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    Grusel: Unheimliche Geschichten aus der Zeit des 2.Weltkriegs
    Grusel: Unheimliche Geschichten aus der Zeit des 2.Weltkriegs
    Grusel: Unheimliche Geschichten aus der Zeit des 2.Weltkriegs
    Ebook67 pages54 minutes

    Grusel: Unheimliche Geschichten aus der Zeit des 2.Weltkriegs

    By Otto Hilbert Nest

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    About this ebook

    Grusel: Zehn unheimlichen Kurzgeschichten aus der Zeit des 2. Weltkriegs. Die Geschichten sind geprägt von einem starken Hang zu Horror und dem Übersinnlichen. Ein unheimliches Vergnügen.

    "Spinnweben" - Zwei Spezialisten des deutschen Einsatzstabes RR sind zuständig für die "Beschaffung" von Kulturgütern in besetzten Ländern. Informationen über eine fantastische Bildersammlung im französisch besetzen Teil der Ardennen führen die beiden zu einer Bewohnerin eines abgelegenen Hauses ...

    "Die Hutnadel" - Ein kalt berechnender Mensch kurz vor seinem schauspielerischen Durchbruch. Seine geschasste Geliebte - ermordet. Allerdings nicht von ihm ...
    LanguageDeutsch
    PublisherBooks on Demand
    Release dateNov 20, 2017
    ISBN9783746032146
    Grusel: Unheimliche Geschichten aus der Zeit des 2.Weltkriegs

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      Grusel - Otto Hilbert Nest

      Grusel

      Grusel

      Scharfschütze Bastian

      Spinnweben

      Die Kröten

      Tagtraum

      Martha

      Unternehmen Weserübung

      Der Hektograph

      Die Flucht

      Erscheinung

      Die Hutnadel

      Impressum

      Grusel

      Unheimliche Geschichten aus der Zeit des 2.Weltkriegs

      von Otto Hilbert Nest, otto.hilbert.nest@gmail.de

      Scharfschütze Bastian

      Stalingrad, Ende August 1942. S. Bastian kauerte nun schon seit vier Stunden im obersten Stock eines Wohnhauses im östlichen Bezirk Stalingrads. Die Luft war klar und kalt, er hatte eine perfekte Sicht. Er drückte das Auge gegen das Zielfernrohr und ließ zum wiederholten Male seinen Blick über die Wolga schweifen. Seine Hände steckten in Handschuhen, die das K98 Scharfschützengewehr hielten. Die rechte Seite seines Gewehrkolbens zierten bereits einundneunzig Kerben. Soldaten, Männer, Frauen, Kinder. Er hatte sich eine Pause verdient und ging die Stufen des Hauses hinab. Außerdem musste er dahin, wo der große Führer auch zu Fuß hingeht. Die Wohnhauswände waren durchlöchert und die Männer seiner Einheit betrachteten von unten seinen Abstieg. Er war der wichtigste und beste Mann ihrer Gruppe. Sie begrüßten sich, klatschten die behandschuhten Hände gegeneinander und lachten. Zigaretten und Feuer wurde gezückt. Geschichten von Abschüssen, vergangenen Kämpfen und das baldige Ende der Schlacht gegen die Iwans wurden in dieser kurzen Pause breitgetreten. Noch schnell auf den Abort und dann wieder hinauf. Es war noch lange hell und vielleicht schaffte er heute noch die einhundert. Er ging wieder ins Haus und stieg weitere Stufen hinab. Das Licht fiel spärlich durch ein schmales Kellerfenster. Er öffnete die Tür, nestelte an seiner Hose, setzte sich und zog die Tür zu. Es war auf einmal stockfinster. Wie viele hatte er heute bereits erlegt? Den alten Mann mit einem Kind an der Hand und drei Iwans, die ihnen helfen wollten. Zählte der Knirps vielleicht nur zur Hälfte? Er lachte leise. Nein, halbe Kerben auf seinem Gewehr würde es nicht geben. Tot ist tot, Leiche ist Leiche und jeder tote Iwan war eine gute Leiche. Gab es auch böse Leichen? Er schmunzelte selbstgefällig über seine perfiden Gedankengänge. Die Zigarette tat ihre Wirkung. Nur durch seine gute Arbeit hatten die Männer Handschuhe, Zigaretten und sogar Zeitungen als Klopapier. Das war Luxus in diesem Krieg. Er fasste nach rechts – doch da war nichts. Kein Papier, aber auch keine Wand. Der Raum war eigentlich so eng, dass man normalerweise mit angewinkelten Armen an die Seitenwände stieß. Er langte noch einmal verunsichert nach rechts. Nichts. »Ganz ruhig.«, sagte er halblaut zu sich selbst und tastete nach links. Dort war ebenfalls nichts. Kälte kroch von unten empor und seine Haare an Armen und Beinen stellten sich auf. Den kalten Rand des Klos unter sich spürte er noch, also konnte er sich schlecht woanders befinden. Seine Füße berührten den Boden. Er griff nach vorne Richtung Türklinke, doch auch dort befand sich Leere. »So ein Mist!«, er zog seine Hose hoch, gürtete sich im Dunkeln zu und ging vorsichtig einige Schritte vorwärts. Er blieb stehen, lauschte. Nichts. »Hallo?«, flüsterte er, dann lauter, immer lauter, bis er fast schrie. Seine Stimme wurde von der Dunkelheit verschluckt und hallte nicht wider. Seine Gänsehaut wurde durch einen dünnen Schweißfilm ersetzt und er spürte abwechselnd Hitze und Kälte seinen Rücken herauf und herab kriechen. Er hockte sich auf den Boden und befühlte ihn. Das waren nicht die alten Kacheln des Aborts. Das Zeug da unten war fugenlos, leicht nachgiebig und warm. Er richtete sich auf, drehte sich um und ging in die Richtung, aus der er gekommen war. Etwas hielt seinen Fuß und er stolperte. Er schlug mit dem Kopf hart auf den Rand des Klos und sein rechter Arm versank in einer feuchten Wärme. Reflexartig erschrocken wollte er ihn wieder herausziehen, doch etwas hielt seine rechte Hand im Inneren des Abflusses umklammert. Er zog panisch und stützte sich mit der Linken am Rand des Aborts ab. Doch die Gegenseite verstärkte ihren Zug und sein Arm versank zentimeterweise tiefer in der Kloake. Seine linke Hand rutschte ab und er schlug wieder mit dem Kopf auf den Rand des Klosetts. Halb betäubt schaffte er es nicht, sich nochmals aufzurichten. Der Zug wurde immer stärker und sein Oberkörper sowie seine Schulter wurden derart in die Schüssel gezogen, dass der Schmerz unerträglich wurde. Es knirschte, Haut platzte, der rechte Arm wurde aus dem Gelenk gerissen und verschwand. Er hörte ein Brüllen in seinen Ohren. Als er die klebrigen Tentakel im Gesicht spürte, merkte er, dass er selbst die Ursache dieses Brüllens war. Mit einem Ruck wurde sein Kopf in den Abfluss gezogen. Mit letzter Kraft stemmte er sich noch einmal hoch, schnappte Luft und wurde sogleich wieder in die stinkige Brühe herabgezogen.

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