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    Os abraços perdidos
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    Ebook89 pages55 minutes

    Os abraços perdidos

    By João Chiodini

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    About this ebook

    Carlos Drummond de Andrade foi certeiro ao dizer que nossa existência é "um sistema de erros", ou mesmo "um teatro de injustiças e ferocidades". A vida familiar, muitas vezes uma guerra íntima, que já foi abordada com argúcia por autores contemporâneos tão díspares quanto Hanif Kureishi, Cristóvão Tezza e Tobias Wolff, ganha nas páginas desse breve romance um tom desolador e corajoso.

    Partindo de elementos autobiográficos e sem cair no melodrama ou na pieguice, "Os Abraços Perdidos" é a história de homens que não souberam lidar com o peso da paternidade.

    "Um livro que me emocionou e que a certa altura me soterrou. A lembrança de certos dilemas humanos incontornáveis, encruzilhadas familiares pelas quais todos nós de uma forma ou outra temos que passar. Herança, escolha, pontes que se esfarelam, apesar de nossa vontade contrária.
    Aqui a estreia em narrativa longa de um autor que inventou um narrador notável que avança pela história, que ele próprio impulsiona pagando os preços que tiveram de ser pagos, com uma dicção simples, sincera, nos envolvendo com seu monodrama."
    Paulo Scott

    "Na autoficção de João Chiodini, as relações disfuncionais envolvendo a paternidade ganham um tom cínico e áspero. É um doloroso retrato de uma relação consumida pelo egoísmo, o rancor e a solidão, onde memória e ficção fundem-se em busca de todos os abraços perdidos."
    Carlos Henrique Schroeder
    LanguagePortuguês
    PublisherEditora da Casa
    Release dateAug 13, 2015
    ISBN9788584740758
    Os abraços perdidos

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      Os abraços perdidos - João Chiodini

      Auster

      1.

      Lembrando as coisas que passei com o meu pai, acho impossível encontrar algum momento de felicidade verdadeira.

      Um resquício de memória perdida: um pneu passando perto de meus olhos.

      Minha mãe conta que eu tinha dois anos de idade e ela havia me deixado brincando na garagem, justo quando Antônio Carlos resolveu sair de carro. Quando o vi dando partida, fui atrás e apoiei as mãos na porta do fusca. Nesse momento, ele arrancou bruscamente, me fazendo cair perto do pneu. Ela sempre fez questão de mencionar que atitudes desse tipo foram fundamentais para se decidir pelo divórcio.

      Não fui a causa da separação, mas do casamento, sim. Depois de alguns encontros, uns amassos e uma gozada, adivinha quem mandou recado dizendo que estava a caminho?

      Empolgado com a situação, Antônio Carlos quis casar, ter uma casinha branca, churrasco aos domingos, o estereótipo de uma família feliz. Mas sonho de casamento que se vive sozinho é ilusão. A moça de dezoito anos nunca quis, de fato, casar. Ficaram juntos até meus três anos de idade, quando minha mãe e eu nos mudamos para a casa da minha avó.

      Dois meses depois, ele vendeu a casa e foi morar noutra cidade, no interior do Estado, perdendo o contato com a família por dois anos, dormindo no caminhão de uma transportadora de madeira onde trabalhou, dedicando-se às suas paixões: álcool, cigarro e outras drogas.

      De volta à cidade, ele foi me visitar, e dali em diante começamos a passar um ou dois finais de semana, por mês, juntos. A frequência das visitas dependia do cronograma de suas viagens de caminhão para uma empresa de transportes da cidade.

      Antônio Carlos morava num quarto-e-cozinha alugado, nos fundos de uma oficina mecânica. Um cômodo apertado, onde não dava para colocar um colchão extra para eu dormir, e tinha que dividir a cama com ele.

