De l'encre sur mes doigts: 104 poèmes
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Jugez vous-même : Le saxo
Un saxo, déprimé,
Le matin, sans batterie,
Sur la Seine désenchantée,
Sur tous les trottoirs de Paris.
Lustre son cuivre,
Attend le souffle animé
D’un homme ivre,
Qui voudrait pouvoir aimer.
Cet homme qui prend le train à vapeur,
Vapeurs d’alcool et de tuyaux percés,
A su jouer avec ses doigts
Les mélodies de son émoi.
Il s’est ensablé le temps,
Ce temps qui prend son temps.
Le saxo tout vidé de son chant
N’a pas retrouvé son joueur d’avant.
Le jazz des palaces,
A laissé des traces
Sur les reflets des glaces,
Sur les trottoirs d’en face.
Claire Lebreton
Claire Lebreton, Étonnante artiste aux multiples facettes. Tantôt elle nous charme par les accents inimitables de sa musique qu’elle compose avec toute son âme et qu’elle interprète en faisant vibrer son piano en résonance des battements de son cœur. Ensuite, ce sont ses peintures qui nous interpellent en accrochant le regard au hasard d’une exposition ou au détour de la page d’un livre. Des œuvres légères, lumineuses et colorées, claires, comme leur créatrice. Ne vous y trompez pas et ne manquez pas de plonger dans la profondeur de leur relief. Aujourd’hui, vous rencontrez ses étonnants poèmes.
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Book preview
De l'encre sur mes doigts - Claire Lebreton
Aux trois roses
Posées là, sur ma table,
Je dédis ces quelques lignes,
Un chant matinal.
Il est là mon été,
Tout bien considéré.
Voir, sentir, toucher,
Au matin, dès l’aube
Je dédis ce recueil de poèmes
à mon seul, mon tout, mon époux…
à ma joie profonde …
aux autres, à celui qui ...
Qui est l’auteur ?
Claire Lebreton
Étonnante artiste aux multiples facettes. Tantôt elle nous charme par les accents inimitables de sa musique qu’elle compose avec toute son âme et qu’elle interprète en faisant vibrer son piano en résonance des battements de son cœur. Ensuite, ce sont ses peintures qui nous interpellent en accrochant le regard au hasard d’une exposition ou au détour de la page d’un livre. Des œuvres légères, lumineuses et colorées, claires, comme leur créatrice. Ne vous y trompez pas et ne manquez pas de plonger dans la profondeur de leur relief. Aujourd’hui, vous rencontrez ses étonnants poèmes, fruits d’une imagination débordante et remplit d’un humour cocasse mais jamais désabusé. Un régal par les temps qui courent.
Vous la connaîtrez mieux sur :
www.rogerclaire.fr
Titres
Le saxo
La mouche et l’éléphant
Le chat
Le chinchilla
Zenattitude
Le tableau de l’enjeu
Mon cheval
Non
Qu’on me laisse
Qui nous dit ?
Rien à comprendre
Rythme
Une tête de Turc
L’éveil et le progrès
Vraiment, c’est tout
La clef de sol
Le charme fou
Aïe, aïe, aïe
Aux quatre coins du monde
Aux rivières insolites
À l’orée du bois
Goutte à goutte
Il est un passage
Apparences
Au bout de l’âge
Au gré du gré des vents
Inventaire inventif
Chez moi
Elles ont…
Enfers de terre
Guerre de religion
César
Hasard
L’ABC
Le centimètre
Le mur
Liberté chérie
Petit déjeuner
À vrai dire
De l’encre sur mes doigts
Autour de l’amour
Des libellules bleues
Autant de jours
Au gré du vent
Aux ombres
Interrogation ?
Ce sont des vagues
Au bord
Au fil du temps
Amour sans toi
Des rubans dans mes cheveux
Griffée par un rosier
Doutes
Du chant à l’ivresse
Gouttes de pluie
Ce chemin qui chemine
Avril en décembre
J’ai reçu un pieu
J’ai
Je n’oublie pas
Jouent les violons
L’absence
L’air du temps
L’été
L’homme qui cherche sa route
L’intime infini
L’orage
La glu
La pluie
La source
Le livre
Le petit homme
Légiféré
Mon été
Mon roi
Patience
Petit matin
Plein soleil
Pour toi
Prendre les baisers
Promesse
Puisque je ne sais plus
Que disent les souvenirs ?
Retour à l’image
Si loin
Simple partie
Sous l’arbre
Thé au jasmin
Tout s’emboîte
Vite, vite, vite
Les comptes sont faits
Ne me parle plus
Quand le froid est venu
Ta voix
Toutes les couleurs
Toujours il y a
Une seconde sans toi
Une heure sans moi
Espagne
Avalanche
Du courage
Demain
Comme tous les bateaux
Au bout de la course
Le saxo
Un saxo, déprimé,
Le matin, sans batterie,
Sur la Seine désenchantée,
Sur tous les trottoirs de Paris.
Lustre son cuivre,
Attend le souffle animé
D’un homme ivre,
Qui voudrait pouvoir aimer.
Cet homme qui prend le train à vapeur,
Vapeurs d’alcool et de tuyaux percés,
A su jouer avec ses doigts
Les mélodies de son émoi.
Il s’est ensablé le temps,
Ce temps qui prend son temps.
Le saxo tout vidé de son chant
N’a pas retrouvé son joueur d’avant.
Le jazz des palaces,
A laissé des traces
Sur les reflets des glaces,
Sur les trottoirs d’en face.