Bukowski. Inediti di ordinaria follia - Vol. 5

Racconto

Introduzione

C’è un aspetto che ci piace sottolineare ogni volta che prepariamo la prefazione di questo concorso letterario: non prendete troppo sul serio i nostri giudizi. Le valutazioni infatti si muovono sul crinale assai scivoloso della soggettività e non può essere la classifica di un concorso a mortificare o a esaltare un manoscritto. Prendete piuttosto sul serio il vostro impegno. È da qui che dovete ripartire perché, siamo sicuri, per molti di voi il Bukowski è solo una tappa di quell’impervio e imprevedibile viaggio che è la scrittura.

Intanto, se siete qui, vuol dire che avete già superato il primo scoglio: la pagina bianca. E, credeteci, non è cosa di poco conto riuscire a dare forma alle proprie emozioni, trovare uno sbocco alle intenzioni creative che, ahimè, spesso rimangono solo buoni propositi. Ci avete provato e, detta tra noi, non vi è andata affatto male. Tutt’altro.

Ma se la classifica di un concorso letterario è qualcosa di labile (e anche di ribaltabile), quel che rimane è appunto il vostro impegno, la vostra dedizione. Dopotutto è proprio lo stesso Charles Bukowski a insegnarcelo: Il talento da solo non basta, ci vuole costanza, sacrificio, voglia di rischiare. Coraggio. E allora non abbiate paura ad affrontarlo, questo viaggio. Assaporatelo, in tutte le sue declinazioni, in tutte le contraddizioni, in tutte le paure e in tutte le fugaci esaltazioni. E non importa dove vi porterà perché, parafrasando un famoso cantautore, la stessa ragione del viaggio è… viaggiare.

Il compito di ogni giurato che si rispetti è crudele, impone una scelta, una presa di posizione. Lo abbiamo fatto in buonafede e con il massimo rispetto di tutti perché, dentro i vostri manoscritti, abbiamo trovato un mondo al quale ci siamo avvicinati con gran curiosità e che non ci ha deluso. Ripartite anche da questo, con la consapevolezza che la scrittura è un’esperienza che non lascia indifferenti. Non può esserlo, per natura. È come un demone che ribolle nelle viscere, si alimenta di piccole sensazioni, di fugaci visioni, fino a quando riesce a uscire, a trovare forma, parole e sostanza.

E, forse, il merito più grande di questo concorso è di aver permesso ai suoi partecipanti di portare la propria scrittura fuori dalla dimensione privata, verso una giuria e un pubblico che è entrato (ed entrerà) a contatto con i vostri pensieri.

A ognuno di voi, a chi ha vinto la propria sezione, a chi è entrato tra i finalisti, a chi non ha superato la prima selezione, il Bukowski è servito a superare i confini dell’autoreferenzialità, a farvi conoscere, a lasciare una traccia. Non è poco, lo ripetiamo un’altra volta, e per dirla come Bukowski: È forse una delle poche battaglie giuste che ci siano perché, in fin dei conti, la scrittura è uno strumento a disposizione di tutti per rimanere umani. In un mondo che sembra fare di tutto per non esserlo.

La Giuria

(Simona Viciani, Rosa Galli Pellegrini, Michele Nardini)

Classifica finale V ed. Premio Letterario Nazionale Bukowski

Sezione Poesia inedita

Luigi Marzano - I poeti oggi

Simone Sagripanti - In questa notte di maggio

Silvia Sardini - La mensa dei poveri

Premio Speciale della Giuria:

Federico Fabbri - Quel che rimane

Selene Pascasi - Nuvole e giardini

Lista finalisti pari merito (in ordine alfabetico):

