ese puerco existe

breve antologa potica

ese puerco existe

breve antologa potica

Ese puerco existe, breve antologa potica. Kevin Castro, Rudi el negro, Jess Lvano y Jorge Castillo. C.A.C.A. Editores, 2012. Fotografa de portada: Woman once a bird, Joel-Peter Witkin. Diseo y diagramacin: C.A.C.A. Editores, 2012. E-mail: cacaeditores@gmail.com Impreso en Per / Printed in Peru WR Impresiones Jos Glvez 1460, Lince Telfono: 420-5023 E-mail: wr_impresiones@hotmail.com Hecho en Depsito Legal en la Biblioteca Nacional del Per N 2012-09241

No estoy aqu

Nuestra generacin est muerta, o comprada, o maniatada, o momificada: es un objeto de exhibicin que tiene un aliento (tufo sera ms exacto) rancio. Nuestra generacin se divierte cantando alegras absurdas, xitos vanos, consignas caducas. Nuestra generacin no se ha generado, la han generado los cdigos de consumo, de valor mercantil, de una carrera de xito falsa; nuestra generacin no se ha erguido como "su generacin" sino es un remedo, un parto mentiroso, su madre se ha abierto de piernas y ha nacido un zombie; es decir, nuestra generacin no genera nada; es decir, nuestra generacin es una moda, por eso efmera, idiota, paisajista, generacin pionono, generacin cobarde, mediocre, mentirosa; nuestra generacin no genera nada sino le sigue el juego a lo mismo, a lo de siempre, a lo caduco, huele a gato podrido, su poesa se miente por difusa, por etrea, por palabrera, es poesa que se mira el ombligo, no escarba nada, poesa que no es de verdad, poesa mentirosa, poesa que le ha quitado poder a la palabra, que le ha quitado accin al verbo, poesa que se duerme en sus falsos laureles y se reedita constantemente en libros de tapa dura y de amiguismos interesados; nuestra generacin no convence, no ilusiona, es chata y aburrida. Por ltimo, quin es nuestra generacin? Nosotros no lo somos, eso es seguro. Qu es nuestra generacin? Una cronologa emptica, una dcada de similitudes estticas? No existe, y si existe: nos exclumos, nos autoeliminamos, nos reseteamos, nos evacuamos. No pertenecemos, no nos ubicamos, nos largamos. C.A.C.A. Editores edita este libro que nadie ms editara porque todos los poetas que publican aqu son nadie, no estn enmarcados bajo ningn marco esttico, poltico o ideolgico, su poesa es un grito de individualidad fraterna y de amor honesto por la poesa, no se compra, no se vende. Ni siquiera escriben bien, no importa escribir bien, descreen del "buen gusto" y de la lgica del mercado. Esta breve antologa naci de un recital de micrfono libre que organizamos interviniendo el Patio de Letras de una santa universidad. Los poetas antologados aqu, la mayora, se desconocen y no han participado en la seleccin de sus poemas ni de los poemas de los dems. La mecnica ha sido la siguiente: hemos convocado
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a todos los poetas del recital de micrfono libre a participar en esta antologa dejando sus poemas sin condiciones ni condicionantes, y as, de la totalidad de poemas, hemos seleccionado a estos catorce poetas que publicamos ahora. Algunos se han excludo, estn en su derecho; los editores nos hemos includo, estamos en nuestro derecho tambin. Sabemos que afuera hay ms poetas, pero sobre todo poemas, que tambin tienen necesidad de gritar y reclamar su propio espacio, libre, libre por condicin y libre por necesidad. C.A.C.A. Editores, una editorial comprometida y resentida, publica este libro y publicar ms libros, se organiza y se autogestiona, acta al margen del mundillo editorial hegemnico y alternativo, que de alternativo no tiene nada porque, como cualquiera sabe, repite la lgica de las editoriales grandes convirtindose as en el mismo negocio, contra el que en un principio nacieron, slo que a menor escala. C.A.C.A. Editores no le debe nada a nadie ni espera nada de nadie. Los editores.

