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    Il corsaro
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    Ebook111 pages1 hour

    Il corsaro

    By Lord Byron

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    About this ebook

    Narra la storia del corsaro Conrad, noto e temuto per le sue scorribande violente, che risiede nel suo covo in una isoletta dell'Egeo. Byron lo presenta come un uomo parco di parole, caratterizzato da un alone di mistero che mette paura a chi lo guarda.
    La principale vicenda della novella riguarda lo scontro con il Pascià turco Seyd, che volge a favore di quest'ultimo e quindi Conrad viene ferito, arrestato e condannato a morte. Ma grazie all'aiuto di Gulnare, favorita dell'harem di Seyd, Conrad riesce ad evadere ed a liberarsi del suo rivale.
    LanguageItaliano
    PublisherBauer Books
    Release dateFeb 14, 2019
    ISBN9788832516517
    Il corsaro
    Author

    Lord Byron

    Lord Byron was an English poet and the most infamous of the English Romantics, glorified for his immoderate ways in both love and money. Benefitting from a privileged upbringing, Byron published the first two cantos of Childe Harold’s Pilgrimage upon his return from his Grand Tour in 1811, and the poem was received with such acclaim that he became the focus of a public mania. Following the dissolution of his short-lived marriage in 1816, Byron left England amid rumours of infidelity, sodomy, and incest. In self-imposed exile in Italy Byron completed Childe Harold and Don Juan. He also took a great interest in Armenian culture, writing of the oppression of the Armenian people under Ottoman rule; and in 1823, he aided Greece in its quest for independence from Turkey by fitting out the Greek navy at his own expense. Two centuries of references to, and depictions of Byron in literature, music, and film began even before his death in 1824.

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      Il corsaro - Lord Byron

      I suoi pensieri in lui dormir non ponno

      Tasso, Ger. Lib. c. 10

      a L. A. DAMASO PARETO.

      A Voi, Concittadino di intatta, ed onorevole stirpe, a Voi, dotto amico delle Angliche Muse, io, non ultimo ammiratore di esse, intitolo questi canti di Byron. In quanto pregio la letteraria Europa tutta tengasi il Corsaro, e qual velo pietoso, da cui non altro che gloria traspiri alla severa posterità, stendasi per esso sulle ceneri del sommo Cantore, Voi, e più di me al certo, lo sapete. I miei versi, restii allo ardente volere, mal ripeteràn forse la patetica armonia del generoso Britanno; saran teneri, credetelo, in ogni tempo di soavissimo, e leal sentimento per la gentile vostra accoglienza.

      Canto primo

      I.

      Di fosco-azzurro mar sui lieti flutti,

      Come libere l’alme, illimitati

      Così i pensier, ovunque onda spumeggi,

      Ov’aura ne sospinga hanno l’impero,

      Un soggiorno n’additano. Son questi

      Regni d’alta possanza, e regni nostri,

      Ed il nostro vessillo all’aura sparso,

      Scettro è cui ceder forza, a ognun che il vegga;

      E fera sì, ma d’ogni evento paga,

      Vita da pace, a guerra, a posa, a stento,

      Nostro è alternar — Oh chi può dir? non schiavo

      Degli ozj tu, che l’egro spirto appena

      Rattener puoi su l’oceàn fremente;

      Non tu signor, cui fra lascivie, ed agi,

      Sonno più non conforta, e non alletta

      Più gioja di piacer… . chi dir può mai,

      Se lui non è che pei sonanti gorghi

      Corse in trïonfo, l’ esultar del core,

      Il più frequente battere dei polsi,

      Che il peregrin di queste vie senz’orme

      Fa trepidar? Il non lontano istante

      De la pugna egli invoca; ogni periglio

      Cangia in diletto; avido quel più cerca,

      Che più fugge il codardo, e se nell’imo

      Dell’ansio petto, ridestar la speme

      Ei sente, e l’ alma a forti cose alzarse,

      Laddove è sol altri verrìane manco.

