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    Ausgewählte Gedichte: Der polnische Bettler + Die Krone + Albrecht Dürer + Der Sänger des Waldes + Der Tanzbär + Ein Kindertraum + Junker Gotthelf Habenichts + Der stille Trinker...
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    Ausgewählte Gedichte: Der polnische Bettler + Die Krone + Albrecht Dürer + Der Sänger des Waldes + Der Tanzbär + Ein Kindertraum + Junker Gotthelf Habenichts + Der stille Trinker...
    Ebook125 pages1 hour

    Ausgewählte Gedichte: Der polnische Bettler + Die Krone + Albrecht Dürer + Der Sänger des Waldes + Der Tanzbär + Ein Kindertraum + Junker Gotthelf Habenichts + Der stille Trinker...

    By Gustav Freytag

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    About this ebook

    Gustav Freytags Buch "Ausgewählte Gedichte" präsentiert eine Sammlung seiner schönsten Gedichte, die einen Einblick in das Leben und die Gedanken des renommierten Schriftstellers bieten. Freytags literarischer Stil zeichnet sich durch seine präzise und einfühlsame Sprache aus, die sowohl emotional berührend als auch intellektuell anspruchsvoll ist. Diese Gedichte reflektieren eine Vielzahl von Themen, von Liebe und Natur bis hin zu Politik und Gesellschaft, und zeigen Freytags vielseitige Fähigkeit zum Ausdruck von Emotionen und Ideen. Als einer der bedeutendsten deutschen Schriftsteller des 19. Jahrhunderts hat Gustav Freytag die literarische Landschaft seiner Zeit maßgeblich geprägt. Seine Werke spiegeln nicht nur die Ästhetik und Schönheit der Romantik wider, sondern zeigen auch einen tiefen Einblick in die sozialen und politischen Herausforderungen seiner Ära. Freytag war nicht nur ein talentierter Dichter, sondern auch ein engagierter Kämpfer für soziale Gerechtigkeit und politische Reformen. Seine Gedichte sind nicht nur literarische Meisterwerke, sondern auch wichtige historische Dokumente, die die Geschichte und Kultur des 19. Jahrhunderts lebendig werden lassen. "Ausgewählte Gedichte" von Gustav Freytag ist ein unverzichtbares Buch für alle, die an deutscher Literatur und Geschichte interessiert sind. Mit seiner tiefen Sensibilität und seinem kritischen Geist bietet dieses Buch nicht nur eine literarische Freude, sondern auch einen Einblick in die Welt eines der bedeutendsten Schriftsteller Deutschlands.
    LanguageDeutsch
    PublisherMusaicum Books
    Release dateOct 16, 2017
    ISBN9788027225750
    Ausgewählte Gedichte: Der polnische Bettler + Die Krone + Albrecht Dürer + Der Sänger des Waldes + Der Tanzbär + Ein Kindertraum + Junker Gotthelf Habenichts + Der stille Trinker...
    Author

    Gustav Freytag

    Gustav Freytag (* 13. Juli 1816 in Kreuzburg, Oberschlesien; † 30. April 1895 in Wiesbaden) war ein deutscher Schriftsteller.

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      Ausgewählte Gedichte - Gustav Freytag

      Der polnische Bettler

      Inhaltsverzeichnis

      In Breslau vor dem Dome stand einst ein Bettelmann

      In grauem, leinenem Kittel, mit vielen Lappen d'ran.

      Die Rechte hielt ein Söckchen, die Linke den Knotenstab,

      Das weiße Haar hing zottig ihm über die Stirn hinab,

      Und traurig sah'n die Augen in's Gotteshaus hinein,

      Er legte Stock und Ranzen bedenklich auf einen Stein

      Und wischte mit schmutzigem Aermel sich ab der Thränen Thau;

      O heilige Mutter Gottes, du braune von Czenstochau!

      Hier steh' ich in fremden Landen, ein elender armer Wicht,

      Und wenn ich polnisch bitte, verstehn mich die Leute nicht,

      Und wenn ich polnisch bete, hier hören die Heiligen nicht,

      Du braune Mutter der Polen, hilf deinem armen Sohn,

      Du liebe heilige Mutter, ich zittre vor Hunger schon! —

      Da kommt ein Fremder! — Gebt mir, o gebt mir, Gottes Lohn!

      Der giebt nichts, heilige Mutter. — Einst hatt' ich ein schönes Kleid

      Von Tuch mit grünen Schnüren, das war bequem und weit;

      Ein Haus von Balken gezimmert, mit neuem Stroh gedeckt,

      Ein Rößlein in dem Stalle fast unter der Streu versteckt,

      Sechs Hähne auf dem Hofe, die haben mich früh geweckt,

      Und in der Kammer ein Bette, dort schlief ich ruhig ein;

      Jetzt schlaf ich auf den Steiyen, jetzt weckt mich der Wächter Schrei'n.

      Es war an kaltem Morgen, da jagten Kosacken vor's Haus;

      Heraus du Landesverräther, du polnischer Hund heraus'.

      Sie rissen mich zu Boden und spieen mir in den Bart,

      Und hieben mich mit Säbeln nach ihrer groben Art,

      Bewarfen das Haus mit Flammen, als wär' es eine Hex',

      Und brieten mir die Hähne beim Feuer alle sechs,

      Und warfen mich mit den Knöchlein und rissen mich am Ohr.

      Ich lag auf kaltem Eise voll Blut und Wunden und fror.

      Sie nahmen dem weißen Zaare mein warmes Bette mit,

      Und meinen Rock mit Schnüren, das Roß, worauf ich ritt.

