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    Solomon Sawyer - Neve rossa: Ciclo: Solomon Sawyer
    Solomon Sawyer - Neve rossa: Ciclo: Solomon Sawyer
    Solomon Sawyer - Neve rossa: Ciclo: Solomon Sawyer
    Ebook58 pages39 minutes

    Solomon Sawyer - Neve rossa: Ciclo: Solomon Sawyer

    By Luca Mazza

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    About this ebook

    Fantasy - racconto lungo (34 pagine) - “Il mio Dio è un martello.
    Il tuo è morto inchiodato.”


    Il tallone di una tirannia di ferro calpesta libertà e religioni, segregando i sudditi in città da incubo.

    Sul margine dell’apocalisse, i crociati di una fede in estinzione si oppongono all’oppressore con il ferro e il fuoco del dogma.

    Ma non esiste redenzione, nella cenere.

    Non c’è speranza, nel ghiaccio.

    Solo la certezza che nessuna carne verrà risparmiata.


    Luca Mazza è nato a Bologna nel 1980. Maturità classica, laurea in Scienze Motorie, come autore è stato selezionato in diverse antologie: Zappa&Spada, Acheron Books 2017, con il racconto Il monco il lurco la laida; Thanatolia, Watson 2018, con il racconto L’Inferno non ha mappe; L’orrore di Lovecraft, Esecranda 2018, con il racconto Eggregora. Ha curato l'antologia N di meNare, Lethal Books 2018; ha fondato il sito Ignoranza Eroica e ne cura la pagina su Facebook. Collabora con Heroic Fantasy Italia e Italian Sword&Sorcery con racconti e approfondimenti.

    LanguageItaliano
    PublisherDelos Digital
    Release dateMay 28, 2019
    ISBN9788825409154
    Solomon Sawyer - Neve rossa: Ciclo: Solomon Sawyer

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      Solomon Sawyer - Neve rossa - Luca Mazza

      9788825408829

      I.

      – Buona notte drugo! – Le Cimici mi scaricano nella cella come un sacco di carbone. – E goditela, che è l’ultima.

      Clangori, risa grasse, tacchi che sprofondano nella struttura. Ora posso gemere. I boia di Regime sanno bene il mestiere: bronchi abrasi, unghie scalzate, genitali spremuti. Sono un unico nodo di dolore.

      Striscio.

      La cella è angusta. Niente assi o bugliolo, solo una finestra sbarrata. Sputo un fiocco di sangue. Il bagliore scheletrico della luna dà manforte al lume nel corridoio. Mi accascio al muro, polsi tibie gola in catene, e rifletto che una mano di calce non sarebbe un danno. Più mani.

      Guardo fuori, senza vederli, le ciminiere e i tetti gobbi di Celtenham. La lingua idrata le labbra rotte. Cerca, tra i molari, l’alloggio vuoto della capsula di cianuro.

      Chi ci ha venduti ha fatto si che ci prendessero vivi. Per farci sputare i nomi, le basi. Io non ho aperto bocca, se non per ingoiare l’acqua marcia dei boia.

      Ma altri lo hanno fatto, o adesso non sarei qui, ad ascoltare i rantoli del loculo attiguo. Un vecchio, tutto costole e parassiti, stagionato dal carcere. Puzza di dissenteria e croste. Cachessia terminale.

      Oltre le sbarre nuvole rosse pugnalano gli astri, che ammiccano indifferenti. Le nevi sulle colline sembrano soffiate di sangue.

      – Non sono più le stesse. – Il vecchio non stava dormendo. Mi fissa, tramite la gabbia. – Le stelle – precisa. – Ero un cosmista, nell’Armata. Dopo l’Eclissi il loro moto è diverso. Privo di senso, di relazione. Come tutto il resto.

      Sedermi mi estorce un carosello di smorfie.

      – Perché ti hanno internato? – domando, ma mica mi frega. Domani sarò morto. – Hai sbagliato un oroscopo?

      – Niet. – Il teschio ridacchia e tossisce. – Ho fatto due guerre, e nove campagne. Reni e petto fottuti. Poi mi hanno sbattuto sottoterra a estrarre bauxite. C’erano delle Prolet. Gentili, con me. Lo facevano senza essere costrette, panjmajo? Le ho aiutate a nascondere i loro figli. Io non ne ho mai avuti. Tradimento. Ergastolo.

      Inspiro, espiro. – E le Prolet?

      – Assegnate alle Caserme. Saranno andate, adesso. Me lo auguro.

      Non chiedo che fine hanno fatto i bambini, tanto si sa.

      Parametri Minori: ghetto dei Robota. Parametri Maggiori: deportazione.

      Un tempo sabotavamo i Nautili che salpavano dall’isola. Stivati come agnelli, i bambini più gracili schiattavano. Selezione. Pianta forte per le truppe di Regime, o per i Laboratori.

      – Tu, invece? – Il vecchio insiste. Sarà una vita che non dà fiato alle corde. L’alito ammazza. – Sei uno di quelli che predicano o che sparano?

      Sotto il sangue rappreso ha scorto la mia croce sulla mimetica grigio-ruggine. È sveglio, l’ergastolo non gli ha cariato il cervello.

      – Cosa predichi a fare, se nessuno ti ascolta? – sospiro.

      – Vi ho combattuti, una volta. – Altra tosse, orrida. – Siete ossi duri. Ma non ho mai capito cosa vi spinge a morire. – Silenzio. Pesante come mola. – Lui vi ha abbandonato, non è chiaro? Ci sono prove dovunque: i raccolti uccisi, le piante bruciate. Le Cortine. – Il vecchio ansima catarro. – Gli Aborti. Li ho visti, sulle Sadlands. Nessuna Fede, nessun Dio permetterebbe a orrori simili di camminare sulla Terra. Il suo tempo è scaduto. E anche il vostro.

      – Dall’enfasi che ci metti si direbbe

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