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    La pulsión de muerte
    La pulsión de muerte
    La pulsión de muerte
    Ebook582 pages8 hours

    La pulsión de muerte

    By Jed Rubenfeld

    3.5/5

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    About this ebook

    Nueva York, 1920. Las calles de Manhattan hierven de resentimiento y confusas pasiones, y el 16 de septiembre, a las doce y un minuto, estalla una bomba en Wall Street ante las puertas del banco de J. P. Morgan. A pocos metros de la escena del crimen están Stratham Younger, el joven médico y discípulo de Freud, y Jimmy Littlemore, el detective de la policía de Nueva York, que protagonizaron La interpretación del asesinato. Stratham se ha citado allí con el detective porque la hermosa y desesperada Colette, discípula de Madame Curie, tiene algo que contarle. Y lo que sabe quizá sea la primera pista que permita descifrar el horror desencadenado ante ellos... «No es sólo una novela policíaca que atrapa al lector con su intriga política y científica, sino también una provocativa meditación acerca del efecto dominó, psicológico y emocional, de la guerra y el terrorismo» (Matthew Pearl).

    LanguageEspañol
    PublisherEditorial Anagrama
    Release dateFeb 16, 2012
    ISBN9788433933461
    La pulsión de muerte
    Author

    Jed Rubenfeld

    Jed Rubenfeld estudió en Princeton y se graduó en Derecho en Harvard en 1986. Actualmente es profesor en la Universidad de Yale y uno de los principales expertos en Derecho Constitucional de los Estados Unidos. Su tesis enla Universidad de Princeton versaba sobre Sigmund Freud, y estudió a Shakespeare en la Juilliard School. Jed Rubenfeld, que ha sido definido como "el escritor de temas jurídicos más elegante de su generación", es el autor de Freedom and Time, Revolution by Judiciary y The Structure of American Constitutional Law.

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    Reviews for La pulsión de muerte

    3.5/5

    161 ratings33 reviews

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    • 5/5
      "A spellbinding literary thriller about terror, war, greed, and the darkest secrets of the human soul, by the author of the million-copy bestseller, The Interpretation of Murder.

      September 16, 1920. Under a clear blue September sky, a quarter ton of explosives is detonated in a deadly attack on Wall Street. Fear comes to the streets of New York.

      Witnessing the blast are war veteran Stratham Younger, his friend James Littlemore of the NY Police Department, and beautiful French radiochemist Colette Rousseau. A series of inexplicable attacks on Colette, a secret buried in her past, and a mysterious trail of evidence lead Younger, Littlemore, and Rousseau on a thrilling international and psychological journey - from Paris to Prague, from the Vienna home of Freud to the corridors of power in Washington, DC, and ultimately to the hidden depths of our most savage instincts. As the seemingly disjointed pieces of Younger and Littlemore's investigations come together, the two uncover the shocking truth about the bombing - a truth that threatens to shake their world to its foundations."