La caca es tan poderosa como un pequeo complejo Carmen Oll

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Crhistian Baphomet (Lima, 1993)

Parque Raimondi rbol rbol rbol rbol rbol El cuadrado: un no-beso tuyo es un rbol La sombra que se apaga entre los postes es un rbol El rbol es un cuadrado no abandonado La curva del cuadrado es un patn en una nube Debajo, entre tus dedos: el sol moribundo y tartamudo Rojo-amarillo-pltano-isla-San-Lorenzo Escarlata entre las piedras De locos y las olas despedidas Ella nada de patines la vereda Y atrs pulula el faro amoratado Serenazgo me mira y no respira Su vulva quieta y escondida Y yo la espo como al rbol rbol En su cuerpo solo hay ojos apretados Ella se sorprende, mira y re, se sujeta Se sujeta y muerde el labio Patina soberbia sobre el lienzo de mis dedos Sobredosis de dibujo del desnudo de su cuerpo Me ensea su bosquejo que se quiebra, vuelve a mirar y grita El esmog se hace humo en el desierto, cubrecamas, fuego lento Edificios, autos, pista, skater, punkis, rock Por delante, sus pechos se despiertan floreciendo Todos atrapados en la pubertad de los patines
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Yo no veo sino el enfoque que la envuelve Tomo fotos, pepsi y ron Ella miente cuando dice: rbol no te amo Yo me resisto al caminar otra vez en este parque rbol, ella miente cuando vive triste rbol, yo vivo una mentira Un cuadro, un ojo, una sonrisa congelada por la lluvia Un hemisferio entre las ruedas de tu pie, te alejas, me muero, fotos, pasto, faro y rbol Un resfro acalorado Tembladera bajo el golpe de las olas, el cielo morado y dulce me restriega: rbol rbol rbol rbol rbol El rbol nunca re, nunca llora, nunca espa a la nia de patines de colores Los rboles no mueren Ellos solo pasean de madrugada Ella solo patina para verme Yo solo fotografo sus patines Y a un rbol

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Jorge Castillo (Lima, 1980)

Song for Bob Dylan The ghost of electricity howls in the bones of her face. Bob Dylan Un hombre sale a la calle una noche cualquiera, se dice que de l, si lo viera cualquier poeta, a beber la noche teniendo como compaa a las estrellas. Pero, l, sin ninguna aspiracin potica ni nada, sale a la oscura noche de Lima a caminar por interminables avenidas y recorrer un montn de distritos a escarbar entre montaas de basura algo que vender el da siguiente, recoge algunas veces cartones, recoge algunas veces botellas de plstico, muy pocas veces recoge algn artefacto en desuso que vender la maana siguiente, recoge, y esto es la mayora de las veces: mierda, basura en el rostro, perros muertos en descomposicin, toallas higinicas manchadas de un rojo profundo como un corte en la yugular, paales de beb con mierda amarillsima, pescados ftidos hinchados de lo verde nauseabundo. Recoga mierda, todas las noches, en su soledad se llevaba mierda a la cara, mierda a su vida, mierda a sus poros. Mierda. Eso es lo nico que lo acompaa, mierda as, a solas, a secas. Lo acompaa, en su lento caminar, si es que algn vigilante semidormido no lo corra, sobre todo en distritos elegantes, su voltil compaero, Pirulo, un perro flaqusimo y muerto de hambre que asesin una noche en que, para extrapolar el dolor producto de su estreimiento de cagar casi sin haber comido, estrangul a su perro, el fiel Pirulo, con sus propias manos huesudas. No fue muy difcil hacer fallecer a ese flaco perro y su exhalar fue profundo y flaco flaqusimo. Cagar, dolerle el esfnter por la friccin, soltar una lgrima y estrangular a su perrito fue todo en un mismo tiempo. No llor esa noche, ni ninguna ms pensando en su estrangulado perrito, pero algo cambi en su rostro, su fisionoma cambi leve pero claramente. Como nunca se miraba al espejo, no poda notar mucho la diferencia. Cambi. Cambi como las noches enteras en que las estrellas parecen pintarte con claridad la basura en la que hun9

