Frammenti di vetro
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Book preview
Frammenti di vetro - Silvia Cervellati
A ORIENTE
Ritorno a Oriente,
dove nasce il giorno
di ogni giorno.
Ritorno alla sorgente.
Bagaglio Ieri
nel ricordo
di un tramonto
sfolgorante
acceso, amato.
Sospeso
sopra a un’alba ritrovata.
La sete placherà
bruciante
ad ogni sguardo
sul nascere
velato, nuovo
ebbro di quell’oro
che racchiude
in una gioia
ritrovata, perduta…
Mai stanca di vita.
21 ottobre 2016
ASPETTO NEVE
Il cielo è bianco:
aspetto neve.
Aspetto un Natale
nuovo
e vecchio assieme.
Nenie lontane
e palpiti.
Fiocchi di stelle
immacolate
splendenti
sopra il cuore.
15 novembre 2016
CRONACA
Una Barcata di soldi! … e dire che le origini erano quelle che erano. Ma nel giro di qualche anno, a loro, era riuscito di passare dalla miseria più nera ai milioni. Restando però gli stessi: sempre con la paura di non avere abbastanza… o che il tutto
che adesso si potevano concedere, venisse loro d’improvviso a mancare.
È la solita storia di certi arricchiti: o si danno ai bagordi, dilapidando nel giro di poco gli averi ottenuti in anni di privazioni, compromessi, rapine; oppure continuano a sentirsi tremar la terra sotto ai piedi, col risultato di seguitare ad avanzare a testa bassa come arieti, senza voler vedere altro che l’interesse nel quale hanno riposto ogni aspirazione, intento, ragione di vita.
Di una famiglia che neppure la tragica serie di lutti era riuscita a distogliere dall’ideale comune non erano rimasti che i vecchi ed un nipote ventenne, orfano dei genitori, famoso per le sue bravate in stato di semi-coscienza e, comunque, quasi sempre sotto l’effetto di discutibili rimedi alla solitudine morale ed affettiva in cui versava da sempre: droga, alcool… certo per il piacere di chi faceva affari con lui.
Quando era tranquillo diventava socievole, lasciando emergere la parte di sé desiderosa di ispirare affetto… rivelando, però, al contempo, la vulnerabilità di un carattere fin troppo votato alla ricerca di una dimensione diversa dalla conosciuta e ripudiata in modo più o meno consapevole.
Ma la gente di lui non si fidava: figlio di papà o no, aveva pur sempre l’aspetto di un essere da evitare con cura.
La voce si era sparsa in un baleno, lacerando l’aria di un quieto mattino di inizio settimana, perché era giunta a tutta velocità un’auto della polizia, frenando di schianto davanti al negozio.
Veramente, sulle prime, si era pensato a una rapina: le gioie sono gioie… e a rivender quelle, c’era da ricavarci una fortuna!
Ma ecco che invece ti si vede uscire lui, trascinato a viva forza: urlava che sembrava un pazzo, insultando tutto e tutti e scalciando quanto un mulo, nel tentativo di divincolarsi dalla stretta di chi, ai lati, aveva il suo bel daffare nel tenerlo.
Il viso era stravolto; stravolti i tratti fini presi dalla madre sferzati, nella furia, dalla zazzera lanosa in stile giamaicano che aveva per la testa da un po’ d’anni.
Che fosse piacevole a vedersi, proprio no: piuttosto triste, invece.
Ma