      Very well written with excellent characters, both fictional and factual, that you care about. Perfect mystery penned by a master storyteller.
    • 3/5
      I enjoyed this but it's wasn't as good as Interpretation of Murder. The plot was too bitty and Younger's character too changed. The ending was comprised of unsubtle shoehorned explanations. Enjoyable but not great.
    • 3/5
      A good historical fiction book.Too long.
    • 4/5
      interesting take and spin on an actual happening. Foreshadowing Oklahoma and the two attacks on WTC? I enjoyed the characters in Interpretation of Murder and was happy to see them again. Although the narrative gets a bit complicated at times, the introduction of beautiful Colette Rousseau adds a tragi-romantic element.
    • 2/5
      A promising premise: Wall Street reels from a bomb left in from the JP Morgan Bank in September 1902. After years of investigating, officials blame the crime on Italian terrorists but it is never solved and no one has been brought to trial (true story). Unfortunately, the author ties in Freud, Madame Currie and a tortured, unsympathetic, fictional doctor into his character mix. Of course, the only female character to figure in the story is beautiful and significantly younger to the two male main characters. Of course, she is smart but her beauty is what leaves all men dazzled into abrupt proposals of matrimony among other things. And, of course, Freud is uber-insightful into all human emotions. (Huh? What does he have to do with the bomb on Wall Street?)What this book did do was make me want to research the terrorist bombing in New York that took place nearly one hundred years before the World Trade Center attack to find out why I never heard about before.
    • 3/5
      The more things change the more they stay the same. This novel deals with a bombing in New York--in 1920! There are themes with hatred of immigrants, PSTD following war & the use of attacks on our soil to initiate war against another country--I suppose it could be the present decade. Though I thought the there were interesting elements to this book--I felt there were too many plots to deal with in one book. At times the book just dragged. I had enjoyed Interpretation of a Murder so I was excited by this new book--somewhat of a disappointment!
    • 4/5
      Set primarily in New York in the aftermath of the 1920 Wall Street bombing, but also in post World War 1 Vienna, with flashbacks to the Western front during the war, this is a pacy, entertaining thriller. As with Rubenfeld's previous novel, The Interpretation of Murder, Sigmund Freud features, but the primary characters are Littlemore, a New York detective, Younger, a US doctor recently returned from the Western Front, Collette, a mysterious and beautiful (she'd have to be be, of course) French "Madam Curie girl" engaged in the early use of radiotherapy and her young brother Luc, who doesn't speak. They are caught up in the investigation of the bombing and connected by a series of convoluted sub-plots. The characterisation leaves something to be desired - stereotypes abound - but this is a good, light, easy read for a holiday.
    • 4/5
      It's a beautiful day in September 1920 when old friends Detective Jimmy Littlemore of the New York Police Department and Dr. Stratham Younger reunite in Madison Square. Their purpose for meeting again is a girl who left a cryptic note and a tooth for Younger's friend Colette, a French radiochemist who studied under Marie Curie. At the same time, a terrible thing is about to happen on Wall Street. Just as the bells ring noon and hundreds of financial district employees swarm onto the street for their lunch breaks, a horse-drawn wagon turned bomb explodes through Wall Street killing and injuring hundreds of people. Soon, Younger, Littlemore, and Colette are wrapped up in a far-reaching web of mystery that will find all three dodging death in the solving. The Death Instinct is jam packed full of interrelated mysteries and rife with rich historical detail. In Rubenfeld's hands we are transported from Prohibition era New York where vets returning from the war struggle to find jobs to a Washington D.C. where modern-day politics have already taken shape even though the city seems incomplete, to ravaged post-war Vienna where Sigmund Freud is still learning new lessions about psychoanalysis in the aftermath of the conflict. Impressive are the variety of storylines Rubenfeld successfully manages to weave into his story, with a mystery or two per main character. Rubenfeld's characters aren't so lovable as they are downright admirable. Littlemore's integrity is steadfast and his amazing feats of deductive reasoning downright sherlockian as he navigates the backward politics of both Washington and New York in pursuit of the truth about the Wall Street bombing and its implications for the U.S. Treasury and U.S. banks. Dr. Younger's courage and heroism follow him from his career at Harvard to the battlefield and to Europe again in pursuit of Colette and her unfinished business. He might have a short fuse and have a history as a bit of a lady's man, but Rubenfeld makes his Younger's heart of gold shine through. In Colette, Rubenfeld marries strength and determination with a stunning naivete to create a character who is determined to defeat her past before it can catch up with her. Rubenfeld covers a lot of ground in The Death Instinct between the historical scene setting, the fleshing out of his main characters, his employing of real historical figures, and the many mysteries both current to the time period of the book and left over from each character's recent past. My one complaint, then, is that sometimes it seems as if Rubenfeld is tackling too much and all the moving parts occasionally get in the way of the story itself. While the historical detail and Rubenfeld's successful efforts to render historical figures with accuracy create an incredible sense of that moment in history, sometimes the detail and the tangents get in the way of what would be a pageturner of a mystery. Overall, though, I found The Death Instinct to be an ambitious romp through the post-World War I world. Readers will be torn between wanting to savor all the history Rubenfeld has thoroughly re-created and wanting to rush to the end to discover the solutions to The Death Instinct's many intriguing mysteries.
    • 4/5
      An interest mix of fact and fiction as Rubenfeld uses the 1920 Wall Street bombing as the starting point for his mystery reuniting Stratham Younger and James Littlemore. During the course of the investigation Younger, who has abandoned psychoanalysis as a career, once again consults with Freud, living in a post-war Vienna. Its an interesting story which does get to the heart of the havoc wreaked by WWI on every society - the moment when Littlemore asks for any veterans to step forward and more than four hundred do so is thought provoking. We also encounter several other world figures - Madame Curie and her radium researches, which helps with the authentic atmosphere. The mystery at the heart of the investigation is interesting as well. All in all a satisfying read.
    • 5/5
      A historical mystery set against the background of the 1920 Wall Street bombing (still unsolved to this day, but solved in this book), and it's a rattling good story. A New York detective, a psychiatrist turned professor, and a young French woman who's a protege of Marie Curie are the protagonists. The story also involves stolen gold, Sigmund Freud, the Morgan bank, and a bunch of real politicians. I liked it enough to order his previous book, The Interpretation of Murder.
    • 3/5
      I was intrigued by the description of Jed Rubenfeld's latest book The Death Instinct: "On Sept.16 1920, a horse-drawn wagon carrying 100 pounds of dynamite and a quarter-tone of cast-iron slugs exploded in front of the Morgan Bank and the New York Stock Exchange - in the very heart of New York's Financial district. More than 400 people were killed or injured. It was the deadliest bombing in the nation's 150-year history - and was the first terrorist attack on American soil. To this day, the reason for the bombing - and its perpetrators- remain a mystery. In The Death Instinct, Jed Rubenfeld offers the thrilling story of what happened on that day."My first thought was to wonder if this event truly happened or if it was a great fictional idea. Well, it really happened. Jed Rubenfeld has taken numerous factual historical events and combined them with his idea of what may have happened. Many significant historical figures are also 'brought to life' including Madame Curie, Sigmund Freud, and prominent politicos of the time.The Death Instinct features the two protagonists from Rubenfeld's first novel - The Interpretation of Murder - (I hadn't read this one) - Dr Stratham Younger and NYPD Captain James Littlemore. I was initially enthusiastic about this pair - especially Littlemore- his powers of deductive observation reminded me of Holmes. As the story continued though, I felt I never really engaged with the two of them. We are privy to some of what drives them and some personal moments, but these subplots felt extraneous. I felt as though they were only the vehicle to get to the next piece of the plot. And there were many, many parts to the plot. A few too many perhaps. I finished the book as I wanted answers to some of the more baffling occurrences put forth. At 464 pages, the story seemed too drawn out.Rubenfeld wrote his undergrad thesis on Freud and he draws upon this knowledge to espouse many of Freud's theories. I must admit, I found them a little tedious after the first few initial analysis.
    • 4/5
      I am really starting to enjoy historical fiction, even time periods I did not think were interesting. That is one thing the blogging world has done for me is opened me up to new genres of fiction.I honestly did not know about the explosion on Wall Street in 1920. Did you? If you did you are either a history buff or you had a better history curriculum than I did - we never seemed to even make it to the 1900s when I took US History (and my husband who is a history buff did not know about it either). So now I know about it and I love that Mr. Rubenfeld has built a story around this bombing that has never been solved.So first the history is interesting. Nothing boring in this book. I also like that it flashes back to parts of World War I, which again I know the basics about but not much more so learning little bits and pieces here and there in this book was fascinating. The book moves back and forth at times from 1920 to a few years before when two of the main characters, Stratham Younger and Colette meet. These glimpses of the past help us understand them as characters and build their characters. What is going on in 1920 builds the plot more and more. I found the characters to be fascinating, trying to figure out Younger and trying to figure out Colette's secret kept the plot moving. I also enjoyed Captain James Littlemore and his great detective skills along with his friendship with Stratham Younger.The plot moves along at a great pace - I found myself covering 100 pages in no time and some times books like this bog me down. The Death Instinct did not bog me down at all. I found myself immersed in the book through the characters, the history and the plot. Mr. Rubenfeld does an excellent job of combining all three elements to make a very intriguing book.If you enjoy historical suspense then this is a great book to give a try. I recommend it highly and will look for Mr. Rubenfeld's other bestseller, The Interpretation of Murder when I clear out my review schedule a little more.
    • 3/5
      An explosion rips through Wall Street killing or injuring more than 400 people and becomes one of the most deadliest terrorist attacks in American history. The attack occurred in 1920 and remains unsolved to this day. This event happens in the very first pages of this book and the mystery of this event is interwoven with the story of Captain James Littlemore, Dr. Statham Younger, Colette Rousseau and her brother Luc. Someone is after Colette and she is hiding a terrible secret, perhaps the secret that has rendered her brother mute. The story takes the reader from New York to Washington as well as Paris, Prague and Vienna. Many historical figures play a part in the story including Dr. Sigmund Freud.This story is an interesting blend of fact and fiction and the author gives a very thorough explanation as to which is which at the end of the book. The author does an excellent job of presenting the historical facts and blending them with his story. The characters are interesting and well conceived and there is much action and suspense throughout the book. There is also quite a bit of violence as well and perhaps some of it could have been toned down just a bit. I felt the book got bogged down a bit in the middle and felt the ending was a little too predictable. I did enjoy the book, however, and would recommend it to readers who enjoy historical fiction as well as suspense and mystery.
    • 4/5
      A horse-drawn wagon passed through Wall Street's lunchtime crowds on September 16, 1920. Inside the wagon was 100 pounds of dynamite and 500 pounds of cast-iron slugs to act as shrapnel. The wagon exploded in front the Morgan Bank and the US Treasury building, killed 38 people and seriously injured hundreds.It was the most destructive terrorist attack on US soil until the Oklahoma City bombing. Jed Rubenfeld draws some analogies between the 1920 attack and the 9-11 attacks. Unlike those attacks, the 1918 attack went unsolved. There were some vague accusations of plots by Italian anarchists, but nobody was ever charged.Rubenfeld puts together a sweeping storyline to find his explanation for the bombing. He inserts many subplots branching out from the main story line. He also includes several real-life characters, fictionalized for the book. This includes Marie Curie, Sigmund Freud, Senator Albert Bacon Fall, and former Treasury Secretary William G. McAdoo. The main protagonists are Dr. Stratham Younger, Colette Rousseau - a radium scientist, and James Littlemore a detective with the NYPD.There is a lot going on and I thought the story might go spinning out of control at a few points, but Rubenfeld manages to keep it together.My biggest quibble is with the title. When the publisher offered me copy I almost passed on it. The "Death Instinct" is one of Freud's theories. He came to the conclusion that humans have not one but two primary instincts: the life-favoring instinct and the death instinct. In other words, humans strive for both tenderness and thrills. Personally, I found the whole Freud sub-plot to be a distraction to the story and the title merely reinforces an aspect that I did not like.Otherwise, I enjoyed the main characters and the twisting storyline as it jumps from plot-to-plot and character-to-character. There is romance, financial intrigue, and police procedural elements all mixed into an enjoyable book.
    • 2/5
      An unsolved bombing on Wall Street in the 1920s, Marie Curie and radium, soldiers returning home from WWI and its aftermath. Sigmund Freud. There was so much in this book that I wanted to like, it was disappointing that I simply could not lose myself within its pages.There were simple inaccuracies that hopefully an attentive copyeditor will fixt. For example, last time I lived in New York, the Brooklyn Bridge spanned the East River, not the Hudson. That threw me out of the book and amused me in ways I suspect the auther did not intend. Similar errors compounded my troubles. But these are quibbles. The love story never grabbed me. I couldn't believe in Marie no matter how much I tried. Were there beautiful young French women in WWI? I'm sure. But she did not convince me, nor did her relationship with the hero or her brother.I am grateful for this peak iinto a time period we have pretty much forgotten. I had hoped for a better read.
    • 5/5
