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    Unterm Fluss
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    Unterm Fluss
    Ebook182 pages1 hour

    Unterm Fluss

    By Ephraim Rosenstein

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    About this ebook

    Der Band enthält Erzählungen und eine Auswahl von Gedichten.
    Von der Holocaust -Gedenkstätte in Jerusalem bis zu einer zeitlosen und deshalb zeitnahen Adaption des Buches Ruth aus dem Alten Testament, über Fragen nach der Zeit als Dimension und solchen nach vermeintlich alltäglichen Begebenheiten bis zu Bewusstseinsspaltungen, erzählt der Autor in einer besonderen Sprache. Den Mittelteil des Buches nimmt der Zyklus "Schweriner Elegien" ein. Rosenstein reflektiert darin einen kleinen Ort in Brandenburg und was einem beim Blick auf und in das Wasser in den Sinn kommen kann. Die anschließenden Gedichte, tiefsinnig oder ironisch oder auch beides, hat der Autor selbst ausgewählt.
    Einige Zeichnungen hat die Dresdner Malerin Agnes Kober für den Band geschaffen und zugeordnet. Der aufgeschlossene Leser mag sich fragen, ob die Zeichnungen zu den Texten oder die Texte zu den Zeichnungen geschaffen worden sind. Letztlich aber ist das eine ebenso unnötige Frage, wie die nach einem weißen Hund mit schwarzen Flecken oder einem schwarzen Hund mit weißen Flecken; der Leser wird sich erinnern.
    Ephraim Rosenstein ist etwa 1940, vermutlich in Berlin geboren. Er hat als Heizer, Tischler, Schuhmacher, Mechaniker gearbeitet und daneben immer geschrieben. Er ist Absolvent des Literaturinstitutes "Johannes R. Becher" in Leipzig (1979 - 1982) und lebt im Allgäu.
    Bei mehreren Dokumentarfilmen hat er die Kamera und Regie geführt (Der YouTube-Kanal "Ephraim2710" zeigt eine Auswahl).
    "Unterm Fluss" liegt auch als eBook vor.
    LanguageDeutsch
    PublisherBooks on Demand
    Release dateDec 14, 2017
    ISBN9783746022888
    Unterm Fluss

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      Unterm Fluss - Ephraim Rosenstein

      Der Dichter ist nicht das Gewissen

      der Nation, sondern ihr Schmerz.

      Max Walter Schulz

      Erzählungen:

      Einen Namen

      Yad Vashem

      Ruth

      Boas

      Der Ursprung

      Schleier

      Unterm Fluss

      Der Berg

      Ein Hund namens Herr

      Die Wand

      Die Beichte

      Lebenszeit

      Erwachen

      Die Andere

      Das Weihnachtsessen

      Das fehlt noch

      Déjà-vu

      Der Schuss

      Ich will ihnen in meinem Hause und in meinen Mauern einen Namen geben, besser denn Söhne und Töchter; einen ewigen Namen will ich ihnen geben, der nicht vergehen soll.

      Jesaja 56; 5

      Einen Namen

      An einem warmen Tag, zur Weihnacht, auf dem Herzelberg, einer der sieben Erhebungen zwischen denen Jerusalem liegt. Hier liegt „Yad vashem, die Gedenkstätte für die jüdischen Opfer des Naziterrors. „Yad vashem ist das hebräische des Propheten Jesaja: „Einen Namen geben".

      Hier hat der Ausspruch eine neue Bedeutung; eine, die in ihrer Ungeheuerlichkeit selbst die Autoren der Heilige Schriften nicht erdacht haben konnten. Niemand kann ihnen ihren Namen geben, niemand kann ihrer gedenken indem er sie beim Namen nennt. Von vielen ahnt man nur, weil menschliche Überreste in den Lagern Rückschlüsse auf Zahlen zuließen und die sind weit größer als jene, die in den mit vermeintlicher Gründlichkeit geführten Journalen zu finden sind. So muss die Namenlosigkeit zum Gedenken werden, denn es ist niemand da, sich zu erinnern. Es bleibt nur Stille, der Versuch, jenes Vergangene in erträglichem Maß empfindbar zu machen.

      Seit man weiß, dass Denken nicht allein an Worte gebunden ist, sondern auch und viel eher an Gefühle und Empfindungen, lässt sich denken, auch jenen Namenlosen einen Namen geben zu können, der freilich schwer als Wort zu fassen ist. Dennoch kann so ein yad vashem beitragen, die vielen nicht dem Abgrund jenseits der Geschichte anheimfallen zu lassen. Und schließlich gelingt es vielleicht auch, ihnen ein Stückchen unser selbst über unsere Anteilnahme zu übereignen, so wie sie uns den Namen einer Empfindung übereigneten.

