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    Una marioneta en sus manos
    Una marioneta en sus manos
    Una marioneta en sus manos
    Ebook169 pages3 hours

    Una marioneta en sus manos

    By Cathy Williams

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    About this ebook

    ¡En el juego de la seducción, el guapo empresario siempre se salía con la suya!
    Alessandro Falcone era famoso por ganar en todo lo que se propusiera. Cuando se vio obligado a viajar a Escocia, pensó que era una inconveniencia. Por eso, el plan del millonario soltero era tomar lo que quería e irse... hasta que la guapa Laura Reid se convirtió en una deliciosa distracción en las largas y frías noches escocesas...
    Laura no tenía nada que ver con las sofisticadas modelos con las que solía salir Alessandro, pero su voluptuosa figura y su bello rostro, natural e inocente, representaban para él un atractivo al que no podía resistirse.
    LanguageEspañol
    PublisherHarperCollins Ibérica
    Release dateMar 16, 2017
    ISBN9788468793023
    Una marioneta en sus manos
    Author

    Cathy Williams

    Cathy Williams is a great believer in the power of perseverance as she had never written anything before her writing career, and from the starting point of zero has now fulfilled her ambition to pursue this most enjoyable of careers. She would encourage any would-be writer to have faith and go for it! She derives inspiration from the tropical island of Trinidad and from the peaceful countryside of middle England. Cathy lives in Warwickshire her family.

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      Una marioneta en sus manos - Cathy Williams

      HarperCollins 200 años. Désde 1817.

      Editado por Harlequin Ibérica.

      Una división de HarperCollins Ibérica, S.A.

      Núñez de Balboa, 56

      28001 Madrid

      © 2015 Cathy Williams

      © 2017 Harlequin Ibérica, una división de HarperCollins Ibérica, S.A.

      Una marioneta en sus manos, n.º 2533 - marzo 2017

      Título original: A Pawn in the Playboy’s Game

      Publicada originalmente por Mills & Boon®, Ltd., Londres.

      Todos los derechos están reservados incluidos los de reproducción, total o parcial.

      Esta edición ha sido publicada con autorización de Harlequin Books S.A.

      Esta es una obra de ficción. Nombres, caracteres, lugares, y situacionesson producto de la imaginación del autor o son utilizados ficticiamente, y cualquier parecido con personas, vivas o muertas, establecimientosde negocios (comerciales), hechos o situaciones son pura coincidencia.

      ® Harlequin, Bianca y logotipo Harlequin son marcas registradas porHarlequin Enterprises Limited.

      ® y ™ son marcas registradas por Harlequin Enterprises Limited y susfiliales, utilizadas con licencia.

      Las marcas que lleven ® estánregistradas en la Oficina Española de Patentes y Marcas y en otrospaíses.

      Imagen de cubierta utilizada con permiso de Harlequin EnterprisesLimited. Todos los derechos están reservados.

      I.S.B.N.: 978-84-687-9302-3

      Conversión ebook: MT Color & Diseño, S.L.

      Índice

      Portadilla

      Créditos

      Índice

      Capítulo 1

      Capítulo 2

      Capítulo 3

      Capítulo 4

      Capítulo 5

      Capítulo 6

      Capítulo 7

      Capítulo 8

      Capítulo 9

      Capítulo 10

      Si te ha gustado este libro…

      Capítulo 1

      No entiendo qué estás haciendo aquí –le espetó Roberto Falcone a su hijo, mientras le impedía el paso en la puerta principal–. Cuando te dije que no te molestaras en venir, lo decía en serio.

      Alessandro se puso tenso, como siempre le pasaba cada vez que estaba con su padre. Por lo general, al menos, conseguían relacionarse con un mínimo de cortesía, antes de que él se diera media vuelta y saliera lo más rápido posible en dirección opuesta. En esa ocasión, sin embargo, habían pasado por alto las formalidades. Ante él, se abría la perspectiva de un fin de semana de lo más difícil.

      Ambos tendrían que soportarlo, porque no les quedaba elección.

      –¿Vas a dejarme entrar o vamos a tener esta conversación en la puerta? Si es así, iré a buscar mi abrigo al coche. Prefiero no morir congelado.

      –No vas a morir de frío –señaló Roberto Falcone–. Vivimos en un clima prácticamente tropical.

      Alessandro no se molestó en discutirlo. Tenía mucha experiencia en mostrar desacuerdo con su padre. Roberto Falcone podía tener ochenta años pero, aun así, nunca se rendía sin presentar batalla. Aunque se tratara de pelear por si cinco grados centígrados era temperatura fría o no. Era un hombre duro que había vivido siempre en Escocia y pensaba que las condiciones climáticas adversas eran un reto emocionante. En su opinión, los verdaderos hombres limpiaban la nieve del camino medio desnudos y descalzos. Su hijo era un blando que vivía en Londres y encendía la calefacción cada vez que el sol se nublaba un poco.