      The Death Instinct by Rubenfeld kept me captivated for the entire ride. There was just the right mix of history, mystery, and science for my liking. The story focuses on the true event of a bombing on Wall St. in 1920, while in reality the perpetrators were never caught and the mystery never solved, Rubenfeld creates a back story featuring Freud, Marie Curie and their respective proteges as well as real historical figures from the US government of the time. The mystery comes in the form of who was behind the bombing, how and why. The history is seen in the many true characters and settings of the time. Rubenfeld does a tremendous job of tying together fiction and reality. While many writers do so in a bulky way, as if trying to show off how much they researched of the topic/setting/time, the factual content here flows seamlessly. I loved reading little tidbits such as the coining of the term "lobbyist". As for the science, the early discovery of radium and its use in cosmetics, to paint watch dials, and as a medical treatment is a constant in the story line, providing and interesting subplot. (Even more interesting to me as just before starting, I caught an ad for a cable documentary telling of the women who used to paint watch dials with radium paint and lick their brushes to a point).Although I've had Rubenfeld's previous work, The Interpretation of Murder in my library for a long time I had not read it previous to The Death Instinct but it is definitely next to be read now. Highly recommended for anyone who likes historical mystery and overall good fiction.
    • 5/5
      The Death Instinct by Jed Rubenfeld kept me glued to the pages. If life got in the way, I couldn't wait to get back to the book. I actually think it's a better book than the previous, Interpretation of Murder. I loved revisiting the characters and found Collette to be a much better match for Stratham. I think both books would make a perfect movie with Robert Downey Jr. playing Stratham Younger! I liked, Death Instinct, as much or more than Caleb Carr's, Alienist, and that's saying alot. As the Alienist is one of my all-time favorite books.Thanks LibraryThing for a great read!
    • 5/5
      On September 16, 1920 a massive bomb exploded on Wall Street killing or injuring 400 people. This historical mystery explores the questions surrounding the explosion.The Death Instinct is a wonderful book which reminds me somewhat of the Devil in the White City in that two seemingly unrelated story lines are intertwined to create a narrative of the time.
    • 3/5
      The Death Instinct offers an interesting mystery set in an interesting time. In 1920, someone set off a bomb on Wall Street right in the middle of the Financial District and the culprits have never been found. Jed Rubenfeld has imagined what might have happened in what was until 9/11 the worst terrorist event in US history. Honestly, I didn't care much for the book. Rubenfeld's writing was quite good. The mystery itself was decent enough. I just didn't like any of the characters. Not a single one. And that was enough to keep me from enjoying The Death Instinct. I suspect that others will enjoy it and highly recommend it. I wish I could join them.
    • 4/5
      The Death instinct is a good historical thriller with timely appeal: it chronicles the first New York City terrorist attack. There were some fascinating parallels between the two events, especially in the hype and hysteria surrounding them. It is sad how history repeats itself.Luckily for us, though, history also provides the best foundation for stories. Jed Rubenfield does well, though he has a few hick-ups here and there and suffers a tad from an anachronistic style. As with much modern fiction, there may be too many films tainting our cultural/literary background. As with his other novel, this one has a love affair with all things Freud. In this way, particularly, I was reminded of Caleb Carr's Alienist. Alas Carr was a stronger tonic.Nonetheless, worth a read!
    • 4/5
      On September 16, 1920, a bomb devastates Wall Street, killing 38 people. With this incident, Jed Rubenfeld's novel The Death Instinct explodes on the page (no pun intended). This work is historical fiction at its best -- following a time period that begins one of the most interesting decades of American history, three characters struggle to solve the attack and the mysterious people that are seemingly involved in the attack. While I enjoyed the opening of this novel, I believe that the best parts were the carefully exploration of Radium and its effects on public health during that time period. An interesting and fun read.
    • 4/5
      As other reviewers have noted, "The Death Instinct" does a good job straddling the line for historical fiction--evoking a bygone era while still making clear ties to pertinent issues today. I'd say the 9/11 parallels are perhaps a little too heavyhanded and obvious at some points; I prefer to not be hit over the head with that sort of thing. The international feel of the narrative is both positive and negative, as it gives fresh feel and broad scope, but it almost feels a bit ADD at some points, dropping narrative in one city simply to move to another. The fact vs fiction aspect is also something of a mixed bag.All in all I'd say the book has a great deal of promise and an intriguing idea. Rubenfeld clearly has imagination and talent, but I think he's perhaps trying a little too hard for cleverness and unusual twists and turns with the modern analogue, the chase around the world, and the fantastic elements when he could likely just rely on solid talent. A good read nonetheless.
    • 2/5
      The best part of The Death Instinct is the historical note at the end. As for the actual story itself, well I've got a few problems with it.First, and I realize that this is an advanced copy so perhaps it will be fixed in time, on page 12 the Brooklyn Bridge is described as "soaring over the Hudson." The author describes other parts of New York fairly well as near as I can tell, so this is either a slip or else I'm misreading it, but obviously the last time anyone checked, the Brooklyn Bridge soars over the lower East River. It doesn't affect the plot in the slightest, but it sure throws a bucket of cold water on whatever atmosphere the author has created up to that point.Second, much later on in the book a manhole cover becomes a key plot device. Now this manhole cover is unique; it can be casually lifted by an individual, tossed through the air, and calmly caught by another individual who is at the same time reloading his weapon while under fire. Moments later, the manhole cover is used as a shield to stop several bullets. Now either the manhole cover is much lighter than a typical one weighing around 100 pounds, or it's a real manhole cover that quite possibly could stop a bullet. The author would have us believe it's some sort of hybrid manhole cover, capable of being tossed casually around while still strong enough to stop bullets. Sorry, I'm not buying it.In another case, one character is killed when molten metal falls on him from above while another character (who was pinned underneath the first character) escapes unharmed. This seems to defy the laws of gravity, thermodynamics, etc.Finally, I'm afraid that The Death Instinct ultimately suffers from the worst defect that could befall a historical fiction novel... it just doesn't read like historical fiction at all. Oh sure, it's based on an event that happened in 1920, and there are several historical figures and events that appear, but everything else reads like a modern mystery. For example, three characters travel from Bremen to Vienna to Bavaria to Prague, back to Vienna before flying(!) to Paris - all in seemingly less time than I believe you could do it today. There are a few delays mentioned in passing, but it all seems to be carried out far too hastily. When I read historical fiction, I'd like to feel that the story is taking place in the historical period described - and it doesn't feel that way here at all, unfortunately.So, ultimately I was disappointed in the book. The mystery was not that compelling, and seemed very far-fetched most of the time. The historical event that serves as the basis of the story occurs in the opening pages and then we're off on a modern mystery-thriller that is neither all that mysterious nor all that thrilling. And there are factual errors that dispel belief just when the author is trying to bring things to a climax.
    • 5/5
      I received The Death Instinct by Jed Rubenfeld pre-publication through the LibraryThing Early Reviewers program. This novel is everything I look for in Historical Fiction. Jed Rubenfeld immerses his reader in the world of 1920. . As readers, we are introduced to characters who appear as real as the historical figures with whom they interact. The depth of the information that Rubenfeld includes in this thriller, beginning with a terrorist attact on Wall Street in September of 1920 is amazing. Of course, the parallels with 9/11 are inescapable and only grow throughout the book but there is no feeling of contrivance. The author weaves the fact and the fiction together seamlessly. He pulls in World War I as memories of his engaging characters. Marie Curie's research with radioactivity and Sigmund Freud's new field of psychoanalysis naturally appear in the story and move the plot along. The progression of the mystery takes our characters from New York City to Paris to Germany to Prague and back to the US Capital. Politicians, who were really in Washington D.C. at the time, play nefarious roles that I believe were true, if never proven. I can not state, with certainty, whether some parts of the plot are fact or fiction. There are a few turns where I am sure 'Truth is stranger than Fiction.' The whole novel hangs together just as it is without knowing the "truth" and has ignited a curiosity in me to research the facts. I believe this is the highest praise of historical fiction.This book has the plot twists and turns of an exceptional novel within an historically valid time and place. I can not wait to get Rubenfeld's previous book.
    • 4/5
      This thrilling adventure story is filled with larger than life characters and events. It is reminiscent of Indiana Jones with a heart-throb main character who accomplishes the near-impossible. The title is from a theory of Sigmund Freud who believed humans have both a life instinct and a death instinct.The story begins with the true-life bombing in Manhattan on September 1920 reminding the reader of the more recent event. Stratham Younger, a Harvard doctor, and his friend James Littlemore of the New York Police Department investigate the explosion that they witnessed. It appears to have some connection with Colette Rousseau, a beautiful young French scientist and proponent of Madame Curie's radium research who is in the United States to try to raise money to buy radium for Curie. The explosion is alternately attributed to Bolsheviks, Italians, Mexicans, Russians, and others as seemingly disjointed information is pieced together. The story involves many topics: war trauma; the effects and uses of radium; theft on a grand scale; international relations; political scandals; greed; and conspiracy. The setting is international and travels to Paris, Prague, Vienna, as well as New York and Washington. It features real people, politics, finance and issues of the time. Marie Curie, Sigmund Freud, Presidents Wilson and Harding, Bill Flynn head of the Bureau of Information (forerunner of the FBI), William McAdoo, Secretary of the Treasury, and other political elite, all make appearances. Although in real life those responsible were never found, Jed Rubenfeld has created a very cogent and entertaining plot. His knowledge of the complex topics encompassed is impressive. The author's notes, obligingly added in a postscript, explain what is true and what is fiction, which adds considerably to the interest level.Because many of the events speak of fears that still threaten us today, the story has a contemporary feel that connects the reader more than historical fiction normally would. This is a clever work incorporating more than mere excitement, but a combination of real people and real events finely honed into an action-packed adventure.
    • 5/5
      After trudging my way through a fair few less than stellar books recently, it's a great relief to be back in the hands of master storyteller, Jed Rubenfeld. This is a truly gripping thriller which successfully combines excellent and sometimes poetic writing with the thrills and spills of the storyline. I loved it. The two male characters, Younger and Littlemore, are simply excellent and spark off each other very well indeed. I cared about both of them very much. On the other hand, it took me a while to warm to Colette - perhaps because her actions in the beginning sometimes seem very strange and it's only much later on in the book that we realise what's actually driving her and what her real mission is. I'd also say that Rubenfeld isn't quite as spot-on with female characters as he is with male ones, but that's a minor quibble here.Other aspects of this novel I really appreciated was the domestic relationship between Littlemore and his wife - there was one moment where I held my breath and dreaded the thought that Littlemore was going to be allowed to slip into a pointless cliche moment when he was working away from home for a while, but he acts true to himself (phew!) and the pointless cliche is dodged. Thank you, Mr Rubenfeld, and yes, I should have trusted you a little more - you've not let me down yet. There's also a lovely scene between Mr and Mrs Littlemore when he is faced with a terrible choice between money which would very much help his family, and his own personal honour. Kudos to Mrs Littlemore here for opting without any hesitation at all for the personal honour choice. This was a lovely marital scene which felt very real indeed.Rübenfeld also plays teasingly with cliche when it comes to Colette's apparent relationship with the German officer she is trying to locate, but the scene when Younger pursues her out of love and discovers the real truth of the matter is excellently and breathtakingly done. It turned the whole book round on its head and I loved it. I always enjoy being so cleverly fooled by a writer - it's a real skill.And, once again, as in Rubenfeld's earlier and also excellent novel, The Interpretation of Murder, we have the presence of Sigmund Freud who is trying to help Collette's brother Luc. Freud has some great and very witty scenes and I very much appreciated them. That said, I do wonder if the Freud factor is perhaps becoming something of a deus ex machina in this author's work, and for the next novel I could probably live without it.Finally, there's also a great deal of political intrigue going on, which is very clever indeed - but I did tend to lose track every now and again - then again my particular focus as a reader is the relationships between the characters and so I wasn't greatly concerned about politics. I was more interested in the people here, who never let me down. My one other quibble is nothing to do with the book itself but its cover - I have to say I'm really rather bored with that back view of the man in a hat walking away into various scenes - it seems to be on all sorts of history and thriller books these days and I wish publishers would lay the pesky scene to rest once and for all!Anyway, cover rant over. As I expected, the closing chapters of this book are very thrilling indeed, and the ending is deeply satisfying for all. I thoroughly recommend it.5 stars. Literary thriller perfection.
    • 4/5
      I have ambivalent feelings about this book. On one hand it covers a very interesting episode in history – the 1920 bombing of Wall Street. This fact alone and the characters based on historical people that featured in the story made for some interesting research on Wikipedia. I also loved the character of Jimmy Littlemore and his determination to uncover who was behind the bombing. Jimmy is open and friendly, and treats others with respect while being self-effacing. He reminds me a little of Columbo as other characters tend to underestimate him and his cleverness. I enjoyed his part of the story much more than Younger’s.

