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    I Moschettieri del Duce: La prima indagine del maresciallo Gatti
    I Moschettieri del Duce: La prima indagine del maresciallo Gatti
    I Moschettieri del Duce: La prima indagine del maresciallo Gatti
    Ebook140 pages2 hours

    I Moschettieri del Duce: La prima indagine del maresciallo Gatti

    By Alberto Salina

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    About this ebook

    I MOSCHETTIERI DEL DUCE

    Un giallo in tempo di guerra, una tenera storia d'amore. La prima indagine del Maresciallo Gatti

    Stresa 1935.

    La Conferenza tra Italia, Inghilterra e Francia occupa le prime pagine dei principali quotidiani.

    L’arrivo di MacDonald, primo Ministro Inglese, di Flandin, Primo Ministro Francese e del Duce, con il codazzo dei gerarchi, sconvolgeranno la tranquilla vita di provincia del Maresciallo Luca Gatti.

    Un omicidio apparentemente di facile soluzione, il pericolo di un attentato, una donna bella, la sparizione di un cadavere ed un secondo omicidio costringeranno il Maresciallo ad affrontare per la prima volta un'indagine ai limiti dell'impossibile.

    Luca Gatti scoprirà quanto può essere difficile e doloroso fare i conti con il senso del dovere da una parte e il cuore e la coscienza dall'altra.

    Alla fine dei 5 giorni della Conferenza che sarà ricordata per sempre nei libri di storia, tutto sembrerà tornare come prima. Ma tutto sarà completamente diverso.
     
    LanguageItaliano
    PublisherAlberto Salina
    Release dateOct 10, 2013
    ISBN9788868555665
    I Moschettieri del Duce: La prima indagine del maresciallo Gatti

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      I Moschettieri del Duce - Alberto Salina

      Martedì 9 Aprile 1935: ore 8:00

      «Saluto al Duce!»

      La voce del sergente maggiore echeggia forte, come una fucilata, contro il muro in pietra che circonda l’ampio cortile della scuola. Il comune di Stresa l’ha adibita provvisoriamente a caserma e messa a disposizione per ospitare le esercitazioni dei Moschettieri del Duce. Tutto il manipolo risponde all’unisono, urlando a pieni polmoni e battendo violentemente a terra il piede destro:

      «A noi!»

      Pietro Alagna promosso, per l’occasione, moschettiere di prima fila soffre e sospirando pensa: «Piove, mondo cane, piove sempre in sto posto del cazzo!» Soffre soprattutto perché il pollicione del piede ha bucato la calza e l’unghia sfrega, ormai a sangue, contro il cuoio duro degli stivali d’ordinanza. Ogni volta che picchia la suola sul battuto di cemento, le stelle si fanno più vicine. Le può quasi toccare. «Boia di un mondo. Sono due settimane che stiamo qui dentro a picchiare i piedi». Poi, rivolgendo lo sguardo al cielo grigio, mormora: «Ma finirà. Oh, certo che finirà. Appena il duce, gli inglesi, i francesi e tutti sti spacca-coglioni si tolgono dalle palle me ne torno a casa. A Lozzolo, nella mia vigna».

      L’addestramento formale del manipolo dei Moschettieri del Duce, ottantuno uomini tra i più prestanti di ogni sezione del fascio di tutto il Piemonte e anche della Lombardia, prosegue senza sosta ormai da tre giorni. In fila per nove. Dal più alto, primo a destra, al più basso, ultimo a sinistra. Il picchetto d’onore così formato sarà sfoggiato, da lì a pochi giorni, in occasione della Conferenza di Stresa.

      «Un’occasione storica cui avete l’onore di partecipare. Voi, uomini prescelti tra i migliori della nostra Italica Terra ormai completamente fascistizzata».

      Così aveva sentenziato il segretario del partito, che poi aveva aggiunto:

      «Andate; avrete pasti caldi tutti i giorni, un bel letto con le lenzuola pulite per riposare, una buona paga per pochi giorni, tante medaglie, onori e al termine sarete immortalati per sempre nei libri di storia».

