte,
veloce quel magico coperchio
in modo che nessuno scopra
il suo segreto.
dove le stelle sono occhi di fate
che scrutano dai buchi di un enorme tendone.
HOTEL CALIFORNIA
In America c’era andato
un giorno pensando alla vita nuova
a una casa e una giacca con lustrini.
Occhi nuovi.
Le lettere ai fratelli e cugini ormai lontani,
le spediva come una mano che tocca
il cuore, protesa oltre l’oceano a udire
ancora il vociare e l’anima famigliare.
Così sfiorava il cuore della madre,
il cuore del padre su fogli che arrivati
venivano accarezzati e baciati.
I giorni passavano sognando,
mangiando bocconi che nessun
povero poteva anche solo sognare.
In America era andato.
Lettere e parole continuavano a tenerlo legato
col filo della speranza,
perché il capo del gomitolo era la sua
amata Italia,
così che un giorno come era partito,
un altro ripartì per seguire il filo
fin dove era nato.
Da quel lontano giorno i colori si riaccesero
che non vi era oggetto,
nemmeno una piccola macchina usata e abbandonata,
che non avesse una sua pennellata
col pennello d’autore.
Aveva varcato i confini,
ormai si sentiva artista
del mondo,
appena approdato
sulla terra ferma.
UNO STRANIERO IN CASA
Una sera quando il babbo rincasò,
come tutte le sere dipinte di cielo
e rosso di rosa cielo,
mi fece conoscere un ragazzo.
A casa