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da diariamente su desencajado rostro, ya sin Pirulo de compaa, comprenda hurgando y hurgando en la basura que la extensin de su maloliente cuerpo era una lata de conserva podrida, un pedazo de verdura en descomposicin, cada ngulo de basura era el desencadenamiento de una extensin de su vida, de La Vida, de ese amarre que es nacer y fundirse en este aire ftido a la espera de la muerte. Y ah era tan sencillo morir. Morir ah, entre el silencio sepulcral y algn lejano ladrido, era sencillo. Poda idearse un montn de muertes, juntar en una bolsa todo lo ms podrido que podra encontrar: mierda, pescados verdes de la descomposicin de grandes ojos como hoyos infinitos, gatos envenenados, ratas aplastadas, perros atropellados y agusanados: podra juntar todo lo podrido, meterlo en una bolsa, introducir su cabeza ah y esperar; poda acaso, echarse en la basura a la espera del camin recolector y que sus tenazas gigantes de metal lo despedazaran en una muerte crujiente; podra tomar algn vidrio roto y cortarse las venas, la yugular, las venas gordas de la entrepierna, podra clavarse al lado del estmago, acaso del lado del hgado e iluminar la noche sangrando; podra fabricar una corbata y colgarse del primer poste de luces muertas. Silente muerte. Mas por qu acabar con todo? Por qu no cagar en inodoros relucientes y limpiar su negro trasero con papel higinico blanqusimo? Por qu no baarse en tinas de agua caliente con espuma para el cuerpo, champ verde para el cabello, y peinarse lentamente mientras te miras al espejo sintindote limpio limpio? Por qu no dormir sobre colchones ergonmicos y sbanas blancas, calientito? Por qu no tener una linda mujer que me espere con una sopa caliente, tostadas miel y mantequilla, caf y pan blanco, y que le diga que te quiere lindo y torpe? Por qu no caminar bien trajeado, derecho, con la cabeza alta, reluciente, guapo y altanero? Por qu no todo esto sino mucha mierda por donde mires, cagado hasta los pies, asesino y muerto vivo? Seguir. Seguir siendo una piedra, rodando, imaginando la muerte, final, obsoleta, sepulcral como el ltimo golpe certero del martillo sobre el ltimo clavo. Soando con Dulcinea Muerte, soando con acabar todo, de una buena vez, sin amarguras, sin odios, sin mugre acaso, sabiendo que todo lo que le ha rodeando en estos ltimos diez aos ha sido mugre, acaso toda su vida siempre ha sido as, viendo mugre, mierda, hasta el fin. Ser un Quijote cojo, sin Sancho ni Rocinante, que anda feliz por las calles de la ciudad sin tener paradero ni fin, recolectando lo que a la gente le sobra, lo que a la gente le asquea. Es el Quijote que nadie quiere ver, el ser maldito plagado de cruces infinitas que lo machacan en su diario caminar, es el Quijote que se inmola por ser un soador de mejores mundos a partir de un mundo mierdoso que nadie quiere ver, es lo que recoge de lo que sobra, pasiblemente, constantemente, es su manera de llevarse el pan a la boca, ese da a da, sin pretensiones, sin ostentar
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nada, sin ttulos nobiliarios, es una tarntula, es un Can sin vergenzas. Es un soador de la basura, es un redentor de la mierda, es un buscador de olores malditos, es el fumador del opio del asco. Lo sensato de expatriar nuestra mierda es ignorndola, por eso cagamos por detrs y consumimos por adelante, por eso nos santiguamos por delante y nos tiramos un pedo por detrs, por eso nos miramos al espejo cuando sentimos envejecer por temor a nuestra inevitable decrepitud, por eso le pedimos a Dios seguridad y belleza. Por eso Satans te lo dar, lo mismo que cualquier mujer con dos tetas de frente y dios te salve Mara y nadie tiene gracia. Mas el hombre tiene a las estrellas como compaa, blancas, como las lneas de las pistas, las suelas de sus zapatos, como los dientes de los perros fieros que espanta con su bastn, como las nubes de las maanas que nunca ve porque a esa hora la ciudad despierta y a l los cartones lo protegen del fro, del miedo y de la gente. Su pas muere entre sus pies, entre sus callos y enfermedades biliosas, su pas se muere ante sus ojos, se muere de ambiciones prehispnicas de Dioses paganos, lejanos, profanos como cualquiera de los dioses que acompaan de noche, su sentir de estrellas. Y pensar en cantar algo entre sus carcomidos dientes, algo que acompae su silencioso caminar, el taconear de sus zapatos, en algo para evitar la cada y dormirse en cualquier parque peligroso donde el fro cale menos y callar y pensar en una Cancin para Bob Dylan.

