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    Klassentreffen: Erinnerungen aus meiner Kindheit
    Klassentreffen: Erinnerungen aus meiner Kindheit
    Klassentreffen: Erinnerungen aus meiner Kindheit
    Ebook207 pages2 hours

    Klassentreffen: Erinnerungen aus meiner Kindheit

    By Helmut Zöpfl

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    About this ebook

    Der bekannte Schriftsteller Helmut Zöpfl erzählt über seine Kindheit: Kein Wunder, dass daraus eine höchst unterhaltsame Lektüre wird. Wir lernen eine längst vergangene Zeit aus dem Blickwinkel eines Münchner Buben kennen. Eine Zeit, in der man sich als stolzer Besitzer eines Fußballs noch wie ein König fühlen konnte. Auch über so manchen gelungenen Lausbubenstreich kann man schmunzeln. Aber auch der ernste Zeithintergrund, der Zeite Weltkrieg mit seinen Bombenangriffen und die Kriegsgefangenschaft des Vaters, kommen zur Sprache.
    LanguageDeutsch
    PublisherRosenheimer Verlagshaus
    Release dateJan 11, 2018
    ISBN9783475547959
    Klassentreffen: Erinnerungen aus meiner Kindheit

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      Klassentreffen - Helmut Zöpfl

      vorn

      Gedanken vor einem Klassentreffen

      Vor vielen Jahren erzählte mir der Münchner Schriftsteller Sigi Sommer einen netten Witz über ein Klassentreffen. Ich habe ihn in ein bayerisches Gedicht umgesetzt, und mein Freund Wolfgang Schmid-Arget hat es vertont. Das Lied ist sogar öfter im Rundfunk zu hören gewesen. Noch heute rufen da und dort Leute an und fragen mich, ob ich davon noch eine Kassette hätte, denn bei ihnen stünde ein Klassentreffen an, und da wär’s doch ganz nett, wenn man das Lied abspielen könnte.

      Der Text lautet:

      Am Straßrand steht a alter Mo

      und fragt mi, ob er mitfahrn ko.

      »Wohin«, so sag i drauf zu eahm,

      »wo wolln Sie denn hingfahrn wern?«

      »Fahrn S’ oiwei gradaus auf der Straß,

      im nächsten Ort trifft sich mei’ Klass.«

      »A Klassentreffen?«, frag i dann.

      »Ja sagn S’ amal, wia alt Sie san!«

      Er drauf, als wenns’n wundern daad:

      »I bin jetzt vieraneunzge grad!«

      »Ja so was«, sag i, »gibts des aa?

      Sagn S’, wia vui san denn da no da?«

      »Oh mei«, sagt er, »der Kreis is kloa.

      De letztn Jahr war i alloa.«

      Ganz so weit ist es bei mir nun noch nicht. Aber ich stelle mit einem Anflug von Wehmut fest, dass bald unser 50-jähriges Abiturtreffen ansteht. Ich erinnere mich noch genau, wie wir bei den großen Schultreffen, die das Münchner Theresiengymnasium damals schon regelmäßig veranstaltete und es heute noch tut, immer fast ehrfurchtsvoll auf die Jahrestafeln geschaut haben, die auf den Tischen standen. »Ui, schau hin, die haben vor 30 Jahren, die gar vor 40 Jahren und die – das gibt’s doch nicht – vor 50 Jahren ihr Abitur gemacht.«

      Klassentreffen sind etwas Eigenartiges. In den ersten Jahren sind sie manchmal so eine Art Leistungsvergleich auf allen möglichen Gebieten. »Der ist mit seinem Studium schon fertig. Der andere hat gar schon promoviert.« – »Weißt du, was der X schon verdient?« Auch das Familiäre wird natürlich angesprochen: »Der ist lange verheiratet, der hat schon zwei Kinder!«

      In den ersten Jahren, manchmal auch später noch, werden Lehrer mit eingeladen. Und man wundert sich, dass sie sich in der Regel noch an die Klasse, ja sogar einzelne Schüler erinnern können, selbst wenn sie nicht einmal Klassleiter waren.

      Die Zeit vergeht, und die Klassentreffen finden nicht mehr so regelmäßig statt. Da kann es dann bereits vorkommen, dass man bei dem einen oder anderen überlegen muss, wer er ist. Manchmal liegt das auch nur daran, dass sich bei ihm Haarausfall eingestellt hat und er die verloren gegangene Pracht durch einen kleineren oder größeren Bart kompensiert. Was das Private betrifft, erfährt man dann beiläufig, dass die eine oder andere Ehe bereits gescheitert ist. Ja, und vielleicht hat sich der Kreis sogar durch einen frühen Todesfall verkleinert.

