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    Quaderni di traduzione
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    Quaderni di traduzione
    Ebook202 pages1 hour

    Quaderni di traduzione

    By Giuseppe Napolitano

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    About this ebook

    Mohammed el Amraoui, Anton Baev
    Richard Berengarten, Monia Boulila
    Jana Boxbergerová, Enán Burgos, Barbara Bracun
    Michel Cassir, Metin Cengiz, Radhia Chehaibi
    Marius Chelaru, Hsiu-chen Chen, Riki Daskal
    Georges Drano Stamberg, Shaip Emerllahu, Sabahudin Hadžialić
    Kamran Mir Hazar, Adriana Hoyos
    Jeton Kelmendi, Roman Kissiov
    Abdellatif Laabi, Kuei-shien Lee
    Phllippe Lemoine, Krzystyna Lenkowska
    Daniel Leuwers, Samira Negrouche, Amir Or
    Milosava Pavlović, Tónia Passola
    Belfjore Qose, Jaime Rocha, Diti Ronen
    Anna Rostokina, Françoise Roy, Ricardo Rubio
    Liana Sakelliou, Ana Clara Sanchez, Sharif al-Shafiey
    Antoine Simon, Nicole Drano Stamberg
    Ndue Ukaj, Athanase Vantchev de Thracy
    Gustavo Vega, Yolanda Duque Vidal
    Leticia Villagarcia, Carlos Vitale
    George Wallace, Abdelmajid Youcef
    Ilire Zajmi, Abdallah Zrika  


    Questi i 50 autori tradotti nei "Quaderni di traduzione"

    Un libro di traduzioni da 50 poeti di tutto il mondo per significare la necessità di un dialogo universale - forse la poesia non è ancora "un nuovo modo di risolvere i conflitti, educando al dialogo" (che è un pensiero di Papa Francesco) ma la conoscenza di più espressioni umane aiuta a comprendere le ragioni di uomini a torto ritenuti "diversi". 
    LanguageItaliano
    PublisherAli Ribelli Edizioni
    Release dateApr 11, 2018
    ISBN9788833460949
    Quaderni di traduzione

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      Quaderni di traduzione - Giuseppe Napolitano

      Iannacone

      Mohammed el Amraoui

      (Marocco-Francia)

      Notte

      Sono già

      quindici giorni

      che mia figlia

      mi sveglia la notte

      per difendere

      il suo gregge

      da un lupo

      a forza di illusioni

      diventato sinonimo

      di quei rumori che solo

      si odono all’attento

      ascolto del silenzio della stanza.

      Durante la siesta

      il lupo

      minaccia di risvegliare

      il mio sogno.

      Inizio del giorno

      23 gennaio – il giorno

      entra nella casa come un viso

      senza il naso.

      Sul mio cranio

      troneggia ancora quasi piena una luna

      che qualcuno ha vestito di nomi e parole

      verticali:

      amore, oriente, scrivere,

      ascesa, minareto...

      Sul letto, un risveglio

      trascina tutte le ore

      che si alzano nel poi.

      E per la prima volta

      sento

      sfiorarmi ai piedi l’idea dell’infinito.

      Festa

      Per la via di Waterloo

      Laâyouni amico mio

      fa danzare la notte

      sopra un filo di luna

      che si alza come un satellite

      sulla terrazza della casa

      Qualche ubriaco saluta con un gesto

      la soglia del 1984

      La tubercolosi che ha ucciso George Orwell

      continua a espandersi

      subdolamente

      La via

      è un polmone di gomma

      che scambia per letto

      la metafora del resto della terra

      Mi sarebbe piaciuto

      fare una foto

      alla donna

      che da una vecchia finestra

      gettava insulti

      alle spalle dei passanti

      Laâyouni ed io

      cercavamo

      un punto

      che potesse mettere a posto le altre frasi

      Noi dividevamo la fisica del luogo

      in unità psicologiche

      legate dal vuoto

      simile a quello

      posto nel nostro ombelico

      come se l’emistichio del luogo stesso

      avesse una rima comune

      col tempo

      che si profilava sulle dita dei piedi.

