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    Dall’Altopiano al Mayumbe
    Dall’Altopiano al Mayumbe
    Dall’Altopiano al Mayumbe
    Ebook113 pages1 hour

    Dall’Altopiano al Mayumbe

    By Marco Crestani

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    About this ebook

    Tutto parte dalla scoperta di un taccuino-promemoria che ha più di cento anni e racconta la storia di Giuseppe che il 3 gennaio 1903 parte da contrà Tortima sull’Altopiano di Asiago, e muore a Luki, in Congo Belga, il 27 agosto dell’anno successivo, dopo aver attraversato due volte l’Oceano Atlantico: la prima, dal porto di Genova fino a quello di Buenos Aires; la seconda, dall’Argentina al Sudafrica. In seguito, puntando verso nord, arriva fin dentro il “cuore di tenebra” del continente africano dove muore di febbre gialla. Il testo che segue può anche essere definito un racconto basato su una vicenda biografica che, inquadrata storicamente, scopre ai nostri occhi valenze antropologiche e letterarie molto significative, soprattutto oggi, spingendoci a ricordare il tempo in cui gli italiani, appena riuniti sotto un’unica bandiera, erano costretti a lasciare la patria per cercare lavoro altrove.
    LanguageItaliano
    PublisherMeligrana Giuseppe Editore
    Release dateDec 19, 2010
    ISBN9788895031927
    Dall’Altopiano al Mayumbe
    Author

    Marco Crestani

    Marco Crestani, veneziano trapiantato sull’Altopiano di Asiago, è convinto che scrivere sia un po’ come parlare (senza essere interrotti) e ha perciò, da qualche anno, messo in pratica il motto di Plinio il Vecchio “Nulla dies sine linea”. Forse per questo si libra sopra l’abisso (trattenuto solo dalla grammatica) e fa il copywriter non rassegnandosi alla solitudine.Animatore culturale, da parecchi anni è affascinato dalla scrittura e dallo sviluppo storico dei fenomeni espressivi. E’ il fondatore del Centro Culturale Sant’Antonio delle Fontanelle, associazione no-profit che ha dato vita al progetto Priamo.Appassionato studioso di storia e antropologia culturale, per la Meligrana ha pubblicato: “Dall’Altopiano al Mayumbe” (2010 - ebook); “Dyane 6 in viaggio” (2011/2013 - ebook); “L’attualità di Sofia” (2011 - ebook); “Cercando dove l’acqua è più profonda” (2012 - ebook); “Canale di Brenta” (2013 – ebook).

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      Dall’Altopiano al Mayumbe - Marco Crestani

      Dall’Altopiano al Mayumbe

      Promemoria sui miei viaggi e dimora in Africa e America

      principiando il 1° dell’anno 1903 in avanti

      * * *

      Marco Crestani

      * * *

      Copyright © 2010 by Giuseppe Meligrana Editore

      ISBN 9788895031927

      All rights riserved - Tutti i diritti riservati

      * * *

      MELIGRANA GIUSEPPE EDITORE

      Via della Vittoria, 14

      89861 - Tropea (VV)

      Tel. (+39) 0963 600007 - (+39) 0963 666454

      Cell. (+39) 338 6157041 - (+39) 329 1687124

      info@meligranaeditore.com - redazione@meligranaeditore.com

      www.meligranaeditore.com

      * * *

      PREMESSA

      Tutto parte dalla scoperta di un taccuino-promemoria che ha più di cento anni e racconta la storia di Giuseppe che il 3 gennaio 1903 parte da contrà Tortima sull’Altopiano di Asiago, e muore a Luki, in Congo Belga, il 27 agosto dell’anno successivo, dopo aver attraversato due volte l’Oceano Atlantico: la prima, dal porto di Genova fino a quello di Buenos Aires; la seconda, dall’Argentina al Sudafrica.

      In seguito, puntando verso nord, arriva fin dentro il cuore di tenebra del continente africano dove muore di febbre gialla.

      Il testo che segue può anche essere definito un racconto basato su una vicenda biografica che, inquadrata storicamente, scopre ai nostri occhi valenze antropologiche e letterarie molto significative, soprattutto oggi, spingendoci a ricordare il tempo in cui gli italiani, appena riuniti sotto un’unica bandiera, erano costretti a lasciare la patria per cercare lavoro altrove.

      L’autore

      * * *

      1

      Camminare lungo la dorsale di Tortima sull’Altopiano di Asiago è come passare in rassegna tre secoli di storia. Tronchi di legno grezzo, mattoni del dopoguerra, fregi veneziani, vecchi portoni con intelaiatura in ferro.

      Vicino alla strada di accesso principale, un uomo stava raschiando le pareti di una casetta a due piani portando alla luce una vecchia struttura fatta di tronchi d’albero. Mi fermai a guardarlo mentre cercava di mettere in squadra la porta d’entrata.

      Per avere un colpo d’occhio migliore, venne fin sul marciapiede, osservò l’architrave e poi mi chiese:

      - «Pende da questa parte, non è vero?».

      - «Un pochino, ma può andare».

      - «Sai, voglio che sia perfetta». Andò alla porta, sistemò un martinetto, prese le misure e manovrò lo strumento. I tronchi scricchiolarono e si squadrarono. Infilò due zeppe che tenessero l’architrave in posizione, poi tolse il martinetto. «Vieni qui dentro a vedere», mi disse, «se ha tenuto centocinquant’anni non vorrai che vada giù proprio oggi».