      Non di morte timor, s’anco il nemico

      Pere con noi; morte profonda è quiete,

      Più d’ogn’altra profonda; a noi non cale

      Che vegna, e quando; questa nostra intanto

      Vita è di vita, ch’ir dee spenta un giorno;

      E allor, che val, se per acciar pugnando,

      O il fia da morbo? Giaccia in molli piume

      Chi squallid’anni, e sua lenta ruina

      Può contemplar; ivi egli a stento esali

      I languidi sospir; di lì sollevi

      La testa paralitica; sostenta

      Noi fresca zolla; ei sul suo letto inerte

      Fra le angoscie, e gli aneliti sospinge

      Fuori lo spirto; un sol tremito, un balzo

      Noi tragge dal penar. Orgoglïosa

      Un urna chiude la sua spoglia; i marmi

      Quei che in vita l’odiò ne inaura, e addita;

      Noi breve sì, ma tenero pïanto

      Irròra allor che su la fredda salma

      Coltrice, e tomba l’oceàn si stende.

      Allor che più ferve il banchetto, e colma

      Spuma e s’aggira la vermiglia tazza,

      La storia è nosco degli estinti, e il duolo;

      E tra il ricco divider de le spoglie,

      Sui contristati volti, in brevi note

      Ricordanza di lor s’imprime, e, oh quanto,

      Dice, or ne foran quei che cadder lieti!»

      II.

      Risuonava così di fere voci

      L’Isola de’ Pirati. Da le rupi

      Echeggiate, all’orecchio di que’ tristi,

      Quando al chiaror de l’ampio foco intenti

      Vegliavano a difesa, erano un canto.

      In sparsi gruppi, su l’aurata sabbia

      L’un bee, l’un ride, l’un ragiona; i brandi

      Altri affila, altri sceglie, altri destina;

      Ma lo sguardo sul sangue che gli offusca

      Passa, e nol cura. Chi il timone appresta,

      Chi racconcia lo schifo, e chi v’adatta

      Le sarte e i remi; solitario, e assorto

      Talun s’aggira su la spiaggia; i lacci

      Quei prepara agli augèi; questi le reti

      Umide stende incontro al Sol con occhio

      Di cupido desir mirando, lunge… ..

      Sul mar… . se scorga una macchia… . un naviglio;

      E rammentando, le stentate e tante

      Notti, e i periglj, chieggonsi stupìti

      Ove ricca di spoglia, la vicina

      Forse li chiamerà… . Ma non pensiero

      Tal, sia di lor… . del Duce sol… . denn’essi

      Silenziosi ubbidir, de’ suoi disegni

      Paghi e securi, e in suo valor fidati.

      Tanto Duce chi è mai?… . Per ogni sponda

      Suona il suo nome, paventato, e chiaro,

      Di più non san; di più non chieggon: starse

      Fra lor nol veggon mai, s’uopo nol chiama

      Di comandar; pochi i suoi detti e brevi,

      Ma son vigili, e pronti, e sguardo e braccio;

      Del suo sorriso i deschi lor giulivi

      Unqua non sparge, eppur, tacito, e fosco

      Qual è, sé l’aman perché ognor felici

      Ne fur le imprese. La purpurea tazza

      Per lo suo labbro invan si colma; scorre

      Indelibata, e vil suo cibo è tanto,

      Ch’anco il più sozzo de’ seguaci suoi

      Se lo vedrìa non assaggiato innanzi.

      Scarso e misero pan, scarse radici

      De l’orticello, e poche frutta estive

      Songli umil pasto, e qual conceder suole

      A digiun lungo squallido eremita.

      L’effeminato lusingar de’ sensi

      Ei così spregia, e in povertà sì dura

      Par che lo spirto suo nutra, e satolli.

      » Olà, a quel lido… .» e salpan tosto… .» or questo

      » Facciasi»… . è fatto… .» or v’ordinate, e pronti

      » Me seguite»… . e van’essi, e in un istante

      Conquistata è la

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