      Certa vez, durante a madrugada, ouvi um barulho e levantei para ver o que era. Fui até a janela e não vi nada. Voltei para a cama, mas o barulho continuou. Fiquei com medo e decidi chamá-lo. Ele acordou, irritado, me dando um tapa, acertando entre minhas costas e a lateral da costela. Não mirou, apenas investiu sua mão pesada contra mim e me mandou voltar a dormir. Deitei encolhido naquela cama, procurando ficar o mais longe possível dele e, tentando chorar em silêncio, adormeci entre lágrimas.

      De manhã, sorria para mim, fazia brincadeiras. Parecia nem lembrar a noite anterior. Ele não aparentava ser um homem mau, uma pessoa violenta. Aquela foi a única vez, em toda a minha vida, que ele me agrediu fisicamente. E foi o suficiente para despertar em mim um grande medo de sua figura.

      Criei uma espécie de trauma, me tornando um menino calado na sua presença. Eu medrava até nas situações corriqueiras, como ao pedir um copo com água ou algo para comer. Nunca sabia qual seria a sua reação.

      Esse medo foi perdendo força na medida em que eu entendia quais eram os limites e critérios imaginados em sua cabeça e com cada grama de confiança ganhado, como um vira-latas acolhido por estranhos, que aprende o certo e o errado levando golpes de jornal no focinho.

      2.

      Pedro acordou atacado por uma ressaca moral. Saiu da cama para fazer seu desjejum numa lanchonete ali perto. Talvez um café e uma caminhada o ajudassem a pensar melhor. Precisava falar com Aline. Mas o que diria? De que forma? Como convenceria a namorada a aceitar seu ponto de vista?

      Enquanto andava, resolveu adiar seus compromissos para planejar a conversa e sua solução ao assunto. Ligou para a secretária da sua agência de publicidade:

      – Alô? Jussara?... É o Pedro. O Alexandre está?... Transfere para ele, obrigado.

      Ficou alguns segundos ouvindo a vinheta de espera, a Nona Sinfonia de Beethoven tocar eletronicamente, até Alexandre atender:

      – Alexandre? É o Pedro. Tudo bem por aí?... Escuta, estou com o cronograma da semana adiantado, então vou tirar o dia de folga para resolver alguns problemas pessoais, pode ser?... Beleza. Se precisar de alguma coisa, manda por e-mail, dou uma checada no final do dia, vou deixar o celular desligado... Oi?... Não, não, estou bem. Só preciso resolver uns pepinos por aqui. Qualquer coisa, te dou um toque. Pode deixar. Valeu... Abraço.

      Alexandre e Pedro eram sócios numa pequena agência de propaganda. Trabalhavam numa estrutura enxuta, apenas os dois e Jussara, que era secretária, auxiliar administrativa e copeira. Os sócios se dividiam em atender os clientes, criar as campanhas publicitárias e pagar contas.

      Na lanchonete, as banquetas altas, enfileiradas na frente do balcão, todas desocupadas. Sentou na frente da estufa de vidro, pediu um café preto, sem açúcar. Analisou os salgados do mostrador: três coxinhas de massa, quatro bolinhos de carne, uma sobrecoxa, três pastéis murchos e uma travessa com um molho de cachorro-quente.

      Um molho acebolado igual ao da lanchonete onde comeu muitas manhãs, quando acompanhava o pai nos fretes para as cidades vizinhas, durante as férias escolares. Acordavam às cinco horas da manhã, paravam para abastecer e checar o caminhão. Sorriu ao relembrar de como gostava quando podia usar o martelo de madeira para verificar os pneus do Mercedes. Depois daquele ritual, iam até a lanchonete do posto de combustível, e Pedro comia um cachorro-quente feito de pão francês e molho de salsicha acebolado, enquanto o pai tomava uma cerveja e uma dose de pinga. A primeira pinga do dia. Igual àquela, haveria outras e outras. A cada quarenta ou cinquenta quilômetros, sempre ouvia a mesma frase: Vamos parar para tomar uma Coca-Cola, cara?.

      Passava o dia assim,

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