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    U.S. Marshal Bill Logan, Band 44: Panhandle Smith
    U.S. Marshal Bill Logan, Band 44: Panhandle Smith
    U.S. Marshal Bill Logan, Band 44: Panhandle Smith
    Ebook113 pages1 hour

    U.S. Marshal Bill Logan, Band 44: Panhandle Smith

    By Pete Hackett

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    About this ebook

    U.S. Marshal Bill Logan Band 44 Panhandle Smith und der Marshal Western von Pete Hackett U.S. Marshal Bill Logan – die neue Western-Romanserie von Bestseller-Autor Pete Hackett! Abgeschlossene Romane aus einer erbarmungslosen Zeit über einen einsamen Kämpfer für das Recht. Über den Autor Unter dem Pseudonym Pete Hackett verbirgt sich der Schriftsteller Peter Haberl. Er schreibt Romane über die Pionierzeit des amerikanischen Westens, denen eine archaische Kraft innewohnt, wie sie sonst nur dem jungen G.F.Unger eigen war – eisenhart und bleihaltig. Seit langem ist es nicht mehr gelungen, diese Epoche in ihrer epischen Breite so mitreißend und authentisch darzustellen. Mit einer Gesamtauflage von über zwei Millionen Exemplaren ist Pete Hackett (alias Peter Haberl) einer der erfolgreichsten lebenden Western-Autoren. Für den Bastei-Verlag schrieb er unter dem Pseudonym William Scott die Serie "Texas-Marshal" und zahlreiche andere Romane. Ex-Bastei-Cheflektor Peter Thannisch: "Pete Hackett ist ein Phänomen, das ich gern mit dem jungen G.F. Unger vergleiche. Seine Western sind mannhaft und von edler Gesinnung." Hackett ist auch Verfasser der neuen Serie "Der Kopfgeldjäger". Sie erscheint exklusiv als E-book bei CassiopeiaPress. Jonathan Smith zügelte auf der Anhöhe, über die der Reit- und Fahrweg in die Stadt führte, seinen Rotfuchs. Er starrte hinunter auf das Sammelsurium von Häusern und Hütten. Das Pferd unter ihm trat unruhig auf der Stelle. "Tascosa", murmelte der Mann und tätschelte dem Rotfuchs den Hals. "Wir werden ein paar Tage in diesem Ort bleiben, Alter. Ja, einige Tage der Ruhe werden uns gut tun." Mit einem leichten Schenkeldruck trieb Smith den Rotfuchs an. Die Hufe des Tieres pochten. Staub wirbelte. Im Schritttempo stapfte das Pferd zwischen die ersten Häuser. Die Stadt mutete ruhig an. Fast wie erstarrt. Von ihr gingen keine Impulse aus, wie sie für eine Stadt dieser Größenordnung üblich waren. Sie schien den Atem anzuhalten. Die Main Street lag wie ausgestorben vor dem Reiter. Auf den Gehsteigen bewegten sich nur wenige Passanten. Neugierig und misstrauisch wurde der Fremde angestarrt. Aber solche Blicke war Jonathan Smith gewöhnt. An ihm klebte der Staub vieler, vieler Meilen. Er war stoppelbärtig und sah sicher nicht gerade Vertrauen erweckend aus. Und der tiefsitzende Revolver an seiner rechten Seite tat ein Übriges, um Interesse zu erwecken. Jonathan Smith ließ seinen Blick schweifen. Wie die Perlen an einer Schnur reihten sich die Häuser zu beiden Seiten der Main Street aneinander. Viele der Gebäude wiesen falsche Fassaden auf. Tascosa war eine Stadt wie zig andere Städte auch, die Smith während seines unruhigen, bewegten Lebens kennengelernt hatte. Smith lenkte seinen Braunen zum Querholm vor dem Saloon und saß ab. Lose schlang er die Zügel um den Balken. Dann zog er die Winchester aus dem Scabbard. Sattelsteif stieg er die wenigen Stufen zum Vorbau empor. Seine Schritte dröhnten auf den Bohlen. Leise klirrten seine Sporen. Die Türflügel quietschten, als er sie aufstieß. Smith machte einen Schritt in den Schankraum. Knarrend schlug die Pendeltür hinter ihm aus. Hinter dem Tresen stand ein Mann und blickte ihm entgegen. Es gab nur vier Gäste. Zwei von ihnen saßen an einem Tisch und würfelten. Jetzt unterbrachen sie ihr Spiel und lehnten sich zurück. Die beiden anderen lümmelten am Schanktisch und fixierten Smith lauernd. Keiner dieser Burschen war älter als 25 Jahre. Jeder von ihnen hatte einen Revolvergurt umgeschnallt. Jonathan Smith ahnte, dass die vier zusammengehörten. Sie erinnerten ihn an ein Rudel hungriger Wölfe.
    LanguageDeutsch
    PublisherCassiopeiaPress
    Release dateJun 26, 2014
    ISBN9783956171475
    U.S. Marshal Bill Logan, Band 44: Panhandle Smith

