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    Herencia de pasión
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    Herencia de pasión
    Ebook123 pages1 hour

    Herencia de pasión

    By Michelle Reid

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    About this ebook

    Se disponía a poner en práctica un exquisito y sensual plan de seducción...

    El empresario Carlo Carlucci jamás aceptaba un no por respuesta. El apasionado italiano tenía la vista puesta en la guía turística Francesca Bernard, una inglesa que lo volvía loco con su belleza y su inocencia...
    Pero Francesca era heredera de una poderosa familia y estaba prometida a un hombre que Carlo sospechaba era un cazafortunas. Sólo había una manera de protegerla, y satisfacer su propio deseo: debía conquistarla y hacerla su esposa.
    LanguageEspañol
    PublisherHarperCollins Ibérica
    Release dateJan 24, 2013
    ISBN9788468726304
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      Herencia de pasión - Michelle Reid

      Editados por HARLEQUIN IBÉRICA, S.A.

      Núñez de Balboa, 56

      28001 Madrid

      © 2004 Michelle Reid. Todos los derechos reservados.

      HERENCIA DE PASIÓN, N.º 1539 - Enero 2013

      Título original: The Passion Bargain

      Publicada originalmente por Mills & Boon®, Ltd., Londres.

      Publicada en español en 2004

      Todos los derechos están reservados incluidos los de reproducción, total o parcial.

      Esta edición ha sido publicada con permiso de Harlequin Enterprises II BV.

      Todos los personajes de este libro son ficticios. Cualquier parecido con alguna persona, viva o muerta, es pura coincidencia.

      ® Harlequin, logotipo Harlequin y Bianca son marcas registradas por Harlequin Books S.A.

      ® y ™ son marcas registradas por Harlequin Enterprises Limited y sus filiales, utilizadas con licencia.

      Las marcas que lleven ® están registradas en la Oficina Española de Patentes y Marcas y en otros países.

      I.S.B.N.: 978-84-687-2630-4

      Editor responsable: Luis Pugni

      Conversión ebook: MT Color & Diseño

      www.mtcolor.es

      Capítulo 1

      Francesca apretó suavemente el freno de la Vespa y alargó una torneada pierna para mantener el equilibrio cuando se detuvo en el semáforo. Hacía un día precioso y, como era muy temprano, aún no había mucho tráfico.

      Parecía tener la calle para ella sola, algo extraño en aquella ciudad llena de atascos, pensó, echando la melena hacia atrás para recibir el sol en la cara.

      El aire era fresco, limpio, con esa luz dorada que le daba a Roma un brillo único.

      La vida, decidió Francesca, no podía ser más perfecta. Vivía en una de las ciudades más bellas del mundo y sólo faltaban unos días para su compromiso formal con un hombre maravilloso. En un mes, Angelo y ella estarían intercambiando las alianzas en una hermosa capilla sobre el lago Alba, antes de partir para Venecia, la ciudad más romántica del mundo.

      Y se sentía feliz, feliz, feliz. Incluso suspiró de felicidad mientras esperaba que cambiase el semáforo. Tan contenta estaba que no se fijó en el deportivo que había parado a su lado. Sólo cuando el conductor decidió bajar la capota y oyó las notas de un aria de Puccini, Francesca se fijó en él.

      Enseguida, la sonrisa desapareció de sus labios y el brillo de felicidad de sus ojos verdes. Era casi obligatorio para un hombre italiano de sangre caliente decirle piropos a una chica guapa, pero aquél no era un italiano normal y corriente.

      –Buon giorno, signorina Bernard –la saludó él, con una voz ronca, muy masculina.

      –Buon giorno, signor –murmuró Francesca.

      Carlo Carlucci bajó el volumen de la radio y las notas de Puccini se desvanecieron en el aire. Era un hombre al que la mayoría de la gente describiría como guapo, típicamente italiano.

      Incluso tenía un perfil romano, de modo que era imposible confundir su nacionalidad. Moreno, piel bronceada sobre una estructura ósea perfecta, ojos oscuros y unas pestañas por las que mataría cualquier mujer, mentón cuadrado, con un hoyito en la barbilla, y unos labios... perfectos, debía reconocer Francesca.

      Habría que ser inmune a los hombres para no sentir un ligero pellizco en el estómago al mirarlo.

      Era un hombre elegante, con estilo, de aspecto dominante. Y la turbaba aunque no debería. La ponía en guardia cuando no tenía por qué.

      Incluso aquella sonrisa la ponía de los nervios.

      –Cuando la he visto parecía la viva imagen de la felicidad. Supongo que será porque hace un día precioso.

      «Lo era, ya no», pensó Francesca, irritada.

      Pero le gustaría saber por qué Carlo Carlucci la ponía tan nerviosa. Desde el primer día, cuando los presentaron en una fiesta en casa de los padres de Angelo, su prometido. Incluso su forma de mirarla la sacaba de quicio. Daba la impresión de saber cosas sobre ella que ni ella misma sabía.

