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    Las niñas ya no quieren ser princesas
    Las niñas ya no quieren ser princesas
    Las niñas ya no quieren ser princesas
    Ebook103 pages1 hour

    Las niñas ya no quieren ser princesas

    By Covagonda González-Pola

    4/5

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    About this ebook

    Las princesas de nuestra infancia se han quedado rancias y los lectores de la actualidad no entienden por qué se quedan esperando a un príncipe que las rescate. ¿Qué sucedería si estas mujeres tuvieran un momento de lucidez que las hiciera despertar, tomar las riendas de su vida y romper con ese rol lánguido y aburrido que las convierte en víctimas y cómplices de sus desgracias?
    ¿Qué pasaría si Cenicienta se rebelase contra su madrastra? ¿Y si Jasmín no quisiera casarse para poder reinar? ¿Qué más podría descubrir Ariel cuando la Bruja del Mar le dé piernas?
    En Las niñas ya no quieren ser princesas ellas se convierten en mujeres reales, que toman las riendas de su vida. Pueblan las páginas de este libro como jóvenes y niñas a las que les vendieron que lo mejor era ser princesas esperando ser salvadas, pero que un día se dieron cuenta de que no querían serlo.
    LanguageEspañol
    PublisherEsdrújula Ediciones
    Release dateFeb 6, 2018
    ISBN9788417042233
    Las niñas ya no quieren ser princesas

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    4/5

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    • 5/5
      Mujeres, cuentos que no son cuentos, la realidad dentro de la ilusión del "vivieron felices" ¿Para siempre? Cada vez que me sienta derrotada, leeré alguno, otra vez.
    • 2/5
      No es para niñas pequeñas. Lo abrí porque aparecía junto a otras recomendaciones de libros infantiles y de princesas, pero es para adultos (es crudo y otro estilo) debe ser un tema de filtros de la APP, espero lo puedan corregir.

      4 people found this helpful

    • 5/5
      El libro estubo maravilloso me encanto muy entretenido y divertido

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    Las niñas ya no quieren ser princesas - Covagonda González-Pola

    Wollstonecraft

    La hora de baile

    Cenicienta se miró las manos. Tenía los dedos enrojecidos, llenos de pelo y pequeñas manchas de sangre. También le faltaba una uña, la del dedo anular de la mano derecha. En su lugar había ahora un hueco con forma más o menos cuadrada, de cuyos bordes manaba una sangre oscura y algo viscosa que le manchaba cada vez más el resto del dedo. Ahora empezaba a dolerle, pero no recordaba haber sentido nada cuando se la habían arrancado. Sí que le había dolido el mordisco en la muñeca; de hecho, ahí también tenía sangre. Y la marca de los dientes de Anastasia. Aún brillaba su saliva. También había chillado cuando le habían tirado del pelo. Estaba segura de que le habían arranchado un buen mechón cerca de la nuca. Se rozó el cogote con los dedos y le escoció. También el dedo sin uña. Sintió también la sangre. Al tocarse se había manchado.

    La muchacha bajó la cabeza para mirar lo que quedaba de su vestido. El vestido de su madre. El mismo que había guardado en un arcón durante tantos años. Tenía la parte de arriba rosa y la falda blanca, con una caída que hacía grácil cualquier movimiento. Era uno de los pocos recuerdos que le quedaban de ella.

    Al principio lo abrazaba para evocar su aroma; cómo la acunaba cuando tenía pesadillas. Le recordaba a aquella noche en que, siendo muy pequeña, había soñado con un monstruo. Su madre volvía de una fiesta y se la encontró llorando. La tomó en brazos, no le importó mancharse el elegante traje con los churretes de su cara. Y le contó un cuento de un príncipe que rescataba a una princesa. El vestido olía a aquella noche y a aquel cuento. La hacía soñar con príncipes. Pero después, poco a poco, el olor se fue desvaneciendo y dejó de sacarlo del baúl para recordar.

    Hasta hacía unas horas.

    El baile, ¡qué ilusión! Qué feliz le habría hecho que su madre la hubiera visto pensar en cómo convertir aquella maravillosa pieza en algo digno de una recepción real. Qué decepción no haber tenido tiempo de arreglarlo, siempre ocupada en tantos quehaceres… El acontecimiento exigía emplearse a fondo y tanto su madrastra como sus hermanastras necesitaban que hiciese tantas cosas… Pero tampoco era tonta. Sabía que preferían ir sin ella. Sabía que la mantenían ocupada para que no le diese tiempo a encontrar algo que ponerse, por eso la sorpresa había sido mayor. ¡Qué alegría haber encontrado el regalo de Jaq, Guz, Suzy y los otros! ¡Qué ideal vestido! Era perfecto. Habían logrado una obra de arte, con pocos materiales y en muy poco tiempo. Ahora estaba adaptado al estilo del momento, encajaba con lo que se podía esperar de una invitada de un baile real. Pero seguía conservando aquella gracilidad, aquella caída tan especial. Cuando se lo puso, pudo ver en su reflejo un aire muy familiar, un parecido a su madre. Casi se echa a llorar de emoción. Qué perfecto momento. Qué dicha.