      Stratham Younger on the other hand, I was starting to dislike. In between novels he apparently had married and then lost Nora, his patient in ‘The Interpretation of Murder’. His inappropriate and baffling attachment to her never boded well and I wasn’t surprised that their marriage had apparently been miserable. So what does he do but form another attachment to a girl, again one keeping secrets, again with family secrets, again who wants nothing to do with him. Personally I have no patience with gluttons for punishment. This relationship ended a bit better, but by then I’d lost respect for Younger’s character.

      In this book the two characters didn’t spend much time together, so the chapters tended to alternate between the two storylines. I found myself eventually flipping much faster through Younger’s chapters. Although the book was well written I ultimately found it unsatisfying and found it a bit of a slog. I think this was mostly because of my disappointment with Younger’s character though, so I’m not letting it affect my rating, which is a solid 4.
    • 3/5
      Jed Rubenfeld – husband of recently notorious Tiger Mother Amy Chua – continues the marriage of psychoanalysis and murder he began in The Interpretation of Murder in this literary thriller loosely based on real events. New York, 1920, and Stratham Younger and James Littlemore are investigating an enormous explosion on Wall Street: the trail leads them to Europe, from Paris to Vienna, where they are reunited with their old friend doctor Sigmund Freud. Plots, subplots and red herrings, with a large cast of characters – including guest appearances by several historical figures – all add to the fun, but this story should not be taken too seriously because Rubenfeld is a biased reporter, not above twisting the facts to suit his fiction.
    • 5/5
      12.01pm, Sep. 16, 1920. A quarter ton of explosives isdetonated on Wall Street, the deadliest attack in our 150-yearhistory. Stratham Younger, recently returned from the battlefieldsof Europe, witnesses the explosion alongside James Littlemoreof the NYPD and Colette Rousseau, a brilliant disciple of MarieCurie. Littlemore’s investigation will lead him into conflictwith the FBI, and to the center of a dangerous web of corruptionthat links Wall Street and Washington. Meanwhile Strathamand Colette embark on a perilous journey that will take them toVienna, where Freud will shed light on his theory of the humandesire for destruction, even self-destruction, which he terms“the death instinct.”
    • 4/5
      In The Death Instinct, Jed Rubenfeld builds a engaging and convincing story around the September 16, 1920 bombing of Wall Street. It was the largest terrorist attack to ever occur on American soil and is unsolved to this day. Rubenfeld's main characters, WWI veteran Dr. Stratham Younger, NYPD Captain James Littlemore, and French scientist Collette Rousseau, happen to be there at the time of the bombing. Their efforts to both solve the bombing and a series of attacks on Collette lead them all on a roller coaster ride on both sides of the Atlantic.I originally put The Death Instinct on my Top Ten 2011 Books I’m Anticipating list because the description reminded me of Erik Larson’s work. In my opinion, Larson is a master of narrative non-fiction. Though Rubenfeld is writing fiction, I thought the integration of history sounded similar. I was not disappointed. Rubenfeld expertly weaves fact and fiction to create a gripping yet educational tale. A number of historical characters appear in The Death Instinct including Sigmund Freud and several political figures. Interspersed in the narrative are interludes of history, which give you valuable background on the era.One of the early history interludes really stuck with me. Early on, Rubenfeld explains the series of terrorist actions that took place in the U.S. during 1919 and 1920. The rhetoric on terrorism since September 11th has, as I see it, always suggested that terrorism is a new threat to which America must adapt. Reading Rubenfeld, it occurred to me that terrorists are not as new of a foe as we might think (or be led to think). For the better part of a century, the U.S. has been the target of terrorist acts. Though their frequency has increased and the technology used has evolved, terrorism is not new. The parallels between then and now are striking and somewhat frightening.But I digress.I was immediately drawn in by Rubenfeld's writing style. His integration of historical fact is done in a way that creates a compelling story rather than boring history PSAs. I learned things about World War I, U.S.-Mexico relations, radium, and Sigmund Freud. For instance, did you know that Freud came up with the death instinct? That’s right, it’s not just a clever book title. Rubenfeld’s characters are complex and charming. I laughed out loud at Littlemore on several occasions. There are twists and turns to make the story exciting, but they are also logical and believable. Some you may see coming, some may shock you. In the end, I was very glad to have read The Death Instinct. I've added Rubenfeld's previous novel, The Interpretation of Murder, to my TBR list. I highly recommend you add The Death Instinct to yours.

    Book preview

    La pulsión de muerte - Jaime Zulaika

    misterio.

    Primera parte

    1

    La muerte es sólo el comienzo; después viene la parte dura.

    Hay tres maneras de vivir con la conciencia de la muerte, de mantener a raya su terror. La primera es reprimirla: olvidar que se acerca; actuar como si no existiera. Es lo que hacemos casi siempre la mayoría de nosotros. La segunda es lo opuesto: el memento mori. Recordar la muerte. Tenerla presente continuamente, porque sin duda la vida tiene un sabor más intenso cuando un hombre cree que el día de hoy es el último. La tercera es aceptarla. Quien acepta la muerte –la acepta realmente– no teme nada y por ende alcanza una ecuanimidad trascendente ante cualquier pérdida. Estas tres estrategias tienen algo en común. Son mentiras. El terror, al menos, sería sincero.

    Pero hay otra, una cuarta manera. Es la opción inadmisible, la vía de la que nadie habla, ni siquiera a sí mismo, ni siquiera en el silencio de su propia conversación íntima. Esta manera no requiere olvido ni mentiras ni postrarse ante el altar de lo inevitable. Lo único que necesita es instinto.

    Al dar las doce del mediodía del 16 de septiembre de 1920, las campanas de la Trinity Church empezaron a tronar, como si las moviera un único resorte, las puertas se abrieron arriba y abajo de Wall Street y por ellas salieron oficinistas y recaderos, secretarias y estenógrafas, para su preciosa hora del almuerzo. Salieron a las calles, se arremolinaron alrededor de los coches, hicieron cola delante de sus vendedores ambulantes favoritos, llenaron en un instante la concurrida intersección de Wall, Nassau y Broad, un cruce conocido en los medios financieros como la Esquina: sólo eso, la Esquina. Allí se alzaba el Tesoro de Estados Unidos, con su fachada de templo griego, custodiado por un majestuoso George Washington de bronce. Allí se erguían las columnas blancas de la Bolsa de Nueva York. Allí tenía su sede el banco de J. P. Morgan, una fortaleza coronada por su cúpula.

    Delante de este banco, una vieja yegua baya piafaba en los adoquines, atada a una carreta sobrecargada y cubierta por una arpillera, sin cochero y obstruyendo el tráfico. Detrás sonaban bocinas furiosas. Un corpulento taxista se apeó de su automóvil, con los brazos levantados en indignada protesta. Al tratar de reprender al carretero, que no estaba allí, al taxista le sorprendió un sonido raro y amortiguado que provenía del interior de la carreta. Pegó el oído a la arpillera y oyó un sonido inconfundible: un tictac.

    Las campanas de la iglesia tañeron las doce. Cuando aún se oía el eco de la sonora campanada final, un taxista curioso retiró un extremo de la tela apolillada y vio lo que había debajo. En aquel momento, entre las miles de personas que se apretujaban, cuatro sabían que la muerte acechaba en Wall Street: el taxista, una mujer pelirroja que estaba cerca de él, el carretero ausente de la carreta tirada por una yegua y Stratham Younger, que, a cuarenta y cinco metros de distancia, ponía de rodillas a un detective de la policía y a una chica francesa.

    El taxista susurró: «Que Dios se apiade.»

    Wall Street explotó.

    Dos mujeres, en tiempos amigas íntimas, al reencontrarse al cabo de años, lanzarán exclamaciones de incredulidad, abrazo, protesta, e inmediatamente recogerán las piezas que faltan de sus respectivas vidas y se las pintarán una a otra con todo el colorido y la intensidad que puedan. Dos hombres, en las mismas circunstancias, no tienen nada que decirse.

    A las once de aquella mañana, una hora antes de la explosión, Younger y Jimmy Littlemore se estrechan la mano en Madison Square, tres kilómetros al norte de Wall Street. El día era razonablemente bueno, el cielo de un azul cristal. Younger sacó un cigarrillo.

    –Cuánto tiempo sin vernos, doctor –dijo Littlemore.

    Younger rascó la cerilla, encendió, asintió.

    Los dos hombres estaban en la treintena, pero eran físicamente diferentes. Littlemore, un detective en el departamento de policía de Nueva York, era el tipo de hombre que se mezclaba fácilmente con su entorno. Era de estatura media, y su peso y el color de su pelo eran normales; lo eran también sus facciones, una mezcla de franqueza y buena salud norteamericanas. Younger, en cambio, era fascinante: era alto, se movía bien, tenía la piel un poco curtida; guapo, poseía el tipo de imperfecciones faciales que gustan a las mujeres. En suma, el aspecto del médico era más exigente que el del detective, pero menos amable.

    –¿Cómo va el trabajo? –preguntó Younger.

    –Va bien –dijo Littlemore, removiendo un palillo entre los labios

    –¿La familia?

    –Todos bien.

    Era asimismo visible otra diferencia entre ellos. Younger había combatido en la guerra; Littlemore no. Younger, abandonando su ejercicio profesional en Boston y su investigación científica en Harvard, se había alistado en 1917, en cuanto se declaró la guerra. Littlemore tendría que haberlo hecho, de no haber estado casado y con tantos hijos que atender.

    –Me alegro –dijo Younger.

    –Entonces, ¿va a decírmelo o tendré que sacárselo con unas tenazas? –preguntó Littlemore.

    Younger fumaba.

    –Tenazas.

    –Me llama al cabo de todo este tiempo, me dice que tiene algo que decirme, ¿y ahora no va a decírmelo?

    –Ahí es donde hacen el gran desfile de la victoria, ¿no? –preguntó Younger, mirando al parque de Madison Square, con su vegetación, sus monumentos y su fuente ornamental–. ¿Qué ha sido del arco?

    –Lo han derribado.

    –¿Por qué había hombres con tantas ganas de morir?

    –¿Qué hombres? –preguntó Littlemore.