      Y estaba haciéndolo otra vez, mirándola con esa expresión... como si pudiera leer sus pensamientos.

      Francesca se aclaró la garganta.

      –Por fin ha llegado el verano.

      –Por eso se ha levantado tan temprano, supongo –sonrió él.

      –Me he levantado tan temprano porque hoy es mi día libre y quiero ir de compras antes de que las hordas de turistas salgan a la calle.

      –Ah, ahora entiendo esa cara de felicidad. Ir de compras tiene que ser mucho más divertido que llevar a las hordas a la capilla Sixtina, o convencerlos para que se sienten en los escalones de la plaza de España.

      Le estaba tomando el pelo, pensó Francesca. Para variar.

      Llevaba meses trabajando como guía para turistas ingleses y sabía bien que, aunque el turismo era una de las grandes fuentes de ingresos en Roma, no todos los romanos trataban el tema con respeto. Odiaban a los turistas y, a veces, podían ser incluso groseros. Especialmente en temporada alta, cuando no se podía ir a ninguna parte sin chocarse con una cámara fotográfica.

      –Debería sentirse orgulloso de que su país reciba tantos turistas.

      –Y lo estoy, mucho. ¿Por qué no iba a estarlo? Pero me molesta compartir, no está en mi naturaleza.

      –Qué egoísta.

      –Egoísta no, posesivo... de lo que creo que me pertenece.

      –Egoísta al fin y al cabo.

      –¿Usted cree? –sonrió Carlo, poniendo el brazo sobre el asiento. Sus antebrazos estaban cubiertos de un suave vello oscuro y tenía las manos muy grandes, de dedos largos y uñas bien cortadas.

      Era guapísimo, sí. Cuando lo miraba, sentía un pellizco en el estómago. Y la vibración del motor de la Vespa entre sus muslos de repente pareció hacerse más intensa.

      –No estoy de acuerdo. Si tuviera una relación seria con alguien, ¿le parecería egoísta querer que mi amante me fuera fiel?

      ¿Tenía una relación seria con alguien?, se preguntó ella. Su corazón dio un saltito. Por favor... ¿qué le estaba pasando? No tenía excusa alguna para sentirse interesada por un hombre que ni siquiera le caía bien. Apenas lo conocía y no quería conocerlo. Los Carlo Carlucci de este mundo siempre estaban fuera de su alcance y se alegraba de que fuera así.

      –Estábamos hablando de Roma –le recordó Francesca, deseando que el maldito semáforo se pusiera verde de una vez.

      –¿Ah, sí? Pensé que hablábamos de amor –sonrió él–. ¿Tú compartirías a tu amante, Francesca? –preguntó entonces, tuteándola–. Si yo fuera tu amante, por ejemplo, ¿esperarías que te fuese fiel?

      Aquello era increíble. Increíble. «Te odio», pensó Francesca, mirando el semáforo.

      –Me temo que eso no va a pasar, signor Carlucci, así que no veo necesidad de discutirlo –anunció, con su más frío tono británico.

      –Una pena. Y yo pensando que podríamos proseguir esta discusión en un sitio más cómodo...

      ¿Un sitio más cómodo?

      Estaba coqueteando con ella descaradamente. Cuando los ojos del hombre se clavaron en sus piernas, tuvo la sensación de que estaba tocándola. Se le puso la piel de gallina, como si él estuviera pasando la mano por su piel...

      «¡No me mire así!», le habría gustado gritar. Pero no podía pronunciar palabra porque Carlucci seguía deslizando la mirada lenta, perezosamente, por su cuerpo: la faldita blanca, el top azul claro bajo el cual... ¡se le marcaban los pezones! Francesca hizo un gesto para taparse y lo oyó reír.

      Carlo Carlucci la deseaba. Y ella... podía sentir la tensión sexual que desprendía, podía verla en el brillo de sus ojos. Y, horror, ese lugar entre sus muslos sintió un estremecimiento de placer.

      En sus veinticuatro años, nunca había experimentado nada igual y Carlucci seguía mirándola. Durante unos segundos, el mundo pareció cerrarse sobre ella.

      No podía respirar, no podía pensar, no podía moverse.

      –Tome un café conmigo –dijo él entonces–. Podemos vernos en el café Milán...

      «Tome un café conmigo». Esas palabras se repetían en la cabeza de Francesca como a cámara lenta. Entonces, por fin, el sonido de un claxon la devolvió a la realidad. El semáforo se había puesto verde y arrancó, alejándose a toda velocidad, sin decirle adiós.

      Un Lamborghini podía pasar a una Vespa sin pisar siquiera el acelerador pero, a pesar de las protestas de los otros conductores, Carlo permaneció donde estaba.

      Seguía mirando la Vespa y a su bella conductora, que se alejaba por las calles de Roma con la melena al viento. Le había dado un susto, pensó. ¿A propósito? No sabía muy bien cuáles eran sus motivos, sólo que había encontrado una oportunidad y la había aprovechado. «Ahora trátame como si no existiera, signorina».

      Las

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