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Kevin Castro (Lima, 1993)

Del por qu todos estn locos menos yo I Hoy quiero escribir hasta las huevas. (Una cosa as como esto.) II No s por qu se toma tan en serio la poesa si no sirve para nada. III Es ms til aprender a reparar anteojos.

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IV Nadie est libre de que se le rompa la montura de sus anteojos. V Yo soy miope y fumo cigarrillos baratos. VI Ayer gan el equipo local y ver el partido fue mejor que leer poesa. VII Sera diferente si hubiramos perdido, claro.

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Camila Coral (Lima, 1992)

Estampida de las bestias asustadas Y todo lo que uno aconteci: nada, Ms para el naufragio y el sol Solo acostado a puertas de nubes Nubes que respiran del cielo y ren nios Como estrellas que guan mi alma Huyen Y muere la superficie y cede Cede a mi cansancio y se desluce Navego la pista amena de hombres amantes, Estos Nufragos que ladran, lamen la herida y corren

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Kelly Garca (Ica, 1987)

Tributo a tu tiempo Eres insurreccin de la memoria llegas a mi mente con tus pasos largos con tus ojos verdes con tus manos buenas me llegas como vaho de ranciedad y apolillamiento Te habas perdido y has vuelto Eres t? no, ya no eres t Eres solo un pjaro muerto imposible de tocar y de or trgicamente invisible irremediablemente inolvidable.

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S pues, ya no me gustan tus ojos Te he visto de color sepia adornado con foquitos de medio watt salen de tus orejas de tu boca y de los huecos de tu nariz son como animalitos salen y se esconden salen y se esconden salen y se esconden As son tus luces as son porque as eres t te enciendes y te apagas te enciendes y te apagas te enciendes y te apagas te enciendes y te apagas te enciendes y te apagas te enciendes y te apagas te enciendes y te apagas te enciendes y me apagas

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Jhonny Garca (Lima, 1990)

Una cita en el Leos Diecinueve momentos para hundir la cola del payaso no hay llorones bajndose la posibilidad de refutar las leyes de tu iglesia solo res con asco pero lentamente empiezas a reconocer la boca forcejeando el nico taladro arcngel por el que sientes placer del hombre chancho. Una regla manifestante goza. Diecinueve lunas demasiado arrechas van tragando fisuras de papel higinico despertaron las nias dibujaron sus conchas y a las 2 y 34 minutos la muy perra suaviza los boletos de entrada cabalgando frases al unsono: pinga pene poncho Tu vagina trabaja rematando el valor de su peaje.

