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    No me burlo de ti
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    No me burlo de ti
    Ebook126 pages1 hour

    No me burlo de ti

    By Corín Tellado

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    About this ebook

    El humilde granjero Glen Clayton descubre que la escritora Evelyn Tower ha narrado su historia de un modo un tanto grosero en una novela de éxito. Molesto y curioso, deja su ciudad natal para buscar a la escritora y tenderle una trampa. ¿Qué sucederá entre ambos cuando se conozcan?

    Inédito en ebook.
    LanguageEspañol
    PublisherEdiciones Corín Tellado
    Release dateOct 23, 2017
    ISBN9788491627227
    No me burlo de ti
    Author

    Corín Tellado

    Corín Tellado es la autora más vendida en lengua española con 4.000 títulos publicados a lo largo de una carrera literaria de más de 56 años. Ha sido traducida a 27 idiomas y se considera la madre de la novela de amor. Además, bajo el seudónimo de Ada Miller, cuenta con varias novelas eróticas. Es la dama de la novela romántica por excelencia, hace de lo cotidiano una gran aventura en busca del amor, envuelve a sus protagonistas en situaciones de celos, temor y amistad, y consigue que vivan los mismos conflictos que sus lectores.

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      No me burlo de ti - Corín Tellado

      CAPÍTULO 1

      Silvia Wigan se quedó un segundo con la tarjeta en la mano.

      Miraba a la doncella, que acababa de entregarle aquella tarjeta, y miraba la tarjeta que aún sostenía entre sus dedos.

      —¿Está usted segura de que este señor desea verme, Key?

      —Eso ha dicho, señorita Silvia. Le he dejado en el recibidor. ¿Qué hago? ¿Le despido o le recibe usted?

      Silvia continuaba mirando la tarjeta.

      —Señorita...

      —¡Ah!, sí, Key. Ya te he oído. No, no —sacudió la cabeza—. Despedirlo, no. Es un buen amigo mío. Será mejor que le hagas pasar a mi saloncito particular. ¿Ha regresado mamá?

      —No, señorita. No vendrá hasta la noche. Ha ido a buscar al señor.

      —De acuerdo. Haz pasar a míster Clayton a mi salita. Bajaré en seguida, Key. Díselo así al señor Clayton.

      La doncella se giró alejándose.

      Silvia lanzó otra viva mirada sobre la tarjeta blanca impresa en letras oscuras corrientes, y se miró al espejo con esa superficialidad de quien no es coqueta.

      Estaba bien.

      Glen Clayton era un excelente amigo. Un maravilloso amigo, pero... ¿Por qué dejaba Manchester un hombre que tenía tantas ocupaciones en su granja? ¿No sería por... aquello?

      Pasó los finos dedos por la frente y se dirigió a la escalinata que conducía al vestíbulo inferior.

      Bajó despacio.

      Toda la culpa la tenía Evelyn, seguro. ¿Por qué fue ella tan débil refiriéndole aquella historia? Por ser precisamente de su amigo, debió respetarla. Claro que Evelyn nunca respetaba nada. Tenía demasiadas cosas en la vida para respetar las de los demás.

      Un poco encogida cruzó el vestíbulo y se internó en la salita.

      De espaldas a la puerta se hallaba Glen Clayton. Alto, fornido, exento de elegancia, pero rebosante de salud, de fuerza, de humanidad.

      —Glen...

      Este se giró rápidamente.

      Vestía un pantalón gris, una chaqueta de ante marrón, camisa blanca, sin corbata. Era moreno. Tenía el cabello negrísimo, igualmente negros sus ojos penetrantes. La boca grande. Los dientes inmaculados, contrastando con el mate casi cobrizo de su piel curtida por el viento y el sol.

      —Silvia...

      Tenía una voz fuerte. Poderosa. Igual que su enorme figura ofensivamente masculina:

      —Glen, qué alegría verte por aquí. ¿Qué es de tu vida?

      Glen tenía las manos fuertes, poderosas como su figura. Apretó la manita de Silvia con suma delicadeza. Parecía imposible que aquel hombre de aspecto rudo tuviera tanto cuidado en oprimir los dedos femeninos.

      —¿Te asombra que haya salido de mi agujero?

      —Un... poco.

      —¿No sabes por qué?

      —Es... posible. Siéntate, Glen. Mis padres no están. Les hubiera gustado mucho verte.

      —No he venido a verlos a ellos —dijo con la franqueza que le caracterizaba y que Silvia ya conocía—. He venido a verte a ti. Primero pensé llamarte por teléfono. Invitarte a alguna parte. Pero luego, pensé que era una incorrección por mi parte, obligarte a salir de casa si tú no lo deseabas. Y decidí que quizá fuera mejor hablar aquí.

