Everand Logo

Welcome to Everand!

  • Discover millions of ebooks, audiobooks, and so much more with a free trial

    Only $11.99/month after trial. Cancel anytime.

    Стихопульсы: сборник стихов
    Стихопульсы: сборник стихов
    Стихопульсы: сборник стихов
    Ebook316 pages1 hour

    Стихопульсы: сборник стихов

    By Михаил Анмашев and Mikhail Anmashev

    5/5

    ()

    Read preview

    About this ebook

    Михаил Анмашев – доктор наук, профессор ряда европейских университетов. Родился в Москве, в последние годы живет в Швейцарии и Германии. И если бизнес и наука – главное в его жизни, то поэзия – по личному признанию автора – «это для души, для друзей…»
    «Стихопульсы» – первый сборник стихов Михаила Анмашева, в котором виден свой, узнаваемый с первых строк, неповторимый стиль. Поэзия Анмашева – воплощение мужественности и интеллекта в сочетании с пульсирующей энергетикой, захватывающей искренностью автора и широтой его мышления.
    Проиллюстрировала книгу американская художница Женя Гершман, внучка знаменитого советского поэта Михаила Матусовского, автора песни «Подмосковные вечера».
    LanguageРусский
    PublisherDialar Navigator B.V.
    Release dateJul 27, 2017
    ISBN9785000993347
    Стихопульсы: сборник стихов

    Related to Стихопульсы

    Titles in the series (38)

    View More
    View More

    Related ebooks

    Poetry For You

    View More
    View More

    Related podcast episodes

    Related articles

    • Article

      Вызов Брошен

      May 29, 2021

      Вызов Брошен
      5 min read

    • Article

      Порох В Пороховницах

      Feb 8, 2020

      Работа-дом-магазин... Когда в последний раз вы выбирались куда-то вместе? Хватит бегать по кругу – смените маршрут. Новые впечатления наполнят жизнь красками и освежат чувства. Необязательно придумывать что-то необыкновенное или ехать за тридевять з

      2 min read

    • Article

      «А Тут Всегда Святой Послезакатный Час»

      Mar 3, 2020

      как тонкий фульгурит, как солнце через лед, как белоснежный риф коралловый сквозь воду, печаль моя горит, и луч ее придет, чтоб выпустить других, погасших на свободу я собираю клятв и обещаний лом, — стол битого стекла, стол колотого кварца — один и

      2 min read

    • Article

      Вам-то Хорошо!

      Jul 16, 2019

      Вам-то Хорошо!
      5 min read

    • Article

      Взять Ноту

      Jun 18, 2019

      Взять Ноту
      2 min read

    • Article

      9 ВЕЩЕЙ, Которые Надо Сделать Ь Марте

      Feb 28, 2022

      В марте температура здесь поднимается до -20°С, и можно увидеть зимнюю экзотику, при этом не отморозив нос. В начале весны около Оймякона проходит ежегодный фестиваль «Полюс холода», а в период весеннего равноденствия очень большие шансы полюбоваться

      2 min read

    • Article

      Ему Ничего Не Надо!

      Dec 17, 2019

      Бывает, что и аниматоры, и музеи, и спектакли — все оказывается не впрок. Дядька в костюме трансформера — глупый, картины в галерее — некрасивые, история очередной дружбы мальчика с драконом — неинтересная. Причин у скуки может быть несколько. Ребенк

      1 min read

    • Article

      Подзарядка Батареек

      Aug 20, 2020

      Вернуть хорошее настроение и подзарядить внутренние батарейки поможет интересная книга с захватывающим сюжетом. Например, книга Владимира Гречинова «Хатуна. Девочка с куклой». Конец XIX века, Российская империя, мистические события… Представляем отры

      2 min read

    • Article

      Подзарядка Батареек

      Jul 20, 2020

      Подзарядка Батареек
      1 min read

    • Article

      Очки. Место

      May 23, 2017

      Мне бы хотелось познакомиться… Когда нет сил и мне нужно чем-нибудь вдохновиться... Быть постоянно на публике — это... Очки часто спасают меня от ... Если бы не было «Инстаграма»... Аня Мамаева на своем рабочем месте как экзотическая рыбка в аквариум

      1 min read

    • Article

      Авторская Колонка

      Mar 4, 2020

      ВЯЧЕСЛАВ КИЦИС, ПИСАТЕЛЬ, ЖУРНАЛИСТ, МОДЕЛЬЕР ОБЩЕСОЮЗНОГО ДОМА МОДЕЛЕЙ ОБУВИ, ОБЛАДАТЕЛЬ МОТОЦИКЛЕТНЫХ ПРАВ С 1958 ГОДА Как сейчас помню 1959 год! Расчудесное, солнечное летнее утро. Настроение моё под стать природе и даже ещё лучше. Потому как я в

      1 min read

    • Article

      А Снег Идет

      Dec 28, 2019

      А Снег Идет
      5 min read

    • Article

      Бабочки Мои

      Jan 14, 2020

      Бабочки Мои
      2 min read

    • Article

      Лукас де Сталь

      May 23, 2017

      Лукас де Сталь
      2 min read

    • Article

      Я Вам Покажу!

