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    I segreti del bosco di Nino
    I segreti del bosco di Nino
    I segreti del bosco di Nino
    Ebook95 pages1 hour

    I segreti del bosco di Nino

    By Carlo Simonelli

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    About this ebook

    Nino vive con i suoi genitori nella campagna di un imprecisato paese dell’Italia meridionale degli anni Settanta. A causa di dissapori all’interno della sua famiglia, che sfoceranno poi in un conflitto violento, Nino sarà costretto ad allontanarsi dal paese per poi farvi ritorno esclusivamente per cercare di svelare il segreto che fino allora aveva sempre nascosto e attuare la sua vendetta.
    LanguageItaliano
    PublisherMeligrana Giuseppe Editore
    Release dateFeb 12, 2011
    ISBN9788895031996
    I segreti del bosco di Nino
    Author

    Carlo Simonelli

    Carlo Simonelli nasce a Tropea (VV) nel 1970. Frequenta il liceo classico “P. Galluppi” a Tropea diplomandosi nel 1988. Nel 1995, la ricerca di nuove frontiere lo porta in Svizzera dove tutt’ora risiede. Nel 1998 ottiene la cattedra in Educazione Fisica e Italiano in una Scuola Media di Berna (Svizzera). Nel 2003 ottiene la cattedra d’Educazione Fisica e Italiano in un ginnasio e un liceo di Berna. Nel 2008 avviene la sua prima pubblicazione I segreti del bosco di Nino. Nel 2009 viene pubblicato La festa del santo, il suo secondo romanzo.

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      I segreti del bosco di Nino - Carlo Simonelli

      I SEGRETI DEL BOSCO DI NINO

      Carlo Simonelli

      Copyright © 2011 by Giuseppe Meligrana Editore

      ISBN 9788895031996

      www.meligranaeditore.com

      All rights riserved - Tutti i diritti riservati

      * * * * *

      A Silvia, Laura, Flavio

      * * * * *

      INDICE

      IL PAESE

      IL MERCATO

      L’INCONTRO

      IL FERIMENTO

      IL GRANDE SEGRETO

      LA PERDITA

      LA PARTENZA

      IL TORNEO SCOLASTICO

      IL VECCHIO MARINAIO

      IL RITORNO AL PAESE

      LA BUSTA

      IL MONDO DI NINO

      * * * * *

      IL PAESE

      L’acqua scorreva lenta, senza far rumore. Quasi non volesse farsi sentire. A volte, tornava su se stessa, segnando il passo in un vortice, per poi riprendere il suo lento corso a valle. Era fatta di gocce, eppure nel flusso della corrente non si riusciva a distinguerne neppure una. Magari si scorgeva per un momento, quando scendeva un gradino e allora volava in aria. Ma poi tornava subito a perdersi fra le altre. Anonima. Indistinguibile. Le gocce scivolavano via tutte insieme, compatte come un plotone, serrandosi in un tutt’uno.

      Una foglia buttata nel ruscello o dei fili d’erba venivano portati dalle gocce, ognuna con le mani in su a tenerne il peso, correndo ora veloci ora lente a secondo dei restringimenti, fino a quando, stanche, non abbassavano le braccia e la foglia o i fili d’erba allora sprofondavano.

      Le gocce non amavano le pietre. Le lasciavano sempre cadere al fondo. Amavano i legnetti lunghi e leggeri e li tenevano a lungo, in equilibrio perfetto, fino ad adagiarli, esauste, sulla riva.

      Nino andava spesso a giocare con loro nel suo posto segreto. In quel punto che lui solo conosceva e che forse, immaginava, nessuno aveva mai visto. Mai nessuno aveva visto quell’acqua, dietro il boschetto di pini e castagni, di rocce e fichi d’india, di acetosella e canneti. Era un posto soltanto suo. Dove gli alberi e i cespugli si animavano e giocavano con lui chiamandolo e discutendo insieme. Erano i suoi amici e non avrebbero giocato con nessun altro. Non davano confidenza facilmente.

      Nino amava salire sulle spalle di Pino, il suo albero preferito, che lo teneva in braccio e al quale lui affidava i suoi segreti più misteriosi. Era un po’ ricurvo e quando c’era vento, si lamentava che quello gli strappava i peli per buttarli a terra e portarli via. Faceva giochi bellissimi e affascinanti, che ogni bambino avrebbe voluto fare ma che solo lui conosceva e non li avrebbe mai rivelati a nessuno.