    –No tiene sentido. Desde un punto de vista evolutivo. –Younger miró a Littlemore–. No soy yo el que quiere hablar con usted. Es Colette.

    –¿La chica que se trajo de Francia? –dijo Littlemore.

    –Debería estar a punto de llegar. Si no se ha perdido.

    –¿Cómo es?

    Younger lo pensó.

    –Bonita. –Un momento después añadió–: Ahí viene.

    Un autobús con imperial había parado cerca de la Quinta Avenida. Littlemore se volvió a mirar; el palillo de dientes casi se le cayó de la boca. Una chica con una trinchera fina bajaba por la escalera de caracol descubierta. Los dos hombres la recibieron en cuanto se apeó.

    Colette Rousseau besó a Younger en ambas mejillas y tendió un brazo delgado a Littlemore. Tenía ojos verdes, movimientos gráciles y largo pelo moreno.

    –Encantado de conocerla, señorita –dijo el detective, reponiéndose animosamente.

    Ella le miró.

    –Así que usted es Jimmy –contestó, examinándole–. El hombre mejor y más valiente que Stratham ha conocido nunca.

    Littlemore parpadeó.

    –¿Le ha dicho eso?

    –También le he dicho que sus chistes no tienen gracia –añadió Younger.

    Colette se dirigió a Younger.

    –Tenías que haber venido a la clínica de radio. Han curado un sarcoma. Y un rinoscleroma. ¿Cómo es posible que un pequeño hospital de Estados Unidos tenga dos gramos enteros de radio cuando en toda Francia no hay uno?

    –No sabía que los rinos tuvieran aroma –dijo Littlemore.

    –¿Vamos a comer? –preguntó Younger.

    Donde Colette se había apeado del autobús, unos pocos meses antes un triple arco monumental abarcaba toda la Quinta Avenida. En marzo de 1919, una gran multitud vitoreaba el desfile de los soldados que volvían del frente por debajo del triunfal arco romano, erigido para celebrar la victoria del país en la Gran Guerra. Revoloteaban cintas, volaban globos, saludaban cañones y –como aún no había llegado la Ley Seca– se descorchaban botellas.

    Pero al despertar al día siguiente, los soldados a los que dispensaron este recibimiento de héroes descubrieron que en la ciudad no había trabajo para ellos. El auge bélico había sucumbido a un desplome en la posguerra. Las fábricas agitadas cerraban con tablones sus ventanas. Cerraban tiendas. Cesó la compraventa. Las familias eran desahuciadas y no tenían adónde ir.

    Se suponía que el Arco de la Victoria tenía que haber sido de sólido mármol. Como no se podía costear tamaño despilfarro, fue construido de madera y yeso. Cuando llegó el mal tiempo se desconchó la pintura y el arco empezó a desmoronarse. Lo demolieron antes del final del invierno, por la misma época en que el campo se secaba.

    El colosal, deslumbrante arco, blanco y desvanecido, prestó un temblor fantasmal a Madison Square. Colette lo percibió. Hasta se volvió para ver si alguien la observaba. Pero se volvió en la dirección equivocada. No miró al otro lado de la Quinta Avenida, donde, más allá del tráfico de automóviles y el traqueteo de los ómnibus, había, en efecto, un par de ojos clavados en ella.

    Pertenecían a una figura femenina, solitaria, inmóvil, de mejillas demacradas y pálidas, de un cuerpo tan esquelético que, a juzgar por su apariencia, no habría podido amenazar a un niño. Un pañuelo ocultaba casi todo su pelo rojizo y seco, y le colgaba hasta los tobillos un vestido ajado del siglo anterior. Era imposible adivinar su edad: podría haber sido una catorceañera inocente o una matrona huesuda de cincuenta y cinco años. Sin embargo, había algo singular en sus ojos. Los iris, del azul más claro, estaban veteados de impurezas de un amarillo pardusco, como cadáveres flotando en un mar en calma.

    Entre los vehículos que obstruían el paso a esta mujer en la Quinta Avenida, se acercaba una carreta de reparto tirada por un caballo. Ella le dirigió una mirada serena. El animal que trotaba la vio por el rabillo del ojo. Se plantó y se paró en dos patas. El carretero gritó; los vehículos dieron un brusco viraje, chirriaron neumáticos. No hubo colisiones, pero se abrió un claro en el tráfico. La mujer cruzó sin problemas la Quinta Avenida.

    Littlemore les llevó a un carro callejero junto a los escalones del metro y propuso que almorzaran «perritos», lo que exigió que los dos hombres describieran a una horrorizada muchacha francesa los ingredientes de aquella reciente sensación culinaria, el perrito caliente.

    –Le gustará, señorita, se lo prometo –dijo Littlemore.

    –¿Sí? –respondió ella, dubitativa.

    Al llegar a la esquina cerca de la Quinta Avenida, la mujer con pañuelo se puso una mano de venas azules en el abdomen. Era una señal o una orden evidentes. No muy lejos, el surtidor de la fuente del parque dejó de fluir, y cuando caían los últimos chorros de agua al estanque, apareció otra mujer pelirroja, tan parecida a la primera que era casi su reflejo, pero menos pálida, menos esquelética, con el cabello suelto. Ella también se llevó una mano al abdomen. En la otra tenía un par de tijeras con cuchillas fuertes y curvadas. Se encaminó hacia Colette.

    –¿Ketchup, señorita? –preguntó Littlemore–. La mayoría toma mostaza, pero yo prefiero el ketchup. Aquí tiene.

    Colette aceptó el perrito un poco a regañadientes.

    –Muy bien. Probaré.

    Lo agarró con las dos manos y le dio un bocado. Los dos hombres la miraban. También lo hacían las dos pelirrojas, que se acercaron desde direcciones distintas. Y lo mismo hizo una tercera figura pelirroja al lado de un asta cerca de Broadway, que además de un pañuelo en la cabeza llevaba una bufanda gris de lana con más de una vuelta alrededor del cuello.

    –¡Pues está bueno! –dijo Colette–. ¿Qué ha puesto en el suyo?

    –Sauerkraut, señorita –contestó Littlemore–. Es una especie de col agria...

    –Sabe lo que es sauerkraut –dijo Younger.

    –¿Quiere un poco? –preguntó Littlemore.

    –Sí, por favor.

    La mujer debajo del asta se lamió los labios. Neoyorquinos presurosos pasaban por ambos lados sin fijarse en ella... ni en su bufanda, que el tiempo no justificaba y que parecía sobresalir extrañamente de su garganta. Se llevó una mano a la boca; las yemas de unos dedos escuálidos tocaron los labios abiertos. Empezó a caminar hacia la chica francesa.

    –¿Y si vamos al centro? –dijo Littlemore–. ¿Le gustaría ver el puente de Brooklyn, señorita?

    –Muchísimo –dijo Colette.

    –Sígame –dijo el detective, lanzando al vendedor ambulante dos monedas de propina, y se dirigió a la cima de la escalera del metro. Se rebuscó en los bolsillos–. Vaya..., nos hace falta otra moneda de cinco centavos.

    El vendedor ambulante, al oír al detective, empezó a revolver en su caja de cambio cuando advirtió que tres figuras extrañamente similares se acercaban a su carro. Las dos primeras se habían juntado y se tocaban los dedos mientras caminaban. La tercera avanzaba sola desde la dirección opuesta, sujetando contra la garganta su gruesa bufanda de lana. El largo tenedor del vendedor ambulante se le resbaló de la mano y desapareció en una olla de agua hirviendo a fuego lento. Dejó de buscar monedas de cinco centavos.

    –Yo tengo una –dijo Younger.

    –Vámonos –dijo Littlemore. Bajó al trote la escalera. Colette y Younger le siguieron. Tuvieron suerte: un tren al centro estaba entrando en la estación; llegaron justo a tiempo. El tren se detuvo dando bandazos en mitad de la estación. Sus puertas se abrieron con un chirrido, se cerraron de golpe y volvieron a abrirse. Era evidente que algunos rezagados habían conseguido que el conductor les dejara embarcar.

    En las estrechas arterias del sur de Manhattan –habían emergido en el ayuntamiento–, a Younger, Colette y Littlemore les había arrastrado la aglomeración capilar de humanidad. Younger aspiró profundamente. Le encantaba el bullicio urbano, su dinamismo, su beligerancia. Era un hombre seguro de sí mismo; siempre lo había sido. Para los parámetros americanos, Younger era de muy alta cuna: Schermerhorn por el lado materno, primo carnal de los Fishe de Nueva York y, por su padre, de los Cabot de Boston. Esta genealogía distinguida, que ahora le dejaba indiferente, le había asqueado en su juventud. El sentimiento de superioridad que disfrutaba su clase le parecía tan claramente inmerecido que había decidido hacer lo contrario de todo lo que se esperaba de él: hasta la noche en que murió su padre, cuando sobrevino la necesidad, el mundo se volvió real y toda la cuestión de la clase social dejó de interesarle.

    Pero de aquello hacía mucho tiempo, borrado por años de trabajo infatigable, logros y la guerra, y aquella mañana neoyorquina Younger experimentaba una sensación de ser casi invulnerable. Reflexionó que sólo se debía, sin embargo, a la certeza de que no había francotiradores escondidos con tu cabeza en la mira de su arma, ni tampoco proyectiles que surcaban el aire con estruendo para arrancarte las piernas. A no ser que fuese al contrario: que la pulsión de la violencia fuera tan ambiental en Nueva York que un hombre que había combatido en la guerra pudiera respirar aquí, sentirse a gusto, flexionar los músculos, todavía aguzados por la salvaje carga ulterior de matar sin cohibiciones, sin convertirse en un marginado o en un monstruo.

    –¿Se lo digo? –preguntó a Colette. A la derecha de ambos se alzaban rascacielos incomprensiblemente altos. A su izquierda, el puente de Brooklyn se elevaba sobre el Hudson.

