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    Olvídalo
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    Ebook125 pages1 hour

    Olvídalo

    By Corín Tellado

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    About this ebook

    Olvídalo: "—No pareces muy feliz, Mika. Ésta alzándose de hombros, hizo un gesto vago, y algo que parecía una sonrisa afloró a sus labios. —Siempre lo dije —siguió murmurando la anciana—. Tú no eres mujer para ése. —Vamos, Florentina. Esta removió el contenido de la cacerola con su parsimonia habitual. Tenía unos setenta y cinco años. Mika recordaba haberla visto allí, en aquella choza del bosque, desde que tuvo uso de razón. Evocó sus tiempos de niña. Al regreso de la escuela, todas las compañeras al pasar frente a la choza de la vieja solitaria, azotaban sus cristales con ramas secas. Ella no. La llamaban bruja. Florentina corría tras ellas, las amenazaba. Al día siguiente volvían a azotar sus ventanas. Ella siempre sintió una profunda piedad por aquella pobre mujer solitaria que vivía de la leche de su cabra y del pan de los vecinos. Muchas veces, al pasar para la escuela, le dejaba en la puerta una cesta de comida. Florentina le sonreía."
    LanguageEspañol
    PublisherEdiciones Corín Tellado
    Release dateFeb 14, 2017
    ISBN9788491624301
    Olvídalo
    Author

    Corín Tellado

    Corín Tellado es la autora más vendida en lengua española con 4.000 títulos publicados a lo largo de una carrera literaria de más de 56 años. Ha sido traducida a 27 idiomas y se considera la madre de la novela de amor. Además, bajo el seudónimo de Ada Miller, cuenta con varias novelas eróticas. Es la dama de la novela romántica por excelencia, hace de lo cotidiano una gran aventura en busca del amor, envuelve a sus protagonistas en situaciones de celos, temor y amistad, y consigue que vivan los mismos conflictos que sus lectores.

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      Olvídalo - Corín Tellado

      CAPÍTULO PRIMERO

      —No pareces muy feliz, Mika.

      Esta alzóse de hombros, hizo un gesto vago, y algo que parecía una sonrisa afloró a sus labios.

      —Siempre lo dije —siguió murmurando la anciana—. Tú no eres mujer para ése.

      —Vamos, Florentina.

      Esta removió el contenido de la cacerola con su parsimonia habitual. Tenía unos setenta y cinco año. Mika recordaba haberla visto allí, en aquella choza del bosque, desde que tuvo uso de razón. Evocó sus tiempos de niña. Al regreso de la escuela, todas las compañeras al pasar frente a la choza de la vieja solitaria, azotaban sus cristales con ramas secas. Ella no. La llamaban bruja. Florentina corría tras ellas, las amenazaba. Al día siguiente volvían a azotar sus ventanas. Ella siempre sintió una profunda piedad por aquella pobre mujer solitaria que vivía de la leche de su cabra y del pan de los vecinos. Muchas veces, al pasar para la escuela, le dejaba en la puerta una cesta de comida. Florentina le sonreía.

      —Eres demasiado buena para vivir en este lugar —le decía invariablemente.

      Mikaela se ruborizaba. Le agradaba hablar con ella. Se rezagaba al regreso de la escuela, y cuando las demás corrían a campo traviesa, ella se sentaba sobre una piedra y escuchaba los cuentos de Florentina.

      Su padre le decía: «No te detengas con la vieja bruja». Florentina no era una vieja bruja. Era una mujer buena y solitaria que vivía de sus recuerdos. En la comarca nadie conocía a Florentina. Ella sí. Ella sabía muchas cosas de la vieja mujer de la choza.

      —¿Te hace feliz tu marido? —y sin esperar respuesta añadía—: ¡Hum! Lo dudo. Ese tipo...

      —Me voy a enfadar, Florentina.

      —¡Hum! Lorenzo no es hombre para ti. O tú no eres mujer para Lorenzo, que es mejor. Todos los días pasa por ahí. Ni mira ni oye. Va hacia delante sin importarle lo que ocurre a su alrededor. Y luego dicen que estos hombres son cristianos. ¿Qué entenderá la gente por cristiandad?

      Mikaela removía la tierra con un débil palito. Enfadarse con la anciana era empresa inútil. Tendría que enfadarse todos los días y no lo haría nunca.

      —El día que te casaste yo miré al cielo. En tu casa había fuegos artificiales, los hombres del campo cantaban y reían. Los colonos de tu padre pasaban por aquí a la madrugada. Todos eran felices. ¿Lo fuiste tú?

      —Vamos, Florentina —consultó el reloj—. Se me hace tarde.

      —Le tienes miedo.

      —Amiga mía...

      —Eres la única que me llama amiga mía. También tu madre lo hacía. Cuando pasaron por aquí a enterrarla, yo me encerré en la casa y lloré. Una —añadió divagando— aprende desde muy joven a no llorar, pero hay veces... Aquel día lloré —hizo una pausa que Mikaela no interrumpió—. Tu madre, como tú, pasaba por este rincón del lugar y se sentaba donde tú estás sentada ahora. A ella le contaba mis penas. Cuando perdí a mi marido, cuando luego mi hijo pereció ahogado en la charca de la colina... El agua caía como una cascada sobre las rocas... —su voz se enronqueció—. Tu madre vino aquí y me ayudó a amortajarlo. Era lo único que me quedaba en el mundo.

      —Cállate, Florentina. Te atormentas sin remedio. Eso ya pasó.

      —Es verdad. Hablábamos de ti.

