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    ¿Quién eres tú?
    ¿Quién eres tú?
    ¿Quién eres tú?
    Ebook182 pages3 hours

    ¿Quién eres tú?

    By Samantha Connolly

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    About this ebook

    ¡Ojalá él supiera con cuál de las dos hermanas estaba saliendo!
    Sam Harrison creyó que estaba sufriendo alucinaciones cuando su formal compañera de trabajo del museo se transformó de la noche a la mañana en una mujer coqueta y divertida.
    Megan Dean había tenido que dejar de escribir el libro de viajes en el que estaba trabajando para hacerse pasar por su hermana gemela, pero lo que no podía era ocultar lo que sentía por Sam Harrison... era el tipo más guapo y sexy que había conocido en su vida.
    LanguageEspañol
    PublisherHarperCollins Ibérica
    Release dateAug 14, 2014
    ISBN9788468746333
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      ¿Quién eres tú? - Samantha Connolly

      Editado por Harlequin Ibérica, S.A.

      Núñez de Balboa, 56

      28001 Madrid

      © 2003 Samantha Connolly

      © 2014 Harlequin Ibérica, S.A.

      ¿Quién eres tú?, n.º 1468 - agosto 2014

      Título original: A Real Work of Art

      Publicada originalmente por Harlequin Enterprises, Ltd.

      Publicada en español en 2004

      Todos los derechos están reservados incluidos los de reproducción, total o parcial. Esta edición ha sido publicada con autorización de Harlequin Books S.A.

      Esta es una obra de ficción. Nombres, caracteres, lugares, y situaciones son producto de la imaginación del autor o son utilizados ficticiamente, y cualquier parecido con personas, vivas o muertas, establecimientos de negocios (comerciales), hechos o situaciones son pura coincidencia.

      ® Harlequin, Julia y logotipo Harlequin son marcas registradas propiedad de Harlequin Enterprises Limited.

      ® y ™ son marcas registradas por Harlequin Enterprises Limited y sus filiales, utilizadas con licencia. Las marcas que lleven ® están registradas en la Oficina Española de Patentes y Marcas y en otros países.

      Imagen de cubierta utilizada con permiso de Harlequin Enterprises Limited. Todos los derechos están reservados.

      I.S.B.N.: 978-84-687-4633-3

      Editor responsable: Luis Pugni

      Conversión ebook: MT Color & Diseño

      www.mtcolor.es

      Sumário

      Portadilla

      Créditos

      Sumário

      Capítulo 1

      Capítulo 2

      Capítulo 3

      Capítulo 4

      Capítulo 5

      Capítulo 6

      Capítulo 7

      Capítulo 8

      Capítulo 9

      Capítulo 10

      Capítulo 11

      Capítulo 12

      Publicidad

      Capítulo 1

      Dónde está lo de Copenhague? —preguntó Megan furiosa mientras miraba por la habitación—. Estaba justo aquí. Lo tenía aquí y... genial, he perdido Copenhague.

      Lanzó el bolígrafo por la habitación y vio cómo rebotaba contra la puerta.

      —¿Cómo pueden desaparecer dos semanas de tomar notas así sin más? ¿Puede alguien explicármelo? Odio esto. Es demasiado duro y no puedo hacerlo. Ni siquiera quiero.

      Se echó hacia atrás en su silla y observó los montones de libros que descansaban sobre la estantería que había detrás de su escritorio. Estaba repleta de guías, panfletos y una impresionante colección de diccionarios y gramáticas de diferentes idiomas. Y en lo más alto de la estantería, reposaban orgullosas las guías de viaje que ella había escrito. De los cuatrocientos títulos disponibles en la colección Going Native, ella era la orgullosa autora de cinco: India, Alaska, Nueva Orleans, Austria y Tokio. El libro de Escandinavia sería el sexto.

      Pasar ocho meses al año en un país desconocido no era la idea de seguridad y estabilidad de la mayoría de las personas, pero a Megan le encantaba. Incluso le encantaba escribir sobre ello después.

      Pero en ese momento no. Con lo mucho que adoraba volver a San Francisco, que era su casa más que cualquier otro lugar en el mundo, siempre le resultaba complicado aclimatarse y ponerse a trabajar de verdad después de una aventura. En pocas semanas volvería a marcharse, pero la única manera de conseguirlo era haciendo su trabajo.

      Miró el montón de notas desordenadas que había sobre su mesa y en el suelo. Había estado una semana examinándolas, tratando de ordenarlas de alguna manera, pero parecía no haber hecho ningún progreso.

      Si pudiera ser un poco más organizada cuando viajaba, pero no, escribía párrafos sueltos sobre cualquier cosa que tenía a mano. Llenaba los márgenes de sus libretas de exclamaciones que ahora no significaban nada y escribía útiles notas como recordar la historia de los niños en el río. Debería haber escrito Inventarse historia sobre los niños en el río. Aparte de todo eso le quedaba una pila de cintas magnetofónicas que tenía que transcribir.

