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    Con la ayuda del jeque
    Con la ayuda del jeque
    Con la ayuda del jeque
    Ebook154 pages2 hours

    Con la ayuda del jeque

    By Tessa Radley

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    About this ebook

    Prácticamente en la ruina, Tiffany Smith no podía pedirle ayuda a nadie salvo al guapísimo banquero Rafiq Al Dhahara. ¿Pero a qué precio?
    Él no podía creer que sólo fuese una chica inocente que estaba pasando por un mal momento, pero su desconfianza no evitó que Tiffany se quedase prendada de él… y pasara en su cama una apasionada noche.
    Meses después, Tiffany se encontró de nuevo a merced de Rafiq. Quería darle la noticia de su embarazo, pero convencerlo de que era el padre de su hijo iba a ser una tarea difícil.
    LanguageEspañol
    PublisherHarperCollins Ibérica
    Release dateDec 1, 2010
    ISBN9788467193152
    Con la ayuda del jeque
    Author

    Tessa Radley

    Tessa Radley loves traveling, reading and watching the world around her. As a teen, Tessa wanted to be a foreign correspondent. But after completing a bachelor of arts degree and marrying her sweetheart, she ended up practicing as an attorney in a city firm. A break spent traveling through Australia re-awoke the yen to write. When she's not reading, traveling or writing, she's spending time with her husband, her two sons or her friends. Find out more at www.tessaradley.com.

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      Con la ayuda del jeque - Tessa Radley

      Capítulo 1

      Tiffany Smith aguzó la vista para buscar a Renate en el oscuro local, lleno de humo. Y cuando la encontró apoyada en la barra, flanqueada por dos hombres, suspiró, aliviada.

      Le Club, la discoteca más elegante de Hong Kong, estaba abarrotada de gente, mucho más de lo que había esperado. La música a todo volumen y las luces parpadeantes la tenían un poco desorientada y, de nuevo, volvió a experimentar la sensación de angustia que había experimentado el día anterior, cuando le robaron el bolso con el pasaporte, el dinero y las tarjetas de crédito.

      Tomando dos cartas de cócteles, Tiffany se dirigió al trío. El hombre mayor le resultaba vagamente familiar, pero era el más joven de los dos quien la miraba con ojos fríos, especuladores, incluso críticos.

      Llevaba un elegante traje oscuro y los pómulos altos y la nariz recta le daban a su rostro un gesto arrogante.

      –Hola, Renate. ¿Qué queréis tomar?

      –No sé lo que quiere Rafiq, pero sir Julian quiere un gin-tonic –Renate sonrió al hombre, que debía medir al menos quince centímetros menos que ella–. Y yo quiero un cóctel de champán… Sexo en la playa.

      Sir Julian. ¡Por supuesto! Sir Julian Carling, propietario del los hoteles Carling, pensó Tiffany. Si ésa era la clientela de Le Club, las propinas serían buenísimas.

      –¿No quiere algo más… original, sir Julian? –le preguntó con su mejor sonrisa mientras le ofrecía una de las cartas. Original era, por supuesto, sinónimo de «caro».

      Había sido una suerte conocer a Renate en el hostal cuando volvió de la comisaría y la embajada porque después de pagar por la habitación se había quedado sin un céntimo.

      Aquella mañana, Renate había compartido generosamente con ella el desayuno y le había ofrecido ir a Le Club por la noche para que ganase algo de dinero como camarera.

      Y había sido ella quien le habló de los «cócteles de champán». Limonada. Limonada barata para las camareras, que bebían para animar a los clientes a pedir los caros cócteles de nombre seductor por los que Le Club era famoso. Y, por supuesto, cobrando esas limonadas como si fueran champán de verdad.

      Tiffany había tenido que olvidarse de sus escrúpulos porque Renate le había hecho un gran favor. Además, a sir Julian no le importaría porque era millonario. Y, al fin y al cabo, ella sólo estaba allí por las propinas y para eso tenía que sonreír hasta que le doliese la cara.

      Entonces miró al hombre más joven. Estaba a punto de sonreírle, pero su expresión heló la sonrisa en sus labios. Incluso en aquel sitio lleno de gente parecía crear un círculo de espacio vacío a su alrededor. Un sitio en el que no se podía entrar.