      —¿Y para qué?

      —Tu hermana no es como tú. Tú pareces haber vivido en otro mundo.

      Mikaela se puso en pie.

      —Tengo que dejarte, Florentina.

      —¿Cuándo volverás?

      —No sé. Te dejo víveres para unos días. Si vinieran las nieves...

      —No te preocupes por mí. La vida enseña a una también a no comer. Tú vive tu vida y no le tengas miedo.

      —Pero...

      —Sé que se lo tienes. Todos se lo tienen. Un día también él sufrirá, porque recibirá su castigo.

      —Adiós, Florentina.

      —Vete con Dios, muchacha.

      Mikaela lanzó una breve mirada sobre la anciana antes de alejarse. Arrugadita, menguada por los años, inclinada sobre la humilde fogata e iluminada por un débil rayo de sol, parecía más anciana y más menguada. Sintió una profunda piedad.

      —Adiós, Florentina —dijo de nuevo—. Si puedo, vendrá mañana.

      * * *

      Mikaela era una joven alta y delgada, de fino y elegante porte. Tenía el cabello muy negro recogido en la nuca con un moño. Los ojos azules, grandes, rasgados, de expresión melancólica. Vestía en aquel instante ropas de montar. Pantalón de canutillo color avellana, camisa blanca y zamarra de ante marrón oscuro. Iba pensativa y azotaba la fusta contra los arbustos con ademán distraído.

      De un salto subió al caballo. Este relinchó y salió al trote. Una vez lejos de la choza, Mikaela puso el caballo al paso y elevó los ojos al cielo. Le agradaba cabalgar despacio, contemplar la campiña y pensar. Pensaba mucho Mikaela Mori. Aprendió a reflexionar sufriendo. Y era como un calmante la reflexión.

      Sonrió otra vez. No le tenía miedo. Lo amaba. Lo amó desde un principio, y cuando su padre le dijo que Lorenzo la pedía en matrimonio, sintió como si de pronto todo el mundo fuera suyo. No fue suyo todo el mundo. Pero lo fue Lorenzo.

      Dejó vagar la mirada por la campiña. «Me siento tan menguada como la propia Florentina.» De pronto espoleó el caballo y atravesó la pradera como una exhalación.

      Lorenzo estaba allí, en el patio. Como siempre, daba voces, reñía con sus criados. No tenía piedad ni para ella, ni para callar ante el prójimo.

      Al verla a ella la miró quietamente. Mika pasó ante él, dio las buenas tardes y atando el caballo al hierro de la cuadra, subió de dos en dos los escalones.

      —Sois unos estúpidos —oyó gritar a Lorenzo—. Unos holgazanes. Unos...

      La voz se ahogó al cerrar ella la puerta de su cuarto. Se situó ante el espejo y quedó inmóvil.

      El espejo le devolvió su imagen, si bien Mika ni siquiera se entretuvo en mirarla.

      Se sentó ante el tocador y procedió a quitarse la zamarra con ademán maquinal. La vida se había convertido en una tremenda monotonía.

      Giró la vista en torno y detuvo sus ojos en la ventana cerrada. Por un instante estuvo tentada de abrirla, y seguir escuchando las voces de su marido. Pero no lo hizo.

      La puerta se abrió de un empellón y Lorenzo entró cerrando la puerta con la misma fuerza. Ella encontró sus ojos a través del espejo. Era un hombre alto, fuerte, imponente. No esbozó una sonrisa sarcástica, porque aún recordaba la última vez que lo hizo. Lorenzo fue hacia ella, la sacudió y dijo:

      —No sonrías así, condenada.

      No volvió a reír de ninguna manera. Una aprende a renunciar y aprende a reprimir sus sensaciones. Una aprende muchas cosas desde que se casa.

      Vio como Lorenzo se tendía en el lecho y respiraba fuerte.

      —Esos holgazanes —gruñó. Y como si de pronto reparara en ella—. ¿De dónde vienes tan elegante?

      —De paseo.

      —Paseo... —exclamó, desdeñoso—. Tú siempre de paseo. Menos mal que tu padre te dotó espléndidamente.

      Y lo amaba. Al menos se casó con él locamente enamorada, y poco a poco... ¿Qué había ocurrido en su ser poco a poco? ¿Ocurría algo en realidad?

      «Estoy muerta —pensó—. He muerto un poco todos los días desde hace tres años.»

      —¿Qué te pasa? —preguntó él violentamente.

      —No me pasa nada, Lorenzo.

      —Pones una cara —se incorporó—. Maldita sea...

      Saltó del lecho y con las manos en los bolsillos del pantalón de montar, se acercó despacio a ella. Se detuvo tras su imagen, de cara al espejo.

      —¿Qué? ¿Te gustas?

      —Lorenzo...

      La asió por el cuello y le ladeó la cabeza. Supo que iba a besarla. Leía en sus ojos aquel deseo. Le brillaban de un modo especial. Ella había descubierto muchas cosas en pocos años. En tres concretamente. Descubrió que Lorenzo no tenía corazón, que era cruel, que gozaba haciendo sufrir a los demás, que era egoísta y ruin, y descubrió también que cuando la besaba lo sentía, lo deseaba con todo su ser, y si alguien se lo prohibía, lo mataría.

      Le echó la cabeza hacia atrás y la besó en plena boca con ademán posesivo. La mantuvo en aquella postura una fracción de segundo. Con la mano le echó la cabeza más hacia atrás y exclamó:

      —No eres guapa. No lo eres.

      Y

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