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Poema para Muriel Voy rondando Muriel, en este barrio de choros y cometas, me parezco a una piedra, me convierto en piedra, para caer brincado entre esquina y esquina, dificultosamente giro como un tronco esfrico, sin pas ni huaraca. Y desciendo, raudo, sigiloso, taimado. Y lleno de esperanzas, Muriel, de pronto observo nios debajo de la combi, inmviles sus dentaduras y sangrando poemas en medio de la cara, en medio de ocanos de gente y muchachitas con la mirada de libritos pendejos. Voy rondando Muriel, en este continuum cadavrico, esqueltico, huesudo. A veces soy la piedra lanzada por pandilleros y me vuelvo escoria tentacular puesto que mato a otros pandilleros BIENBENIDO EL PROGRESO. Voy rondando junto a otras piedras diagonalmente desde los cerros hasta abajo: la avenida. Nos han llamado asesinos los dueos de los peridicos, la conductora de radio, y el presentador de espectculos gime y se chorrea mientras Magaly apenas y se inmuta: este es el pas de la mugre pero nosotros solo somos piedras literarias? Nos cogen, nos manipulan, nos arrastran, nos vapulean, nos acusan de acentuacin anti-rtmica, y el poeta solo es un triste huevn en el Empreo. Voy rondando aun por estas calles anchas. Una mujer insulta a su marido. Una niita suelta un gas y lo compara con la bomba atmica. Voy rondando en perpendicular hacia el subsuelo, al cao de los desastres, y un maricn mide su pichula mientras en su azotea unos nios aprenden el vuelo de sus respectivas cometas.

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Katerin Lzaro (Lima, 1991)

Todo es Cuando all el otro mundo me pregunten qu es la vida he de decir que hay pjaros grises rascndose sobre las ramas que hay no uno sino varios cielos de atardecer brillante que hay hombres sin sangre, sin paz que hay, ahhh, siempre un solo mundo ya que estamos atrapados en la bola de mscaras secas que hay das y despertar se vuelve miedo das y no das que pasan al lado del tiempo la plena demencia aquel vaco nunca cerr.

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L a s p u e r t as d e l u z Las puertas de luz se abren como dos vrgenes del alivio que reposan y sobran migas naranja sol luz delirio de masa mstica corprea que la mujer la mujer la mujer cuerpo de magia que va y da azul rojo pasin gato gitana nieve cristal camina camina camina encuentra la luz como el ngel que re y que reza al vientre mujer ojo labio mente mujer las olas la orilla la espuma l a m i t a d d e l o c a n o a b r e sus puertas al pase mujer con el cetro de enigma ante el sol de colores y colores y colores bonito bonito horizonte lleno de tul lleno de oro diamante soplo divino que es la m u j e r al leo se estampa se sabe pintada como dos puertas que se abren a la luz y la luz

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Jess Lvano (Lima, 1992)

