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    Un alito di bossanova
    Un alito di bossanova
    Un alito di bossanova
    Ebook83 pages58 minutes

    Un alito di bossanova

    By Francesco Runfola

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    About this ebook

    Horace Dehu, francese di estrazione borghese, figlio di un imprenditore navale e proprietario terriero in Provenza e di una benestante irlandese, si arruola nelle file naziste come ufficiale della Gestapo per concludere nelle SS Charlemagne a difesa del bunker di Hitler a Berlino. Prescelto da Hitler per portare in salvo il suo delfino Bormann, nel 1945 riesce a scappare in Cile. Qui, senza cambiare nome, si accasa e coltiva il sogno di andare in Nuova Zelanda tramite un inverosimile viaggio in barca per sfuggire alla vendetta di Israele. Conduce una vita finalmente piatta, facendo il tassista abusivo per conto di un potente pappone del posto e aiutando il suocero nel piccolo cantiere navale, il cui unico dipendente è un fido ragazzo, Carlos, molto più giovane e legatissimo sia a lui che a Florencia, sua moglie. Ma un giorno un commando anti-nazi di Israele rintraccia Horace.

    È a questo punto che il lungo viaggio di Horace Dehu attraverso due continenti vive il suo momento più doloroso e dolcemente malinconico: un alito di bossanova, musica tanto cara alla sua amatissima moglie spira mentre i personaggi si staccano con decisione dalla pagina e ogni parola cola densa a ricostruire una vita in cui c’è troppo da cancellare perché tutti possano arrivare illesi fino alla fine.

    Straordinario e convincente esordio letterario per Francesco Runfola che, con il suo romanzo duro impeccabilmente costruito e scritto, si propone come una delle voci più interessanti della narrativa italiana contemporanea.
    LanguageItaliano
    PublisherGiovane Holden Edizioni
    Release dateMar 1, 2016
    ISBN9788863968194
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      Un alito di bossanova - Francesco Runfola

      Gioventù.

      1

      El Quisco (Cile), 14 gennaio 1985

      Uno schiocco secco dal lucernario e Carlos si svegliò di soprassalto.

      Con il volto schiacciato tra il collo e il molle spessore del petto di Florencia, avvertì, arroventato dal fondo del sonno, il graffio dell’alito della donna.

      Si girò allora sull’altro fianco e passò la faccia sudata nel cuscino.

      L’aurora, rovesciata a oriente, cominciava a mormorare sottile facendo passare i fruscii delle onde in quella solitaria insenatura. La brezza del Pacifico raccoglieva i rimasugli della primavera e li spargeva, senza scosse, nel germoglio di una domenica serena, che sarebbe come sempre appassita in tempi indolentemente lunghi.

      Florencia fece un movimento repentino e si strusciò, abbondante, contro la schiena dell’uomo: Sei sveglio?

      Carlos fece finta di niente. Voleva solo riaddormentarsi. Ma le gambe della donna gli si attorcigliarono intorno alla vita come tenaglie e in pochi attimi egli si ritrovò supino e, senza sapere come, con la bocca nel pelo spaccato tra le cosce di lei.

      I singulti di quell’ingorda cominciarono subito ad allungarsi e a contorcersi, fino ad annodarsi nell’aria per poi sciogliersi nei risvegliati appetiti di Carlos che, nuovamente eccitato, prese a sgambettare la lingua in quello strabenedetto cespuglio.

      Mentre batteva come martello a farla godere, alzò gli occhi: sopra il ventre, abbondante come un mare dai flutti agitati, le mammelle brune e flosce erano caravelle dondolanti in mezzo alla tempesta.

      Carlos iniziò allora a spingere più forte, con la pioggia nella lingua e la lingua in quella pozzanghera. Così in pochi istanti l’anima gorgogliante di Florencia prese il volo a scheggiare la luce, che catturò la notte e la trascinò via insieme al frullio improvviso di uno stormo di uccelli.

      Il corpo spremuto di Florencia si rilassò di colpo, con piccoli singhiozzi di piacere a dare gli ultimi rintocchi. Carlos si passò il muso di orsetto goloso con il lembo del lenzuolo e si mise sdraiato su un fianco, ancora eccitato, ma solo nel pene.

      La guardò: lei aveva gli occhi chiusi e le lunghe dita della mano a strizzarsi il sesso argentato, come a trattenere la goduria, per assaporarsela mollemente goccia dopo goccia. Il petto le si ingrossava negli spasmi dei polmoni, tracimando i seni nei grossi e rigogliosi capezzoli bruni; i fianchi erano tracciati da raffinati sentieri di tiepida e sudata cellulite; il fiato lasciava andare la pungente fragranza della lotta.

      Florencia con imprevista energia, si fece allora seduta sopra di lui, straripando come marea e facendogliele ballonzolare davanti alla faccia a ogni sussulto. Lo stava caricando con tutti e cinque i sensi, o forse sei, sette, insomma tutti quelli che le donne tengono ammollati nella loro natura.

      Sssttt… Non muoverla, tienila ferma, non dire niente, gli disse imprimendogli l’indice sulla bocca quando lui fece per parlare. Carlos sentì fremere la nuca sudata.

      Florencia mise il naso contro il suo: Vieni qua vicino, tocca a te, ordinò, e la sua voce rugosa di sonno fu l’ultima cosa che lui avvertì prima dell’onda che cresceva sempre più nella risacca della saliva trattenuta dalle loro lingue.

      Poi lei discese facendo frusciare la bocca libidinosa lungo il torace, glielo prese a contatto col palato e non lo lasciò più andare fino a che non lo sentì rigurgitare denso.

      Io, all’opposto, stavo lì, seduto sulla poltrona, nudo.

      La mansarda sopra la cucina della nostra casupola sul Pacifico, era ormai illuminata dalla luce arancione del mattino e da un’abatjour che avevo acceso qualche minuto prima, così per aggiungere un niente a quell’aria così calda, così appiccicosamente carnale.

      Li guardavo ed era come se non esistessi.

      Carlos, il nostro caro amico, più giovane dei miei settantatré anni di ventiquattro, brutto come la sete nel deserto, si godeva fin dal profondo della notte la carne e gli ondeggiamenti di mia moglie, a cui si aggrovigliava senza un attimo di sosta, come solo i veri amanti dotati di resistenza bestiale sanno fare.

      Florencia pure, non si avvedeva di me, non sentiva nemmeno il mio respiro affrettato mentre triste e infoiato provavo a muovermi col mio piacere così precoce. Qualche volta, per un infinitesimale battito del cuore, mi lanciava uno spizzico di occhio vivace, ma quel breve intreccio del nostro amore si decomponeva non appena lei veniva risucchiata nell’anima dell’altro.

      I loro orgasmi erano, come sempre a ogni loro incontro, molteplici e tortuosi. E io non me ne perdevo uno: adoravo la mia donna cinquantanovenne, orgoglioso del suo fare sesso con così tanta, infinita passione fin da quando la incontrai trentanove anni prima.

      Imparammo nel tempo a sfamare il nostro amore anche così, lasciandolo ogni tanto in pasto a Carlos, al suo corpo di marinaio e di portuale e al suo invidiarmi una donna così possente e detonante.

      Contemporaneamente mi impanavo in quella specie di dignità che, ululando nell’adrenalina, gli si sfaldava davanti, a lui sempre così fiero e tosto, che non perdeva un colpo, che non lasciava mai scampo ai piaceri di Florencia.

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