Bruno Biaganti - Se tu potessi

Antonio Bini - Ferro

Emanuela Carla Botti - Pietre di memoria

Luca Bucciantini - Noi, che guardiamo l’onda

Erika Caser - Follia

Carlo Chinellato - Amoerre

Daniela Conti Benassi - Bipolarismo

Alessandro Corsi - Eterno viandante

Paolo Durante - Ascoltaci, o Signore

Edoardo Firpo - Assoluta

Ettore Fobo - Cose che si dicono e cose che si sanno

Sergio Giovannetti - Mascherata melodrammatica

Valerio Innocenti - Nel passaggio

Alessandro Lanucara - Il fondo

Veronica Manghesi - La mancanza

Roberto Marsiglia - Radici spezzate

Anna Martinenghi - Farsi brevi

Giuseppe Melardi - Il dolore di Dio

Samuela Menna - L’iridescenza dell’anima

Clara Morelli - Il colore del silenzio

Flavio Provini - Il volo di Mohamed

Giacomo Luigi Pucci - La sartoria

Stefano Reggiani - Il genio

Olga Rita Rovai - Caos

Rubens Villarboito - Monotonia

Sezione Racconto inedito

Elena Marrassini - Rocco Arpenulo

Federico Fabbri - La magia del Natale

Gianluca Papadia - Con le ali ai piedi

Premio Speciale della Giuria:

Ugo Criste - Non fermarti

Andrea Spinelli - Il Dinosauro

Lista finalisti pari merito (in ordine alfabetico):

Franco Amato - Un colpo perfetto

Bruno Balloni - Questa è la mia terra

Claudia Buratti - La ragnatela

Rossella Corsuto - Non è mia madre

Maria de Fanis - La Convertita

Rossana De Lorenzo - L’imperfezione dell’acqua

Paolo Durante - Mosche d’autunno

Andrea Gaiardoni - Le lacrime del vento

Iacopo Maccioni - Giovanni con la pallavolo ci ha sempre incastrato poco

Tamara Macera - Donna Airone

Roberto Marsiglia - Sopravvissuto

Anna Martinenghi - Una brutta compagnia

Cristina Martone - Ritorno a casa

Ugo Mauthe - Un incontro

Monica Monetti - Lexotan

Nelly Morini - Note stonate

Guido Morresi - Arturo Vitali

Silvia Roncucci - Prima o poi doveva succedere che Bernard Stachman mi apparisse in sogno o Una torta per i Romani

Edoardo Rossi - Il mio amico Tonino

Ivana Saccenti - Flora, di Gobelin vestita

Donatella Sarchini - L’appuntamento

Sabrina Cinzia Sorìa - Maria

Girolamo Titone - Nel silenzio del mare profondo

Davide Torelli - Otto

Arianna Trombaccia - Lei

Sezione Romanzo inedito

Roberto Capocristi - A sud

Benny Pistone - La gran macchina (Precari quando Repubblica non c’era)

Sara Fioretto - Non voglio essere felice

Premio Speciale della Giuria:

Iacopo Maccioni - Zenzero

Lista finalisti pari merito (in ordine alfabetico):

Stefania Albani - La stanza delle stoffe

Gianni Baleani - Il sentiero degli addii

Alessandro Barocchi - La tenerezza

Riccardo Carli Ballola - Vorrei volare ma non posso

Emanuele Corocher - V iviamo follemente ogni istante

Nadia De Stefano - Ritorno a Sasso Marconi (L’ossessione del Commissario Righi)

Letizia Di Benedetto - Un volo di farfalle rosse

Alessio Focardi - Il diletto di Tantalo

Antonio Galeone - Il tempo che non ci resta

Massimo Granchi - Il Principe delle Arene Candide

Riccardo Mainardi - Il sogno di Amos

Francesco Mineo - Barba incolta

Cristina Pacinotti - Lo strappo

Roberto Pareschi - Il teatro della Memoria

Sara Pessino - Ogni quarto di luna

Giovanni Petta - Altra cosa è l’amore

Nick Ragazzoni - Rated R - Le cronache di Wang

Bebo Rebuzzi - La scacchiera sospesa. Omicidio o suicidio

Marika Salamina - Destino fatale

Tea Salis - Quartiere Benvenuti

Valeria Sanna - Looking through you

Carolina Scaglioso - La strega di Boscoacuto

Andrea Scaricamazza - Giorni di un presente corrosivo

Franco Sorba - Nonna cioccolata

Giordano Tomassi - Memorie della solitudine (gli uccelli non vanno in retromarcia)

