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    Il cavaliere di Berlino
    Il cavaliere di Berlino
    Il cavaliere di Berlino
    Ebook88 pages1 hour

    Il cavaliere di Berlino

    By Stefano Falotico

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    About this ebook

    Il nazismo, qualsiasi forma di nazismo, fisico o torturante le libertà "diverse", non può scalfire un animo, solo "indolenzirlo" perché si ripristini fiero di aver patito un'ingiustizia abominevole, e dunque più consapevole della vita tutta...

    Clint e la sua congrega di fratelli di sangue si trovano a Berlino, mecca di divisioni ataviche e segnata dalla tragedia sciovinista d'Hitler, il folle mostro che arse gli ebrei nel suo crematorio forno d'ideologia immonda. Una ragazza è scomparsa, rapita da invasori della sua purezza inalienabile. Clint, assieme ai prodi uomini, suoi fedelissimi, giura vendetta sacra contro gli assalitori e s'inoltra nelle notti sanguigne del viscerale dramma. Fuggitivo egli stesso, inseguitore dei sogni veri e sprigionanti potenza bruciante di giustizia, correrà al buio per stanare i criminali. Implorando una pietà religiosamente avvinghiata alla sua sete affamata di straziante desiderio di totale liberazione dalle ibernanti pazzie del mondo oscenamente perverso. Un viaggio cupo, "pestilenziale", immerso nelle lune lugubri dell'ascendente voglia di restaurante salvezza.
    LanguageItaliano
    PublisherYoucanprint
    Release dateApr 10, 2017
    ISBN9788892658929
    Il cavaliere di Berlino

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      Il cavaliere di Berlino - Stefano Falotico

      Indice

      I

      II

      III

      IV

      V

      VI

      VII

      VIII

      IX

      X

      XI

      XII

      XIII

      XIV

      XV

      XVI

      XVII

      XVIII

      Il cavaliere di Berlino

      di

      Stefano Falotico

      Copyright 2017 © Stefano Falotico

      Immagine di copertina @ Adobe Stock

      ISBN: 9788892658929

      Youcanprint Self-Publishing

      Avvolti dalle tenebre, siamo i fratelli della congrega di Clint. Coloro che fuggirono dall’impietosa Alcatraz, rea di tanti crimini arrestati a cui non ci schiavizzammo, ribellandoci apocalitticamente in furibonda rinascita esistenziale. Poi, fu la volta di Parigi e di un’altra manicomiale prigionia contro cui reagimmo scalpitanti nell’estasi beatificante d’una rivoluzione san(t)a. Agguantando i nostri demoni interiori a (impic)cagione dei tor(t)i loro che ci perpetrarono con arbitraria violenza marcia. E liberamente marciammo agguerriti verso la sacra San Pietroburgo, ove assistemmo a un’altra oscenità che il nostro Clint, con imponderabile saggezza e perscrutante sguardo da lupo della vita dura, smascherò nel disvelamento della verità più assassina, ritortasi contro il vile assalitore d’una pura, intoccabile eppur violata innocenza adamantina. Quindi, Londra e quell’accusa infamante per colpa della quale perdemmo molti uomini in battaglia, la battaglia del Ver(b)o fattosi nostra carne macerata, avvinghiata alla poderosa potenza dei nostri fuochi dei cuori giammai infranti né affievolitisi nell’orrida guerra che ci scatenarono bastarda. Non arretrammo e vivemmo un incubo allucinatorio, mortificante e al contempo, vivaddio, il nostro Signore in gloria, rifulgente d’una debole eppur brillante speranza mai doma. Sì, c’addormentammo... fra le braccia di quel branco e i cattivi noi stessi, issati in reggimento crociato, vincemmo con la vendetta, in Clint incarnata, d’una rivincita nei pressi d’una luciferina torre maledetta entro cui si celava l’abominevole mostro della notte nostra ancor accesa di Luce vivifica e cavallerizza di nuove spericolate, intrepide avventure gracchianti, con la Luna fiera dei nostri orgogli non abbattuti, fulgida nell’alto dei cieli e nell’eternità imperitura del nostro viverci nel dolore e nelle esaltanti gioie.