      Aun así, Tiffany consiguió sonreír.

      –¿Qué quiere tomar?

      –Una cocacola, por favor. Con mucho hielo… si no se ha derretido todo –el hombre al que Renate había llamado Rafiq sonrió y ese gesto iluminó sus duras facciones dándole un encanto tan arrebatador que Tiffany tuvo que contener el aliento durante un segundo.

      Era guapísimo.

      –Yo sigo queriendo un gintonic –dijo sir Julian mientras le devolvía la carta.

      –Sí, claro. Vuelvo enseguida.

      –Estaremos en una de las mesas del fondo –le indicó Renate.

      Más tarde, después de darles a Renate y a sir Julian sus copas, Tiffany se volvió hacia el otro lado de la mesa, donde estaba el segundo hombre.

      Rafiq, lo había llamado Renate. Y el nombre le iba bien. Un nombre extranjero, exótico, esencialmente masculino. Sin decir nada, Tiffany le pasó el refresco y el hielo que había pedido chocó contra el vaso.

      –Gracias –murmuró él, inclinando la cabeza.

      Y, por un momento, Tiffany tuvo la impresión de que esperaba que le hiciera una genuflexión.

      Renate tocó su brazo entonces, interrumpiendo sus pensamientos.

      –Toma –le dijo, ofreciéndole un móvil y pidiéndole con gestos que hiciese una fotografía.

      Tiffany estudió un momento el aparato para comprobar cómo funcionaba y cuando levantó la mirada Renate estaba prácticamente tumbada encima de sir Julian.

      Cortada, les hizo un par de fotografías, pero al notar el flash sir Julian empezó a mover las manos delante de su cara…

      –¡Fotos no, por favor!

      –Lo siento –Tiffany, nerviosa, empezó a tocar botones, pero no conocía bien el móvil de Renate.

      –¿Las has borrado? –le preguntó Rafiq.

      –Sí, sí, ya están borradas –Tiffany guardó el teléfono en el cinturón, pensando que tendría tiempo de borrarlas más tarde.

      –Buena chica –dijo sir Julian.

      –Siéntate al lado de Rafiq, Tiff.

      El hombre estaba sentado al otro lado de la mesa, ese círculo invisible que parecía rodearlo claramente definido en ese momento. Una pena que fuera tan serio porque, en realidad, era muy guapo.

      –No… tengo que ir a ver si alguien más quiere una copa.

      –Siéntate, Tiffany –esta vez, el tono de Renate no admitía discusión alguna.

      Ella miró alrededor. Las demás camareras estaban charlando con clientes mientras tomaban una copa del falso cóctel de champán y nadie parecía necesitar ayuda.

      De modo que se sentó en el sofá, al lado de Rafiq, e intentó convencerse a sí misma de que era sólo la oscuridad lo que lo hacía parecer tan… imponente. No tenía razón alguna para mirarla por encima del hombro.

      –Deberían poner más luces en la zona de las mesas –comentó.

      Rafiq enarcó una ceja.

      –¿Más luces? Ése no es el objetivo que se persigue.

      –¿Qué objetivo?

      –Que la gente pueda hablar, por supuesto –contestó Renate, riendo–. Nadie habla cuando todas las luces están encendidas, sería como un interrogatorio.

      –Sí, es verdad. Además, la música está demasiado alta –asintió Tiffany.

      Rafiq estaba estudiándola y ella carraspeó, incómoda, bajo el escrutinio.

      –Creo que voy a tomar algo.

      –Toma un cóctel de champán, son buenísimos –sugirió Renate–. Y sir Julian quiere otro gintonic.

      Rafiq esbozó una sonrisa ligeramente torcida y claramente cínica.

      Lo sabía. Tiffany estaba convencida de que sabía algo. Tal vez lo de los cócteles falsos… o que los clientes pagaban por la limonada como si fuera el mejor champán. Pero algo en su expresión le advertía que debía tener cuidado con él.

      Diez minutos después, Tiffany volvía con otra bandeja de copas.

      –¿Por qué has tardado tanto? –le preguntó Renate–. Jules está seco.

      ¿Jules?