      —Podría estar casada —dijo mientras soñaba despierta—. Podría ser un ama de casa viviendo en las afueras. Podría estar en la cocina esperando a que mi marido llegase a casa, y mi único dilema sería qué darle de cenar. Oh, no. Espera. Es domingo. Probablemente estaríamos en el parque con los niños. Y no tendría que preocuparme por Copenhague, ni por los renos, ni por las estatuas de los viquingos porque no tendría que escribir sobre ellos.

      Se levantó de la silla y fue a recoger el bolígrafo. Se agachó para agarrarlo y sonrió.

      —Claro —dijo. Tomó el montón de notas sobre las que había aterrizado el bolígrafo y le dio las gracias al santo patrón de los escritores de guías de viaje.

      Se sentó de nuevo, se frotó las manos y siguió hablando consigo misma.

      —De acuerdo. Allá vamos. Dos horas más y le habremos dado forma al capítulo sobre Copenhague, y para mañana...

      Dejó de hablar y miró hacia arriba.

      —Estoy trabajando —dijo, y esperó. El timbre volvió a sonar—. Estoy trabajando —dijo desesperada—. Lo digo en serio. No puedo abrir la puerta. Tengo que hacer un par de horas más, tengo que transcribir las cintas y ni siquiera he empezado a ordenar las fotos y... espera, ya voy, ¡vuelve!

      Ésa última exclamación escapó a sus labios mientras se apresuraba a abrir la puerta principal para llamar a la persona que ya se marchaba.

      —¿Rachel? —preguntó. Su hermana se dio la vuelta, subió los escalones del porche y entró en la casa. Megan frunció el ceño mientras se frotaba la cadera, pues se había golpeado contra una mesa mientras corría a abrir la puerta.

      Siguió a Rachel hasta la cocina y allí las dos se miraron frente a la encimera.

      —¿Estás planteando robar un banco? —preguntó Megan.

      Rachel suspiró. Era lo que Megan pensaba, a juzgar por el aspecto de su hermana, que llevaba la cara envuelta en una bufanda negra, una gorra de béisbol y unas gafas de sol.

      —Ya sé lo que es. Te has vuelto invisible de nuevo, ¿no? ¿Cuántas veces te he dicho que no te bebas el...?

      Megan dejó la frase inacabada al ver cómo Rachel se quitaba la bufanda. Megan, con la boca abierta, se acercó para mirar la cara de su hermana, que tenía un color azul nada saludable.

      —¿Qué es eso? —preguntó.

      —Tú sabrás —contestó Rachel. Tomó su bolso y sacó de él un pequeño paquete de plástico que le lanzó a Megan.

      Megan miró el paquete, que tenía la foto de una mujer impresa en él. Su cara era del mismo color que la de Rachel.

      —Es una máscara facial —dijo Megan, y luego miró a Rachel—. ¿Es que no sabes que después de echártelo tienes que quitártelo con agua?

      —¿Ah, sí? —dijo Rachel con ironía—. ¿No me digas? ¿Y qué ocurre cuando te lo lavas y descubres que se te ha teñido la cara de azul?

      —¿De dónde has sacado esto? —preguntó Megan mientras le daba la vuelta al paquete. La etiqueta del mismo parecía estar escrita en sueco.

      —Venía con el kit de belleza que me enviaste hace meses. Con el champú y la loción corporal.

      —Así que te lo pusiste y cuando te lo fuiste a quitar, tu cara...

      —¡Tachán! —exclamó Rachel. Se sentó frente a Megan y señaló el paquete histérica—. Mira, hay un número de teléfono de atención al cliente las veinticuatro horas. Tienes que llamar y averiguar qué pasa.

      —No sé si mi sueco es tan bueno como para eso. Sólo aprendí lo básico. Cómo pedir la comida, tomar un taxi, encontrar un hotel, ese tipo de cosas.

      —No me importa —replicó Rachel—. Toma tu diccionario y llama.

      —De acuerdo —dijo Megan—. Pero cuéntame otra vez lo que ha ocurrido. ¿Cómo seguiste las instrucciones?

      —Bueno —dijo Rachel sardónicamente—, venía la foto de una mujer con la cosa ésa en la cara y supuse que eso era lo que habría que hacer. Y en la parte de atrás ponía treinta, así que supuse que serían treinta minutos, así que media hora después fui a lavarme la cara y así me quedé. Vine directa aquí. Ésa es toda la historia. Supongo que podré demandarlos.

      —Sí, mira, dice que son treinta años de excelencia, o de un servicio excelente a los clientes, o algo así. Se supone que te lo tienes que dejar en la cara durante dos minutos.

      —¿Debería ir al hospital?

      —¿Te duele?