      - «Può darsi, ma solo perché una volta la gente non aveva un affare come questo», risposi indicando il martinetto.

      L’interno, privato d’intonaco e perline, emanava un forte odore di legno. I tronchi più grossi di traversine ferroviarie, erano uniti da incastri a coda di rondine: un capolavoro di precisione fatto solo con ascia, accetta, mazza e cuneo. L’uomo, Mario Tumelero, mi chiese cosa ne pensavo.

      - «Una meraviglia», risposi, «Ma quanto ci hai messo?».

      - «Dieci giorni. Vogliamo trasferirci qui dal primo aprile, non sto scherzando».

      - «Per abitare tutto l’anno?».

      - «Mia moglie e io vogliamo trasferirci qui perché siamo in pensione ormai e per questo abbiamo comprato queste quattro mura».

      - «Sapevi che sotto il rivestimento c’era una casa di legno?».

      - «Ne avevamo il sospetto. La forma della casa e le finestre basse facevano sperare bene. Sapevamo che ce n’era qualcuna lungo la via principale». Si diresse alla porta. «Un’altra potrebbe essere quella casetta al di là della strada. Ci sono ancora un sacco di capanne seppellite sotto strati di cemento, e nessuno lo sa. Ho sentito dire che qui nell’Altopiano ce ne sarebbero diverse».

      Un uomo robusto entrò dal retro scavalcando una finestra.

      - «Per esempio, Aldo ne ha scoperta una l’anno scorso su in contrada Bielli».

      - «Sì, ma io sapevo di che morte morivo», disse Aldo. «Quella che ho trovato io non aveva nessun involucro. Un gruppo di operai doveva ripulire e sgombrare un campo e discuteva se spartirsi il legname di cui era formata o se tirarla giù a picconate. Noi stavamo giusto cercando una baracca, perciò la comprammo e ce la portammo via. Era solo tre centimetri fuori squadra, ed io so per certo che stava lì dal 1807. Adesso è buona per altri duecento anni».

      - «I tronchi di Aldo sono di castagno, ben più resistenti alle termiti di questi tronchi di pioppo», disse Mario. «Qui per lungo tempo una grondaia ha gocciolato su un angolo della parete posteriore e le termiti si sono insinuate nel legno umido. Ora quel punto è come un dente marcio, salvo che non possiamo cavarlo: perciò lo rinforzeremo». Mi condusse all’esterno fino alla parete est. «Guarda». Mi indicò un grezzo numero I romano inciso al fondo del tronco tra i segni dell’ascia. L’ottavo tronco portava un VIII intagliato grossolanamente. «Sono numerati e non sappiamo perché. Non credo che l’abbiano mai spostata. Forse i tronchi sono stati tagliati secondo un progetto».

      - «Una casa prefabbricata del Settecento?».

      «Non penso che in origine fosse una casa. Alcuni documenti indicano che si trattava di una stazione di sosta per le diligenze in servizio sulla vecchia strada per Asiago, ma probabilmente la costruzione è ancora più antica. Tortima è sempre stata una via di transito».

      - «Come mai le assi sono distanziate?»

      Mario infilò un palanchino tra due assi e tirò fuori una pietra impastata con fango duro come cemento. «Una volta chiudevano le fessure con pietre e fango, ma noi non ci atterremo al sistema originale. Lasceremo le pietre, ma per fermarle useremo cemento e sabbia».

      Infilò il palanchino in un cavicchio di legno dal colore molto più chiaro dei tronchi e lo estrasse completamente. «Quercia lavorata a mano. Senti l’odore». Il cavicchio odorava di legno appena tagliato. «Stai annusando un albero del 1767». Mario se lo portò fino al naso. «Ti dà veramente il senso della storia. Tienilo pure».

      Mi chiese come stavano i miei. Aldo, sentita la risposta, mi domandò se sapevo che quella casa su cui stavano lavorando era la casa natale del mio bisnonno.

      - «Sì, ne avevo sentito parlare, ma non ho mai capito bene quale di tutte queste fosse».

      - «Me lo diceva sempre mio nonno che proprio qui si trovava la stalla e lì dove sei te adesso la cucina. Da questa porta è uscito tuo bisnonno Giuseppe per poi andarsene in Argentina e poi in Africa. Tuo zio me ne ha parlato la scorsa estate. Nel diario del nonno è tutto spiegato, mi ha detto. È una fortuna avere dei ricordi scritti rimasti in casa...».

      Una testa spuntò dalla finestra. «Ehi, Ettore», disse Mario rivolto da quella parte. «Sarebbe anche ora di mangiare qualcosetta, no?».

      - «Vado giù in cambusa a recuperare il fresco, capitano».

      - «C’è un bottiglione di quelli buoni vicino alla scansia», aggiunse Mario.

      Ettore riemerse poco dopo col vino, quattro bicchieri e un sacchetto di pane.

      Ci fu una discussione sulla qualità del vino, sul fatto se fosse meglio il prosecco di S. Pietro di Feletto o quello di Guia.

      - «Se devi poi tornartene a Venezia è meglio che te ne mangi uno solo di questi panini», disse Ettore.

      Ci sedemmo a parlare sulle assi del pavimento.

      - «Sai», disse Mario, «questa vecchia baracca cambierà le cose qui, per noi ovviamente, ma fra poco anche per la contrada. Non riesco a spiegare bene perché, ma lo sento. Non so... è come se il recupero di questa casa fosse un’opera destinata a durare: ho la

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