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      U.S. Marshal Bill Logan, Band 44 - Pete Hackett

      U.S. Marshal Bill Logan

      Band 44

      Panhandle Smith und der Marshal

      Western von Pete Hackett

      U.S. Marshal Bill Logan – die neue Western-Romanserie von Bestseller-Autor Pete Hackett! Abgeschlossene Romane aus einer erbarmungslosen Zeit über einen einsamen Kämpfer für das Recht.

      Ein CassiopeiaPress E-Book

      © by Author www.Haberl-Peter.de

      © der Digitalausgabe 2013 by AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalen

      www.AlfredBekker.de

      1. digitale Auflage 2014 Zeilenwert GmbH

      ISBN 9783956171475

      Über den Autor

      Unter dem Pseudonym Pete Hackett verbirgt sich der Schriftsteller Peter Haberl. Er schreibt Romane über die Pionierzeit des amerikanischen Westens, denen eine archaische Kraft innewohnt, wie sie sonst nur dem jungen G.F. Unger eigen war – eisenhart und bleihaltig. Seit langem ist es nicht mehr gelungen, diese Epoche in ihrer epischen Breite so mitreißend und authentisch darzustellen.

      Mit einer Gesamtauflage von über zwei Millionen Exemplaren ist Pete Hackett (alias Peter Haberl) einer der erfolgreichsten lebenden Western-Autoren. Für den Bastei-Verlag schrieb er unter dem Pseudonym William Scott die Serie Texas-Marshal und zahlreiche andere Romane. Ex-Bastei-Cheflektor Peter Thannisch: Pete Hackett ist ein Phänomen, das ich gern mit dem jungen G.F. Unger vergleiche. Seine Western sind mannhaft und von edler Gesinnung.

      Hackett ist auch Verfasser der neuen Serie Der Kopfgeldjäger. Sie erscheint exklusiv als E-book bei CassiopeiaPress.

      Inhalt

      Cover

      Titel

      Impressum

      Über den Autor

      Panhandle Smith und der Marshal

      Band 44

      Panhandle Smith und der Marshal

      Jonathan Smith zügelte auf der Anhöhe, über die der Reit- und Fahrweg in die Stadt führte, seinen Rotfuchs. Er starrte hinunter auf das Sammelsurium von Häusern und Hütten. Das Pferd unter ihm trat unruhig auf der Stelle.

      Tascosa, murmelte der Mann und tätschelte dem Rotfuchs den Hals. Wir werden ein paar Tage in diesem Ort bleiben, Alter. Ja, einige Tage der Ruhe werden uns gut tun.

      Mit einem leichten Schenkeldruck trieb Smith den Rotfuchs an. Die Hufe des Tieres pochten. Staub wirbelte. Im Schritttempo stapfte das Pferd zwischen die ersten Häuser.