Giorgio Villani - Nel cuore di un sequestro

Sezione Poesia

Bruno Biaganti

Finalista Sezione Poesia

Se tu potessi

parlare di colpo la lingua del sale

cucire gli argini dei vasi interrotti

usare la gomma a sporcare la tela

limare le anche la punta dei piedi

pesanti le orme pensanti le mani

che danza faresti sarebbe un inchino

avresti nel seno un ritmo di nodi?

Ho perso il tempo in un lago di pause

ricordo a fatica la tua assenza di odore

ho lavato gli occhi in un’eco di specchi

è una nuvola bianca più bianca del buio

dov’era quell’angolo qual era la password

abbiamo già perso la prima canzone?

S’impalla lo stereo ho saltato la cena

non sono i contorni ciò di cui ho fame

mi cade la mano mi cede l’arcata

la pianta è secca il foglio è imbrattato

nessuna delle precedenti domande è risposta

sono sudari a volte le croci.

Antonio Bini

Finalista Sezione Poesia

Ferro

Ferro su ferro

età sopra età

da un mese di secoli

si combatte la vita.

Ferro su ferro

si batte la falce

si forgiano zoccoli

si affondano chiodi.

Ferro su ferro

si conia moneta

si fondono armi

s’incrociano spade.

Ferro su ferro

si scava in miniera

s’intaglia e s’ammaglia

si rade e si spunta.

Ferro su ferro

si potano tralci

si strizza e si trita

si cuoce letizia.

Ferro su ferro

corriamo all’incontro

attraverso paesi

di gente che sfugge.

Ferro su ferro

sudore di carne

su volti svagati

e scambi perduti.

Emanuela Carla Botti

Finalista Sezione Poesia

Pietre di memoria

Affama i ricordi l’autunno, la sua nebbia

insipida e ruvida come può essere un cuore

i ricordi… un chiacchiericcio opaco

meglio un urlo, di memoria e dolore

gelerà in pietra il perdono incattivito

ma avrò ali, non artigli.

Luca Bucciantini

Finalista Sezione Poesia

Noi, che guardiamo l’onda

L’onda culla il tramonto,

nel suo più cupo e imperscrutabile mistero,

fino a quando in esso, trova l’oscuro.

È allora, che l’onda avanza inarrestabile,

che la sua rabbia travolge l’ultima speranza.

Avanza, ingigantita dall’odio,

sempre più grande, sempre più violenta.

Travolge e soffoca ogni cosa, ogni storia, ogni vita.

Il mare prova vergogna, ma infine,

si arrende alla prepotente arroganza,

alla devastante incuranza per l’essere,

e inerme, si sgomenta di ciò che offusca la sua poesia.

Poi però l’onda si placa, scivolando sul manto di sabbia

e avvolgendo, come in un abbraccio, qualcosa di inerme.

Lo sospinge, lo riprende, come a volerlo cullare,

come se si volesse scusare.

L’ipocrisia dell’onda cancella ogni prova del misfatto,

lasciando solo il viso, le piccole mani,

affondate nel soffice grigiore.

Oramai è tardi per il pentimento,

oramai è tardi per discolparsi, oramai è tardi.

Tutto tace, l’onda in silenzio si ritira

e torna al suo mare.

Mentre noi, che guardiamo l’onda,

torniamo a non vedere, ciò che in noi,

affonda.

Erika Caser

Finalista Sezione Poesia

Follia

Sono fuori dal vostro mondo,

sono un lucido folle,

una testa vuota!

Crocifiggetemi

se mi considerate un diverso.

Inquietudine, turbamento

mi creano un orribile scampanio nella testa.

Un repellente mostro.

Così mi giudicate.

Parlo a voi…

I miei occhi vi fanno tremare.

Sciocchi!

Scappate dai miei gesti inconsueti,

dalle mie parole avvelenate.

