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    Die Geschichte des Beryll-Kopfschmuckes: Eine Sherlock Holmes-Kurzgeschichte
    Die Geschichte des Beryll-Kopfschmuckes: Eine Sherlock Holmes-Kurzgeschichte
    Die Geschichte des Beryll-Kopfschmuckes: Eine Sherlock Holmes-Kurzgeschichte
    Ebook40 pages33 minutes

    Die Geschichte des Beryll-Kopfschmuckes: Eine Sherlock Holmes-Kurzgeschichte

    By Arthur Conan Doyle

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    About this ebook

    Sherlock Holmes ist eine vom britischen Schriftsteller Sir Arthur Conan Doyle geschaffene Kunstfigur, die in seinen im späten 19. und frühen 20. Jahrhundert spielenden Romanen als Detektiv tätig ist.

    Besondere Bedeutung für die Kriminalliteratur erlangte Holmes durch seine neuartige forensische Arbeitsmethode, die ausschließlich auf detailgenauer Beobachtung und nüchterner Schlussfolgerung beruht. Er gilt bis heute weithin als Symbol des erfolgreichen, analytisch-rationalen Denkers und als Stereotyp des Privatdetektivs. Der Kanon um den Detektiv umfasst 56 Kurzgeschichten und vier Romane.
    LanguageDeutsch
    PublisherBooks on Demand
    Release dateMar 13, 2017
    ISBN9783743126800
    Die Geschichte des Beryll-Kopfschmuckes: Eine Sherlock Holmes-Kurzgeschichte
    Author

    Arthur Conan Doyle

    Arthur Conan Doyle was a British writer and physician. He is the creator of the Sherlock Holmes character, writing his debut appearance in A Study in Scarlet. Doyle wrote notable books in the fantasy and science fiction genres, as well as plays, romances, poetry, non-fiction, and historical novels.

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      Die Geschichte des Beryll-Kopfschmuckes - Arthur Conan Doyle

      Die Geschichte des Beryll-Kopfschmuckes

      Die Geschichte des Beryll-Kopfschmuckes

      Impressum

      Die Geschichte des Beryll-Kopfschmuckes

      »Holmes,« sagte ich eines Morgens, während ich am Erkerfenster stand und auf die Straße hinabschaute, »da kommt ein Verrückter des Weges. Ich finde es sehr unrecht, daß seine Angehörigen ihn so allein umherlaufen lassen.« Mein Freund erhob sich träge aus dem Armstuhl und trat, die Hände in den Taschen seines Schlafrocks, hinter mich, um mir über die Schulter zu sehen. Es war ein klarer, frischer Februarmorgen, der tags zuvor gefallene, tiefe Schnee bedeckte den Boden und glitzerte hell in der Wintersonne. In der Mitte der Straße war er durch den Verkehr bereits in eine braune Masse verwandelt; zu beiden Seiten dagegen und auf den erhöhten Rändern der Fußsteige lag er noch so weiß, wie er gefallen war. Das graue Pflaster dazwischen war, obwohl gekehrt und abgekratzt, noch gefährlich glatt, und vielleicht deshalb weniger belebt als sonst. In der That war der Herr, dessen sonderbares Benehmen meine Aufmerksamkeit erregt hatte, der einzige Fußgänger, der aus der Richtung herkam, wo der Metropolitan-Bahnhof lag. Es war ein Mann in den fünfziger Jahren, groß und stattlich, eine vornehme Erscheinung mit breitem, scharfgeschnittenem Gesicht und von achtunggebietender Gestalt. Er trug dunkle, aber feine Kleidung; schwarzen Rock, glänzenden Seidenhut, elegante braune Gamaschen und perlgraue Beinkleider von tadellosem Schnitt. Zu dem würdigen Eindruck seines ganzen Äußern stand jedoch sein Benehmen in auffallendem Gegensatz; er lief nämlich in großer Hast und machte dabei von Zeit zu Zeit einen kleinen Sprung, wie es bei eintretender Ermüdung Leute zu thun pflegen, die nicht gewohnt sind ihren Beinen viel zuzumuten. Dabei fuhr er mit den Händen in der Luft umher, wackelte mit dem Kopfe und verzerrte sein Gesicht aufs sonderbarste.

      »Was in aller Welt mag nur mit ihm los sein?« fragte ich. »Er schaut an den Häusern hinauf nach den Nummern.«

      »Ich glaube, er kommt zu uns,« versetzte Holmes und rieb sich die Hände.

      »Zu uns?«

      »Jawohl; ich vermute stark, er beabsichtigt mich zu Rate zu ziehen. Es hat ganz den Anschein danach. Ha, habe ich es nicht gesagt?«

      Der Mann war pustend und schnaubend auf unsere Hausthüre losgestürzt und riß an der Klingel, daß das ganze Haus davon widerhallte.

      Wenige Augenblicke darauf stand er im Zimmer, noch immer keuchend und mit den Händen umherfahrend, aber mit einem so kummervollen und verzweifelten Ausdruck in dem starren Blick, daß unsere unwillkürliche Heiterkeit sich mit einem Schlage in Schrecken und Mitleid verwandelte. Eine Zeit lang vermochte er kein Wort hervorzubringen; er wiegte sich nur hin und her und zerrte an seinen Haaren, als wäre er nahe daran den Verstand zu verlieren. Holmes drückte ihn in den Armstuhl, setzte sich neben ihn, streichelte ihm die Hand und sprach ihm in der heiteren beruhigenden Art zu, auf die

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