      Das Hauptgespräch dreht sich natürlich um früher. Ein paar haben Klassenfotos mitgebracht, und unweigerlich kommt dabei wieder irgendwann die Frage: Wer war denn das? Man versucht sich zu erinnern, was man von ihm noch weiß. Schließlich hat sich die Klasse im Laufe der Schulzeit auch verändert. Wie viele sind damals schon nach den ersten Klassen des Gymnasiums weggegangen! Genauso sind viele dazugekommen, und so sind die, die von der ersten Klasse an dabei waren, in der Regel in der Minderheit. Bei mir waren es genau noch fünf Mitschüler.

      Ja, und es wird viel erzählt. Manches weiß der eine, manches der andere besser. Begebenheiten, die man schon fast vergessen hat, fallen einem wieder ein, und man lächelt ein wenig melancholisch im Bewusstsein, wie schnell doch die Zeit vergeht.

      Ich selber brauche im Anschluss an solche Treffen immer eine gewisse Zeit zum Verdauen. Was wird sein, wenn man sich das nächste Mal wieder sieht? Und vielleicht ist gar nicht mehr so weit hin, bis unser Kreis – die »Zehn kleinen Negerlein« lassen grüßen – wie in meinem Gedicht zusammengeschrumpft ist.

      Jedes Klassentreffen ist eine Art Abschied. Und der Abschied ist nach Salvador Dalí die »Wiedergeburt der Erinnerung«. In zunehmendem Alter stellt man fest, dass es oft viel leichter fällt, sich an Ereignisse zu erinnern, die Jahrzehnte zurückliegen, als an die, die sich erst vor ein paar Tagen abgespielt haben. Das Kurzzeitgedächtnis wird schwächer, das Langzeitgedächtnis bleibt erhalten. Mein Gedächtnis ist eigentlich recht gut, wenn es um meine Kindheit geht. Bevor sich das vielleicht ändert, gehe ich nun daran, in meinen Erinnerungen zu kramen. Vielleicht interessiert ja das, was dabei zutage kommt, nicht nur meine Kinder, sondern auch andere Zeitgenossen.

      »Rhabarber« war mein erstes Wort

      Ich könnte mit dem Kalauer beginnen, den ich irgendwann einmal von einem Komiker gehört habe: »Als ich geboren wurde, war ich noch sehr jung.«

      Nun, ich gebe zu, ich erinnere mich nicht mehr an meine Geburt. Aber – ob man es glaubt oder nicht – an einige ganz frühe Ereignisse meiner Kindheit. Meine Mutter und unsere Nachbarin, Maria König, für mich einfach die Marie – von ihr wird noch öfter die Rede sein –, waren verblüfft, wenn ich mit ihnen später darüber sprach. »Ja, weißt du das wirklich noch? Das gibt’s doch nicht«, pflegte die Marie meist zu sagen.

      Ich bin am 25.11.1937 in der Volkartstraße 50 in München geboren. Die Volkartstraße liegt in Neuhausen, einem westlichen Stadtteil. Obwohl das Rotkreuzkrankenhaus ganz in der Nähe liegt, zog meine Mutter eine Hausgeburt mit einer Hebamme vor.

      Das Haus Volkartstraße 50 war ein altes vierstöckiges Mietshaus, das meinen Großeltern mütterlicherseits gehörte. Um genau zu sein, war aber dieser Großvater mütterlicherseits nicht mein leiblicher. Denn der fiel schon in den ersten Tagen des Ersten Weltkriegs und hinterließ eine junge Witwe mit drei Kindern. Meine Mutter Anni war das jüngste davon. Später hat meine Großmutter dann den Bäckermeister Hiergeist geheiratet – ich nannte ihn übrigens nicht Opa, sondern »Umpapa«. Mit ihm hat sie noch einen Buben bekommen: Onkel Lambert, meinen Taufpaten. Von ihm habe ich meinen zweiten Vornamen bekommen – den ich allerdings selten jemandem verraten habe, weil ich dann meist mit der Verhohnepiepelung »Lamperl« gehänselt wurde. Meinen Paten nannten dagegen alle nur Bertl.

      Mein Vater war zum Zeitpunkt meiner Geburt in Spanien, kam aber zwei Tage später ans Wochenbett meiner Mutter. Sie lachen mich bestimmt aus, wenn ich behaupte, noch eine ganz dunkle Erinnerung an seine damalige Freude zu haben.

      Meine wirklich ganz frühen Erinnerungen aber sind Realität. Ich lag noch im Kinderwagen. Meine Großmutter mütterlicherseits – die Eltern meines Vaters waren verstorben – beugte sich über mich und machte eine Ziege nach, indem sie »Mäh, mäh« rief. Ich glaube, sie tat das, um mich zu »tratzen«, zu hänseln. Jedenfalls begann ich zu weinen, und sie lachte. Komischerweise habe ich dieses »Mäh, mäh« noch immer in den Ohren.