Dialogo con le vostre ombre,

troppo magre, troppo grasse, troppo sole.

Ah, deboli creature!

Rinchiudetemi…

Uccidetemi…

Non sarà il corpo a fermarmi.

Viaggio oltre,

non so mentire,

non so giocare.

Sono ciò che volete scoprire.

Tagliate le mie carni,

aprite il mio cuore

fino in fondo alle viscere.

Non troverete quell’anelito

che mi rende vivo,

quel soffio vitale,

che tanto vi terrorizza.

Sono io.

Un viandante

solitario che attraversa i pensieri,

che vive nel ricordo dell’anima pura che ero.

Lasciate che io chiuda gli occhi per l’ultima volta

e con un sorriso un po’ beffardo…

mi possa accomiatare da voi comuni uomini.

Carlo Chinellato

Finalista Sezione Poesia

Amoerre

Palpiti come faville

puzzle di segreti derelitti

miserevoli dubbi per i quali impaurire

suoni acuti d’anime doloranti

raffinate amoerre,

ecatombi di rinunce insincere

la tua gamba che si muove nervosamente

io incline… ti guardo i sensi.

Daniela Conti Benassi

Finalista Sezione Poesia

Bipolarismo

Nel tempo che fu,

quello tentato invano

di cancellare,

innocenza e lussuria,

convivevan passo passo,

nessuna sapeva dell’altra.

L’angelo dalle ali tarpate,

vittima e persecutore,

percorreva la strada

da vendicatore.

Con gli occhi appassionati,

di novella Cleopatra,

di uomini forti

faceva stracci.

Resi inermi,

dopo amplessi agitati.

Nel delirio di potenza

volgeva attorno

lo sguardo predace.

Ancora e ancora

fino a sera.

Quando con le mani

sporche di sperma

ed il corpo lacerato dal dolore,

risaliva le scale di casa,

l’innocenza torturata.

Alessandro Corsi

Finalista Sezione Poesia

Eterno viandante

Raccolgo le mie storie

ad ogni alba

per un altro giorno

di cammino nella vita.

Nel canto della luce

che sboccia dalla notte

mi guardo le mani

per scorgervi il volto

dell’uomo che sogno

di essere nel tempo.

Nel frinire delle stelle

trovo dei silenzi

che saranno l’acqua

per la mia gola,

riarsa dalle speranze:

infinite come il tempo,

dolci come il tramonto

d’una sera perfetta.

Queste immagini,

racchiuse nei miei occhi

con sorrisi come suggelli,

sono le biglie

per i miei giochi di bimbo:

l’eterno viandante

del tempo e della vita.

Paolo Durante

Finalista Sezione Poesia

Ascoltaci, o Signore

Signore delle macine del cielo

questa è la mia preghiera

in cui

ti si chiede poco o nulla

solo si spera

che tu possa esistere davvero.

Se ne potrebbe avere

-facci il santo favore-

una minima prova?

Signore dei fili d’erba e degli uragani

delle torri e delle macerie

fammi vedere domani

non andartene in ferie.

Per le giornate di sole

per le piogge e l’odore d’erba

per il bosco suonato dal vento

per un trasalimento

e per una montagna da scalare

fino in vetta,

ascoltaci, o Signore,

non aver fretta!

Per favore, facci ricordare

il tempo dell’amore

delle risate

l’acqua fresca da bere.

Il calore, la mano,

la carezza, la stretta,

il dolore

la canzone del mare.

Ascoltaci, o Signore!

E non farci dimenticare

le voci e i volti

i gesti e le parole,

l’ardore e le feste,

le braci ardenti, i fiori,

i dubbi, le ore,

il suo pallore di luna

la sua mente folletta.

Per la maledizione del cuore

ascoltaci, o Signore!

Federico Fabbri

Premio Speciale della Giuria

Quel che rimane

Ho steso al sole brandelli di cuore.

Della mia vita fatta a stracci

non resta altro

che questo lento ondeggiare

al vento.

