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    Il Burattinaio
    Il Burattinaio
    Il Burattinaio
    Ebook79 pages56 minutes

    Il Burattinaio

    By Alessandra Pepino

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    About this ebook

    Mindy Iannaccone è un commissario molto particolare. In perenne lotta con la sua linea in sovrappeso, è un tipo schietto e verace, che non bada alle buone maniere quando c'è da lavorare. Il ritrovamento del corpo di un bambino sulla spiaggia di Acquamorta, a Monte di Procida, vicino Napoli, dà inizio alle indagini. Quando, la mattina dopo, si presenta in questura don Giulio, un prete che un tempo lei aveva conosciuto e stimato, confessando di essere l'assassino del piccolo, lei stenta a crederci. Don Giulio sembra però convinto di ciò che dice e Mindy, che vuole vederci chiaro, comincia a indagare sul suo passato, scoprendo che, tanti anni prima, l'uomo si era spretato dopo aver fatto visita, in carcere, a un detenuto di nome Carmine Incoronato, che aveva a sua volta ucciso un ragazzino. Ma che legame c'è tra i due?  E Incoronato sarà disposto a collaborare? Mindy non si fermerà davanti a niente pur di scoprire la verità.
    LanguageItaliano
    PublisherNero Press
    Release dateJan 4, 2018
    ISBN9788898739967
    Il Burattinaio

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      Book preview

      Il Burattinaio - Alessandra Pepino

      Intrighi

      Il Burattinaio

      di Alessandra Pepino

      Editing di Daniele Picciuti

      Immagine di copertina elaborata a partire da:

      © puppet-1218066_1280 - Pixabay.com

      Produzione digitale: Daniele Picciuti

      ISBN: 978-88-98739-96-7

      Nero Press Edizioni

      http://neropress.it

      © Associazione Culturale Nero Cafè

      Edizione digitale febbraio 2017

      Alessandra Pepino

      Il Burattinaio

      Indice

      Antefatto

      1

      2

      3

      4

      5

      6

      7

      8

      9

      10

      11

      12

      13

      14

      15

      16

      17

      18

      19

      20

      21

      L'autore

      Antefatto

      Carcere di Poggioreale

      17 aprile 2004

      I passi rimbombano come proiettili inesplosi lungo il corridoio del padiglione Milano. Man mano che si avvicina alla cella del detenuto numero 157, a don Giulio sembra che il collarino ecclesiastico si stringa ogni secondo di più attorno alla gola. Ci infila dentro l’indice e il medio, guadagna un’avida sorsata d'aria, ma la sensazione di oppressione non accenna a placarsi. Nella mano destra tiene stretta la richiesta del colloquio. Sono passati dieci giorni da quando l’ha ricevuta. Dieci giorni e dieci notti in cui il pensiero di quell’incontro lo ha corroso a poco a poco, dall’interno.

      I detenuti sono tutti uguali: è questo che racconta tutte le volte che stringe le mani di qualche carcerato e lo rassicura del fatto che la salvezza, il cambiamento, sono possibili per chiunque. Eppure adesso, a pochi metri dalla porta che lo catapulterà nel mondo del detenuto numero 157, sente che questa regola non è più valida. C’è qualcosa, annidato nella storia pregressa di quell’individuo, che sbugiarda ogni teoria, gettandolo impietosamente nel tritacarne della realtà. Perché non esistono formule che mettano al riparo dal riprodursi dell’orrore. Il Male ha mille volti, alcuni visibili, altri mimetizzati tra gli interstizi dell’abitudine; ha voce per parlare e orecchie per immagazzinare, ma sa pure quando è il momento di fingersi sepolto, per poi tornare a galla come macchie d’unto a pelo d’acqua. Il suo richiamo adesso è vivo, e sta agitandosi nelle fibre del foglietto di carta stretto tra le dita di Don Giulio che, per la prima volta da quando ha accettato l’incarico come cappellano del carcere di Poggioreale, avverte un senso di inettitudine denso, oscuro.

      Potrei stracciare la domanda, fingere di non averla mai ricevuta e tornarmene indietro, alla mia vita di prima. Sono ancora in tempo, nessuno mi ha visto – tranne la guardia che mi accompagna. Lui non lo sa che sono qui, a pochi passi. Un corridoio, e questa storia sarebbe finita: io non saprei mai cosa ha da dirmi, e lui consumerebbe i suoi giorni in questo loculo senza speranza, portandosi i suoi segreti bui dentro la tomba.

      Ma c’è qualcosa che lo ammonisce dal farlo, una forza insondabile che spinge le sue gambe in avanti, fino ad arrivare alla porta, a pochi passi dalla guardia che lo precede. Le chiavi che girano nella toppa producono un rumore sinistro, di ossa spezzate. Don Giulio si sforza di non farci caso mentre varca la soglia, trattenendo il respiro.

      La cella è così piccola che le pareti sembrano accartocciate su loro stesse. C’è un odore di sapone che si leva come da un prato a inizio primavera: un profumo che inneggia al futuro e che stride col sentore di morte, incollato come carta da parati sopra i muri. Lui è seduto sulla branda, la tuta azzurra con il cappuccio e gli elastici slabbrati alle caviglie, un paio di occhiali dalla montatura leggera, i capelli bianchi, cortissimi. Il viso è perfettamente rasato, gli occhi di ghiaccio si posano sul suo ospite senza tradire alcuna emozione.

      Quando la porta gli si richiude alle spalle, don Giulio alza lo sguardo verso il cielo di cemento. In punta di piedi, tiepido come il respiro del diavolo: l’incontro da cui non è possibile trovare riparo lo ha già risucchiato. Il detenuto numero 157 gli mostra il palmo della mano in un gesto che indica ospitalità. Gli sta dicendo: prendi posto sulla branda del mio compagno. Quello che sta consumando la sua ora d’aria in cortile, insieme alle sue orecchie indiscrete.

      Dalla punta del letto la distanza tra i due adesso è ristabilita. Alla stessa altezza, nel punto dove gli occhi dell’uno non possono sfuggire a quelli dell’altro, e dove la voce del Male arriverà forte e chiara, come un comandamento.

      Quando le labbra di Carmine Incoronato, il detenuto numero 157, si schiudono per lasciar passare il filo invisibile della sua voce, le mani di don Giulio sono già conserte, strette attorno al crocifisso che porta al collo come a uno scoglio nel mezzo della tormenta.

      1

      Napoli, 15 maggio 2016

      Mindy Iannaccone maledisse la vampata bollente che fuoriuscì dal cestello della vaporiera, non appena lo scoperchiò: la puzza dei broccoli, purtroppo,

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