      May 29, 2021

      Я Вам Покажу!
      2 min read

    • Article

      Тв-гид

      May 22, 2021

      Включай more.tv и СТС На платформе more.tv стартовала новая спортивная драма, главные роли в которой исполнили Маргарита Аброськина, Олег Гаас, Сергей Селин, Александра Власова. По сюжету чемпионка России по спортивной гимнастике Настя бросает любимы

      1 min read

    Related categories

    Reviews for Стихопульсы

    5/5

    1 rating0 reviews

    What did you think?

    Tap to rate

    Review must be at least 10 words

      Book preview

      Стихопульсы - Михаил Анмашев

      *

      И он уходит, сбросив плащ с руки, зажав в руке счастливую монету,

      искать другую стильную планету, и наплевав давно уже на эту,

      оставив тут интриги, склоки, плач…

      Пройдёт три года, брошенных в пыли дорог, хайвеев, встреч и расставаний,

      пройдёт и квинтэссенция всех маний, и паника познаний и дознаний,

      как будто растворяются вдали…

      Он ненавидит склочность городов, ажурность зданий, вычурность конструкций,

      все методы дедукций и индукций и конформизм, что освятил Конфуций,

      к чему, он сам не знает, но готов…

      Походы в бар, соседний, за углом, там градусы иллюзий, жажда смака,

      там Три сестры, и Бег, и Тропик Рака, О, дивный новый мир — Рамона, где Итака?