Edoardo Firpo

Finalista Sezione Poesia

Assoluta

Traduco l’inconscio

che parla un’altra lingua

su frequenze in codice

decifrate dal mio involucro.

Stretto da un disagio

di libertà assoluta

dove ogni via di fuga

mi riporta dove sono.

Ettore Fobo

Finalista Sezione Poesia

Cose che si dicono e cose che si sanno

I

Fotografie di un’estate fa

mi osservano magnetiche

perché assorbono la mia attenzione

su dettagli, forse, insignificanti:

ecco vedi il bianco dei pallini

a pois della tovaglia

pare un po’ opaco,

l’intonaco della casa

è leggermente scrostato,

ecco, per la prima volta, non te lo nascondo,

l’insieme del tuo sguardo pare un po’

ehm… appesantito, dall’età certo,

e insomma qualcuno potrebbe dirti

(sono cose che la gente ama ripetere)

che il meglio della vita è già passato,

quando il bianco della tovaglia era splendente,

la casa profumava soltanto di abeti,

e tu eri giovane, all’acme delle forze.

Son cose che si dicono,

per colorare un po’ il passato.

Tutto era come ora,

insieme vertiginoso, abissale, disperato, estatico.

L’oblio, che tutto sa e tutto dimentica,

lo potrà serbare per millenni.

II

L’infinito è una rotazione stellare,

il turbinoso gioco invisibile degli atomi,

la bontà regalata in un sorriso,

la regale indifferenza degli aironi,

l’impalpabile bellezza dei numeri,

il luccicare, insieme sinistro e allegro,

di uno sguardo pieno di lussuria,

la vagante e spettrale potenza della nebbia,

la sferica beatitudine dell’orologio,

la pazienza millenaria della clessidra.

Queste sono le cose che sai

e che l’oblio non può nascondere.

Pensa, neanche il supremo reggitore degli universi

è capace di nascondere

l’infinita moltitudine della bellezza.

Sergio Giovannetti

Finalista Sezione Poesia

Mascherata melodrammatica

La falena non può più tacere

e ulula raffiche di fuoco.

Ragnatele bianche di morte

saldano gli squarci della notte,

paralizzano la libertà.

La notte è una vasca di pace,

immobilità che si perde tra gli abissi.

I pipistrelli possono anche dibattersi,

schiantarsi contro la muraglia di fiele;

hanno la veste del Male,

e l’Ordine si solidificherà.

La notte è brulichio di serpenti

e/o serpente che si morde la coda.

Attenti alle stelle che cadono:

le senti esplodere nel cuore,

ma pronta è la pattumiera

a ingoiarle con occhio metallico

e a tener pulita la fossa.

Nel centro della notte qualche volta

carogne di stelle affiorano

vomitate dalla furia del mare,

cadaveri bianchi degli abissi,

grandi esseri dagli occhi afflosciati e pallidi.

In ordine come l’asfalto,

si accendono all’alba le spiagge.

Sciacalli d’amianto, bianche ombre silenti

hanno già anestetizzato la scena

e il tuo cuore sentiva nel sonno

i loro passi pesanti sugli occhi,

il loro vuoto inorridire i capelli.

Ma gli addetti già accesero il sole,

si può pure incominciare la commedia,

che diritto rimane di urlare,

la Normalità è una trappola vischiosa,

tra i sogni impaniato è usignolo.

Le ali spezzate di farfalla

non ti possono più svegliare,

tu stesso le hai ben sepolte

furtivamente, nella piaga putrefatta,

nel fianco di un corpo non tuo.

Mangia, lavora e godi, fratello,

lavora e non attristarti,

il tuo strazio non esploderà mai sulla scena:

la libertà di dissoluzione infinita

-pesci dannati saltano fuori dal vaso,

in volo verso cieli d’acido autodissolvimento-

non è che un miraggio lunare,

vertigine che i proiettori non illuminano.

Il coro allucinante di vita tradita,

in inesorabile apnea

sotto la montagna di rifiuti

si contorce.

