Jahre des Windes: Geschichten vom Steintisch
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Sie bekommt den Tisch ihres Lebens geschenkt, wird von seinem Travertin Millionen von erdgeschichtlichen Jahren zurückgeführt – und muss das Liebgewonnene wieder loslassen. Sie erzählt dem Geliebten von ihrer kurzen Zeit als Kopftuchträgerin und der damit verknüpften Konfirmation. Sie verpasst den Tod eines verehrten Menschen. Als sie sich einer ärztlichen Diagnose stellen muss, verliert sie das Lächeln. Ein Zeuge aus Gold wird zu ihrem Gesprächspartner in dieser schwierigen Zeit, bis sie im Spiegelbild das Lachen wiederfindet und schließlich den Wind, den wankelmütigen, als Begleiter ihres Lebens erkennt: bald Sturm, bald sanfter Hauch.
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Book preview
Jahre des Windes - Hilde Anderegg Somaini
Inhalt
Vorwort
Als wäre ihr Gang der Gang der Welt
Rütteln an Türen und Toren
Flattern durch die Lüfte
Gehen mit dem Wind
Nacheiszeit
Dauerwelle
Der Kühlraum
Hättest du gewusst zu lächeln
Der Zeuge
Schauen Sie auf die drei Lichtpunkte
Grüner Mond
Dank
Zur Autorin
Er kommt und geht, wann es ihm passt, wohin er will und wie es ihm gefällt, unberechenbar. Er kommt aufbrausend daher, aber auch lieblich sanft. Sein personifizierter Charakter ist intuitiv, oft impulsiv und zeugt von eigenem Willen. Je nach Kulturkreis oder Glaube nennt er sich : kosmischer Atem, himmlisches Kind oder wehender Geist Gottes über dem Wasser, als der er das Schiff des Apostel Paulus vom Kurs abbringt. Er beherrscht den herrenlosen Raum zwischen Himmel und Erde und scheint frei zu sein. Er ist seinem Wesen nach voller Energie und reinigend, doch schwer einschätzbar in seiner Willkür und Kraft – und : Er lebt in Verbundenheit mit den vier Himmelsrichtungen. Je nach Laune tobt er zornig und zerstörerisch, spielt den Unbezwingbaren, gibt den sanften Verführer oder ruht in sich. Allen Geschöpfen, die wittern können, trägt er Gerüche zu, oft von weit her. Auch die Witterung selbst, das Wetter, wird von ihm fortbewegt. Ein Blatt wird zu einem Nichts durch ihn, er bläht Segel, lässt durchaus wissen, woher er weht, und wenn er sich dreht, mag sich sogar das Schicksal wenden.
Diese erzählerische Reise begleitet der Wind auf einer Achse zwischen Stadt und Land und wiederholt gelangt er an einen Tisch aus Stein zurück. Er bewegt sich rückwärts in die Kindheit und Jugend der Erzählerin, lässt ihre Liebe zu Roberto aufleben, führt nach überstandenen Erschütterungen spielerisch die wiedererlangte Leichtigkeit vor. Er trägt persönliche Fassungslosigkeit heran und hält den Atem an in der Begegnung mit dem Tod. Die Reise an seiner Seite durch die vier Jahreszeiten fordert Abschiede und rät vom Festhaltenwollen ab. Der Wind wird zum Weggefährten des Wandels.
Als wäre ihr Gang der Gang der Welt
Gerade wiegt sie sich hin und her. Zart ist sie beschaffen und von bezaubernder Offenheit. Eines der fragilsten und zugleich widerstandsfähigsten Geschöpfe : die Mohnblume.
Toscana, im Frühsommer. Es ist sieben Uhr morgens. Ich sitze am Steintisch unter den Eichen und ordne meine Schreibutensilien. Im Morgenlicht leuchten schon unzählige rote Blumen. Mit der aufsteigenden Sonne öffnen sie die pelzigen Kelchblätter, um ihre Blütenpracht zu entfalten. Die Botanik spricht von Feldmohn, Klatschmohn, auch von Schlafmohn. Man könnte ebenso gut von einem Wunder sprechen oder, wie es im persischen Sprachraum heißt, von »der Blume der Liebe«, deren Leiden in der gelackten schwarzgrünen Mitte der Blüte liegen soll. Viele haben es schon zu benennen versucht, das fast magische Rot des Mohns. Georgia O’Keeffe hat Blumenmotive als weibliche Formbildung an der Schnittstelle zur abstrakten Malerei dargestellt. Sie hat die Mohnblume in ihrer vollen Sinnlichkeit ins Bild gesetzt, als Punctum, von dem man den Blick nicht mehr wenden kann.
Die Mohnblume wächst in dieser Gegend in Büscheln, manchmal auch vereinzelt inmitten der Wiesengrünkraft, auf sandigem Boden, lehmhaltigem oder gar steinigem. Sie wird hier bis gegen achtzig Zentimeter hoch, gedeiht zunächst unscheinbar in spärlichem Blattkleid an dünnen Stängeln – bis sie eines Tages in der morgendlichen Frühe ihre schützende Blumenhülle wie ein Schultercape abwirft und sich zu einer vierblättrigen Blüte öffnet. In den Abendstunden wird sie ihre Blütenblätter bereits wieder preisgeben müssen. Vielleicht auch erst nach zwei, drei Tagen. Schließlich wird der Wind die unzähligen Samen aus den über Wochen verwitternden Fruchtkapseln davontragen, ihrem noch unbekannten Ziel entgegen. Der rote Mohn geht mit dem Sturmwind und mit der Brise. Er beugt sich dem niederprasselnden Regen und streckt sich nach der wärmenden Sonne. Hat die Blume ihr zerknittertes Kleid entfaltet und luftgebügelt, scheint sie sich wie selbstverständlich mit dem blauen Himmel zu vermählen. Offenherzig lockt sie die dafür empfänglichen Bienenarten und Käfer mit Duftstoffen, sich an ihrem glänzend schwarzen Blütenzentrum zu berauschen. Die schwergewichtige Hummel, als könnte sie das schier Unmögliche im Voraus ausloten, benimmt sich hierbei besonders keck, erlaubt sich ganz unverblümt in das Intimste vorzustoßen und sich an den schwarzgrünen Blütenstempeln des Fruchtknotens zu laben.
Es ist 16 Uhr und ich schaue wieder nach den Blumen der Liebe, von denen es hier so viele gibt. Nur ein Windhauch ist zu spüren ; er genügt, dass die zierlichen Wesen eines ihrer vier Kronblätter verlieren, die andern drei werden bald folgen. Zurück bleibt der nackte Fruchtknoten mit seiner Vielzahl grauschwarzgrüner Staubblätter. Leise Traurigkeit überkommt mich.
Unterdessen ist es Abend geworden. Nichts zieht mich ins Haus. Es ist noch hell und warm, obwohl erst Mitte Juni. Ich sitze draußen im Hof auf einer sonnengewärmten Steinbank. Die noch palavernden Vögel auf den Bäumen sind dabei, sich von ihrer abendlichen Konferenz zurückzuziehen. Bald