Sieben Legenden: Erzählungen

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Vorwort

Beim Le­sen ei­ner An­zahl Le­gen­den woll­te es dem Ur­he­ber vor­lie­gen­den Büch­leins schei­nen, als ob in der über­lie­fer­ten Mas­se die­ser Sa­gen nicht nur die kirch­li­che Fa­bu­lier­kunst sich gel­tend ma­che, son­dern wohl auch die Spu­ren ei­ner ehe­ma­li­gen mehr pro­fa­nen Er­zäh­lungs­lust oder No­vel­lis­tik zu be­mer­ken sei­en, wenn man auf­merk­sam hin­bli­cke.

Wie nun der Ma­ler durch ein frag­men­ta­ri­sches Wol­ken­bild, eine Ge­birgs­li­nie, durch das ra­dier­te Blätt­chen ei­nes ver­schol­le­nen Meis­ters zur Aus­fül­lung ei­nes Rah­mens ge­reizt wird, so ver­spür­te der Ver­fas­ser die Lust zu ei­ner Re­pro­duk­ti­on je­ner ab­ge­bro­chen schwe­ben­den Ge­bil­de, wo­bei ih­nen frei­lich zu­wei­len das Ant­litz nach ei­ner an­de­ren Him­mels­ge­gend hin­ge­wen­det wur­de, als nach wel­cher sie in der über­kom­me­nen Ge­stalt schau­en.

Der un­ge­heu­re Vor­rat des Stof­fes lie­ße ein Auss­pin­nen der Sa­che in brei­tes­tem Be­trie­be zu; al­lein nur bei ei­ner mä­ßi­gen Aus­deh­nung des harm­lo­sen Spie­les dürf­te dem­sel­ben der be­schei­de­ne Raum ger­ne ge­gönnt wer­den, den es in An­spruch nimmt.

Eugenia

Ein Weib soll nicht Manns­ge­rä­te tra­gen,

und ein Mann soll nicht Wei­ber­klei­der an­tun;

denn wer sol­ches tut, ist dem Herrn, dei­nem Gott, ein Gräu­el.

5. Mos. 22, 5

Wenn die Frau­en den Ehr­geiz der Schön­heit, An­mut und Weib­lich­keit hint­an­set­zen, um sich in an­dern Din­gen her­vor­zu­tun, so en­det die Sa­che oft­mals da­mit, dass sie sich in Män­ner­klei­der wer­fen und so da­hin­trol­len.

Die Sucht, den Mann zu spie­len, kommt so­gar schon in der from­men Le­gen­den­welt der ers­ten Chris­ten­zeit zum Vor­schein, und mehr als eine Hei­li­ge je­ner Tage war von dem Ver­lan­gen ge­trie­ben, sich vom Her­kom­men des Hau­ses und der Ge­sell­schaft zu be­frei­en.

Ein sol­ches Bei­spiel gab auch das fei­ne Rö­mer­mäd­chen Eu­ge­nia, frei­lich mit dem nicht un­ge­wöhn­li­chen En­dre­sul­tat, dass sie, in große Ver­le­gen­heit ge­ra­ten durch ihre männ­li­chen Lieb­ha­be­rei­en, schließ­lich doch die Hilfs­quel­len ih­res na­tür­li­chen Ge­schlech­tes an­ru­fen muss­te, um sich zu ret­ten.

Sie war die Toch­ter ei­nes an­ge­se­he­nen Rö­mers, der mit sei­ner Fa­mi­lie in Alex­an­dria leb­te, wo es von Phi­lo­so­phen und Ge­lehr­ten al­ler Art wim­mel­te. Dem­ge­mäß wur­de Eu­ge­nia sehr sorg­fäl­tig er­zo­gen und un­ter­rich­tet, und dies schlug ihr so wohl an, dass sie, so­bald sie nur ein we­nig in die Höhe schoss, alle Schu­len der Phi­lo­so­phen, Scho­li­as­ten und Rhe­to­ren be­such­te, wie ein Stu­dent, wo­bei sie stets eine Leib­wa­che von zwei nied­li­chen Kna­ben ih­res Al­ters bei sich hat­te. Dies wa­ren die Söh­ne von zwei Frei­ge­las­se­nen ih­res Va­ters, wel­che zur Ge­sell­schaft mit ihr er­zo­gen wa­ren und an all ih­ren Stu­di­en teil­neh­men muss­ten.