Ululare coi cani alla luna

-sanzionato come disturbo alla quiete-

al veggente nottambulo si consente,

di digrignare le fauci

contro il cerchio stregato dell’orizzonte

il folle ha ancora diritto.

Il suo ululato è oltremondano silenzio,

l’Ordine si solidificherà.

Valerio Innocenti

Finalista Sezione Poesia

Nel passaggio

Ruscellano i ricordi

di petali e ricami

nel carsico affiorare

di giorni ormai lontani.

Poi placido torpore

smorza l’emozione

e palpebre suggella

provvida iniezione.

La mano che accarezza,

seppur per un secondo,

le pare proprio quella

di chi la mise al mondo.

Alessandro Lanucara

Finalista Sezione Poesia

Il fondo

Con la bottiglia giro in tondo

sulla mia notte fonda

braci consunte le mie labbra

non tocco ancora il fondo intorpidito

del vetro circolare di fanghiglie

dove s’intossica l’idea

e il suo spirito si mette all’opera

n’è rimasto un dito appena

che tracanno a trapassare il cielo

con una falla lirica d’alibi storditi

la verità in un capitombolo

che solo ad annusarla da vicino

trascritta in fretta sugli appiccicosi

fogli a quadretti maculati

dal rosa tea dei vini a buon mercato

farà girar la testa a quegli originali

che hanno il coraggio di poetare sobri

e terrà in piedi un altro giro

il mondo.

24 maggio 1

come fossi un bevitore

come fossi un poeta.

Veronica Manghesi

Finalista Sezione Poesia

La mancanza

Accade dopo l’assenza

la mancanza, la tua sedia vuota,

dopo tanti giorni stridenti

come gessetto ascendente sull’ardesia.

Mi scuote dall’amnesia

il chiasso del tuo silenzio,

l’appuntamento mancato

in cui inciamperò da sola.

Con l’indice hai vorticato

nel nostro florilegio

più arrogante di un dio invidioso

che spartisce e misura nel calco.

Avrei preferito starti dietro,

sorvegliare la nabla del tuo dorso

piluccando povere parole

lasciate cadere distratte.

Adesso rimbocco lembi vuoti,

svestiti gli occhiali da sogno

percorro orme asincrone

verso la spietata certezza

che non saremo mai aceto insieme.

Roberto Marsiglia

Finalista Sezione Poesia

Radici Spezzate *

Le strade erano vuote

si percepiva soltanto

un mesto canto di morte.

Le stanze si fecero mute

il passato si frantumò

famiglie sradicate

come un albero

alla sua terra.

*In memoria delle vittime delle foibe e dell’esodo giuliano-dalmata.

Anna Martinenghi

Finalista Sezione Poesia

Farsi brevi

Farsi brevi

nell’ora intima

una sedia

un’arancia da sbucciare

tintinnare di chicchere

del caffè di ieri

nel silenzio

del temporale lontano

il non dire quieto

di ciò che fa star bene.

Luigi Marzano

Primo classificato Sezione Poesia

I poeti oggi

I poeti oggi son nascosti

in caverne di parole,

girano per strada

e contano i loro passi

come fossero preziosi

giorni della vita.

Puoi incontrarli ovunque:

a fare la spesa, a bere caffè,

li vedi che attraversano

miserabili le strade

e magari quando ne incontri uno

pensi che sia un uomo comune

nella routine del giorno,

invece è proprio lui,

un poeta con il suo sguardo

profondo di tenerezza.

I poeti oggi rimorchiano i propri sogni

e non sono come quelli di una volta,

siedono davanti ai computer

trovando l’ispirazione

nella loro solitudine

di immagini dolci.

Usano gli smartphone

e qualche volta ridono

ma difficilmente sono felici

e quando lo sono,

lo sono per davvero.

I poeti oggi non sembrano poeti,

non sono di certo come quelli dei libri,

sono brutti ma anche belli,

sono strambi, quasi sempre taciturni,

hanno macchie sui vestiti

ma mai nella loro anima.