Poema no poema Yegua es la hembra del caballo y yegua es mi mujer impronunciable divina metalengua que pronuncio y no decoro y salto y pateo y relincho y ya no sigo s que ella viene como un pasto dulce a perdonarme estas palabras. A. Mazzotti Aljate de m bestia impura Corrompida por anzuelos Vestida de verde y negro Aljate de m no quiero ms problemas Estoy en el cuarto 301 no quiero ver el 99 Pero las drogas llaman y el ron despierta No quiero tirarme desde el abismo No quiero volar junto a mis dilemas Vyanse de m Escndanse en las plazas Viene el loco con piojos y un eterno lapicero Soy el monstruo que suea Y no descansa Aljate de m Bestia pluriforme de mil cabezas Y mil cabellos Y mil peinados y de mil colores Aljate de m sombra que corrompe que gira y me mata en un segundo Soy el hombre fuerte que jams ha sido vencido Soy la pausa que se muere cuando dices algo
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Ya no hay nada ms que hacer He caminado demasiado Mucho mucho Treintaitres cuadras desde Magdalena hasta la maldita Salaverry Treinta y tres cuadras desde Canevaro hasta la avenida Brasil Treinta y tres cuadras desde mi sonrisa hasta mi ltimo aliento Y escribo sin vergenza cubierto por mis drogas Verde espacio que desordena y s que no es esttico Y que me odiars por esto Y que me odiarn por esto Sobre todo t Pero ya no importa Aljense de m, malditos incendiarios Vyanse de m, corrompido imperio Ya no escribo como antes y ese Jess ha muerto Pero lo extrao, Lo extrao Lo amo Tanto como a ustedes Lo tomaste como broma cierto? Y tambin he escrito un extenso poemario Calzado vestido quemado exhortado No ms, no quiero Llvatelo ahora que no quiero verlo Es azul, pequeo, solo quince poemas O diecisis o dieciocho Ninguno es de amor (segn tus definiciones, claro) Y lleva tu segundo nombre, Nombre sin nombre, Nombre de nadie el mo que s existe Pero pocos lo saben Y odio que lo que escriba tenga ritmo Que se limite en un espacio Que el 2 de abril haya existido Detesto las rimas como a m mismo
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Pero as estn Escritas con el mismo lapicero Escritas con el mismo ritmo Escritas con el mismo sabor extrao en el que se sumergen mis dedos Ya estn llenos de mil olores y sabores y de polvo De silencio No quiero seguir avanzando Estas cosas son muy extraas Peligrosas Peligrossimas Escapar de lima nuevamente entonces Para olvidar Para olvidarte lima y todo lo que llevas dentro Para arrepentirme Para recibir perdn de tres personas a las que he fallado Y para llorar diciendo que lo hara de nuevo Que estoy muerto y que me gusta estarlo Que apenas vivo y me desordeno Que por favor si leen esto jams lo comenten Tengo una gran balsa sobre mi cuerpo Llena de delfines que nunca existen. Y si hablo del mar No, yo no quiero Ni mar, ni buques, ni fechas ni recuerdos He decidido ser libre y s que no me har feliz Pero as prefiero estarlo (o al menos eso creo) Poema ocho Carolina Poema once Sergio Poema trece Rosa Poema cinco Yaymmie Poemas no poemas que siempre estn y nunca leen Como al mar que me odia tanto Y que me llama Y que me dicta Tengo la extraeza de estar dormido y de soar con ella
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Tengo la extraeza de estar despierto cuando menos lo esperaba Tengo la extraeza de no decir nada cuando s debo Tengo la extraeza de callar De dormir De no mirar De confundir cada palabra y cada gesto y cada todo Y de envolverme en el silencio O de inventarme una sonrisa Ocho y treinta y nueve Creo que eso es todo Slo espero que me llamen Que me escuchen Que perdonen Como esta sombra rota desemboca contra ustedes Como estas palabras que desde hace un mes iban dormidas Como todo este dilema que lamentablemente fui embarrando Como las miserias de mi voz Que ya quiero Se terminen.

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Billy el nufrago (Lima, 1992)

Astrolabio Despierto incorporado a tus brazos escuchando el universo dormir sobre tu pecho. Mis manos, dos astros que recorren como la lluvia horizontales hacia abajo diagraman constelaciones dirigidas al corazn subterrneo de la vida HMEDO TIBIO ESTRECHO mis dedos navegan en el eclipse carnal de lo desesperado dejando nuestros cuerpos emerger en toda esta obscuridad, donde el mar y la noche se confunden creando nuestro abismo protector.

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Amiga del caos Desciendo como un animal rendido ante la costa luntica de tu piel. Herido y perdido entre el ocano de tus piernas. Mujer agita las polillas de mi ciudad muerta Mrame sube y baja en cada eclipse de mi espalda y muere como los nios salvajes aullando en cada noche negra / oBscura / muerta casi extinta.

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Carlos Enrique Rojas (Lima, 1992)

Poema para ser ledo en el tramo SJL-SM de la linea 50 Dgale que, efectivamente, el invierno es tcito y la sombra mustia. Que los insectos hacen caravana bajo sus tacones para lamer el suelo de sus primaveras. Pasajeros de las nueve vienen sigilosos los poemas vacilando en los recodos de un triste asiento vaco. Que hay un fango misterioso que mana del asfalto y un solitario rezo en las intersecciones de las avenidas. Las muchachas se quedan en los espejos de las estanteras reemplazando a los maniques, y estos salen a poblar las calles. Muchedumbres se apilan en los buses, baados de una alegra cansada. Enrique-meditabundo-junta los prpados, necesita veinte soles para ir al buln, doblando aquella esquina.

