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    La fredda notte di Babbo Natale: Romanzo
    La fredda notte di Babbo Natale: Romanzo
    La fredda notte di Babbo Natale: Romanzo
    Ebook94 pages1 hour

    La fredda notte di Babbo Natale: Romanzo

    By Pierluigi Felli

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    About this ebook

    È la sera del ventiquattro dicembre del 1970 e siamo a New York. Lungo i marciapiedi
    del quartiere di Hell’s Kitchen vaga, stordito dall’alcol, un uomo vestito da Babbo
    Natale, che per la sua spiccata propensione ad affacciarsi continuamente sull’orlo dei bicchierini di liquore è noto a tutti con un indicativo soprannome: La Bottiglia. Dovrebbe prendere servizio all’interno di un grande magazzino come soggetto da fotografare, ma la lettura dell’annuncio di una ricompensa per il ritrovamento di una gattina scomparsa gli farà cambiare idea. Ogni ora della notte sarà segnata da un incontro. C’è il barman che racconta di un silenzioso amore, il barbone che ricorda i suoi giorni felici, il rapinatore che vorrebbe ancora sentire nell’aria il profumo dei lillà dell’Ohio, il romanziere ridotto a scrivere tesi di laurea per studenti sfaticati, e infine c’è pure un altro Babbo Natale che addirittura sostiene di essere quello autentico, quello che davvero vola con la slitta e le renne. Nessuno di questi, però, riuscirà a distogliere La Bottiglia dalla sua missione: scovare Miss Mondo, la gatta sparita, ed intascare così la bellezza di mille dollari.
    Una moderna favola di Natale da sussurrare davanti al camino, quando fuori piove,
    magari insieme al proprio figlioletto di sei anni.
    LanguageItaliano
    PublisherFuoco Edizioni
    Release dateNov 19, 2013
    ISBN9788897363804
    La fredda notte di Babbo Natale: Romanzo

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      La fredda notte di Babbo Natale - Pierluigi Felli

      PROLOGO

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      Tutti, nel quartiere, lo chiamavano La Bottiglia. Proprio così, come se fosse stato un oggetto e non un uomo. Come se il vetro lavorato a contenitore avesse avuto la meglio su carne ed ossa.

      Ma del resto ci troviamo ad Hell’s Kitchen, che tradotto suona Cucina dell’Inferno, luogo dove lo stupore ha cessato di manifestarsi nel 1941, dal giorno dell’attacco a Pearl Harbour. Figuratevi dunque quanto potesse lasciar interdetti il nomignolo di una ex persona che beveva per non piangere e che tra il ricordare e il dimenticare preferiva dimenticare. Cosa, poi, se l’era appunto scordato.

      Benefici della dannazione dell’oblio.

      Stiamo dunque a Hell’s Kitchen, sono le sette di sera e c’è fretta nell’aria. In fondo però non potrebbe essere altrimenti: è la vigilia di Natale.

      Tanti macinini slittano sul ghiaccio di un asfalto contornato da un manto di neve da trenta centimetri. Si gela, ma c’è gioia tra i pedoni che corrono con in braccio talmente tanti pacchi regalo da impedir loro la visuale. Il vento dell’East Coast taglia la carne dei volti facendone risaltare le venuzze già spaccate. Gli isolati sono composti da palazzi marroni attaccati l’un con l’altro per mezzo di scale antincendio ben visibili, caratteristiche direi, come zigzaganti catene che scendono fin sotto i seminterrati.

      Fa freddo, a Hell’s Kitchen, il ventiquattro di dicembre. E il calore ognuno se lo cerca dove può.

      Chi nelle note delle cornamuse.

      Chi nella scia profumata di pancetta-uova-salsicciotti-e-mostarda che l’ambulante all’angolo sparge sapientemente come richiamo per chi non può permettersi il cenone.

      Chi attorno al super abete piazzato al centro della piazza e addobbato con festoni, luci e palle imbrillantinate da granelli che sembrano i chicchi di zucchero sulle frittelle.

      E chi, più prosaicamente, in fila davanti al pentolone dell’Esercito della Salvezza. Salvezza almeno dello stomaco, se non addirittura dell’anima eterna.