      —No —dijo Rachel mientras se masajeaba las mejillas. Con aquel movimiento su cara parecía más bien plastilina, y Megan tuvo que morderse los labios para no reírse.

      —Supongo que debería ir a que te lo miraran, pero no creo que sea malo. Compré el kit en una tienda naturista. Sólo usan productos naturales. La loción corporal estaba hecha de algas.

      —Eso es horrible —exclamó Rachel.

      —Parece que esto está hecho con algún tipo de bayas. A no ser que estén sugiriendo que la mujer de la foto está comiendo bayas mientras se relaja—miró a Rachel y añadió—. Voy a llamar.

      Tras diez tortuosos minutos al teléfono, Megan colgó. Esperaba que Rachel no hubiera podido oír las carcajadas de la mujer al otro lado de la línea. No hubo suerte.

      —¿Acaso le ha parecido divertido? —dijo Rachel.

      —Era una risa compasiva. En cualquier caso no tienes que preocuparte porque las buenas noticias son que no es dañino y que desaparecerá en un par de días.

      —¿Dos días? —dijo Rachel desesperada. Se levantó y comenzó a caminar.

      —O eso o dos años —añadió Megan para sí.

      —Creo que aun así voy a ir a urgencias. Seguro que pueden quitármelo.

      —Buena idea —dijo Megan—. ¿Qué ha dicho David de todo esto?

      —Aún no lo ha visto. Está en San Diego, en una conferencia.

      —¿Un hotel lleno de banqueros? —dijo Megan sarcástica—. Eso es una fiesta.

      —Lo es —dijo Rachel—. Mi comportamiento ya ha sido lo suficientemente extraño últimamente.

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      —Lo es. Es sólo que... pensé que me estaba engañando.

      —He estado trabajando demasiado —dijo Megan frotándose la cara—. Y me he quedado dormida en mi escritorio y ahora estoy teniendo el más extraño de los sueños —añadió mientras miraba a los ojos de su gemela—. Estoy deseando contártelo mañana.

      —Ah, no —dijo Rachel—. ¿Se trata de tu sueño? Esperaba que fuera el mío, y que pudiera despertarme en cualquier momento.

      —¿Pero realmente te estaba engañando? —preguntó Megan.

      —Pues no, pero ¿a quién le importa eso? Ahora sí que tengo problemas —dijo Rachel señalándose la cara.

      —Oh, Rach —dijo Megan sonriendo—. Eso desaparecerá. En unos pocos días sólo será un recuerdo, y en unos pocos... años, será una historia divertida que contar. Simplemente date muchas duchas. Venga, siéntate. Prepararé algo de comer.

      —No lo comprendes. No tengo unos pocos días. Es una de las colecciones de arte clásico y renacentista más grandes de esta ciudad, y ya hemos vendido las entradas para las próximas tres semanas. No tenemos tiempo. Hemos de abrir el sábado. Pero aún no tenemos los catálogos, y la lista de invitados para la cena de patrocinadores aún está por confirmar, así que no he podido ultimar los detalles con los del catering ni los del personal de seguridad —comenzó a hiperventilar—. La música, los asientos, las flores, todo está a medias porque ha habido un retraso en el envío desde Europa, así que no podemos firmar el seguro ni podemos preparar las cosas para la cena, aunque no podríamos de ningún modo porque ni siquiera sabemos quién viene.

      Rachel se sentó frente a Megan y soltó una carcajada.

      —Esta mañana ha sido la primera vez en mucho tiempo que me he permitido algo de tiempo para mí. Estaba agotada. Pensé en ponerme la mascarilla y unas rodajas de peino en los ojos, tumbarme y escuchar a Faith Hill durante media hora para poder estar fresca otra vez para seguir trabajando... De acuerdo. Es muy sencillo. No tengo otra elección. Tengo que ir a ver a Peterson y explicarle lo que ha ocurrido.

      —¿Cómo crees que reaccionará?

      —¿Sinceramente? Creo que reaccionará despidiéndome.

      —¿Qué? —exclamó Megan sorprendida—. Eso es ridículo. No puede hacer eso.

      —Tienes razón —contestó Rachel—. No lo hará. Pero me apartará de la exposición y Kenneth se hará cargo. Y no sé muy bien en qué lugar me dejará eso a mí después. Peterson era el único de la junta que quería que yo me hiciera cargo del trabajo. Los demás piensan que soy demasiado joven y, por supuesto, demasiado mujer. Sé que soy muy buena en esto. Es el trabajo para el que nací, pero es sólo mi segunda exposición. Estoy falta de práctica. Si ven esto... —suspiró—. Bueno, ¿tú le confiarías un Botticelli a alguien con este aspecto?

      Megan pensó con rapidez. Había recorrido medio mundo y su entusiasmo ilimitado la había puesto a veces en situaciones complicadas. Era muy dada a examinar los pros y los contras de una situación de forma pragmática más que emocional.

      —De acuerdo, no

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