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    Rubores
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    Ebook71 pages54 minutes

    Rubores

    By Leandro Jardim and Antônio Xerxenesky

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    About this ebook

    Segundo Ramon Mello, autor de "Vinis mofados" (Língua Geral, 2009) e "Poemas tirados de notícias de jornal" (Móbile, 2012), o autor retrabalha sua relação com a poesia na forma da prosa. Assim, Jardim trata de forma delicada o texto e proporciona "um jogo de revelações, simulações e transformações" onde "em cada história acompanhamos a busca pela significação da vida e seus mistérios". Já Antônio Xerxenesky, autor de "Areia nos dentes" (2008/2010) e "A página assombrada por fantasmas" (2011, ambos pela Rocco), afirma se tratar de uma estreia vigorosa. Em seu prefácio, também menciona a ligação entre a prosa e a poesia e a criação literária em si. "Para a sorte do leitor, Leandro Jardim se atira de cabeça em ambos, construindo uma prosa inquieta, repleta de narradores movidos pela curiosidade", destaca.
    LanguagePortuguês
    PublisherOito e meio
    Release dateAug 13, 2015
    ISBN9788563883964
    Rubores

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      Rubores - Leandro Jardim

      Borges)

      Dosar-te

      Não é o que dizem? O que nos faz viver é o coração batendo. Ou seja, o sangue que corre, pulsando quente, irrigador. Motor e combustível, embora não sejamos máquina. Daí a importância da bebida e da alimentação, definem o que conterá nesse vermelho líquido, e com efeito rápido. Esse vital sumo por tantos tão esquecido, ainda que rubro. Mas eu não me esqueço nunca, por isso conduzo-o, instrumento-o como ao tempo. Ela, porém, não sei se entendeu. E agora, enquanto me lembro, bebo. E pela transparência do fundo do copo revejo tudo.

      Artistas são menos do que pensam. Menos ainda do que o tanto que se espera deles, numa óbvia inversão proporcional. Importam-se demais com o metafísico, e perdem-se. Não por um caminho errado, mas pelo próprio chão que lhes parece faltar. Pretendem o voo, exibem o salto, escondem a queda. Ou tentam, mas já estão no palco. Nesse caso, literalmente. Engolem seco.

      E pode muito um dia. Mesmo que muito pouco quando se esperava tudo. Vejamos desde um começo. Ela acordou ao meu lado. Aceitou tudo sóbria na véspera. O que quer dizer que já começou errando desde o passado. Ofereci um sanduíche como o meu. É pão, carboidrato engorda, obrigado, mas não. Quase impossível desviar o olhar dos seios desnudos de uma mulher bonita, tenham eles o formato que tiverem. Um pouco deste café, então? Mas o nervosismo dos últimos dias já tinha reascendido nela uma gastrite, disse.

      Havíamos estreado de forma brilhante no dia anterior, ontem. Amigos, familiares, imprensa já de longa data conhecida, aplausos, muitas mãos de pé a espalmar-se com força. Noutras, os dedos à boca para assobios agudos. Do palco, vimos tudo exatamente como fora escrito por nós. E coroei, portanto, como na corrida de Fórmula 1: estourei champanhe, joguei na plateia, bebi de escorrer pelo pescoço. A ela ofereci o que restou. Depois de sua recusa, aos outros. E já entendia mais confortavelmente o mundo antes da descida.

      Já o espectador de arte, mesmo o habitual, gosta de se identificar. Se não a si, a um desejo seu. Sempre seu, mesmo que não o tenha formulado antes. Sempre desejo. Funciona assim, no início ele mais ou menos pensa ah, queria ter vivido isso. E no meio já sente como se o vivendo. Daí basta que o autor não estrague a ilusão no final. Por isso tantos términos antes que a história chegue ao fim. É a covardia de quem escreve, não quer errar. Ou, então, seu tino comercial. Pelo menos foi por ambos os motivos que optei também eu pelo corte seco. Não posso ser bobo, pensei. E bobo fui, diria minha autoconsciência crítica. Mas, bobos eles, não pensarão assim, projetei indecente ao público. E, claro, bebia sempre pra escrever; ou pra lubrificar vãs restrições ético-estéticas.

      Além disso, boas ideias não vêm assim, de mão beijada. É preciso beijar a musa. Quando não são fruto de uma boa e casual epifania bem trabalhada, há que se ir buscá-las. E já conheço o interruptor criativo de acender luz no meu cérebro. Uma cerveja, ou chope, às vezes dois, e um café expresso depois, é como um clique. Feito isso, parti do meu projeto motivador, em que queria escrever e protagonizar minha invenção. Fosse qual fosse, dado que eu não tinha tema ainda estabelecido. Meu único alvo era ela, a musa como principal estrela; a que eu beijaria, antes e depois do fim. Embora ainda não o soubesse, já a desejava assim, inteira. E trabalhei metódico, e prossegui sabiamente boêmio pra construí-lo. O encantamento artístico geralmente nasce daí, quando os desejos pulsantes de autor e público coincidem.

      Fácil. Isso mesmo, fui pela metaficção. A história de um escritor boêmio com pretensões dramáticas, dramatúrgicas; e que escreve para se aproximar da musa inspiradora, ambíguo. E a vantagem do teatro é que ele se presta à experimentação, especialmente se nomeada de pesquisa criativa, oficina de composição, vivência ficcional. Sendo que prefiro, claro, esta última. Afinal, de que serve a ficção se não para vivê-la?

      Desse jeito, alternando tais expressões conforme variava o argumento, eu a convenci, e em pouco tempo demos início a um período de dois meses em que nos encontrávamos três vezes por semana. Às segundas, uma cervejinha pra acompanhar, quartas, íamos de vinho e nas sextas, whisky. Whisky não, Bourbon. Com gelo de água de coco e alguma programação gastronômica em seguida. Exauridos de intensidade, celebrávamos às sextas, sempre. E funcionou, o desencadear dos dias e encontros correspondeu. Cada bebida trabalhou a seu jeito a nos inspirar situações. Reescrevemos muito, conseguimos ser inventivos na peça, sair um pouco

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