      Nunca llegarían a un acuerdo.

      Por esa razón, solo se veían tres veces al año y cada visita duraba lo justo para mantener una breve conversación formal.

      Sin embargo, esa visita era más que un formalismo. Y Alessandro había contado con que su padre no se lo pondría fácil.

      –Iré por el abrigo.

      –No te molestes. Ya que has venido, supongo que no me queda más remedio que dejarte entrar. Pero, si crees que voy a irme a Londres contigo, estás muy equivocado. No pienso capitular.

      Ambos hombres se miraron un momento. La expresión de Roberto era fiera y decidida, la de su hijo, velada.

      –Hablaremos de eso dentro –dijo Alessandro–. ¿Por qué has abierto tú la puerta? ¿Dónde está Fergus?

      –Es fin de semana. El pobre se merece un descanso.

      –Has tenido un ataque al corazón hace seis meses y todavía te estás recuperando de una fractura de pelvis. Fergus cobra lo suficiente como para renunciar a descansar.

      Roberto hizo una mueca de protesta. Alessandro, sin embargo, estaba decidido. Le gustara o no, su padre iba a regresar a Londres con él tres días después. Cuando la casa hubiera quedado vacía, todo sería embalado y enviado al sur.

      Una vez que Alessandro tomaba una decisión, el tema no estaba abierto a discusión. Su padre ya no podía seguir viviendo solo en aquella gigantesca mansión victoriana, incluso aunque contratara a un ejército de criados. Tampoco podía ocuparse de los acres de terreno y los jardines. A Roberto le gustaban las plantas. Por eso, le mostraría los encantos de los jardines de Kew, en Londres.

      La verdad era que Roberto Falcone estaba demasiado frágil, quisiera admitirlo o no, y necesitaba vivir en un sitio más pequeño y más cerca de su hijo.

      –Iré por mi bolsa de viaje –indicó Alessandro–. Entra en la casa. Me reuniré contigo en el salón. Espero que no le hayas dado el fin de semana libre a todos los empleados… pensando que necesitaban tomarse un descanso del trabajo que tan generosamente pagamos.

      –Puede que seas dueño y señor de tu mansión de Londres y no me atrevería a cuestionarte si decides darle una semana libre a quienquiera que trabaje para ti. Pero esta es mi casa y yo aquí hago lo que quiero.

      –No empecemos a pelear –rogó Alessandro con voz cansada. Miró al viejo que tenía delante, todavía con la cabeza poblada de pelo, ojos de mirada intensa y la altura impresionante de un metro noventa. Lo único que delataba su vulnerabilidad era el bastón que llevaba en la mano y, por supuesto, un montón de informes médicos.

      –Freya está en casa. Hay comida en la cocina. Allí me encontrarás. Si hubiera sabido que ibas a venir, le habría pedido que preparara algo menos simple. Pero tendrás que conformarte con salmón con patatas.

      –Sabías que iba a venir –señaló Alessandro con impaciencia. Un soplo de aire helado le echó el pelo hacia la cara–. Te escribí un correo electrónico.

      –Debí de pasarlo por alto.

      Apretando la mandíbula de pura frustración, Alessandro vio cómo su padre despejaba la puerta.

      Llevárselo a Londres iba a ser un gran paso. Apenas tenían nada que decirse. De todas maneras, él no podía permitirse viajar al interior de Escocia cada vez que su padre sufría algún incidente. Y no tenía más hermanos con quien compartir la carga.

      Alessandro había sido hijo único, enviado a un internado desde lo siete años. Había regresado a la enorme mansión familiar todas las vacaciones. Allí, las niñeras, las cocineras y las limpiadoras habían desempeñado el rol parental. Su padre nunca había tenido tiempo para él. Por lo general, había aparecido solo al final del día, para cenar juntos en polos opuestos de la enorme mesa del comedor, rodeados de criados.

      Pronto, Alessandro había tenido edad suficiente para empezar a pasar las vacaciones en casa de amigos. Su padre nunca había puesto objeción. Él sospechaba que, incluso, lo había visto como un alivio. Así, se había ahorrado tener que mantener absurdas conversaciones formales en las cenas.

      Al fin, había dejado de buscar razones para entender la frialdad de su padre. Había dejado de preguntarse si las cosas habrían sido distintas en caso de que se hubiera vuelto a casar tras la muerte de Muriel Falcone.

      Colgándose la bolsa de viaje al hombro, pensó que iba a tener que encontrarle algunos hobbies al viejo en cuanto llegaran a Londres.

