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    A ciascuno la sua prigionia
    A ciascuno la sua prigionia
    A ciascuno la sua prigionia
    Ebook53 pages44 minutes

    A ciascuno la sua prigionia

    By Chiara Rossi

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    About this ebook

    La Sindrome da Personalità Multipla esiste davvero, oppure siamo di fronte a un disturbo creato culturalmente e sostenuto dai media? Ascanio Ridolfi è uno psichiatra di fama internazionale. Prestigiosi atenei se lo contendono, invitandolo in qualità di visiting professor per tenere cicli di lezioni specialistiche per i loro studenti. Stella Carbone è una sua paziente che mostra solo minimi miglioramenti nel prender coscienza della sua alterazione mentale. Un suo alter, ossia la Regina della Notte, per esempio, rappresenta il frammento su cui scarica tutte le sue polarità negative, di cui, una volta tornata allo stato ordinario non ha alcuna coscienza, né alcun ricordo. Poi è anche tante altre cose. La vita di medico e paziente si consuma tra una seduta di psicanalisi e la preparazione a una conferenza. Sino a quando...
    LanguageItaliano
    PublisherSem edizioni
    Release dateMay 13, 2015
    ISBN9788897093558
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      A ciascuno la sua prigionia - Chiara Rossi

      d'uscita

      La regina della notte

      Teneva gli occhi fissi, immobili, su un punto lontano, come fanno gli acrobati, che sfidano le leggi dell’equilibrio, camminando su una fune tesa nel vuoto. E come loro, quando compiva il suo rituale, lei appariva più che mai solitaria, colma di una malinconia degna delle eroine letterarie. Fu l’aver conosciuto quella signora a convincermi che da soli, noi uomini riusciamo a consumarci assai più di quanto le storie, gli accadimenti, il fluire del tempo riescano a fare, perché tutti siamo chiusi in una prigione. La mia me la sono costruita da solo, ma non per questo è più facile uscirne. Anzi.

      L’avevo chiamata Regina della Notte, per via dell’aria mozartiana che, in ogni notte di luna nuova, metteva in scena sul terrazzo della sua superba villa a picco sul mare. Là dove ieratici busti di statue di marmo, montavano la guardia, illuminati dai bagliori aranciati di innumerevoli candele. Completavano lo spettacolo cascate di glicini, degne di un’esposizione floreale, tinte di tutte le gamme possibili, dal bianco al viola, che piovevano nel vuoto sottostante. Lo sguardo non sapeva se posarsi su palme e lecci, su jacarande e cedri, o su bougainvillee e gelsomini.

      La notte, per me, fin da bambino fedele osservatore dei cieli disegnati dalle stelle, è un tempo di nuda bellezza, che intimidisce e genera stupore, ma è anche magnifica per produrre storie, come quella che iniziò proprio la prima notte che trascorsi nella mia nuova casa. Situata appena più in alto rispetto alla villa della Regina, era arroccata nel verde e, come la sua, sfacciatamente aperta sul blu violaceo del mare. Quella piccola dependance mi era stata concessa in uso dal mio affettuoso patrigno, che, abile come era al tavolo da gioco, l’aveva addirittura vinta dopo una battaglia combattuta su di un panno verde, tramutatosi in sudario per il suo più spregiudicato avversario: mio padre.

      La mia mente aveva sempre rifiutato di capire come un uomo potesse lasciarsi dominare dal dramma delle carte, che nascondevano sibilline il loro segreto, ma avevo scelto di non fare domande, forse proprio per non sentirmi rispondere ciò che dopo tutto già sapevo, ma preferivo non ascoltare. In fondo mia madre era felice del suo nuovo amore, un uomo di grande carisma, che la assediava con una dolcezza quasi inaudita e questo mi bastava. Lei aveva tutto il diritto di tornare a gioire, dopo esser riuscita pazientemente a rimuovere le rovine della sua vita matrimoniale.

      Quella deliziosa dimora, isolata dal fabbricato principale quel tanto da apparire quasi una proprietà a sé stante, costituiva dunque un’offerta che non avrei saputo rifiutare, anche per via del silenzio prezioso che poteva donarmi, indispensabile per lavorare alla mia tesi di dottorato in Scienze botaniche. Finalmente, dopo aver chiuso il ciclo atrofico della mia esistenza, in cui ogni persona che mi circondava pareva sapesse ascoltare solo le sue proprie parole, avevo trovato una casa. E per potermi concentrare, avevo persino mantenuto segreto il luogo in cui mi ero ritirato, circondato dai colori degli oleandri e dagli ulivi metallizzati, intriso del maschio odore del mare e della macchia mediterranea che si diffondeva nelle stanze con prepotenza, quasi si trattasse di una persona invadente, che tuttavia non poteva lasciare traccia dei suoi passi.

      Dopo una lunga, faticosa giornata, spesa a sistemare il contenuto degli scatoloni del trasloco, non essendo avvezzo ai lavori fisici, mi sentivo stanco. Volevo solo godermi la fresca euforia della notte senza luna, perfetta da indagare con il mio inseparabile telescopio, che tuttavia non avevo ancora provveduto a montare. Stappai una bottiglia di Cristal rosè, che mi ero appositamente regalato per l’occasione, e presi possesso della mia balconata, pregustando di arricchirla con erbe aromatiche e fiori inusuali. Ma forse stavo solo verificando la

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