      Eccolo, Clint, ribaldo e terso nelle emozioni vitree come i suoi piangenti occhi di cristallo, smerigliati nell’assoluto e nell’infinità d’una rocciosa perdizione portentosa. La perdizione di chi ha perso e s’è sempre rialzato dalle sconfitte, elucubrando mille ansiti del suo animo coriaceo, vincendo il buio delle notti buie e mentitrici, rinascendo sempre, perennemente, a ogni nuovo vittorioso trambusto sussultante del cuore suo mai stanco. Clint, inviso di viso intagliato nell’abbrustolente fierezza di essere se stesso, irrimediabilmente sol(id)o. Cacciatore d’ipocondrie, incarnazione dell’inquieto malessere esistenziale, robustezza totemica di mille dubbi circolanti nel suo rotear tra la foll(i)a con guascona irresistibilità da uomo quasi cavernicolo, da ricercatore d’emozioni fertili dalla viscerale, verissima emozionalità mai dormiente nelle certezze e nelle brutte cere di quei ceffi comandanti che reggono il potere, che travian le masse in sperticate idiozie date a bere come oro colato digeribile, per Clint da bile, da starnutirvi sopra e vomitarci con cazzuta malinconia frizzante. Si piega, Clint, molti cattivi presagi sconfisse, s’oscurò nelle sciagure e cadde precipitevolissimevolmente nei deliri più tetri di lugubri notti insonni e mangiatrici del suo animo possente, sempre felino, scattante e strafottente come una pisciata in testa ai porcellini stronzi, ah, che innaffiata di cattivo, san(t)issimo gusto. Giusto... che sia così. Menefreghista dei relativismi tediosi, assediato sempre da incognite, passeggiante nel viale della speranza è l’ultima a morire, a far linguacce in faccia alla feccia, a chi dall’apparenza giudica svelto e troppo lesto e presto. Lui, a questa gente, offre il petto in fuori e i suoi scoreggianti peti nell’aria limpida scorrazzanti. Mai scoraggiandosi, sempre più nel fortificarsi di radicate (in)certezze, prendendo la vi(t)a dell’esistere e, come dice lui, di questa (r)esistenza, con gioviale parsimonia e sguazzante armonia petante, mai essendo pesante. Leggero come una piuma, tosto come un peso massimo. Infrangibile! Martellante!

      1.

      Il risveglio a Londra

      Come sapete, ci trovammo a Londra e, svegliati che fummo dall’incubo, vero o appunto solo (tra)sognato, vagammo a lungo per la città, nella reminiscenza di quel che (non) accadde, con quell’immagine della Torre turgida e maledetta stampata nelle nostre viscere, a memoria del ricordar appunto l’abominio che ci perpetrarono e dal quale fuggimmo lottatori, guerriglieri dei nostri dest(in)i... Sconfiggemmo quel diavolo travestito da umano e poi c’abbeverammo alla fonte della ritrovata, restaurata tranquillità sudata, gironzolando in lungo e in largo per Londra, in cerca di cibo, di nuovi alimenti... per la nostra (r)esistenza.

      Un risveglio acuto, acuminato nell’estatico paradiso, ahinoi momentaneo, come leggerete poi, d’una felicità in noi insita che tante prove ingiuste dovette superare, vincendo il fato avverso e lottando a perdifiato per un ideale di pace in terra, in questa terra ove Cristo superò mille sacrifici e dovette battere le tentazioni demoniache nel miracolante divinizzarsi a carne e soprattutto anima del Maestro assoluto, iddio delle cose, la creatura Altissima e inviolata nella notte dei temp(l)i, il Creatore!

      Londra, virtuosa nelle sue solarità incendiarie d’emozioni plumbee come l’atmosfera piovigginosa dei torrenziali temporali che, squagliandosi nel dardeggiar vibrante del dì ardimentoso, divengono vita funambolica, Passione del tempo mesto e saggio.

      Londra la notturna, Londra che vivemmo irrequieti, Londra adesso lontana nell’addio nobile che le (conce)demmo, allontanandoci nell’imbarcar(ci) un’altra avventura ispida e al contempo salvifica.

      Risveglio turbinoso fra noi indaffarati a (r)esistere in questo mondo pernicioso, schiacciati e oberati spesso dai debiti con una vita che concepimmo e pen(s)iamo in grande, castigati per l’unica

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