      Iba a necesitar tener pasatiempos que lo sacaran del lujoso piso de tres habitaciones en la planta baja de un edificio con todas las comodidades que le había comprado. Si estaba ocupado, su padre sería feliz. O, al menos, no le molestaría. Si se veían demasiado, sin duda, iba a ser incómodo para los dos.

      Volver a la mansión Stadeth era, para Alessandro, como volver a un mausoleo. Había decidido poner la propiedad a la venta aunque, al estar allí, no pudo evitar admirar los impresionantes muros de piedra y todos los detalles de otras épocas que adornaban el lugar.

      La mansión había sido muy bien cuidada. Su padre procedía de una familia rica y había sabido mantener e incrementar su fortuna. Tampoco había reparado en gastos a la hora de cuidar su propiedad. Siempre había sido generoso con el dinero, aunque no con otros aspectos de su vida.

      Alessandro encontró a su padre en la cocina donde, a pesar de lo que había dicho, no estaba el ama de llaves. Frunció el ceño.

      –Dijiste que Freya se ocuparía de la comida.

      Roberto le lanzó a su hijo una mirada ceñuda bajo espesas pestañas grises.

      –Se fue a las cuatro. Me he acordado al ver su nota en el frigorífico. Olvidé decírtelo –explicó el viejo. Se sirvió una copiosa cantidad en el plato y se sentó–. Su perro está enfermo. Freya ha tenido que llevarlo al veterinario. Son cosas que pasan. Y, antes de que te lances a decirme que has venido a llevarme a Londres, come algo y habla de otra cosa. Hace meses que no venías. Debes de tener algo que contarme aparte de tu empeño en rescatarme de la vejez.

      –El trabajo me va bien –dijo Alessandro y posó los ojos en el pedazo de pescado con desgana. Freya había sido la cocinera de su padre durante los últimos quince años. Era una mujer flaca de sesenta años que apenas sonreía y tenía un pésimo talento culinario. Su menú era tan espartano como ella misma. Patatas, algunas verduras y pescado, siempre sin ningún aderezo que pudiera darle algo de alegría–. He comprado tres hoteles al otro lado del Atlántico. He decidido adentrarme en nuevos sectores, además de mi compañía de telecomunicaciones.

      Alessandro había ido a los mejores colegios, siempre había tenido más dinero en el bolsillo del que había podido gastar, había gozado de coches caros desde la adolescencia, pero nunca había mostrado el más mínimo interés en el imperio de Roberto Falcone. Cuando había empezado a ganarse la vida, lo había hecho sin ayuda de su distante y severo padre.

      Tampoco Roberto le había ofrecido un lugar en su compañía. Hasta hacía una década, siempre la había dirigido él solo.

      Alessandro, por su parte, no había aceptado dinero para empezar a fundar su propia empresa. Había echado mano de su cerebro para sobresalir en la universidad y en todo lo que se había propuesto. Cuanto menos tuviera que ver con Roberto Falcone, mejor, pensaba. Mantenían contacto, el mínimo posible, y eso era todo.

      –¿Sigues persiguiendo a las mismas idiotas que perseguías la última vez que te vi? ¿Cómo se llamaba la que trajiste aquí? Me acuerdo de que no quería ir al jardín porque había llovido y no quería mancharse los tacones de barro –se burló Roberto.

      –Sophia –dijo Alessandro con la mandíbula apretada.

      Era la primera vez que su padre manifestaba su abierta desaprobación por las mujeres con las que salía. Alessandro había llevado a Sophia en esa ocasión pensando que una tercera persona lo ayudaría a sobrellevar los incómodos silencios que surgían en la conversación con su padre.

      Aunque era cierto que no solía salir con mujeres muy inteligentes, compensaban esa carencia de sobra con su aspecto. Le gustaban con piernas largas, pelo largo, esbeltas y muy hermosas. Su cociente intelectual no le importaba demasiado. Solo esperaba de ellas que lo complacieran, dijeran que sí cuando convenía y no buscaran nada serio.

      –Sophia… eso es. Una chica guapa, pero con poca conversación. Me imagino que eso no te molesta, ¿eh? ¿Qué ha sido de ella? –preguntó Roberto.

      –Me temo que lo nuestro no salió bien –repuso Alessandro. Su padre andaba muy equivocado si creía que iba a meterse en su vida personal. Una cosa era ser civilizados y otra sumergirse en su intimidad. ¿Era esa la estrategia que su padre pensaba usar para impedir que se lo llevara a Londres?

      –La razón por la que he sacado el tema… –comenzó a decir el viejo y se terminó el último pedazo de salmón–… es que, si esa es la clase de gente que hay en tu ciudad, entonces, es una razón más para no moverme de aquí. Así que ya puedes empezar a buscar inquilinos para esa casa que has comprado.

      Había muchas clases de personas en Londres. ¿Y quiénes eran los amigos de su padre, de todas maneras? Alessandro había conocido a uno o dos

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