Il cammino di Angelica
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Book preview
Il cammino di Angelica - Lilliana Ferro
Albatros
Nuove Voci
Ebook
© 2017 Gruppo Albatros Il Filo S.r.l. | Roma
www.gruppoalbatrosilfilo.it
ISBN 978-88-567-8603-3
I edizione elettronica dicembre 2017
A Messer Ludovico Ariosto
fratello, maestro e amante,
compagno insostituibile nella mia vita.
Or se mi mostra la mia carta il vero
non è lontano a scoprirsi il porto:
si che nel lito i voti scioglier spero
a chi nel mar per tanta via mi ha scorto;
ove o di non tornar col legno intero,
o d’errar sempre, ebbi già il viso smorto.
Ma mi par di veder, ma veggo certo.
veggo la terra e veggo il lido aperto
Ludovico Ariosto Orlando Furioso Canto XLVI stanza I
Casa Editrice Bietti 1969
Morgana, la fata dei miraggi che rendono più bella la vita
Dietro uno specchio si nasconde e svela
La fata che ci parla e ci consola
Giochi disegna e una grande tela
In cui il racconto per ogni dove vola
Arazzi sconfinati ci promette
Tessuti con abile mano
E presente e passato in trecce mette
trasformando l’illusione in talismano.
Prefazione
Ho incontrato Morgana a New Orleans. Stava nascosta nello spigolo di uno specchio che intravedevo, in un primo pomeriggio destinato al riposo fra l’una e l’altra fatica turistica, sdraiata sul letto di una camera al diciottesimo piano di un hotel.
Lo specchio è lì sull’angolo, lungo e stretto, in ombra, mentre lo sguardo si sposta di qua di là nella camera, uguale nella sua estraneità e provvisorietà a quella di qualsiasi altro hotel. Lungo il suo spigolo si apre un varco che rende visibili e concrete le immagini dei miei pensieri che si muovono, dentro lo specchio in cui io sono assente, in modo disordinato e scomposto.
Si giustappongono l’una all’altra e vengono lasciate così ammonticchiate , in una camera che non è una camera, in una casa che non è una casa, in una città che non è una città. Tutto è precario, transitorio, incredibilmente finto. Finto il panorama, dal XVIII piano, di strade che si accavallano e si attorcigliano, ti sembra, all’infinito, su cui sfrecciano macchine che ti passano davanti agli occhi come se fossi al piano terra. Finte le strade che avevo attraversato la mattina, quelle su cui si affacciano Hilton e Holiday Inn supponenti e si incrociano con altre, contenute da muri rabberciati di case vecchie e fabbriche abbandonate coi vetri rotti e drappi immensi di ragnatele. Qualche portone finto pop , l’insegna spenta di un pub o di un ristorante, pronta, l' ho visto la sera prima, al gorgoglio delle luci per le notti favolose dei turisti, con bicchieri di cristallo, candele accese per ogni dove, aragoste, granchi e piramidi di frutta. Finto l’ammasso dei grattaceli con finestre che sembrano loculi e incombono su un Casinò luminescente come un Luna Park.
Morgana, la fata dei miraggi, dallo specchio mi fa l’occhiolino:
« Non sono finzioni: sono miraggi. Ognuno vi legge se stesso e pensa di stare interpretando il mondo. Miraggio anche ciò che hai visto ieri: miraggi l’andirivieni grottesco nel quartiere francese con gli incroci grondanti di souvenir e gli ingressi di locali che sembrano antri, la musica di trombe e clarinetti rotolante sulle vie, anch'essa diventata solo merce. Miraggi i boats sul Mississippi con la loro logica da music-hall, miraggio la sterminata distesa di casette e casupole da una parte del delta del fiume tutte rigorosamente abitate da neri e l’altra con ville e giardini a contendersi gli ultimi spazi di terra su cui costruire il segno tangibile del proprio successo, misura unica della propria identità».
«Forse guardando meglio vedrai anche il legame tra un tuo pensiero lontano e il turbamento che ti procura l'immagine di New Orleans». Poi scomparve, ma io segnai su un blocchetto il nostro colloquio per non dimenticarlo.
Ritornai su quell’incontro qualche mese più tardi, quando mi passarono davanti agli occhi