    –No, se lo diré yo –dijo Colette–. Lamento robarle tanto tiempo, Jimmy. Debería habérselo dicho ya.

    –Tengo todo el tiempo del mundo, señorita –dijo Littlemore.

    –Bueno, seguramente no es nada, pero anoche vino una chica a buscarme al hotel. Estábamos fuera y dejó una nota. Aquí la tengo.

    Colette sacó del bolso un pedazo de papel arrugado. El papel contenía un mensaje escrito a mano y garabateado deprisa:

    Por favor, necesito verla. Saben que tiene razón. Volveré mañana a las siete y media. Por favor, ayúdeme.

    Amelia

    –No ha vuelto –añadió Colette.

    –¿Conoce a esa tal Amelia? –preguntó Littlemore, dando la vuelta a la hoja, pero no encontró nada en el reverso.

    –No.

    –«¿Saben que tiene razón?» –dijo Littlemore–. ¿En qué?

    –No tengo ni idea –dijo Colette.

    –Hay algo más –dijo Younger.

    –Sí, lo que nos preocupa es lo que puso dentro de la nota –dijo Colette, buscando en su bolso. Entregó al detective un pedazo de algodón blanco.

    Littlemore separó las hebras. Sepultado dentro de la bola de algodón había un diente; un pequeño, reluciente molar humano.

    Un torrente de obscenidades les interrumpió. La causa era un desfile en Liberty Street que había detenido el tráfico. Todos los que desfilaban eran negros. Los hombres llevaban su traje de domingo –un traje andrajoso, con las mangas demasiado cortas–, aunque era un día de semana. Niños flacos tropezaban descalzos entre sus padres. Casi todos cantaban; su himno se elevaba por encima de las pullas de los transeúntes y la ira de los automovilistas.

    –Un momento –dijo un guardia uniformado, apenas un muchacho, a un conductor iracundo.

    Littlemore se disculpó y abordó al agente.

    –¿Qué haces aquí, Boyle?

    –Nos ha mandado el capitán Hamilton, señor –dijo Boyle–, por la manifestación de los negros.

    –¿Quién patrulla por la Bolsa? –preguntó Littlemore.

    –Nadie. Todos estamos aquí. ¿Disuelvo esta manifestación, señor? Parece que habrá jaleo.

    –Déjame pensar –dijo Littlemore, rascándose la cabeza–. ¿Qué harías tú un día de San Patricio si unos negros estuvieran armando jaleo? ¿Romper el desfile?

    –Zurraría a los negros, señor. A base de bien.

    –Así me gusta. Haz lo mismo aquí.

    –Sí, señor. Muy bien, señor. ¡Vosotros! –El agente Boyle gritó a los delante de él, sacando su porra–. Desalojad las calles.

    –¡Boyle! –dijo Littlemore.

    –¿Señor?

    –A los negros no.

    –Pero usted me ha dicho...

    –Zurra a los alborotadores, no a los manifestantes. Deja pasar a los coches cada dos minutos. Esta gente tiene tanto derecho a manifestarse como cualquiera.

    –Sí, señor.

    Littlemore volvió a reunirse con Colette y Younger.

    –Vale; lo del diente es un poco extraño –dijo–. ¿Por qué querría alguien dejarle un diente?

    –No tengo ni idea.

    Siguieron andando hacia el sur. Littlemore alzó el diente hacia el sol, le dio vueltas.

    –Limpio. En buen estado. ¿Por qué? –Miró otra vez al papelito–. Esta nota no tiene su nombre escrito, señorita. Quizá no fuese para usted.

    –El recepcionista dijo que la chica preguntó por la señorita Colette Rousseau –contestó Younger.

    –Podría ser alguien con un apellido similar –propuso Littlemore–. El Commodore es un hotel grande. ¿Hay dentistas allí?

    –¿En el hotel? –dijo Colette.

    –¿Cómo sabía que estábamos en el Commodore? –preguntó Younger.

    –Por las cerillas. Ha encendido el cigarrillo con ellas.

    –Esas horribles cerillas –dijo Colette–. Seguro que Luc está jugando con ellas ahora. Luc es mi hermano pequeño. Tiene diez años. Stratham le da cerillas para que juegue.

    –El chico desmontaba granadas en la guerra –le dijo Younger a Colette–. No le pasará nada.

    –Mi hijo mayor tiene diez años; le llamamos Jimmy Junior –dijo Littlemore–. ¿Están sus padres aquí también?

    –No, estamos solos –respondió ella–. Perdimos a nuestra familia en la guerra.

    Estaban entrando en el Distrito Financiero, con sus fachadas de granito y sus torres vertiginosas. Corredores callejeros vestidos con ternos subastaban acciones en la acera, bajo el sol de septiembre.

    –Lo siento, señorita –dijo Littlemore–. Lo de su familia.

    –No es nada excepcional –dijo ella–. Muchas familias murieron. Mi hermano y yo tuvimos mucha suerte.

    Littlemore miró a Younger, que sintió la mirada pero no se dio por aludido. Younger sabía lo que estaba pensando Littlemore –¿cómo podía no ser excepcional perder a tu familia?–, pero el detective no había vivido la guerra. Siguieron caminando en silencio, cada uno enfrascado en sus propias reflexiones, y en consecuencia ninguno de los tres oyó a la criatura que se les acercaba por detrás. Tampoco Colette se percató hasta que sintió el aliento caliente en el cuello. Retrocedió y lanzó un grito de alarma.

    Era un caballo, una vieja yegua zaina, que resoplaba fuerte por el peso de una carreta de madera decrépita y sobrecargada que arrastraba tras ella. Colette, aliviada y contrita, alargó la mano y arrugó una oreja del animal. La yegua dilató los ollares, agradecida. El carretero la arreó, asestándole un fustazo en el ijar. Colette retiró de golpe la mano. La carreta cubierta con una lona de arpillera les rebasó traqueteando sobre los adoquines de Nassau Street.

    –¿Puedo hacerle una pregunta? –dijo Littlemore.

    –Por supuesto –dijo Colette.

    –¿Quién sabe dónde se aloja en Nueva York?

    –Nadie.

    –¿Y la anciana a la que han visitado ustedes dos esta mañana? La que tiene tantos gatos y es aficionada a abrazar a la gente.

    –¿La señora Meloney? –dijo Colette–. No, no le dije en qué hotel...

    –¿Cómo es posible que sepa eso? –interrumpió Younger, y añadió hacia Colette–: Nunca le he hablado de la señora Meloney.

    Se aproximaban al cruce de Nassau, Broad y Wall Street, al centro financiero de la ciudad de Nueva York, y cabría decir del mundo.

    –Es bastante obvio, en realidad –dijo Littlemore–. Los dos tienen pelos de gato en los zapatos, y en su caso, doctor, en los dobladillos del pantalón. Distintos tipos de pelos. Así que de inmediato he sabido que han ido esta mañana a un sitio donde hay muchos gatos. Pero la señorita también tiene dos pelos largos y grises en el hombro: de cabello humano. De modo que me imagino que los gatos son de una anciana y que ustedes la han visitado esta mañana, y debe de ser una señora afectuosa, porque así es como...

    –Vale, vale –dijo Younger.

    La carreta tirada por la yegua se detuvo delante del banco Morgan. Empezaron a tañer las campanas de la Trinity Church y las calles empezaron a llenarse de miles de oficinistas que salían de su encierro para la hora preciosa del almuerzo.

    –De todos modos –resumió Littlemore–, yo diría que hay muchas posibilidades de que Amelia buscara a otra persona, y que el recepcionista se confundiera.

    Comenzaron a sonar bocinas airadas detrás de la carreta estacionada, cuyo cochero había desaparecido. Una mujer pelirroja estaba parada sola en los escalones del Tesoro, con la cabeza envuelta en un pañuelo, observando al gentío con una mirada aguda pero serena.

    –No obstante, da la impresión de que pudiera estar en un aprieto –continuó Littlemore–. ¿Le importa que me quede con el diente?

    –Quédeselo –dijo Colette.

    Littlemore se guardó el pedazo de algodón en el bolsillo del pecho. En Wall Street, detrás de la carreta, un corpulento taxista se apeó de su vehículo con los brazos levantados, en un gesto indignado.

    –Es increíble que nada haya cambiado aquí –dijo Younger–. Europa ha vuelto a la Edad Media, pero en América el tiempo se ha ido de vacaciones.

    Las campanas de la Trinity Church seguían tañendo. A cuarenta y cinco metros de Younger, el taxista oyó un ruido raro procedente de la carreta tapada con una lona, y una luz fría afloró en los ojos de la mujer pelirroja que estaba en los escalones del Tesoro. Había visto a Colette; bajó la escalera. La gente, inconscientemente, la dejaba pasar.

    –Yo diría lo contrario –contestó Littlemore–. Todo ha cambiado. Toda la ciudad está nerviosa.

    –¿Por qué? –preguntó Colette.

    Younger ya no les oía. De pronto estaba en Francia, no en Nueva York, intentando salvar la vida de un soldado manco en una trinchera con agua helada hasta la rodilla, mientras llenaba el cielo el ruido penetrante, creciente, fatídico de los proyectiles inminentes.

    –Ya ve –dijo Littlemore–: no hay trabajo, todo el mundo está sin blanca, desalojan a la gente de sus casas, hay huelgas, disturbios... e imponen la Ley Seca.

    Younger miró a Colette y a Littlemore; no oían el chillido de la artillería. Nadie lo oía.

    –La Ley Seca –repitió Littlemore–. Eso va a ser lo peor que nadie le ha hecho a este país.

    Delante del banco Morgan, un taxista curioso descorrió una esquina de la arpillera apolillada. La mujer pelirroja, que acababa de pasar por delante, se detuvo, perpleja. Las pupilas de su iris azul claro se dilataron cuando devolvió la mirada del taxista, que susurró: «Que Dios se apiade.»