      «Tutte balle!» Pensò Pietro Alagna: «Si mangia in piedi, la minestra è sempre fredda e si dorme sul paglione di foglie secche che grattano». «Boia di un mondo! Ma chi me l’ha fatto fare. E piove, ma quanto piove. Frega un cazzo a me, dei libri di storia».

      Il sergente sbraita: «At-tenti!»

      Gli ottantuno scattano e picchiano il piede. Il rumore riecheggia «Bum! Bum! Bum!» Il sergente, sempre più incazzato:

      «Ma che cos’è questa scarica? Un uomo solo. Dovete essere come un solo uomo. Ricominciamo! Tu! Raddrizza il moschetto, non è mica la ramazza del cesso. Veloce, stai dritto, o ti sbatto davvero a pulire i cessi!»

      A un tratto, di corsa, arriva come un fulmine il portaordini. Attraversa tutto il cortile e si dirige dritto sul capitano appoggiato al muro, in disparte sotto la pensilina, intento a seguire l’addestramento. Aperto il telegramma, il capitano esce sotto la pioggia e rivolto al sergente ordina:

      «Dai l’attenti!».

      Il sottufficiale esegue rapidamente. Il capitano, visibilmente emozionato, comincia a parlare ad alta voce in modo che anche l’ultimo moschettiere possa sentire:

      «Vi leggo il telegramma appena arrivato dal nostro Segretario:

      Destinatario: Galli Antonio Segretario Partito Nazionale Fascista

      Indirizzo: Via XXIV Maggio 12 sezione del PNF Stresa

      Testo: Domani Mercoledì 10 Aprile ore 6,30 Stop. Ispezione di Sua Eccellenza Segretario del PNF Achille Starace Stop. Per verifica diretta del grado di addestramento del Manipolo dei Moschettieri del Duce Stop. Organizzare in modo che sia tutto perfetto. Stop

      Firmato : Idealfonso Ippolito. Segretario particolare S.E. Achille Starace.

      Il silenzio che segue le parole vibra, grave e lugubre, sul cortile. Il capitano, per quelle poche righe, comincia a sudare come una fontana. Il sergente accanto, come se sentisse il calore emanato dal capitano, a sua volta comincia ad arrossire come un pomodoro. L’acqua della pioggia evapora istantaneamente appena tocca il cappello dei due uomini creando un filo di vapore che sembra il fumo di una sigaretta. Il viso del sergente maggiore è una maschera di sconforto e angoscia. Appena riesce a riprendersi dalla notizia, esclama con voce tremante:

      «Capitano, domani all’alba siamo tutti morti!»

      Il capitano lo guarda per qualche istante e poi con un ghigno risponde:

      «Sergente maggiore! Tu sei morto! Continua l’addestramento anche tutta la notte. Devi consumarli questi uomini, se necessario».

      Il sergente maggiore, rivolto al capitano, urla con quanto fiato ha in gola:

      «Signor sì, signor capitano! Li consumo fino alla morte, se necessario!»

      Il teschio e le due spade incrociate color argento che formano lo stemma sul copricapo del sergente brillano di luce sinistra. Pietro Alagna, ormai rassegnato, mormora tra sé: «Boia di un mondo! La finirà, oh se la finirà! La pioggia, il pollicione, la minestra e l’addestramento formale, mi frega un cazzo a me dei libri di storia».

      Martedì 9 Aprile 1935: ore 22:30

      «Piove. Ma quanto piove in questo posto!». Così pensò Brambilla Michele, milanese di nascita ma da anni trapiantato a Santa Margherita Ligure, di professione capocameriere. Appena sbarcato dal battello, al porto di Stresa, si guardò in giro e cercò di ripararsi dalla pioggia sotto il cappello con le falde larghe. Una pioggerellina fine ma capace di inzuppare tutto. Il cappotto lungo nero, la valigia elegante nella mano destra e la sinistra in tasca. Tirava un’aria perfida e Michele brontolò tra sé: «Ma che freddo fa in questo posto? Si sente che non siamo al mare. In questa stagione si gira, anche di sera, in maniche di camicia. Mi ammalerò di sicuro, io e la mia sinusite, e chi la sente poi la Padrona».