    Y qué poco había durado.

    No lo había podido soportar. No solo porque sus hermanastras le hubiesen quitado el collar o las cintas que habían usado sus amigos para adornar el vestido. Tal vez era cierto y les pertenecían. Pero no habían tenido suficiente con eso. Habían tirado y desgarrado cada parte con odio, con ira, ensañándose cada vez que ella veía cómo el traje se destrozaba un poco más. Chillaban, fuera de sí, gritaban con una ira que a cada tirón se iba transformando un poco más en entusiasmo.

    El elegante vestido que había sido de su madre. El que le recordaba a sus cuentos, a su cariño, el que había conservado su olor para acunarla durante un tiempo, cuando ella ya se había ido, ahora no era más que un harapo inservible. Jirones rosas y jirones blancos. Un poco más y la habrían dejado desnuda. Algo dentro de ella quería encogerse más y más y hacerla dormir durante mucho tiempo, hasta que su mente hubiese olvidado semejante pesadilla. Solo quería llorar.

    Y así podría haber sido. Podría haberse quedado quieta, llorando, pero su mirada, humillada, se había cruzado con la de lady Tremaine y había visto un gesto en ella de obscena satisfacción, de victoria, de dominación, de poder sobre su hijastra, de saber que podía hacer con ella lo que quisiera. Ya le había arrebatado todo. Incluso el último recuerdo que le quedaba de su madre. Y le arrebataría cualquier cosa que pudiera hacerla un poco feliz.

    O eso creía ella. Creía que la había anulado, por fin, por completo. Pero no.

    Ya no.

    Era lo último que recordaba con claridad. Luego, todo estaba emborronado. Algunos trazos le vinieron a la memoria: ella, abalanzándose sobre lady Tremaine, arrebatándole el bastón y dándole un golpe que llevaba el dolor acumulado de demasiados años de humillación y soledad. No había sido muy certero, pero sí asestado con todas sus fuerzas, a la altura de la espalda. Sonó fuerte y sordo. La mujer se había derrumbado cuan larga era, en una aparatosa caída. Una caída que iba a ser fatal. Una caída certera. Su cuerpo se derrumbó vertiginosamente al perder el equilibrio. La mujer, ya mayor, no fue capaz de protegerse para sufrir un daño menor. Hizo un aspaviento, como si no se creyese que la habían derribado, y la sien dio contra el último escalón. El último peldaño de la escalera por la que Cenicienta había bajado, poco antes, ilusionada, desde el viejo desván hasta la entrada. El gesto de lady Tremaine, de estupefacción y sorpresa ante el ataque de su hijastra, quedó congelado en su rostro inerte.

    Anastasia y Drizella se quedaron heladas durante unos instantes. Se les cayeron de las manos los trozos de tela que habían arrancado del vestido de Cenicienta. Tras un silencio que pareció eterno, al ver que su madre no reaccionaba ni tampoco respiraba, comenzaron a chillar y se le echaron encima. Los oídos le dolieron, la cabeza también. Ahí debió de ser donde perdió el mechón de pelo; recordaba un fuerte tirón en la nuca. Drizella la había empujado al suelo, ella se había incorporado a toda velocidad y había retrocedido. Pero la había cogido del cuello. Cenicienta forcejeó y luchó, mientras la ponían contra la pared. Lanzó una patada a Drizella para recuperar el aliento y le mordió la mano. Se le llenó la boca de sabor a perfume oleoso. Luego la agarró por el pelo y tiró con fuerza de su vestido, hasta que se lo rompió por la parte del polisón. Anastasia las empujó a las dos, pero Cenicienta tropezó y cayó al suelo. El golpe en la barbilla la dejó aturdida un segundo. Drizella no tuvo tanta suerte y cayó sobre la ventana. El vestido se pringó de sangre que fluía como si manase de un surtidor. Una lasca de cristal atravesaba su cuerpo desde la espalda hasta el tórax.

    La gargantilla y el escote del vestido pasaron del verde al negro. Boqueó, miró a Anastasia, luego a Cenicienta, mientras una respiración gutural salía de su interior, tratando de aferrarse a la vida que se le había escapado ya.

    Anastasia chilló, histérica, y la llamó asesina. Cenicienta no recordaba exactamente en qué momento había saltado sobre ella. Tenía la vaga sensación de haber rodado por el suelo. Debió de ser

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