      Ach Mutter, der große Kaiser muß viele Röcke tragen,

      Denn seine Kosacken haben so viele Leute geschlagen.

      Am Abend war die Hütte zu Boden gebrannt und gebrochen,

      Da zogen die Herren von bannen, da bin ich herzu gekrochen,

      Und hab' mit schlotternden Beinen mich in den Schutt gedrückt,

      Und habe, du braune Mutter, vor dir mich zur Erde gebückt;

      Und hab' dir Alles verziehen, die Schläge, das Rauben, den Brand,

      Und hab' nur eins gebeten, nur Rettung dem Vaterland.

      — 'S kommt wieder Einer. Gebt mir, o gebt mir, habt Erbarmen!

      Die allerkleinste Gabe, ach helft dem polnischen Armen!

      Er hat mir nichts gegeben. — Einst halt' ich ein treues Weib,

      Die ist im Elend gestorben; ihr kranker schwacher Leib

      Liegt unter grünem Rasen, ihr treues Herz dabei,

      Das ist vor Gram gebrochen. Sie lag der Tage drei,

      Als grade die Schlehen blühten, still unter einem Strauch.

      Zwei Tage hat sie geweinet und ich, ich weinte auch,

      Am dritten Morgen aber, da klagt' und weinte sie nicht,

      Sie faßte mich bei den Haaren und zog mich an's Gesicht,

      Und sah mich lange grausig und sehr bekümmert an

      Und starb, — ich saß verlassen, ein alter Bettelmann.

      Du braune Mutter der Polen, hilf deinem armen Sohn,

      Du heilige Mutter Gottes, ich zittre vor Hunger schon.

      — Da kommt ja Einer. Gebt mir, o gebt mir, helft dem Armen!

      Auch dieser giebt nicht, Mutter, sie haben ja kein Erbarmen,

      Du liebe heilige Mutter! — Einst hart' ich einen Knaben,

      Gekräuselt war sein Schnurrbart und schwarz wie Federn der Raben,

      Und wenn ihm die Augen glänzten, da war's wie Sonnenlicht,

      Wie Rosen und Schnee zusammen, so war sein Angesicht.

      Der trat am frühen Morgen an meines Bettes Breite,

      Die Sense auf der Schulter, den Kober an der Seite;

      Er küßte mir das Hemde und sagte: „leg' die Hand

      „Auf meinen Kopf, ich gehe zu mähen in das Land!

      „Es wuchert auf unserm Boden Unkraut so dick und lang,

      „Heut fliegen die Raben; heute beginnt der Schnittergang.

      Ich hielt ihn fest umschlossen, unheimlich war mir und bang'.

      Er sprang mit schnellen Schritten zum hohen Thor hinaus,

      Die Sens' auf seinem Rücken, als zög' er zum Erndteschmaus.

      Ich stieg im Hemd' auf die Leiter, sah über's Thor ihm nach

      Und streckte meine Arme zum Segen aus und sprach:

      Du liebe, heilige Mutter, o nimm ihn in deine Hut!

      Und sieh', das Haft du vergessen, das war nicht ehrlich und gut,

      Er liegt von Pferden zertreten, zertreten in polnischem Sand,

      Sein Vater steht und zittert vor Hunger in fremdem Land.

      Sieh', wieder ein Fremder. Gebt mir, o gebt mir, helft dem Armen!

      Ach, Alle schreiten vorüber und keiner hat Erbarmen.

      So gehts nicht, heilige Mutter, du willst mich nicht verstehn,

      Ich soll dich stärker bitten, ich will dir näher gehn. —

      Er fuhr sich über die Augen und schlich zur Kirche hinein.

      Da prangten die heiligen Bilder gar stolz im Kerzenschein;

      Der Bettler drehte die Mütze mit seiner zitternden Hand

      Und schlich von Pfeiler zu Pfeiler und schaute von Wand zu Wand,

      Sah mancher Mutter Gottes verwundert in's Gesicht,

      Die braune Mutter der Polen, die sah er nirgend nicht.

      Da setzt' er sich zur Erde und weinte bitterlich:

      Mit Knöchlein von meinen Hähnen, da hat man geworfen mich,

      Mein Weib ist mir gestorben, mein Haus ist abgebrannt,

      Mein Knabe liegt zertreten, zertreten das Vaterland,

      Auch kann die heilige Mutter mir nicht erbetteln das Brod,

      Die braune Mutter der Polen ist auch gestorben und todt.

      Der Abend kam; da küßte der letzten Thräne Thau

      Aus seinen geschlossenen Augen die Mutter von Czenstochau. —

      Die Krone

      Inhaltsverzeichnis

      (Indisch)

      Der König Nadir saß gedankenvoll

      Auf seinem Stuhl im Abendsonnenschein;

      Mit Federn spielend, jauchzte wild und toll

      Im weiten Blumenfelde Prinz Hussein;

      Und zu des Königs Füßen lag im Klee

      Der Krone goldner, steingeschmückter Ring.

      Der Kleine blies die Feder, weiß wie Schnee

      In hohe Lüfte, lief als Schmetterling

      Ihr über Blumen, Busch und Steine nach;

      Und war der Wind des Federtreibens satt,

      Bauscht eifrig er die Bäckchen auf und jach

      Trieb er den Flaum auf's Neue von der Statt.

      Doch endlich fiel die Flocke niederwärts

      Und hing als Fahne an der Krone Knauf;

      Da griff der Prinz die Krone, setzt' im Scherz

      Sie eilig seinen Rahenlocken auf,

      Und riß sie wieder ab

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