      Ich aber lebe.

      Ich betrete das „children memorial".

      Von außen scheint es als ein halb in die Erde gebauter Betonbunker, doch ich weiß, wo ich bin. Sogar die Abdrücke der Holzverschalung kann man sehen. Ein breiter, gepflasterter Weg führt abwärts, und bald nimmt die Böschung jede andere Sicht als die auf ein zweiflügliges, schweres bronzenes Tor.

      Ich gehe hindurch und stehe geblendet im Dunkeln. Von ferne höre ich leises Gemurmel.

      Ein kühler Lufthauch weht mich an.

      ‚Wie aus einem Grab‘, denke ich, da lässt mich eine leichte Berührung erschauern, aber es ist nur ein Helfer, der meine Hand nimmt. Ich lasse es geschehen und fühle einen metallenen Handlauf. So geleitet, gehe ich einen abschüssigen Gang hinab. Das Gemurmel in der Ferne wird lauter. Dann eine Biegung und plötzlich schwebe ich. Zwar stehe ich, aber wo? Flackernde Sterne hüllen mich in ein unbekanntes Universum, das mich abhebt von der Erde.

      Wohin kann mich das Schweben führen? Keine Angst verspüre ich, nur Verwunderung über das Unfassbare; eben noch war ich in einer bedrückend wirklichen Welt und nun? Indem ich mich dies frage, kommen Erinnerungen und Empfindungen und nun bekommt auch das Schweben einen angemessenen Sinn. Ich weiß wieder wo ich bin und erkenne zugleich, dass alle Sterne dem Licht von fünf kunstvoll zwischen Glasscheiben aufgestellten Kerzen entstammen. Wieder und wieder spiegeln die ihr Licht, bis es in einer unendlichen Ferne allmählich vergeht.

      Mir fällt das Märchen ein, in dem ein Mann vom Tod gerufen wird, aber nicht sterben will: „Nimm doch einen andern", rät er bittend. Da führt ihn der Tod in einen Raum mit unzähligen Kerzen. Es sind die Lebenslichter der Menschen. Manche brennen hoch und hell, andere sind dem Verlöschen nahe. Der Tod weist auf eine Kerze, die eben noch zaghaft flackert: Es ist des Mannes Lebenslicht und der Tod bietet an, es auf ein beliebiges anderes zu setzen. Freilich muss dann ein anderer sterben.

      Die Entscheidung kann der Mann nicht treffen und stirbt. - Er tut es freiwillig.

      Ich aber lebe.

      Jetzt erst wird mir jene ferne Stimme bewusst. Sie nennt in ununterbrochener Folge Namen, Alter, Stadt, einen Namen, ein Alter, eine Stadt, einen Namen, ein Alter, eine Stadt. Von einem Tonband werden sie genannt und man sagt mir später, das Band müsste ununterbrochen drei Jahre lang laufen, um alle Namen zu nennen. Dabei weiß man längst nicht alle Namen jener Kinder, die in den Lagern umkamen.

      Einen Namen, ein Alter, eine Stadt, - plötzlich schreckt es mich auf: Wie nun, wenn durch irgendeinen Zufall, eine Fügung grausamen Schicksals, dass mir das Leben geschenkt hat, auch mein Name hier genannt wird?

      Ich werde es nie erfahren.

      Aber, - ich lebe.

      Ich lebe?

      Vorweihnacht in der vielfach geschundenen Stadt Dresden.

      Wir gehen in ein Kaufhaus. Vor dem Eingang sitzt, mit untergeschlagenen Beinen, ein Mann und hält ein Schild in den Händen, eigentlich nur ein Stück brauner Pappe, auf dem er kundtut, Hunger zu haben. Vor sich auf dem Boden steht eine kleine Büchse mit wenigen Münzen. Wir gehen vorbei. Hinter den sich automatisch öffnenden Türen empfängt uns Weihnachtsmusik und mäßiges Treiben derer, die bisher noch nicht beisammen haben, was sie zum Weihnachtsfest zu benötigen glauben. Nach einer Stunde müssen wir den Einkauf abbrechen; mehr können wir nicht tragen und der Weg zum Auto ist weit. Auf dem Rückweg durch die Etagen kommen wir an einer Weihnachtskrippe vorbei und ich denke: ‚Ach ja, das war ja der Anlass‘.

      Die automatischen Türen schließen sich hinter uns und der milde Winter ist um uns. Der Mann mit dem Schild sitzt immer noch da - aber er sitzt nicht auf untergeschlagenen Beinen; er hat keine.

      Unsere Weihnachtseinkäufe wiegen schwer.

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      Welchen Namen werden wir uns geben? Welchen können wir tragen und - mit Würde? „Ich will ihnen in meinem

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