Buitres

Franz Kafka
rase un buitre que me picoteaba los pies. Ya haba desgarrado los zapatos y las medias y ahora me picoteaba los pies. Siempre tiraba un picotazo, volaba en crculos inquietos alrededor y luego prosegua la obra. Pas un seor, nos mir un rato y me pregunt por qu toleraba yo al buitre. -Estoy indefenso -le dije- vino y empez a picotearme, yo lo quise espantar y hasta pens torcerle el pescuezo, pero estos animales son muy fuertes y quera saltarme a la cara. Prefer sacrificar los pies: ahora estn casi hechos pedazos. -No se deje atormentar -dijo el seor-, un tiro y el buitre se acab. -Le parece? -pregunt- quiere encargarse del asunto? -Encantado -dijo el seor- ; no tengo ms que ir a casa a buscar el fusil, Puede usted esperar media hora ms? - No s -le respond, y por un instante me qued rgido de dolor; despus aad -: por favor, pruebe de todos modos. -Bueno- dijo el seor- , voy a apurarme. El buitre haba escuchado tranquilamente nuestro dilogo y haba dejado errar la mirada entre el seor y yo. Ahora vi que haba comprendido todo: vol un poco, retrocedi para lograr el mpetu necesario y como un atleta que arroja la jabalina encaj el pico en mi boca, profundamente. Al caer de espaldas sent como una liberacin; que en mi sangre, que colmaba todas las profundidades y que inundaba todas las riberas, el buitre irreparablemente se ahogaba.