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    Poemas Completos de Alberto Caeiro
    Poemas Completos de Alberto Caeiro
    Poemas Completos de Alberto Caeiro
    Ebook126 pages1 hour

    Poemas Completos de Alberto Caeiro

    By Fernando Pessoa and Alberto Caeiro

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    About this ebook

    Esta obra reúne o conjunto de poemas dos livros “O Guardador de Rebanhos”, “O Pastor Amoroso” e “Poemas inconjuntos” assinados pelo heterónimo de Fernando Pessoa, Alberto Caeiro.
    LanguagePortuguês
    PublisherAngelo Pereira
    Release dateOct 4, 2015
    ISBN9788893158268
    Poemas Completos de Alberto Caeiro
    Author

    Fernando Pessoa

    Fernando Pessoa, one of the founders of modernism, was born in Lisbon in 1888. He grew up in Durban, South Africa, where his stepfather was Portuguese consul. He returned to Lisbon in 1905 and worked as a clerk in an import-export company until his death in 1935. Most of Pessoa's writing was not published during his lifetime; The Book of Disquiet first came out in Portugal in 1982. Since its first publication, it has been hailed as a classic.

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      Poemas Completos de Alberto Caeiro - Fernando Pessoa

      centaur.editions@gmail.com

      O GUARDADOR DE REBANHOS

      1

      Eu nunca guardei rebanhos,

      Mas é como se os guardasse.

      Minha alma é como um pastor,

      Conhece o vento e o sol

      E anda pela mão das Estações

      A seguir e a olhar.

      Toda a paz da Natureza sem gente

      Vem sentar-se a meu lado.

      Mas eu fico triste como um pôr de sol

      Para a nossa imaginação,

      Quando esfria no fundo da planície

      E se sente a noite entrada

      Como uma borboleta pela janela.

      Mas a minha tristeza é sossego

      Porque é natural e justa

      E é o que deve estar na alma

      Quando já pensa que existe

      E as mãos colhem flores sem ela dar por isso.

      Como um ruído de chocalhos

      Para além da curva da estrada,

      Os meus pensamentos são contentes.

      Só tenho pena de saber que eles são contentes,

      Porque, se o não soubesse,

      Em vez de serem contentes e tristes,

      Seriam alegres e contentes.

      Pensar incomoda como andar à chuva

      Quando o vento cresce e parece que chove mais.

      Não tenho ambições nem desejos

      Ser poeta não é uma ambição minha

      É a minha maneira de estar sozinho.

      E se desejo às vezes

      Por imaginar, ser cordeirinho

      (Ou ser o rebanho todo

      Para andar espalhado por toda a encosta

      A ser muita coisa feliz ao mesmo tempo),

      É só porque sinto o que escrevo ao pôr do sol,

      Ou quando uma nuvem passa a mão por cima da luz

      E corre um silêncio pela erva fora.

      Quando me sento a escrever versos

      Ou, passeando pelos caminhos ou pelos atalhos,

      Escrevo versos num papel que está no meu pensamento,

      Sinto um cajado nas mãos

      E vejo um recorte de mim

      No cimo dum outeiro,

      Olhando para o meu rebanho e vendo as minhas ideias,

      Ou olhando para as minhas ideias e vendo o meu rebanho,

      E sorrindo vagamente como quem não compreende o que se diz

      E quer fingir que compreende.

      Saúdo todos os que me lerem,

      Tirando-lhes o chapéu largo

      Quando me veem à minha porta

      Mal a diligência levanta no cimo do outeiro.

      Saúdo-os e desejo-lhes sol,

      E chuva, quando a chuva é precisa,

      E que as suas casas tenham

      Ao pé duma janela aberta

      Uma cadeira predileta

      Onde se sentem, lendo os meus versos.

      E ao lerem os meus versos pensem Que sou qualquer coisa natural —

      Por exemplo, a árvore antiga

      À sombra da qual quando crianças

      Se sentavam com um baque, cansados de brincar,

      E limpavam o suor da testa quente

      Com a manga do bibe riscado.

      2

      O meu olhar é nítido como um girassol.

      Tenho o costume de andar pelas estradas

      Olhando para a direita e para a esquerda,

      E de, vez em quando olhando para trás...

      E o que vejo a cada momento

      É aquilo que nunca antes eu tinha visto,

      E eu sei dar por isso muito bem...

      Sei ter o pasmo essencial

      Que tem uma criança se, ao nascer,

      Reparasse que nascera deveras...

      Sinto-me nascido a cada momento

      Para a eterna novidade do Mundo...

      Creio no mundo como num malmequer,

      Porque o vejo. Mas não penso nele

      Porque pensar é não compreender...

      O Mundo não se fez para pensarmos nele

      (Pensar é estar doente dos olhos)

      Mas para olharmos para ele e estarmos de acordo...

      Eu não tenho filosofia: tenho sentidos...

      Se falo na Natureza não é porque saiba o que ela é,

      Mas porque a amo, e amo-a por isso,

      Porque quem ama nunca sabe o que ama

      Nem sabe por que ama, nem o que é amar...

      Amar é a eterna inocência,

      E a única inocência não pensar...

      3

      Ao entardecer, debruçado pela janela,

      E sabendo de soslaio que há campos em frente,

      Leio até me arderem os olhos

      O livro de Cesário Verde.

      Que pena que tenho dele! Ele era um camponês

      Que andava preso em liberdade pela cidade.

      Mas o modo como olhava para as casas,

      E o modo como reparava nas ruas,

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