Mitt­ler­wei­le wur­de sie das schöns­te Mäd­chen, das zu fin­den war, und ihre Ju­gend­ge­nos­sen, wel­che selt­sa­mer­wei­se bei­de Hya­zin­thus hie­ßen, er­wuch­sen des­glei­chen zu zwei zier­li­chen Jüng­lings­blu­men, und wo die lieb­li­che Rose Eu­ge­nia zu se­hen war, da sah man al­le­zeit ihr zur Lin­ken und zur Rech­ten auch die bei­den Hya­zin­then säu­seln oder an­mu­tig hin­ter ihr her­ge­hen, in­des­sen die Her­rin rück­wärts mit ih­nen dis­pu­tier­te.

Und es gab nie zwei wohl­ge­zo­ge­ne­re Ge­nos­sen ei­nes Blaust­rümpf­chens; denn nie wa­ren sie an­de­rer Mei­nung als Eu­ge­nia, und im­mer blie­ben sie in ih­rem Wis­sen um einen Zoll hin­ter ihr zu­rück, so­dass sie stets recht be­hielt und nie be­fürch­ten muss­te, et­was Un­ge­schick­teres zu sa­gen als ihre Ge­spie­len.

Alle Bü­cher­wür­mer von Alex­an­dri­en mach­ten Ele­gi­en und Sinn­ge­dich­te auf die mu­sen­haf­te Er­schei­nung, und die gu­ten Hya­zin­then muss­ten die­se Ver­se sorg­fäl­tig in gol­de­ne Schreib­ta­feln schrei­ben und hin­ter ihr her­tra­gen.

Mit je­dem hal­b­en Jah­re wur­de sie nun schö­ner und ge­lehr­ter, und be­reits lust­wan­del­te sie in den ge­heim­nis­vol­len Irr­gär­ten der neu­pla­to­ni­schen Leh­ren, als der jun­ge Pro­kon­sul Aqui­li­nus sich in Eu­ge­nia ver­lieb­te und sie von ih­rem Va­ter zum Wei­be be­gehr­te. Die­ser emp­fand aber einen sol­chen Re­spekt vor sei­ner Toch­ter, dass er trotz des rö­mi­schen Va­ter­rech­tes nicht wag­te, ihr den min­des­ten Vor­schlag zu ma­chen, und den Frei­er an ih­ren ei­ge­nen Wil­len ver­wies, ob­gleich kein Ei­dam ihm will­kom­me­ner war als Aqui­li­nus.

Aber auch Eu­ge­nia hat­te seit man­chen schö­nen Ta­gen heim­lich das Auge auf ihn ge­wor­fen, da er der statt­lichs­te, an­ge­se­hens­te und rit­ter­lichs­te Mann in Alex­an­dri­en war, der über­dies für einen Mann von Geist und Herz galt.

Doch emp­fing sie den ver­lieb­ten Kon­sul in vol­ler Ruhe und Wür­de, um­ge­ben von Per­ga­men­trol­len und ihre Hya­zin­then hin­ter dem Ses­sel. Der eine trug ein azur­blau­es Ge­wand, der an­de­re ein ro­sen­far­bi­ges und sie selbst ein blen­dend wei­ßes, und ein Fremd­ling wäre un­ge­wiss ge­we­sen, ob er drei schö­ne zar­te Kna­ben oder drei frisch blü­hen­de Jung­frau­en vor sich sehe.

Vor die­ses Tri­bu­nal trat nun der männ­li­che Aqui­li­nus in ein­fa­cher wür­di­ger Toga und hät­te am liebs­ten in trau­li­cher und zärt­li­cher Wei­se sei­ner Lei­den­schaft Wor­te ge­ge­ben; da er aber sah, dass Eu­ge­nia die Jüng­lin­ge nicht fort­schick­te, so ließ er sich ihr ge­gen­über auf einen Stuhl nie­der und tat ihr sei­ne Be­wer­bung in we­ni­gen fes­ten Wor­ten kund, wo­bei er sich selbst be­zwin­gen muss­te, weil er sei­ne Au­gen un­ver­wandt auf sie ge­rich­tet hielt und ih­ren großen Lieb­reiz sah.