      Natürlich weiß ich von den ersten Monaten fast nichts mehr. Ganz verschwommen sind da noch ein paar Töne gespeichert, die bei den späteren Erzählungen meiner Mutter und der Marie immer wieder aufleuchteten oder anklangen. So weiß ich, dass mein erstes Wort nicht »Mama« oder »Papa« war, sondern »Rhabarber«. Meine Mutter kaufte einmal in der Volkartstraße im Obst- und Gemüsegeschäft der Frau Schreier ein, und ich sagte das Wort nach.

      Als der Zweite Weltkrieg begann, war ich, wie man leicht nachrechnen kann, noch keine zwei Jahre alt. Gleich zu Beginn des Krieges wurde mein Vater nach Frankreich eingezogen. Ich weiß noch genau, dass ich immer sehr glücklich war, wenn er auf Urlaub kam und mir dann eine Kleinigkeit mitbrachte. Einmal bekam ich von ihm eine Mundharmonika. Da gibt es ein Bild, auf dem ich vor dem Radio sitze, sie an den Lippen habe und versuche, ein Lied mitzuspielen. Meine Mutter erzählte mir später, was das erste Lied war, das ich lernte: »Die blauen Dragoner, sie reiten mit klingendem Spiel durch das Tor«. Im Radio waren damals immer mehr Kriegslieder zu hören, und manche davon geistern mir bis heute im Ohr herum.

      Ganz genau erinnere ich mich noch an die ersten Bombenalarme. Es waren zunächst noch Probealarme. Irgendwann zur Abendstunde ertönten die Sirenen. Dann brachte mich meine Mutter in den Luftschutzkeller. Das war für mich eigentlich sehr erfreulich, denn ich brauchte nicht frühzeitig ins Bett zu gehen, und es waren die Kinder aus den Nachbarhäusern hier versammelt. Jedes hatte ein paar Spielsachen dabei, und wir verbrachten bis zur Entwarnung eine fröhliche Zeit. Meine Mutter erzählte mir später, dass ich gebetet haben soll: »Lieber Gott, lass wieder einen Bombenalarm kommen, damit wir einen schönen Abend haben.«

      Die ersten Schatten

      Bald aber wurde es ernst. In München schlugen die ersten Bomben ein. Bei einem Spaziergang mit meinen Eltern am Tag nach dem Angriff kam ich an einem Haus vorbei, das durch einen Treffer beschädigt worden war, und irgendwo hat es nach Brand gerochen. Ich sah den Schrecken in den Augen meiner Mutter und begann zu ahnen, dass Krieg etwas Furchtbares sein konnte.

      Noch ganz genau erinnere ich mich an den Tag, als uns eine alte Bekannte besuchte, die Frau Frömke. Ich hatte sie bis dahin jedes Mal als einen sehr lustigen Besuch erlebt. An diesem Tag aber erschien sie in schwarzer Kleidung und hatte ganz rot geweinte Augen. Ich bekam nicht alles mit, was sie erzählte. Aber meine Mutter klärte mich, nachdem sie gegangen war, auf: »Oh Gott, weißt du, der einzige Sohn der Frau Frömke ist vor kurzem im Krieg gefallen.« Damals bekam ich zum ersten Mal dieses Wort »gefallen« zu hören, das uns dann im Verlauf des Krieges ständig begleiten sollte. Neugierig, wie ich immer war, fragte ich, was das bedeute. Meine Mutter erklärte mir, dass der junge Mann im Krieg gestorben war.

      So wurde ich auch zum ersten Mal mit dem Wort »Sterben« und der Tatsache des Todes konfrontiert. Es ist für jedes Kind ein ganz einschneidendes Erlebnis, wenn es aus seiner fast paradiesisch todlosen Welt gerissen wird und von der Endgültigkeit erfährt, die unser Leben nun einmal hat. Ich weiß es noch ganz genau, wie ich weiter und weiter gefragt habe. Meine Mutter war ehrlich und machte mich mit der Tatsache vertraut, dass alle Menschen sterben müssen. »Heißt das, Mutti«, fragte ich besorgt, »dass auch du und Vati und die Marie sterben müssen?«

      »Ja, wenn es einmal so weit ist«, sagte sie.

      Ich war kaum noch zu beruhigen. »Aber da muss man doch etwas dagegen tun«, meinte ich. Und ich erinnere mich noch sehr gut, dass ich damals versuchte, aus allem Möglichen, was ich in der Küche vorfand, ein Mittel gegen den Tod herzustellen.

      Ich formte aus dieser Mixtur ein paar kleine Kügelchen. »Da«, rief ich hoffnungsvoll, »iss es, Mutti, ich habe Tabletten gegen den Tod erfunden.«

      Von da an tauchten immer wieder kleine Schatten in meiner Kindheit auf, die mit dem Gevatter Tod zu tun hatten.