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Behetra Caminaba, la pendiente se aproximaba a mis pasos huayco tornbase la tormenta serrana, adis al celaje que envolva la bveda de Rita. He llegado, el ro est sucio y hace mucho que no hay caas aunque sea mayo; es cierto. Tengo casi dos palabras apoltronndose y deshacindose al borde de mis dientes, empujando el silencioso cigarrillo que perfora la imaginaria alma que disque suspira cuando no ests t. Se ha deslizado la primera hoguera la sordera disimula el grito de las mujeres, los carajos estentreos y achinados de los indios que viajan, rasgados los ojos, henchidos de caazo de primera destilacin. Y los nios? Dnde mierda estn los nios? Haban huido colgados bajo los carneros en sus memorias de sangre polifmica; les haban dicho que las rocas eran cansados soldados, ellos imaginaron que la guerra haba vuelto y que esta vez destruan apotesicos apus estoicos. Amalgama: la ciudad de Lima se inunda neblinosamente mientras la vida nos ve de lejos con aguacero; indmitos pajarracos emulan andino lamento redentorio. Todos los jueves de este invierno tienen algo de lastimero hasta los 16 de abril (1930) salen algunos chicos bajo el puente Trujillo a quemar libros de ficciosa historia, hace una semana, el 15 de mayo, Madre de Dios nos abort diciendo: voy a la guerra por alegra: y como una sarta de strapas se cagaron de risa.

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No conviene rechinar los dientes ni ladrar de lejos, el lamparn tiene ahora la luz blanca, nuestras venas traen un torrente cido, papeles ondulatorios llenos de ruptura e inevitable destruccin surcan prpura desazn, los nios que han sobrevivido lo estn. Ha cado la noche, toda proyeccin no es ms que un abismo, nosotros vamos a tientas obligando a que amanezca.

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Alonso Ruz (Lima, 1993)

Apuesto Apuesto Sigues con las mismas insatisfacciones. Miras el acantilado y sientes todo tardes conexas en voces tuyas y mas, todas voces alterables. Apuesto de nuevo. Paras. Fantaseas. Hablas de astros, de tu vieja comiendo un durazno, del ayer donde te fuiste lvido de tus juguetes, de tus cuadernillos de todo lo caminado y nunca de tus deseos por los otros. Apuestas. Replicas: Porque la noche est postrada de blancos personajes que nada intuyen de ti de m.

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Hoy Atpico momento de mensaje de texto, llamada, prisa y resolucin. Vestigio de la tarde en un cafetn. Ruma de palabras como copitos de azcar, disimulada agitacin total y tu mano removiendo mi caf. Llevas el reclamo hasta en los ojos. Enfatizo o trato de enfatizar las ideas vagabundas de mi vida: Un pasado, un presente y un futuro. Un esfuerzo de ser gota, laguna o mar, el nimo para ser palabra sobre papel, el deseo de responder cada pregunta que formulas. Y sin embargo, hoy no hay ms que la tarde, tus ojos y mi corazn de caos vehicular.

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Anaximandro Snchez (Ciudad de Jonia, Mileto, 610 a.C.)

Solo nosotros solo nosotros solo nosotros meamos en la ducha solo nosotros queremos pero hacemos lo contrario solo nosotros cambiamos las pastillas para dormir cada mes solo nosotros llamamos con un nmero desconocido y colgamos solo nosotros usamos medias con huecos y ropa interior vieja y suave solo nosotros nos metemos debajo de la sbana para saber a qu huele solo nosotros miramos el sol y queremos arrancarnos un dedo con los dientes solo nosotros sabemos lo que solo a nosotros nos ha pasado sin poder contarlo solo nosotros nos rascamos los genitales metiendo las manos en los bolsillos solo nosotros tenemos amigos que saben hacer pginas web y venden carros solo nosotros tenemos la clave de la existencia, la verdad y el buen ceviche solo nosotros somos dramticos, suicidas, egostas y muy sensibles solo nosotros usamos converse y masticamos con la boca abierta solo nosotros vamos a las tiendas los das de descuentos solo nosotros tenemos algo que nadie ms tiene solo nosotros fumamos para ir al bao solo nosotros

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Mara Carolina Sanchez (Lima, 1993)

Se me congelan los putos pies Se me congelan los putos pies por el piso de la crudeza escucho poetas llenos de blasfemia poetas? solo son gente resentida e inconforme con sus vidas como l, como t y como yo... mente positiva! dicen algunos conozco gente positiva yo conozco gente positiva yo amo a una positiva! Ella me ama? No lo s y no me importa, an si me amara... mi inconformidad no cambiara.