      Die Stadt mutete ruhig an. Fast wie erstarrt. Von ihr gingen keine Impulse aus, wie sie für eine Stadt dieser Größenordnung üblich waren. Sie schien den Atem anzuhalten.

      Die Main Street lag wie ausgestorben vor dem Reiter. Auf den Gehsteigen bewegten sich nur wenige Passanten. Neugierig und misstrauisch wurde der Fremde angestarrt. Aber solche Blicke war Jonathan Smith gewöhnt. An ihm klebte der Staub vieler, vieler Meilen. Er war stoppelbärtig und sah sicher nicht gerade Vertrauen erweckend aus. Und der tiefsitzende Revolver an seiner rechten Seite tat ein Übriges, um Interesse zu erwecken.

      Jonathan Smith ließ seinen Blick schweifen. Wie die Perlen an einer Schnur reihten sich die Häuser zu beiden Seiten der Main Street aneinander. Viele der Gebäude wiesen falsche Fassaden auf. Tascosa war eine Stadt wie zig andere Städte auch, die Smith während seines unruhigen, bewegten Lebens kennengelernt hatte.

      Smith lenkte seinen Braunen zum Querholm vor dem Saloon und saß ab. Lose schlang er die Zügel um den Balken. Dann zog er die Winchester aus dem Scabbard. Sattelsteif stieg er die wenigen Stufen zum Vorbau empor. Seine Schritte dröhnten auf den Bohlen. Leise klirrten seine Sporen. Die Türflügel quietschten, als er sie aufstieß. Smith machte einen Schritt in den Schankraum. Knarrend schlug die Pendeltür hinter ihm aus.

      Hinter dem Tresen stand ein Mann und blickte ihm entgegen. Es gab nur vier Gäste. Zwei von ihnen saßen an einem Tisch und würfelten. Jetzt unterbrachen sie ihr Spiel und lehnten sich zurück. Die beiden anderen lümmelten am Schanktisch und fixierten Smith lauernd.

      Keiner dieser Burschen war älter als 25 Jahre. Jeder von ihnen hatte einen Revolvergurt umgeschnallt. Jonathan Smith ahnte, dass die vier zusammengehörten. Sie erinnerten ihn an ein Rudel hungriger Wölfe.

      Er schritt zum Ende der Theke, legte sein Gewehr darauf und sagte staubheiser: Geben Sie mir ein Bier, Keeper. Und dann verraten Sie mir, wo ich in dieser Stadt einen Stall für mein Pferd finde.

      Die vier Burschen musterten Smith mit glitzernden Augen.

      Der Keeper wirkte ein wenig unschlüssig. Sein Blick löste sich von dem Fremden und heftete sich auf einen der Kerle, der am Tresen stand.

      Der Bursche, er war dunkelhaarig, hochgewachsen und schlank, schien dies als Aufforderung aufzufassen, etwas zu sagen. Er nahm Front zu Jonathans Smith ein. Mein Name ist Jack O'Mally, Fremder. Du siehst aus, als wärst du einen rauen Trail geritten. Wirst du gejagt? Ist vielleicht das Gesetz hinter dir her?

      Jonathan Smith stellte seine Ellenbogen auf den Schanktisch, verschränkte die Finger ineinander und legte das Kinn darauf. Gelassen hielt er dem Blick O'Mallys stand. In seinem Gesicht zuckte kein Muskel. Schließlich sagte er: Ihr Name sagte mir nichts, O'Mally. Außerdem kann ich mich nicht erinnern, Ihnen angeboten zu haben, mich mit du anzusprechen. Im Übrigen glaube ich nicht, dass ich Ihnen irgendeine Rechenschaft schuldig bin.

      O'Mally kniff die Augen eng. Zwischen den engen Lidschlitzen glitzerte es unheilvoll. Hört, hört, tönte er. Was für ein großspuriger Hombre. Seine Stimme sank herab. Du nimmst den Mund ziemlich voll, Mister. Kerle wie dich kann ich nicht ausstehen. Ich denke, du hast dir ein Paar Stiefel angezogen, das dir einige Nummern zu groß ist.