      La Padrona è la moglie. Michele l’ha conosciuta quasi vent’anni anni prima. A quei tempi faceva il lavapiatti in un hotel in Liguria perché a Milano non c’era un chiodo da piantare. Una sua cugina da parte di madre ‒ si mormora discretamente generosa con gli uomini ‒ conosceva un cameriere che a sua volta sapeva di un albergo di Santa Margherita Ligure dove cercavano un lavapiatti. Lei, la Padrona, era la figlia del proprietario e faceva la cameriera. Si sono conosciuti così, tra le padelle, il fumo delle cucine e l’odore del soffritto. Dopo nemmeno tre mesi si sono sposati. Nell’arco di un anno, complice anche la morte del padre, lui era capocameriere e lei, dietro la cassa, era diventata la Padrona. I figli non erano arrivati però gli affari andavano, come si dice al mare, a gonfie vele.

      Il segretario del Fascio di Torino era ospite fisso dell’hotel. Le malelingue dicevano che spesso fosse anche ospite del letto della Padrona la quale, malgrado gli anni ‒ ormai ben oltre i cinquanta anche se nessuno ne conosceva con esattezza l’età ‒ era ancora molto florida ed energica. Soprattutto, aveva un petto che incuteva rispetto e che metteva in soggezione gli uomini che frequentavano la riviera nei mesi caldi, ma anche in quelli freddi.

      «Il partito ha la necessità di trovare un uomo esperto di organizzazione del personale. L’impegno è di cinque o sei giorni. Ci sarà un incontro internazionale ai massimi livelli…» Aveva esordito il Segretario. «Abbiamo pensato a te, Michele. La tua esperienza è essenziale. Dovrai partire subito per Stresa. Il tuo compito sarà di organizzare i camerieri, i cuochi, il personale delle pulizie fino ai facchini per l’evento dell’anno, forse del secolo. Sarai a contatto con le più alte cariche dello stato fascista, compreso il Duce. Dai presidenti ai ministri di altre due nazioni, nostre alleate. Ascolterai conversazioni privatissime e non una parola dovrà uscire dalle stanze se non quelle scritte sul comunicato stampa ufficiale. E poi…» continuò, «Ho pensato a te perché il partito ha la massima fiducia nelle tue capacità, nella tua discrezione e nella tua assoluta fede nella causa del fascismo. L’Italia in questo momento ha bisogno di tutti gli uomini migliori in ogni campo. Insomma, Michele, l’Italia ha bisogno di te».

      «E, soprattutto, ti levi dai coglioni per una settimana!» Pensò tra sé, sospirando e rivolgendo un pensiero sognante al vigoroso petto della Padrona.

      Martedì 9 Aprile 1935: ore 23:00

      Michele camminava lungo il viale alberato. Alla sua sinistra la fila dei grandi alberghi illuminati. A destra il lago, a quell’ora nero come inchiostro. Arrivato all’altezza dell’ingresso dei giardini pubblici notò, appena illuminata dalla debole luce, un’enorme bandiera italiana con lo stemma dei Savoia. Si fermò a osservarla, ammirato. Era davvero imponente. Il vento proveniente da Nord la teneva alta e gagliarda. Il contrasto tra l’imponenza della bandiera e la figura del Re, che essa rappresentava, lo fece sorridere. Proprio quella mattina, al buffet della stazione, prima di partire, aveva visto sul Gazzettino una foto del Re Vittorio Emanuele III. Suscitava quasi tenerezza. Il cappello, una bustina troppo grande, calato sugli occhi. Il paltò di almeno due taglie troppo grandi, i baffetti un po’ spelacchiati e quella faccia da criceto bagnato. Nulla a che vedere con la foto accanto della mascella del Duce. Il cranio completamente pelato e gli occhi fuori dalle orbite. Per il vigoroso Duce quella bandiera era adeguata; per il Re, una mezza sega, sarebbe forse

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