    –Al suelo –dijo Younger mientras tiraba de Littlemore y de Colette, que no comprendían, para que se pusieran de rodillas.

    Wall Street explotó.

    2

    Younger, un hombre que había presenciado el bombardeo en Château-Thierry, nunca había oído una detonación semejante. Fue literalmente ensordecedora: inmediatamente después de la explosión, no se oyó nada en el mundo.

    Una nube de un color negro azulado de hierro y humo, agorera y creciente, inundó la plaza. Nada más era visible. No había manera de saber lo que les había ocurrido a los seres humanos que estaban dentro.

    De esta densa humareda surgió un automóvil: un taxi. No, sin embargo, en la calle. El vehículo era transportado por el aire.

    Younger, de rodillas, lo vio saltar desde la nube de humo como un proyectil de un obús, y congelarse en medio del aire de un modo increíble. Por un instante, en perfecto silencio, el vehículo quedó suspendido, inmóvil, a seis metros del suelo. Después reanudó su vuelo, pero ahora despacio, sumamente despacio, como si la explosión hubiera anulado no sólo el sonido, sino también la velocidad. Todo lo que vio Younger lo vio moverse a una fracción de su velocidad real. Arriba, el taxi dio varias volteretas, suave, silenciosamente, y se dirigió derecho hacia Younger, Littlemore y Colette, cada vez más grande a medida que caía.

    Justo entonces Littlemore y Colette fueron derribados de espaldas por la onda expansiva de la explosión. Sólo Younger, entre ellos, que sabía que se acercaba la ráfaga de presión atmosférica y se preparaba para recibirla, se quedó de pie, observando la devastación que se producía y la caída sobre ellos del taxi que volaba por los aires. En algún lugar, como a lo lejos, oyó la voz de Littlemore gritándole que se agachara, pero Younger se limitó a ladear la cabeza cuando el vehículo pasó a unos pocos centímetros por encima de él. Detrás, el taxi –sin prisa ni ruido– realizó una caída suave, patinando, dando vueltas, abrazando una farola de metal, y estalló en llamas.

    A continuación, metralla. Fragmentos de hierro desgarraron lentamente el aire, dejando una estela visible de corrientes turbulentas, como debajo del agua. Younger vio los proyectiles de metal, al rojo vivo, destruyendo sin esfuerzo carretillas, destrozando cuerpos humanos con infinita paciencia. Vio todo esto, consciente de que un ojo humano no puede ver estas cosas.

    La nube oscura de humo se elevaba ahora en la plaza, con el color del trueno. Ascendió hasta treinta metros, expandiéndose como un hogo a medida que subía, obstruyendo el cielo. En su interior y en sus bordes ardían fuegos.

    La calle reapareció debajo del humo. Sumida en la oscuridad, aunque era mediodía. Y nevaba. ¿Cómo que nevaba? Younger se preguntó en qué mes estaban.

    No era nieve, eran cristales. Cada ventana de cada edificio se hacía añicos hasta la altura de veinticinco pisos, y precipitaba una lluvia nívea de cristal, en pedazos diminutos y astillas irregulares. Caían suavemente sobre coches volcados. Sobre pequeños bultos de arcilla y llamas que habían sido hombres y mujeres hasta segundos antes. Sobre gente todavía en pie, cuya ropa o pelo se estaba quemando, y sobre otros centenares de personas que se debatían por alejarse, chocando, sangrando. Con la boca abierta. Intentaban gritar, pero eran mudas. Y apenas se movían: en el mundo desacelerado, como en sueños, que Younger veía, el movimiento humano era algo atroz, como si los zapatos se les pegasen al pavimento derretido.

    De repente, la densa nube incendiada sobre la calle reventó como un enorme fuego de artificio. Polvo y desechos aún cegaban el aire, pero la tormenta de cristal había concluido. El mundo recuperó el sonido y el movimiento.

    Al ponerse de pie, Littlemore escupió de la boca un palillo de dientes roto, inspeccionando el caos. «¿Puede ayudarme, doctor?»

    Younger asintió. Se volvió hacia Colette, con una interrogación en la mirada. Ella también asintió. Younger le dijo a Littlemore: «Vamos.»

    Los tres se adentraron en la multitud atónita.

    En el corazón de la carnicería, yacían cuerpos diseminados por todas partes, sin orden ni lógica. Polvo con gravilla y pedazos de papel ardiendo flotaban por doquier. La gente salía dando tumbos y tosiendo de los edificios, con quemaduras graves. De todas las direcciones llegaban chillidos, gritos pidiendo auxilio y un extraño silbido: metal candente que empezaba a enfriarse.

    –Cristo bendito –dijo Littlemore.

    Younger se acuclilló al lado de lo que parecía ser una joven que rezaba arrodillada; junto a ella, en el suelo, había un par de tijeras. Younger trató de hablar con ella pero no lo consiguió. Colette gritó: la mujer no tenía cabeza.

    Littlemore forcejeó para internarse más entre la multitud, buscando algo. Younger y Colette le seguían. De pronto llegaron a un espacio abierto, un círculo vacío de pavimento tan caliente que nadie lo pisaba. A sus pies había una depresión como un cráter, de cuatro metros y medio de diámetro, ennegrecida, reluciente, humeante, sin grietas ni fisuras. Se veía una parte del casco de un caballo, con la herradura de un rojo resplandeciente fundida entre dos piedras.

    El médico y el detective se miraron. Colette se agarró al brazo de Younger. Un par de ojos enloquecidos la miraban fijamente desde el suelo: era la cabeza cortada de la mujer decapitada, que yacía en un charco no de sangre sino de pelo rojo.

    Había ahora demasiada gente agolpada en la plaza. Miles de personas intentaban huir, pero otros millares convergían hacia Wall Street para ver lo que había sucedido. Rumores de otra explosión circularon momentáneamente en una esquina del gentío que ocupaba Nassau Street, causando un pánico que provocó un atropello por igual de muertos y heridos.

    Littlemore montó en un automóvil volcado en el chaflán de Wall Broad y Street. De este modo dispuso de un margen de más o menos metro y medio de altura sobre la gente que rodeaba el vehículo. Gritó para que le escucharan. Repitió una y otra vez las palabras policía y capitán. La fuerza y la claridad de su voz sorprendieron a Younger, pero de nada sirvieron.

    Littlemore disparó al aire su pistola. Al quinto disparo captó por fin la atención de la gente. A juicio de Younger, parecía más asustada que otra cosa.

    –Escúchenme –gritó Littlemore, después de identificarse de nuevo, con un tono tranquilizador en medio de aquel caos–. Ya ha pasado todo. ¿Me oyen? Todo ha terminado. No hay nada que temer. Si alguien necesita un médico, que no se mueva. Hay uno aquí conmigo. Enseguida les atenderán. Ahora quiero que se adelanten todos los policías presentes.

    No hubo ninguna reacción.

    En voz baja, Littlemore reprochó al capitán Hamilton que hubiera ordenado a sus agentes que controlaran el desfile.

    –Muy bien –dijo en voz alta–, ¿y soldados? ¿Hay veteranos aquí?

    –Yo estuve en el ejército –saltó un joven.

    –Buen chico –dijo Littlemore–. ¿Nadie más? Los que han luchado en la guerra que den un paso adelante.

    Desde todos los lados, entre la gente arremolinada se abrieron paso unos hombres.

    –Háganles sitio; apártense, si no han combatido –gritó Littlemore, desde encima del coche. Después añadió en voz muy baja–: ¡Jope!

    Más de cuatrocientos veteranos se pusieron firmes.

    Littlemore llamó a Younger:

    –¿Podría utilizar a algunos, doctor?

    –A veinte –respondió Younger–. Treinta si puede prescindir de ellos.

    Al mando de sus huestes, Littlemore restauró rápidamente el orden. Despejó la plaza y aseguró el perímetro, formando un muro de hombres con instrucciones de permitir que la gente saliera pero que no entrasen mirones. Al cabo de veinte minutos empezaron a llegar coches de bomberos y furgonetas de la Compañía de Aguas. Littlemore les abrió paso. Salían llamas de ventanas situadas catorce pisos más arriba.

    Después llegaron las ambulancias y las divisiones de policía: mil quinientos agentes en total. Littlemore apostó hombres en las entradas de cada edificio. De un callejón contiguo al edificio del Tesoro, demasiado estrecho para los coches de bomberos, brotaba un humo oscuro, junto con el olor de madera ardiendo y algo más maloliente. Littlemore se abrió paso hasta allí y cruzó una verja de hierro forjado que había volado por los aires, sin hacer caso de los gritos de los bomberos, buscando supervivientes. No encontró ninguno. En su lugar vio entre el humo espeso un gran montículo ardiente de madera crepitante. Todo lo metálico se había vuelto escarlata: la verja de hierro, arrancada de sus quicios; la tapadera de una alcantarilla y la insignia de cobre prendida en un cadáver tendido entre la madera quemada.

    Era un cuerpo de hombre. Su costado derecho estaba incólume. El izquierdo, negro, estaba achicharrado, desollado, sin un ojo, humeante.

    Littlemore miró la mitad de la cara de la mitad del hombre. El único ojo intacto y la mitad de la boca estaban serenos; inexplicablemente, le recordaron a él mismo. La reluciente insignia del hombre indicaba que había sido un funcionario del Tesoro. Algo brillaba y humeaba en su mano incinerada: era un lingote de oro, aferrado por dedos ennegrecidos y humeantes.

    Younger se sirvió de su escuadrón para ocuparse de las víctimas, muertas y vivas. Las paredes del banco Morgan pasaron a ser su morgue. Tuvo que decirles a los antiguos soldados que no apilaran los cadáveres en un montón informe, sino que los colocasen en hileras ordenadas, una docena tras otra.