      ¿En diez minutos había pasado de sir Julian a Jules? Además, estaba prácticamente tirada encima de él. Tiffany se sentó de nuevo al lado de Rafiq, agradeciendo el círculo de hielo que lo rodeaba. Nadie se echaría encima de aquel hombre.

      –¿Eso no será un cóctel de champán? –le preguntó.

      –No, es agua.

      Él enarcó de nuevo una ceja.

      –¿Y dónde está la botella de Perrier?

      –Es agua del grifo –dijo Tiffany. Aunque tal vez hubiera sido más sensato beber agua mineral–. Tengo sed.

      –¿Y vas a beber agua del grifo?

      Ella tragó saliva, incómoda. Tenía la impresión de que aquel hombre intuía de alguna forma todo lo que ocurría a su alrededor.

      –Pues sí.

      –¿Y por qué no bebes champán?

      Tiffany no podía confesarle que no le hacía gracia el engaño del establecimiento, de modo que de nuevo contestó de manera evasiva:

      –Yo no bebo champán.

      –¿Ah, no?

      –No, no me gusta.

      En realidad, había perdido el gusto por esa bebida debido a que sus padres solían servir champán a toneladas en sus fiestas. Aunque el dolor de cabeza que llegaba después era más bien provocado por las discusiones entre ellos después de las fiestas.

      Una inexplicable ola de soledad la envolvió entonces.

      Esas fiestas eran cosa del pasado…

      El día anterior había tenido que controlar la furia después de hablar con su madre. Esta vez, Taylor Smith le había roto el corazón. Llevaba años arrancando tiras de ese órgano mutilado, pero marcharse con Imogen era la gota que colmaba el vaso. Imogen no era una actriz principiante en busca de un papel en una película de Taylor Smith; Imogen había sido la representante de su padre durante años.

      Pero no había manera de encontrar a Taylor Smith. Nadie sabía dónde estaba. Seguramente en algún lujoso hotel, disfrutando de una falsa luna de miel. Tiffany había dejado de intentar ponerse en contacto con él.

      –¿Qué más cosas no te gustan? –le preguntó Rafiq. Por primera vez parecía amable, incluso divertido.

      ¿Qué diría si respondiera que no le gustaban los hombres arrogantes ni los donjuanes de pacotilla?

      Su mirada le advirtió que no agradecería el comentario, de modo que sonrió y respondió con su tono más dulce:

      –No hay muchas cosas que no me gusten.

      –Debería haberlo imaginado –murmuró él.

      Sin apartarse, Rafiq consiguió dar la impresión de que se hubiera ido a otro sitio.

      ¿Había una segunda intención en esa frase que a ella le había pasado desapercibida? Tiffany tomó un sorbo de agua y lo pensó un momento. «No hay muchas cosas que no me gusten». Había dicho lo primero que se le pasó por la cabeza, de modo que tal vez había imaginado su reacción.

      Al otro lado de la mesa, Renate le dijo al oído algo a sir Julian quien, riendo, la sentó sobre sus rodillas.

      Colorada hasta la raíz del pelo, Tiffany miró a Rafiq de soslayo. También él estaba mirando a la pareja con cara de pocos amigos.

      ¿Qué demonios estaba haciendo Renate?

      Verla encima de sir Julian hacía que Tiffany se sintiera incómoda… sucia.

      Nerviosa, tomó otro sorbo de agua.

      –Tengo que ir al lavabo –murmuró.

      En la relativa seguridad del lavabo, Tiffany abrió el grifo del agua fría y se echó un poco en la cara y el cuello.

      –No hagas eso –la regañó Renate, que acababa de entrar tras ella–. Te vas a estropear el maquillaje.

      –Tengo mucho calor –murmuró Tiffany. Y empezaba a pensar que aquél no era su elemento.

      –Ahora tendrás que volver a maquillarte –Renate suspiró, enfadada.

      Pero Tiffany levantó las manos. No quería otra capa de pintura en la cara.

      –Hace demasiado calor. Además, da igual. No estoy aquí para ligar con nadie.

      –Pero necesitas dinero, ¿no? Jules dice que Rafiq es un conocido suyo, de modo que también debe tener la cartera llena.

      –¿La cartera llena? ¿Es que piensas robarle?

      ¿Estaba loca aquella chica? ¿Cómo se le ocurría algo así?

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