      Ich will hier nichts weiter, als in aller Ruhe ein Bier trinken, erwiderte Jonathan Smith gelassen. Denn ich habe einen langen und beschwerlichen Ritt hinter mir. Sowohl ich wie auch mein Pferd bedürfen einiger Tage der Rast. Also lassen Sie mich in Ruhe, mein Junge. Ich bin nicht aufgelegt, mich zu streiten. – Kann ich nun das Bier haben?

      Smith entging nicht der warnende Blick, den ihm der Keeper zuschoss, der nun nach einem Krug griff und ihn unter den Zapfhahn hielt.

      Erstens, stieß O'Mally hervor, bin ich nicht dein Junge, zweitens bestimme ich, wer in diesem Saloon ein Bier kriegt und wer nicht. Und ich habe soeben beschlossen, dass du kein Bier bekommst. Also verschwinde, Mister. Oder müssen wir dir Beine machen?

      Die Haltung, die O'Mally einnahm, war ebenso herausfordernd wie die Worte, die er eben gesprochen hatte. Er war einen Schritt vom Tresen weggetreten. Seine Rechte hing locker neben dem Holster an seinem Oberschenkel.

      Es war offensichtlich: O'Mally suchte Streit. Seine Augen funkelten kriegerisch.

      Die beiden Kerle, die am Tisch saßen, stemmten sich hoch. Stuhlbeine scharrten. Die Atmosphäre im Saloon war plötzlich angespannt und gefährlich. Ein Hauch von Gewalt lag in der Luft. Der Keeper staute den Atem und zog die Schultern an, als würde ihn frösteln.

      Jonathan Smith hatte seine Haltung nicht verändert. Nach wie vor ruhte sein Kinn auf den ineinander verschränkten Händen. Der Mann zeigte nicht die geringste Spur von Erregung oder Angst.

      Einer der Kerle, die beim Tisch standen, sagte laut: Ich schätze, wir müssen ihm Beine machen, Jack. Sieht nicht danach aus, dass er freiwillig das Feld räumt. – Heh, Mister, sag uns deinen Namen. Wir wollen doch wissen, wem wir es gleich geben werden.

      Mein Name ist Jonathan Smith.

      Der Keeper zuckte zusammen. Die vier Burschen duckten sich unwillkürlich. O'Mally stieß hervor: Es gibt einen Jonathan Smith, der es unter dem Namen Panhandle Smith zu einer gewissen Berühmtheit gebracht hat. Bist du dieser Panhandle Smith?

      Ja, man nennt mich so. Aber das hält einen Helden, wie du es bist, sicher nicht davon ab, mich auf die richtige Größe zurechtzustutzen.

      In den Gesichtern arbeitete es. Die überhebliche Sicherheit der vier Kerle war wie weggeblasen. Jack O'Mally hatte die Unterlippe zwischen die Zähne gezogen und kaute darauf herum.

      Der Keeper hatte den Krug vollgeschenkt. Er trug ihn zu Smith und stellte ihn vor ihm auf den Tresen.

      Jack O'Mallys Schultern strafften sich. Er sagte mit gepresster Stimme: Du kochst sicher auch nur mit Wasser, Panhandle Smith. Es bleibt dabei. Verschwinde! Deine Sorte geht mir gegen den Strich. Reite weiter in die nächste Stadt. Hier jedenfalls trinkst du kein Bier.

      Panhandle Smith stellte sich gerade. Seine Hände sanken nach unten. Mit der Linken griff er nach dem Bierkrug. Er ließ Jack O'Mally nicht aus den Augen.

      Jack O'Mally wartete, bis Smith den Krug vor sein Gesicht hob, dann griff er zum Revolver. Er war schnell. Sein Zug war eine glatte Bewegung von Hand, Arm

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