      молчим, молчим, и ждём, и пьём, и ждём…

      Оттуда Путешествие на край…, в ночи и Пене дней… до Чевенгура,

      Невыносима лёгкость бытия, невыносима Пустота и Дура,

      смесь стоика и в чём-то Эпикура,

      Сто лет… Над пропастью — и снова отползай…

      Звучит не джаз, не реквием, не блюз, тут Пересмешник с Фаустом смеются,

      и крутится замызганное блюдце, на Ярмарке тщеславий слёзы льются,

      и Трём Товарищам опять не выпал туз…

      Обычный гам, и шум, и суета, привычность жизни замкнутого бара,

      за столиком налево — та же пара, пронзительность набоковского Дара,

      Играем в бисер — выдайте счета…

      Женя Гершман. «Вильем» (деталь). Холст, масло. 30×67 дюймов

      * * *

      Что за прелесть растёт в одночасье и всё по-прямой,

      и не в губы уже, как бы в пасть — я, только с рваной,

      избитой спиной,

      и копает со дна эта страшная странная драга,

      только катит во сне белопенный ревущий Бискай,

      не в объём, а на плоскость — в равнину, в без край,

      ты ж смеёшься и плачешь, услышав пророчество мага,

      отступив на два шага…

      Хорошо бы на память все Книги Исходов прочесть,

      под весёлые блюзы и стук отжигающих шпилек,

      под которые стелена чистая, свежая жесть,

      составляя Исходам в уме панегирик…

      Ты стоишь перед некой условной чертой,

      этой вечной уже, залитой под тобой мерзлотой,

      и спиной, и спиной — понимаешь, что сзади лишь враг,

      как отшельник уходишь уже ни за что,

      только тельник и душу порвёшь на все сто,

      тут смеётся, не плачет продуманный маг,

      наступая на шаг…

      Хорошо бы не солью питаться, а соком земли,

      разжигая глаза изумительным солнечным блеском,

      но святые навеки отсюда ушли

      под стенанья с винтовочным треском…

      И горит, разжигаясь костёр, или знак, или купол,

      в этом споре пустых, обезличенных кукол,

      в череде нескончаемых сумрачных драк,

      не найдёшь, не находишь, по-первой, приют,

      только спермой со злобой плюют,

      и заходится в крике озлобленный маг,

      тут ступаешь на шаг…

      Не наденешь уже с рукавами актёрский хитон,

      и проходят катрены сквозь жизни с боями,

      разломав этот старый гнилой лонжерон,

      и на спор с рубаями…

      Что-то скажет навскидку, в огляд Робеспьер,

      может, он бестелес, эшафот опустел,

      может, есть исторический слепленный брак,

      и не мил белый свет, белый свет только сер,

      зря строчил на равнину Вольтер,

      ухмыляется тут одуревший с беспамятства маг,

      отступая на шаг…

      Медный хор этих труб окружил Иерихон,

      ноты тут же сдаются в тираж и в печать,

      этот хор для окрестных поющих сторон

      надо лишь здравосмысленно перекричать…

      И идёт, будто что-то впервые, на слом,

      и пьянит и дурманит, как с водкою ром,

      и исписаны красные стены, как стены рейхстага,

      под оркестр винтовочных флейт

      открывается гейт,

      под стенанья уже уходящего мага,

      тут ступай на три шага…

      * * *

      Просыпаешься долго, не в силах расстаться с подушкой,

      как иголка, пронзает в уме взглядом кто-то за мушкой,

      под глазами круги — кадыки вверх и вниз у гелотов

      выпирают, глотая и сухо смотря в телевизор,

      выступают там тая — Высоцкий и Галич и Визбор,

      связки вроде туги, но немы посреди идиотов…

      Нет пределов, неважно какая у моря погода,

      что-то Спартой запахло, разделов нам мода

      пришлёт,

      мы привыкли по лезвию все и всегда на измене,

      выпив кофе-гляссе, доктор Фауст на сцене

      споёт…

      Раздвигая руками, за бёдра схватив, как за ствол,

      мы насилуем истину, бросив последнюю шлюхой,

      забираясь с ногами на собственный письменный стол,

      чтоб зачать — после нас хоть потоп, но с непрухой…

      Заселяясь на спор и неважно куда на отшибе,

      ногу вновь на упор, как при сильном ушибе

      сведёт,

      и опять ночью мучит всё тот же немыслимый бег,

      значит, скрючит, и Хлудов, вновь взявшись за стек,

      в бессознанке уйдёт…

      Вроде так же смешно, веселятся и бродят все соки,

      и вещают — грешно — подзаборные шлюхи-пророки,

      насторожены руки, глаза у пилотов,

      нет опаски и рулят налево-направо,

      только порваны связки и зря им поёт Окуджава —

      нет ни скуки, ни слуха уже у гелотов…

      Мода вновь устарела и в миг, только в классике суть,

      и опять этот пик, на палитре в цветах жирно муть

      громоздится,

      за Итакой уже всех сочли черенком, паруса в прах развеяли

      и сквозь стену прошли чередком тонкошеии

      лица…

      Как слепые, стуча по заборам искусно,

      где уж Лазарю встать, открестясь, под ружьё,

      мы насилуем истину, может и грустно,

      ожидая ответ от неё…

      * * *

      Брошено что-то светлое, брошено прямо в грязь,

      вылезло несусветное — подлая, пьяная мразь…

      Как под окном примято — след от былых баллад,

      многое тут изъято с бесправием на возврат…

      Брошенный мир сомнамбул, скинутый прям на край,

      месиво старых ампул — страждущий — подбирай!

      Полуседой ландшафт, крашенный чем-то серым,

      зеркало полуправд — некогда бывшее целым…

      Играми всех теней сжаты время и цели,

      и темнота темней в видящем всё прицеле…

      Кто-то бредёт наощупь, кто-то сливается с серым,

      брошена светлая площадь под ноги пьяным мегерам…

      Строятся эпигоны — все в антураже и блеске

      с привкусом пьяной зоны в пошлом, страшном бурлеске…

      Лица зачем-то скрывали, прятались по углам,

      в этом смешном карнавале рубят и жизнь пополам…

      Бурлеск не изменчив в лицах, фото уже цветные,

      пенится в колких шприцах, рёвом ревут пивные…

      Ну-ка, за стол пророка, смотрит на нас обалдело,

      горло сожмите до срока — доброе это дело!

      Пусть пребывает под хмелем, ластятся к вещему бабы,

      проповедь сразу поделим, а имя — забыть пора бы…

      Кто-то возьмёт гитару, улыбкою озарив,

      шумному, пьяному бару выставив в морду гриф,

      вспомнит слово — свобода, сквозь давящий горло гнев,

      неточности перевода — «Revolution» по-русски спев!

      А с уголка угрюмо… ярко сверкает взгляд,

      в всполохах пьяного шума вертится циферблат…

      Столик налево — софисты и охают праотцы,

      на сцене уже нудисты вяжут и рвут Лао Цзы…

      Где тут до эйфории — брось колокол, Хемингуэй!

      Не слышен ответ Марии в криках — Скорей налей!

      Что ж ты горло неволишь, не слышишь страждущих душ,

      это же жизнь всего лишь, рваная жизнь, к тому ж…

      * * *

      Ты живёшь иногда, не имея лица, только голосом ставя пробелы,

      наугад, наобум, как руками слепца, понимаешь, что вроде и целы…

      Этот мир, как свернувшийся ласковый кот, начеку, наготове, на взводе,

      а по мне — настоящ только тот сумасброд, отыгравший ноктюрн на природе…

      И не в залах концертных рождается весть, от которой сжимаются души,

      справедливость — так это же сладкая месть, ну, а проповедь — фраза всем —

      Ну, же!

      Пусть стучатся всегда вразнобой и не в такт, а стучат неумело и глупо,

      если кто-то упал, то закончился акт, за кулисами охнула труппа!

      И как будто прибита душа наотмашь, навсегда и со знанием дела,

      и играешь ты роль и впадаешь ты в раж, значит точно — в душе накипело!

      Ну, а там за окном — всё в разводах воды, всё размыто и слёзы на стёклах,

      и в миноре настроены капли-лады на щеках твоих нежных и мокрых…

      Всё берём, что намечено точно и в срок, всё решаем без спросу, без толку,

      всё приходит, как будто послал это бог, а уходит всегда втихомолку…

      На подмостках

      Enjoying the preview?
      Page 1 of 1