Sanno piangere guardando il mondo

e il viso delle donne di cui s’innamorano,

sanno piangere lacrime

di una purezza infantile

e quando il cielo s’adombra

di un’oscura malinconia,

passano le dita tra le nuvole grigie

e invocano parole

come fossero divinità,

fino a quando

una rima di azzurro

non viene loro in aiuto supremo,

restituendo a mo’ di colore

una carezza di autentico cielo.

Giuseppe Melardi

Finalista Sezione Poesia

Il dolore di Dio

Scivola l’acqua,

come in un ruscello,

a ritmo irregolare

sulla viuzza lastricata

di granito di lava.

Ha fretta l’acqua

di giungere al suo fiume

e, inarrestabile, ogni

sporgenza aggira.

E scorre l’acqua, mutevole,

seguendo il battere

della pioggia e non si cura

della pendenza che la trae

lungo il suo dislivello.

Proprio come la vita

che slitta sui giorni

e sui nostri corpi,

che il suo scandire ritma

alle variabili congiunture

generate dall’incalzare

del tempo e dall’indefinibile

caos che plasma questo mondo.

Gli antichi e i nuovi

arnesi in azione,

accesi i motori,

le armi spianate,

brulica l’universo

in ogni sua specie

e in ogni sua categoria.

Nella terrestre dimensione

e in quella ancestrale.

Nell’oggi e nel domani.

Fioriscono riviere,

pianeti si disfano,

si sfaldano attese

e i battiti scanditi

al pulsare della vita

smuovono monti,

abbattono barriere,

dilagano sulle superfici.

Dall’alto guardo,

senza volermi schierare,

questo vivo brulicare,

(sensato o insensato,

comunque cieco

e non sempre decifrabile),

e cerco la mano di Dio

che non facilmente

riesco a vedere,

anche se un coro di voci

ne acclama la presenza.

Deluso, forse,

dal suo miracolo più bello

e angosciato

per l’olocausto del Figlio,

nell’attesa del suo grande giorno,

altrove andato è Dio

a creare altri mondi

per riparare ai danni

e mitigare il suo dolore.

Samuela Menna

Finalista Sezione Poesia

L’iridescenza dell’anima

Accadde, una notte.

Un incontro inaspettato, imprevisto

un miracolo o una disgrazia,

una scintilla venuta dal nulla

…e sono Vita.

Accadde un giorno.

Un piedino coraggioso proteso in avanti,

uno scroscio di applausi nel buio di una sala,

un foglio decorato di buoni risultati;

visi soddisfatti

occhi che regalano sorrisi

…e sono Gioia.

Una guerra improvvisa: feriti, sangue

invisibile,

parole taglienti, insulti scoccati con abile mira,

odore di lacrime

un singhiozzo soffocato di cuori trafitti

…e sono Fardello.

Spilli d’acqua alimentano

generosi

profondi solchi aridi sul volto di una signora.

Inclino il mio ombrello come timida corolla

corteggiata dal leggero sfarfallio di un’ape;

un flebile moto increspa le sue labbra

…e sono Salvezza.

La solitudine mi culla tra le sue braccia possenti,

un freddo pungente mi avvolge

delicatamente.

Il cigolio di una porta che viene chiusa

il risultato di una scelta,

una pagina di vita strappata

il cuore accartocciato e gettato via,

oggetto contuso

consunto

…e sono Errore.

Una codina scodinzola felice

una soffice nuvola mi sfiora le caviglie

un saluto straniero

familiare,

due occhi sinceri e indifesi

…e sono Amore.

Un cornetto lasciato a metà,

un vestito su un corpo colpevole

di non essere abbastanza,

punito

rimproverato

lontano dalla perfezione, requisito

inespresso ma richiesto

necessario per essere accettati

…e sono Inadeguatezza.

Un volto nello specchio mi osserva,

un corpo trapunto di cicatrici

alcune rimarginate altre ancora umide.

Un ammasso di cellule in costante cambiamento

una combinazione irripetibile