      Traversata

      Una finestra

      spalancata

      affaccia

      su

      un cortile dove dei bambini

      si tirano dietro un sogno

      di un bianco intenso. Al caffè della stazione,

      il pessimismo mette i piedi sulla sedia

      e

      intorno

      a tutto questo

      segni sparpagliati dall’aria.

      Alla finestra, qualche passaggio

      e una tenda da cui esce

      la notte.

      Inverno stretto.

      I sensi ricuciono tutte queste cose

      – tutte queste cose

      che corteggio dopo l’estate. E per caso

      incontro un fruscio che mi ricorda

      una donna che porta dietro sé

      un secondo

      cielo.

      Anton Baev

      (Bulgaria)

      Plovdiv

      Come straniero vado in giro per questa città.

      Niente di me è più connesso con lei.

      I miei amici via… e i nemici pure

      via dietro di loro. Sta piovendo sul selciato.

      Così maturi gli acini

      come debbano scoppiare in un minuto

      o un secondo.

      Prendi e mangia quel che lascia il passato

      e metti su il tuo vestito bianco nel nome

      dell’amore sebbene amore non ci sia più.

      E siedi sotto la gronda

      coccolando passeri bagnati!

      È dolce dormire sotto il sole d’autunno…

      e sto chiedendo a me stesso

      perché dovrei svegliarmi

      se non aspetto nessuno in questa città.

      Quel che deve succedere succede ed è facile

      nelle mani a coppa raccogliere le cose finite…

      Ma sì – il tramonto è ancora lì sopra di me.

      E sto in piedi come il settimo colle in città.

      Gerico

      I tuoi profeti mio Dio sono al di sopra.

      Ma pure in ogni modo ho compreso –

      quelli nati da carne e amore

      sono dannati a morire nel peccato.

      Mortale un canto come fumo – la loro fede

      sta volando in un vento di tempesta.

      Lo Spirito Santo su di noi si posi

      – mentre dormiamo appena si è voltato.

      Questi sono i poeti morti.

      Soffiano per noi le loro voci.

      Speriamo di poterle udire ancora

      finché il cantore grida alle porte di Troia.

      Ritorno a casa

      E tutto questo è acutamente familiare.

      La tavola. E la sedia. E il divano.

      E i ragni – che non pagano affitto.

      E le loro reti sul soffitto.

      E le poche gocce di luce

      che depositano il tramonto.

      E il silenzio ingombrante.

      E quelle lacrime…

      Carthago delenda est

      Bene – il mare ancora ci seppellirà

      nel suo fondo inesplorato.

      E Carthago delenda est!

      I barbari arriveranno.

      La cittadella rotolerà verso di noi

      da quella china.

      Per tutti i morti la nave del tempo

      è una casa ospitale.

      Ragazzi della terraferma –

      nel fango della risacca

      per anni avete costruito navi e navi

      aspettando la marea!

      L’ultima onda cancellerà le nostre orme

      dalla sabbia.

      Ma sulla nostra pelle

      spiagge tatuate conserveremo

      Proteo

      All’alba in massa le foche si ribellano.

      L’isola di Paro precipita a fondo.

      Con i miei occhi accesi di vento e di sale

      completamente abbandonato sulla sabbia mi distendo.

      Ma ho previsto può darsi la morte di un’altra persona…

      Che razza di pastore ha rubato il mio gregge

      o accecato i miei occhi con un pezzo di nera bandiera

      – così che non possa vedere il mio gregge mai più…

      Lontano lontano – sopra la schiuma e le onde

      – il sole si alza fisso come l’occhio di un corvo.

      Sopra quale spiaggia lancerà un’ombra

      con la diabolica sua ala di catrame?

      Da ogni parte avvoltoi si alzano.

      Da tutti i mari battelli a vela vengono.

      E soltanto l’ascia terribile del cielo

      sopra i miei bambini è sospesa…

      Il mare mi ricopre di alghe

      (mai si darà alla nascita di una dea).

      E il dono previsto luccica

      sulla cima del prato marino.

      Richard Berengarten

      (Gran Bretagna)

      La luna sul mare a Gaeta

      Tempo di quando così piena la gioia

      che sento potrei scoppiare

      quando infatti è proprio

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