      Fa freddo, a Hell’s Kitchen, il ventiquattro di dicembre. Quando dalla chiesa di San Patrizio – una cattedrale che di lato non si vede mica per quanto è stata costruita a raso con i palazzi – suonano campane a monito e quando da una radio nascosta esce una canzone che fa più o meno così: Remember Christ our savior was born on Christmas day…

      Per il resto, nonostante i fiocchi di bambagia, e i negozi illuminati, e i tappeti rossi sui marciapiedi, si intravede ancora un residuo di normale quotidianità: un monello colpisce tutte le inferriate con un bastone; il poliziotto di quartiere batte e ribatte lo sfollagente sul palmo della mano sinistra come chi sa che almeno per quel giorno non lo userà; uno strillone cerca ancora di ammollare le ultime copie dell’edizione serale del Daily Bugle con l’Uomo Ragno in prima pagina; la fontanella perde di nuovo facendo così zampillare acqua sempre poco gradita; i gabbiani di rientro dal porto si lamentano per il piumaggio increspato; e quattro o cinque perdigiorno discutono fuori dal locale di Tom sul perché i New York Yankees anche quest’anno sono meglio attrezzati dei New York Mets.

      Poi c’è La Bottiglia. Che bardato da Babbo Natale vorrebbe racimolare qualche nichelino extra dispensando sorrisi a bimbi in posa davanti a papà improvvisati fotografi.

      Voi tuttavia non meravigliatevi troppo, perché in fondo è il suo lavoro. Lasciate che ve ne parli.

      Il Babbo Natale non è un hobby stagionale ma una vera e propria professione, con tanto di diploma lappone. Fondamentalmente la si intraprende per due motivi: il caldo abito in dotazione e, ma questo vale solo per i più bravi, la grana che in quel paio di settimane può essere incamerata se si viene assunti in qualche megastore.

      Tra i più bravi c’era di sicuro, almeno da sobrio, La Bottiglia, che tuttavia quel giorno, analcolico, non lo era affatto.

      Lo stavano aspettando da oramai quasi un’ora, al negozio di giocattoli North Pole. Un trenino elettrico spariva e ricompariva dalle montagne di un plastico stupendo, i bambini battevano i piedi nell’indicare l’orologio che prometteva l’arrivo puntuale del vecchio ciccione con la barba bianca, le mamme protestavano giurando che se quest’ultimo non si fosse presentato entro cinque minuti, non uno oltre, mai più avrebbero messo piede lì dentro, e il proprietario sudava freddo all’interno di un colletto di camicia troppo stretto.

      Alla confusione dentro quel negozio faceva da controaltare, lì vicino, il silenzio triste di pochi avventori, appollaiati sui treppiedi distribuiti attorno al bancone a gomito dietro al quale serviva Tom. Il gestore dell’omonimo bar che, con la bustina sempre in testa, alternava il passaggio dello straccio dalla pista argentea, sulla quale faceva viaggiare bicchierini e boccali, alla spalla destra, come se quella, e solo quella, fosse la sua passione. Dietro la schiena facevano la loro figura decine e decine di bottiglie dimenticate, tra le quali pure un bourbon del 1903 distillato a Louisville, e diverse foto in bianco e nero di jazzisti tanto celebri quanto finiti male. Su una, l’impomatato Bix Beiderbecke pareva un pugile durante una serata di gala, se non fosse per la tromba lucente esibita al posto della cintura di campione del mondo, e in un’altra, timbrata marzo 1929, Clarence Pinetop Smith era stato immortalato al pianoforte solo qualche attimo dopo la visita di un proiettile vagante nella sua testolina di ventiquattrenne.

      Tra i tre clienti superstiti del vecchio Tom Milazzo, dicevo, c’era una pupa sfatta che puzzava di guai lontano un miglio, un gangster da quattro soldi che con una mano troppo sudata non faceva altro che accarezzare il calcio della sua Colt calibro amen, e un Babbo Natale che dopo il quinto cicchetto non fece seguire il sesto ma ordinò direttamente la bottiglia.

      Fu allora - lo specifico per gli amanti dei momenti topici di una storia (per lo più sono lettori di Mickey Mouse) - che Tom si rifiutò di favorire il suicidio alcolico del cliente, proponendogli come distrazione l’ascolto di un racconto che, a suo dire, avrebbe convinto qualsiasi produttore di Hollywood,

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