      Ich wurde in dieser Zeit zum ersten Mal ernsthaft krank. Mein Vater war noch immer im Krieg, da bescheinigte mir unser Hausarzt Dr. Bapst, dass ich Scharlach hätte.

      Ich erfuhr die Krankheit nicht als schmerzlich, weiß lediglich noch, dass ich irgendwelche Flecken auf der Haut hatte und nicht aus dem Zimmer durfte. In der Zeit habe ich mich viel mit meinem Lieblingsspielzeug beschäftigt, den Baustöckln. In einer kleinen Kiste lagen die verschiedensten Bausteine, die ich stundenlang zu Häusern oder Burgen zusammenbaute. Dann ließ ich einen Bombenangriff kommen, und ein Flieger warf ein Bauklötzchen auf die eben erstellten Bauwerke, die mehr oder weniger beschädigt zusammenstürzten. Ich habe dann die »Verletzten« geborgen und wieder mit dem »Neuaufbau« begonnen.

      In die Zeit meines Scharlachs fiel nun auch wieder ein wirklicher Bombenangriff. Meine Mutter war zunächst ratlos, denn ich durfte ja wegen der Ansteckungsgefahr nicht unter die Leute. Aber konnte man uns deswegen den Zugang zum Luftschutzkeller verwehren? Schließlich lösten meine Mutter und die Marie das Problem so, dass sie mich in viele Decken wickelten, bis mein Kopf kaum noch herausschaute. Dann setzten wir uns in die entlegenste Ecke des Kellers. Die Marie hatte mir ein paar kleine Papierschiffchen gefaltet, mit denen ich spielte.

      Apropos Spielsachen. Natürlich war im Krieg Spielzeug knapp geworden, aber mein Vater brachte von Frankreich immer eine Kleinigkeit mit, kleine Autos, Flieger, Figuren, die meine Spielkiste auffüllten. Dazu kam der Teddybär von meiner Mutter, den ich noch immer besitze. Er ist unendlich oft geflickt worden und besteht heute mehr aus Flickwerk als aus seinem ursprünglichen Fell.

      Und es gab auch noch eine merkwürdige Puppe, die nur mit viel Fantasie als solche zu erkennen war. Meine Großmutter, die offenbar in solchen Dingen keine große Künstlerin war, hatte sie zusammengenäht. Ich hatte diese Puppe Monika getauft. Jedes Mal, wenn meine Oma zu Besuch kam, hörte ich von ihr den seltsamen, mir bis heute rätselhaften Spruch: »Monika, Ogschwister ha«.

      Dem Winterhilfswerk verdankte ich mein Puppenhaus

      In meinem ersten Freundeskreis gab es zunächst nur Mädchen. Im Haus wohnte außer mir nur noch ein einziges anderes Kind: die Böhm-Traudl. Sie war drei Jahre älter als ich und die Enkelin unseres Hausmeisterpaares Böhm, das eine Strickerei betrieb. Manchmal besuchten mich noch die zwei Töchter meines Onkels Hans, die Anneliese – sie war drei Jahre älter als ich – und die Hildegard, die nur ein Jahr älter war. Später kam noch die Lieselotte – wir nannten sie einfach Lilo – dazu. Wir spielten vornehmlich Puppenhaus und Puppenküche. Die Böhm-Traudl hatte von ihrer Mutter (vielleicht war es auch die Großmutter) ein kleines Puppenhaus geerbt, um das ich sie sehr beneidete. So kam ich eines Tages auf die Idee, dass ich das kleine hölzerne Vogelhäuschen auf unserem Balkon zum Puppenhaus umfunktionieren könnte. Meine Mutter hatte nichts dagegen, und ich suchte in meiner Spielzeugkiste nach passenden Gegenständen, um es zum Puppenhaus einrichten zu können. Dass aber etwas Vernünftiges daraus wurde, verdanke ich einem anderen Umstand. Damals wurde immer wieder für das sogenannte Winterhilfswerk gesammelt. Für eine Spende erhielt man anstatt der heute meist üblichen Ansteckzeichen ein winzig kleines Puppengeschirr. So sind meine Mutter und ich immer wieder die Landshuter Allee auf und ab gegangen und haben nach den Leuten mit der Sammelbüchse Ausschau gehalten. Mit ein paar Mark Spenden bekamen wir eine kleine Sammlung von Tellern, Tassen, Kannen, und was man sonst noch so brauchte, zusammen. Wie stolz war ich, beim nächsten Spiel mit der Böhm-Traudl auch etwas einbringen zu können!

      Apropos Landshuter Allee. Dort steht die Kirche St. Theresia, in der ich getauft wurde. Wenn mein Vater Urlaub

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