      Correndo al fondo, ogni tanto, al campetto c’erano i ragazzi del paese che giocavano a pallone. Lui si fermava e stava a guardare con quegli occhi d’avorio e carbone attraverso la rete. I grandi e i piccoli giocavano insieme, non erano molti in paese e per fare due squadre si faticava. D’estate c’erano gli emigranti che tornavano a dar manforte e per un mese si svolgevano partite epiche, che si disputavano quando il sole era più basso, fino all’imbrunire. Bisognava fare molta attenzione, quando si tirava, che la palla non finisse lontana dietro la porta, nella siepe o, peggio, di sotto nel vallone. Irraggiungibile dai più. Le matasse di rovi, spinose e malvagie, rosse di more dolciastre, non lasciavano passare nessuno. Solo Nino, come un Mosè sul Mar Rosso, le attraversava indenne. «Nino! Ci prendi la palla?» domandò Gino il Milanese, stretto con i suoi ottanta chili nella maglietta dell’Inter. Lui stava sempre in porta perché faceva fatica a correre e subito la faccia rossiccia e paesana gli diveniva paonazza.

      Nino s’intrufolava da un angolo dietro al campo, dove c’era un buco nella rete di recinzione, poi tornava indietro facendo diversi giri, ogni volta diversi, per non rivelare il passaggio agli altri che aspettavano impazienti, mentre studiavano nuove tattiche per battere l’avversario o andavano a dissetarsi alla fontanella sulla strada.

      Era spuntato dall’angolo dietro la porta, con la palla in mano. S’era messo a palleggiare, di destro, di sinistro, col ginocchio, colpendo la palla con la testa, di nuovo col ginocchio, poi destro, sinistro. Senza farla cadere.

      «Vuoi giocare con noi?» domandò il Milanese che stava ritornando in porta.

      «No! Lascialo stare. Meglio se giochiamo senza di lui» disse Peppe Garretto che si avvicinava.

      «Perché? Palleggia bene» osservò il Milanese.

      «Meglio di no. È poco affidabile. Non sai mai se si gira e tira nella sua porta all’improvviso. Fa quello che gli passa in mente» disse Garretto al Milanese e poi rivolgendosi a Nino: «Ci dai ‘sta palla?».

      Nino, che intanto non aveva mai smesso di palleggiare, con un colpo improvviso di collo, scagliò il pallone verso il centro con tutta la forza che aveva e se ne scappò via.

      Gli sarebbe piaciuto giocare, fare dribbling, qualche finta e poi con un colpo imprendibile infilare uno degli angoli della porta, lasciando il portiere avversario senza parole, senza la possibilità di tuffarsi, senza dargli il tempo di raccapezzarsi. «Rete. Rete!» E tutti quanti lo avrebbero portato a spalla, in trionfo, come la Madonna alla processione del paese. Gli sarrebbe piaciuto, sì.

      Non lo volevano far giocare da quella volta che aveva fatto arrabbiare tutti. Il Milanese, lui sì. L’avrebbe fatto giocare e forse gli avrebbe mostrato Milano, se fossero diventati amici. E lui avrebbe avuto altri posti segreti in cui giocare. Un palazzo che lo avrebbe preso in braccio e l’acqua delle cunette sotto i marciapiedi dove lanciare foglie, fili d’erba e legnetti. Tombini lunghi e annegati nel buio che portavano fino al centro della terra. Perché Milano era grande, lontana, di una bellezza arcana.

      Nino se ne tornò a casa dalla solita stradina, della quale conosceva ogni pietra. Le capre erano passate già. Brutto segno: era tardi. Ne vedeva le tracce per terra e affrettava il passo per arrivare prima possibile.

      Spinse la porticina per non far rumore ed entrò in casa. «Sei tornato finalmente» disse la madre che era piombata all’improvviso nel passetto. «Quando ti prende tuo padre, t’ammazza! Dov’eri? Sono ore che ti cerchiamo» gli gridò restando con le mani sui fianchi col grembiule sporco della cucina. «Ero in paese. Con gli altri» rispose a bassa voce.

      «Tu devi stare qui. Ad aiutare se abbiamo bisogno. Non andartene senza dire niente. Vai a lavarti che tra poco è pronto».

      In cucina era già tutto apparecchiato, sul tavolone di legno la tovaglia, con antiche macchie di vino e sugo, era da sempre lì. Sempre la stessa. Il padre non era ancora tornato dalle campagne. Era ancora con le capre.

      «Domani c’è il mercato. Vieni con noi» annunciò la madre. Nino era contento

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