    Con material de una farmacia cercana, Colette improvisó un puesto provisional de vendaje y cirugía en el interior de la Trinity Church. Con la camisa remangada, Younger hacía lo que podía, auxiliado por Colette y una enfermera de la Cruz Roja. Limpiaba y suturaba; encajaba algunos huesos; extraía esquirlas de metal del muslo de un hombre, del estómago de otro.

    –Mira –le dijo Colette a Younger en un momento dado, mientras le ayudaba a operar a un hombre cuya hemorragia la enfermera no había podido contener. Se refería a un movimiento impreciso debajo de la mesa de operaciones de Younger–. Está herido.

    Younger miró hacia abajo. Un terrier desaliñado, con una barbita gris, deambulaba a sus pies.

    –Dile que espere su turno, como todo el mundo –dijo Younger.

    Cuando el silencio de Colette se hizo notar, Younger alzó la vista de su tarea: ella estaba vendando la pata delantera del terrier.

    –¿Qué haces? –preguntó.

    Había varios cientos de personas sentadas o tumbadas en los bancos de la iglesia, con la cara ennegrecida o miembros ensangrentados, aguardando a una ambulancia o atención médica.

    –Sólo me llevará un minuto –dijo Colette.

    Necesitó cinco.

    –Ya está –dijo, soltando al animal–. Curado.

    A media tarde, Littlemore, sentado a una larga mesa plantada en medio de la plaza, con el aire todavía saturado de polvo y humo, tomaba declaración a testigos presenciales. Dos de los agentes uniformados –Stankiewicz y Roederheusen– le interrumpieron.

    –Eh, capitán –dijo el primero–, no nos dejan entrar en el Tesoro.

    Littlemore había ordenado a sus hombres que inspeccionaran los edificios circundantes en busca de muertos o de personas demasiado heridas para salir de ellos.

    –¿Quién no os deja? –preguntó Littlemore.

    –El ejército, señor –respondió Roederheusen, señalando el edificio del Tesoro, en cuyos escalones doscientos hombres armados de la infantería de Estados Unidos habían tomado posiciones. Otra compañía avanzaba desde el sur con bayonetas caladas, botas que resonaban rítmicamente sobre el pavimento de Wall Street.

    El detective silbó.

    –¿De dónde han salido?

    –¿Pueden darnos órdenes, capitán? –preguntó Stankiewicz, manifestando su queja con el gesto de levantar el visor reluciente de su casco y adelantar la barbilla.

    –Stanky se ha peleado con ellos, señor –dijo Roederheusen.

    –No ha sido culpa mía –protestó Stankiewicz–. Le he dicho al coronel que teníamos que inspeccionar los edificios y él me dice: «Atrás, civil», y yo le digo: «¿A quién llama civil? Soy un agente de policía de Nueva York», y él me dice: «He dicho que atrás, civil, o le haré retroceder», y entonces ese soldado me ha apuntado con la bayoneta directamente en el pecho, conque he echado mano de mi pistola...

    –No me digas –dijo Littlemore–. No me digas que la has desenfundado contra un coronel del ejército de Estados Unidos.

    –No la he desenfundado, capitán. Sólo les he mostrado la pipa; me he abierto la guerrera, como usted nos enseñó. Lo último que sé es que media docena de ellos me han rodeado con sus bayonetas.

    –¿Qué ha ocurrido? –preguntó Littlemore.

    –Han obligado a Stanky a arrodillarse con las manos en la nuca, señor –dijo Roederheusen–. Le han quitado la pistola.

    –Por todos los santos, Stanky –dijo Littlemore–. ¿Y a ti, Lederhosen? ¿También te han quitado la pistola?

    –Es Roederheusen, señor –dijo el otro.

    –También se la han quitado –dijo Stankiewicz.

    –Y yo no había hecho nada –dijo Roederheusen.

    Littlemore movió la cabeza. Les entregó un puñado de fichas.

    –Recuperaré más tarde las pistolas. Entretanto vais a hacer lo siguiente. Necesitamos una lista de víctimas. Quiero una ficha para cada persona. Apuntad el nombre, la edad, la profesión, la dirección, todo lo que...

    –¿Littlemore? –gritó una voz autoritaria desde la acera de enfrente–. Venga aquí, capitán. Tengo que hablar con usted.

    La voz pertenecía a Richard Enright, comisario jefe del departamento de policía de Nueva York. Littlemore cruzó la calle a buen paso y se reunió en la acera con un grupo de cuatro caballeros más mayores.

    –Capitán Littlemore, conoce al alcalde, por supuesto –dijo el comisario Enright, presentándole a John F. Hylan, alcalde de la ciudad de Nueva York. Una raya en medio dividía el pelo desgreñado y aceitoso de Hylan; sus ojillos denotaban una desazón considerable, pero no una gran capacidad intelectual. El comisario presentó también a los otros dos hombres–: El señor McAdoo, que informará al presidente Wilson en Washington, y el señor Lamont, de J. P. Morgan y Compañía. ¿Seguro que se encuentra bien, Lamont?

    –La ventana estalló justo delante de nosotros –respondió el caballero, un hombre diminuto y bien vestido con un feo corte en un brazo y una expresión atónita de incomprensión en su cara, por lo demás anodina–. Podría habernos matado. ¿Cómo es posible que haya ocurrido esto?

    –¿Qué ha ocurrido? –preguntó el alcalde Hylan a Littlemore.

    –No lo sé todavía, señor –dijo Littlemore–. Estamos investigando.

    –¿Qué vamos a hacer con el Día de la Constitución? –susurró inquieto el alcalde.

    –Mañana es 17 de septiembre, Littlemore: el día de la Constitución –dijo el comisario Enright. Era un hombre de una corpulencia imponente y atractiva, con abundantes ondas de pelo gris y unos ojos inesperadamente sensibles–. Las celebraciones iban a hacerse aquí mismo, delante de la Bolsa, mañana por la mañana. El alcalde Hylan quiere saber si la plaza estará lista para entonces.

    –Estará despejada a las ocho de esta noche –dijo Littlemore.

    –Ya lo ha oído, Hylan –dijo Enright–. Le dije que Littlemore se encargaría. Puede mantener la celebración o no, como guste.

    –¿Será seguro..., seguro para tanta concurrencia? –preguntó el alcalde.

    –No se lo garantizo, señor –dijo Littlemore–. Nunca es posible garantizar la seguridad con tanta gente.

    –No lo sé, la verdad –contestó el alcalde Hylan, retorciéndose las manos–. ¿Pareceremos idiotas si la cancelamos? ¿O más idiotas aún si la mantenemos?

    –Todavía no he podido contactar con el presidente –respondió McAdoo–, pero he hablado un largo rato con el fiscal general Palmer y me insta a seguir adelante. Deben pronunciarse discursos, congregarse los ciudadanos; cuantos más se reúnan mejor. Palmer dice que no debemos mostrar miedo.

    –¿Miedo? –preguntó Hylan, con temor–. ¿De qué?

    –De los anarquistas, evidentemente –dijo McAdoo–. Pero ¿qué anarquistas? Ése es el problema.

    –No saquemos conclusiones –dijo Enright.

    –El propio Palmer pronunciará un discurso –dijo McAdoo, un hombre apuesto, hermético, con una nariz fuerte y hermosa y el pelo todavía negro a pesar de su edad–, si llega a tiempo.

    –¿El fiscal Palmer viene a Nueva York? –preguntó Littlemore.

    –Supongo que querrá dirigir la investigación –dijo McAdoo.

    –No la mía –dijo el comisario Enright.

    –Sólo puede haber una –dijo McAdoo.

    –Si mañana por la mañana va a celebrarse aquí un gran acto, señor Enright –dijo Littlemore–, necesitaremos más hombres en la calle. Trescientos o cuatrocientos.

    –¿Cómo...? ¿Va a haber otra explosión? –preguntó el alcalde, alarmado.

    –Cálmese, Hylan –dijo Enright–. Puede oírle alguien.

    –Es sólo una precaución, señor alcalde –dijo Littlemore–. No queremos disturbios.

    –¿Cuatrocientos hombres más? –dijo el alcalde, incrédulamente–. ¿Pagar el cincuenta por ciento más por cada hora extra? ¿Y de dónde va a salir el dinero?

    –No se preocupe por el dinero –dijo Lamont, irguiéndose hasta toda su estatura diminuta–. Lo pagará J. P. Morgan y Compañía. Todos tenemos que colaborar. No podemos permitir que el mundo piense que Wall Street no es seguro. Sería un desastre.

    –¿Cómo llamaría a esto? –preguntó Hylan, señalando alrededor con un gesto.

    –¿Cómo está su gente, Lamont? –dijo Enright–. ¿A cuántas personas ha perdido?

    –No lo sé todavía –dijo Lamont, gravemente–. Junius, el hijo de J. P. Junior..., la explosión le ha pillado de lleno.

    –No ha muerto, ¿verdad? –preguntó Enright.

    –No, pero tenía la cara ensangrentada. Sólo sé una cosa con certeza: que mañana el banco Morgan abrirá sus puertas como de costumbre a las ocho en punto de la mañana.

    El inspector asintió.

    –Quedamos en eso, entonces –dijo–. Todo igual que de costumbre. Eso es todo, capitán Littlemore.

    Cuando Littlemore volvió a la mesa donde sus hombres estaban interrogando a testigos, Stankiewicz le aguardaba con un empresario que sudaba copiosamente.

    –Oiga, capitán –dijo Stankiewicz–, debería hablar con este hombre. Dice que tiene pruebas.

    –Le juro que no lo sabía –dijo el empresario, inquieto–. Pensé que era una broma.

    –¿De qué está hablando, Stanky? –preguntó

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