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Auroras Es otoo y el verano an juega su partida en su prdida, esperan la llegada de melodas pasadas melodas que producen resaca de un eco que atormenta chimeneas en cada persona van creando ilusiones de calor y un jocoso viento ha de llevrselos la dicha que tenamos, volver volver a abrazarnos por unos instantes y seremos afortunados del vivir ensordeceremos por risas de inocentes y bajo la lluvia mojaremos nuestros cuerpos y encenderemos auroras.

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Estefany Yaringao (Chosica, 1990)

Sudario de pecados nocturnos I Hndete de nuevo en la noche maldita, trenza los rayos de luz que cruzan por este balcn, mdate a algn lugar donde mis palabras no puedan alcanzarte. Amarra esas estrellas que siguen exhalando promesas tontas como cadenetas de octubre, quita de una vez tu rostro de mi pecho, desaparece el peso de tu cuerpo. Haz que la palabra amor en la oscuridad no signifique nada. Djame desnuda, quiero recordar un instante sin tu piel entre la ma, sentir el silencio que palpita en los odos y recordar que el mundo sigue siendo el mismo. Divisar unicornios que sonren a la ms leve de mis lgrimas. T sabes que nunca he sido una princesa, Que siempre he sido alguien que algunos quieren un viernes por la noche mientras calientan sus vientres sobndome las rodillas. Los bares van a crecer en mis ojos como los sueos espirales, van a ser la 1, las 2, las 3 am, y odiar esa noche perdida y vomitar sobre la maana que ya llega mis ilusiones infantiles. III Te recuerdo Malek, semilla de esta frustracin el de la estocada final. Recuerdo el vaco de tus gemidos, la lejana respuesta correcta, aferrada a tu fuerza, lamiendo tus besos fugaces esperando ser amada y entregndose el cielo que jams conoc. Atenta a tu tibio y torpe corazn, miedosa a veces a tus caprichos y enteramente dispuesta a tus deseos.
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La que hurg en tu boca esa palabra sin encontrarla en tu lengua. La que estrellaste en cada esquina de ese cuarto la que bendeciste en un extremo de la cama Esa que olvid sus ovarios, su vientre, la que por poco se arranca los pechos y las piernas.

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ndice

No estoy aqu / 3 Crhistian Baphomet Parque Raimondi / 7 Jorge Castillo Song for Bob Dylan / 9 Kevin Castro Del por qu todos estn locos menos yo / 13 Camila Coral Estampida de las bestias asustadas / 15 Kelly Garca Tributo a tu tiempo / 17 S pues, ya no me gustan tus ojos / 18 Jhonny Garca Una cita en el Leos / 19 Poema para Muriel / 20 Kterin Lzaro Todo es / 21 L a s p u e r t as d e l u z / 22 Jess Lvano Poema no poema / 23 Billy el nufrago Astrolabio / 27 Amiga del caos / 28

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Ese puerco existe, breve antologa potica

Carlos Enrique Rojas Poema para ser ledo en el tramo SJL-SM de la linea 50 / 29 Behetra / 30 Alonso Ruz Apuesto / 33 Hoy / 34 Anaximandro Snchez Solo nosotros / 35 Carolina Sanchez Se me congelan los putos pies / 37 Auroras / 38 Estefany Yaringao Sudario de pecados nocturnos / 39

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Ese puerco existe, breve antologa potica. de C.A.C.A. Editores se termin de imprimir en el mes de julio del 2012 en los talleres grficos de la misma editorial.

una editorial comprometida y resentida