Eu­ge­nia lä­chel­te un­merk­lich und er­rö­te­te nicht ein­mal, so sehr hat­te ihre Wis­sen­schaft und Geis­tes­bil­dung alle fei­nern Re­gun­gen des ge­wöhn­li­chen Le­bens in ihr ge­bun­den. Da­für nahm sie ein erns­tes, tief­sin­ni­ges Aus­se­hen an und er­wi­der­te ihm: »Dein Wunsch, o Aqui­li­nus, mich zur Gat­tin zu neh­men, ehrt mich in ho­hem Gra­de, kann mich aber nicht zu ei­ner Un­weis­heit hin­rei­ßen; und eine sol­che wäre es zu nen­nen, wenn wir, ohne uns zu prü­fen, dem ers­ten ro­hen An­trie­be fol­gen wür­den. Die ers­te Be­din­gung, wel­che ich von ei­nem et­wai­gen Ge­mahl for­dern müss­te, ist, dass er mein Geis­tes­le­ben und Stre­ben ver­steht und ehrt und an dem­sel­ben teil­nimmt! So bist du mir denn will­kom­men, wenn du öf­ter um mich sein und im Wett­ei­fer mit die­sen mei­nen Ju­gend­ge­nos­sen dich üben magst, mit mir nach den höchs­ten Din­gen zu for­schen. Da­bei wer­den wir dann nicht er­man­geln, zu ler­nen, ob wir für­ein­an­der be­stimmt sind oder nicht, und wir wer­den uns nach ei­ner Zeit ge­mein­sa­mer geis­ti­ger Tä­tig­keit so er­ken­nen, wie es gott­ge­schaf­fe­nen We­sen ge­ziemt, die nicht im Dun­kel, son­dern im Lich­te wan­deln sol­len!«

Auf die­se hoch­tra­gen­de Zu­mu­tung er­wi­der­te Aqui­li­nus, nicht ohne ein ge­hei­mes Auf­wal­len, doch mit stol­zer Ruhe: »Wenn ich dich nicht kenn­te, Eu­ge­nia, so wür­de ich dich nicht zum Wei­be be­geh­ren, und mich kennt das große Rom so­wohl wie die­se Pro­vinz! Wenn da­her dein Wis­sen nicht aus­reicht, schon jetzt zu er­ken­nen, was ich bin, so wird es, fürch­te ich, nie aus­rei­chen. Auch bin ich nicht ge­kom­men, noch­mals in die Schu­le zu ge­hen, son­dern eine Ehe­ge­nos­sin zu ho­len; und was die­se bei­den Kin­der be­trifft, so wäre es, wenn du mir dei­ne Hand ver­gönn­test, mein ers­ter Wunsch, dass du sie end­lich ent­las­sen und ih­ren El­tern zu­rück­ge­ben möch­test, da­mit sie den­sel­ben bei­ste­hen und nütz­lich sein könn­ten. Nun bit­te ich dich, mir Be­scheid zu ge­ben, nicht als ein Ge­lehr­ter, son­dern als ein Weib von Fleisch und Blut!«

Jetzt war die schö­ne Phi­lo­so­phin doch rot ge­wor­den, und zwar wie eine Pur­pur­nel­ke, und sie sag­te, wäh­rend ihr das Herz klopf­te: »Mein Be­scheid ist bald ge­ge­ben, da ich aus dei­nen Wor­ten ent­neh­me, dass du mich nicht liebst, o Aqui­li­nus! Die­ses könn­te mir gleich­gül­tig sein, wenn es nicht be­lei­di­gend wäre für die Toch­ter ei­nes ed­len Rö­mers, an­ge­lo­gen zu wer­den!«

»Ich lüge nie!« sag­te Aqui­li­nus kalt; »lebe wohl!«

Eu­ge­nia wand­te sich ab, ohne sei­nen Ab­schied zu er­wi­dern, und Aqui­li­nus schritt lang­sam aus dem Hau­se nach sei­ner Woh­nung. Jene woll­te, als ob nichts ge­sche­hen wäre, ihre Bü­cher vor­neh­men; al­lein die Schrift ver­wirr­te sich vor ih­ren Au­gen, und die Hya­zin­then muss­ten ihr vor­le­sen, in­des­sen sie voll hei­ßen Är­gers mit ih­ren Ge­dan­ken an­der­wärts schweif­te.

Denn wenn sie bis auf die­sen Tag den Kon­sul als den­je­ni­gen be­trach­tet hat­te, den sie al­lein un­ter al­len Frei­ern zum Ge­mahl ha­ben möch­te, wenn es ihr al­len­falls ge­fie­le, so war er ihr jetzt ein Stein des An­sto­ßes ge­wor­den, über den sie nicht hin­weg­kom­men konn­te.

Aqui­li­nus sei­ner­seits ver­wal­te­te ru­hig sei­ne Ge­schäf­te und seufz­te heim­lich über sei­ne ei­ge­ne Tor­heit, wel­che ihn die pe­dan­ti­sche Schö­ne nicht ver­ges­sen ließ.

Es ver­gin­gen bei­na­he zwei Jah­re, wäh­rend wel­cher Eu­ge­nia wo­mög­lich im­mer merk­wür­di­ger und eine wahr­haft glän­zen­de Per­son wur­de,