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Ninguna nuez
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Ninguna nuez

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Es difícil encerrar una parte de la obra de una poeta —utilizo el término "poeta" con género femenino como un gesto de complicidad hacia Mariana— en un libro. Y es más difícil aún describir la sinécdoque que resulta. La obra poética está viva: es como mirar un río. Y nadie se sumerge dos veces en un mismo poema. Releo la obra poética de Mariana y nunca encuentro las bisagras: cada nuevo poema es el mismo río. Quien escribe poesía, la escribe permanentemente. No se puede disociar un poema del resto y, a la vez, todos caben en uno. Hay aristas estéticas: este libro las tiene y será tarea de ustedes, lectores, entenderlas. Pero son irrelevantes porque nunca son iguales. Y por eso hay que buscarlas. Escribo la reseña de Ninguna Nuez porque Mariana me saca de su corriente y me empuja a la orilla. Apenas describo la imagen que veo. Todo cambia cada vez, menos el río, que siempre es el mismo pero nunca es exactamente igual. La parte por el todo o el todo por la parte: un libro de poesía es, en el mejor de los casos, una sinécdoque inagotable. Propongo con esta reseña que si Ninguna nuez lo es, será entonces —y sólo entonces—, un libro de poesía. Yo no he podido refutar esa hipótesis pero les propongo a ustedes que lo intenten: a ver si alguno puede leer dos veces este libro de la misma manera.
Nicolás M. Poulsen
LanguageEspañol
PublisherEl Ángel
Release dateMay 29, 2017
ISBN9789871960163
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    Ninguna nuez - Mariana Kruk

    nuez.

    Silviocidio

    llueve y cuesta la noche

    sin la posibilidad de tu ruleta.

    -chau- dije

    cuando debí morderme la lengua.

    fin escribí en tu buzón

    como una ametralladora.

    una sola luna bastó

    para el arrepentimiento.

    ahora resta putearme en los espejos,

    morir de canciones autobiográficas

    y de estupidez.

    Yó-Yó

    fui tu recreo,

    tu improvisación,

    el deseo que sucede

    a la última gota de alcohol,

    el mensaje incendiario de las dos.

    algo colgando de un hilo

    ansiando que te invadan

    esas ganas lúdicas

    que me llevaban hasta

    tus manos.

    eso. un yó-yó.

    Puentes.

    era fácil el amor de madrugada

    con nuestra colección de puentes,

    de Quilmes a San Isidro

    como una bengala festiva,

    sin preámbulos ni escalas.

    de tu mano a la mía una botella vacía,

    de tu beso al interrogante el rocío,

    del sol al vacío sin escándalos,

    de la música al ruido,

    obviando las

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