      —Siéntate, Glen.

      Lo hizo.

      Ella se acomodó frente a él. La salita era acogedora. La chimenea chisporroteaba al fondo. Corría el frío mes de diciembre.

      —Creo que he dejado bien aparcado el jeep —dijo Glen acomodándose en el sillón—. No estoy habituado a rodar por la ciudad de Boston, la verdad. He venido un poco encogido, pero creo que acerté maravillosamente —y sin transición, entrando de lleno en el asunto que le llevaba allí—: Ayer he visto la televisión...

      —¡Ah!

      —Me asombré mucho.

      —Sí, claro.

      —¿Sabes? He leído el libro Una familia rural.

      —Glen... yo nunca pensé que Evelyn Tower...

      —Me lo imagino —y sin transición otra vez—: ¿Puedo fumar, Silvia? Ya sabes que soy un gran fumador. No me encuentro sin la pipa entre los dedos. ¿Te molestará el olor de este tabaco acre?

      —Fuma, Glen. Te aseguro que estoy consternada. Por supuesto que fui yo... Tuve un motivo, ¿sabes? Evelyn Tower tiene demasiadas cosas y piensa que no existe en la vida alma que se sacrifique por los demás. Es una gran muchacha, pero... la educaron para ser una reyezuela. Hija única de millonarios, se independizó pronto... Sus padres viven su vida y no impiden que la hija haga otro tanto con la suya...

      —No tengo cigarrillos rubios que ofrecerte —dijo Glen, cortando las explicaciones—. Solo te ruego que me perdones y me permitas... conocer a la famosa novelista.

      —No fue famosa hasta que escribió tu... historia.

      —La que tú le referiste.

      —Hube de hacerlo... —se sofocó Silvia.

      Glen se acomodó mejor. Cruzó sus largas piernas y fumó con avidez.

      Después, entre voluta y voluta, miró a Silvia fija y quietamente.

      * * *

      —Tengo que referirte cómo fue, Glen.

      —¿Sí? ¿Crees que... tiene mucha importancia?

      —Debí suponer, que si un día se decidía a escribir lo que yo le contaba, tú tenías que leer el libro. Cuando eras niño y tenías que levantarte a las cinco de la mañana con tu padre para trabajar en los campos, ya leías. Yo veía luz en tu cuarto. Recuerdo una vez que quise saber exactamente hasta qué hora leías. Me senté junto a la ventana de mi cuarto, frente al pabellón que tú ocupabas con tu familia. Sé que me dormí acurrucada en la ventana, y que cuando dos horas después desperté, tú seguías leyendo, puesto que aún tenías luz. Aquel día te levantaste para ir al trabajo sin haber dormido. Tu pasión por los libros se mantuvo siempre incólume. Es decir, que cuando Evelyn lanzó el libro que le dio fama, yo supe inmediatamente que tú lo leerías.

      —Nunca leo cosas superfluas —dijo Glen inalterable, chupando la pipa—. Jamás he leído novelas de escritores anónimos. Si me decidí a leerla, fue debido al comentario que levantó en los periódicos. A la forma en que se hicieron comentarios críticos de la obra. A lo que la autora se burló ante las cámaras de televisión, de sus propios personajes. Ayer mismo, cuando le hicieron aquella interviú ante las cámaras, y dijo que la historia carecía de interés, porque ella no era capaz de comprender a los protagonistas, añadiendo que la historia era real porque se la refirió una amiga, y que, pese a ser real y saberlo, desconocía a los seres que le dieron vida al libro, fue cuando decidí leerla. Lo hice en una noche. Vi que era yo, mis padres muertos, mi hermana viva y hasta mi cuñado Ted... Por eso estoy aquí, Silvia.

      —Muy... ofendido —dijo tímidamente, sin preguntar.

      Glen sacudió su poderosa cabeza.

      Quitó la pipa de los dientes y miró a su amiguita de la infancia con insistencia.

      —Si no te conociera es posible que lo dudara. Pero hemos crecido juntos. En distintas esferas sociales, por supuesto. Tú eres una chica culta. Yo soy poco menos que un patán. Tú tienes veinte años, yo treinta... Pero te conozco. Sé que fue una cosa accidental. ¿Quieres referirme cómo fue y por qué? Después... te pediré que me presentes a la soberbia escritora.

      —Aún no me has dicho qué opinión sacaste del libro.

      —Nunca leí nada de Evelyn Tower. La verdad es que ni siquiera la oí nombrar.

      —Es que antes era una escritora anónima. En realidad, Evelyn jamás escribió por vocación, creo yo. Escribe porque le gusta hacer todo lo contrario de lo que les

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